Recital poético de Polimnia 222 en la Biblioteca Pública (C/. Hospital, 13 - Valencia), Jueves 18-Dic

Elena Escribano Alemán, con alumnos del taller de Poesía Polimnia 222, tiempo atrás. En la foto que sostiene este estupor y esta alegría de poder cantar de lo vivo, de los conflictos y de las gracias.

Este jueves, novatos y veteranos leeran poemas en la Biblioteca Pública de Valencia. Será emocionante y generoso por parte nuestra y vuestra respectivamente compartir tiempo, palabra, cuerpo en un recital que es no otra cosa que la voz feraz de hoy entre la gente de la calle y los amigos de la Asociación de la Biblioteca.

La poesía es del auditor, del lector tanto más de quien en un momento la balbucea. No pretende otra cosa que manifestar con belleza, intensidad, veracidad personal y justeza darse en lo propio de un habla singular, inclasificable, tan osada como imposible, tan oscura como coloquial, tan risueña como grave, tan inextricable con sensible. Multiplicidades de tonos, ritmos, llaves, piedras, pájaros, rumores, silencios, temblor.

Una humilde y caudalosa entrega que solo tiene sentido en los surcos de una escucha. Y nuestra gratitud por posibilitar el diálogo necesario entre las aguas y la tierra.

Será a partir de las 19 h. En la Sala Fons Locals.

Víktor Gómez

ASOCIACIÓN DE AMIGOS DE LA BIBLIOTECA

te invita al Recital de Poesía a cargo del

Taller de la UPV POLIMNIA 222



coordinado por Elena Escribano.

Presentará el acto Gloria de Frutos.







Intervendrán:



1.- Elena Escribano

2.- Rafa Correcher

3.- Empar Roch

4.- Ana Mª Pérez Díez

5.- Gloria de Frutos

6.- Mila

7.- Elena Agúndez

8.- Fede Romero

9.- Amparo Santana

10. Paco Bolea

11.- Berna Diaz

12.- Carmen

13.- Maria José Pastor

14.- Lola

15.- Jesús Ge

16.- Víktor Gómez



Y disculparme que me faltan dos compas...

Así comenzaré, brevemente. Una cita de un Poeta. Y seguidamente unos versitos:

Oigo pasos, oigo el lastimoso trueno que al perenne huérfano perturba

Juan Carlos Mestre, (La tumba de Keats)

Un Huérfano

Un huérfano

La habitación del hotel. Quizá la lluvia.

Mirar para nada, para no hablar tal vez,

mirar a la pared.

¿En ese momento moría un ángel?

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Víktor Gómez

Miguel Brieva: Madurez democrática

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(El periódico)

Rebato de la muerte anticipada
corroborante vida desvivida
sibila del futuro acontecido.
La serie de los días futuridos
degrada en una sucesión minuenda,
precipitar de restas hacia el cero.
Y el ojo del presente van cegando
con su flecha lanzada hacia el futuro.

Rafael Sánchez Ferlosio

(Vendrán más años malos y nos harán más ciegos)

Nuestro querido Julio Vegas, compa ilusionante, avispado y de gran capacidad irónica, me descubre a este magnífico y joven aunque sobradamente satírico Miguel Brieva, cuya capacidad "intellirere" de captar lo que hay en el panorama actual merece un seguimiento y reconocimiento. Según me comenta Julio, ya Miguel le mentaba a Rafael Sanchez Ferlosio. He sabido que también bebe de fuentes como Hergé o El Roto. No cabe duda de que el leon digiere las gacelas y las transforma en su estómago, por lo que se fortalece como león. Siguiendo esa idea de Paul Valèry, conviene mirar las propuestas del dibujante hispalense. Para vuestro disfrute e inquietante revuelta.

Víktor Gómez

RAFAEL SANCHEZ FERLOSIO: Vendrán más años malos

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1
(Claudicación.) Los demócratas, deslumbrados al considerar como una gran conquista política el que el voto sea secreto, se quedan ciegos para la evidencia de que la derrota y la tragedia subsisten y se manifiestan justamente en el hecho de que tenga que serlo. Realmente pública sería solo una impune y orgullosa mano alzada.


2
(Anfetamina.) La naturaleza en es esta artificiosa, híbrida y estúpida alegoría que los médicos le prospectan a uno como premio, corona o aureola de un comedido y respetuoso sistema de vida o administración de tedios. Naturaleza era lo que le alcanzaba a uno como un golpe de Estado implacable y fulminante cuando, tras haber violentado cuerpo y alma con los medios más artificiales y perversos de la cultura y la farmacopea y haber quemado setenta y dos horas desveladas hasta la exoftalmia bajo la ardiente flor de la bombilla y en el grafómano incendio de la pasión de la teoría -envidia de los dioses-, lo embestía a uno por la espalda y lo tumbaba dormido in situ sin contemplaciones, hundiéndolo en el más regalado, más benéfico y más largo de los sueños.



3
(Grafomanía.) En el silencio de mi noche ardiente, las letras, locas, gesticulan voces.




4
Todo pura comedia: ni la cigarra era feliz cantando ni la hormiga necesitaba para nada el trigo almacenado, por necedad cantaba la primera, por necedad se afanaba la segunda.





5
La voz más pobre se hace siempre la más autoritaria: no consiguiendo ya ser entendida, tiene que resignarse a no ser más que obedecida.

Rafael Sánchez Ferlosio,

del libro "Vendrán más años malos",

plagados de textos -fragmentos en

prosa o verso- escritos en 35 años

y reunidos para una

edición de Círculo de Lectores.

El humor y la acidez vienen

coloreando sus grafismos

y sospechas sobre la índole

humana. Lecciones inescusables.

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ALFONSO GUMICIO DAGRON: ¿Qué es Bolivia?

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ALFONSO GUMICIO DAGRON

Nació en 1950 en La Paz, Bolivia, es escritor, cineasta, fotógrafo y ejerce como especialista en comunicación para el desarrollo.Primero los estudios y luego el trabajo lo llevaron a viajar por Europa, América, Asia, Africa y Oceanía durante los últimos 25 años. Ver aquí, su blog.

Test

¿Qué es Bolivia?

¿Un conglomerado de cadáveres?

¿Un colectivo lleno de militares?

¿Una masa enorme de tierra silenciosa?

¿Una planicie de rostros terrosos?

(Impasibles miradas cansadas de esperar)

¿Una altitud de cartón-piedra?

¿Una caída vertical de la pobreza a la nada?

¿Un grupo de niños pijes de anchas corbatas?

¿Una cadena de resentimientos y mentiras?

¿Un puñado de crímenes detrás de la basura?

¿Un niño muerto en una caja de zapatos?

¿Un libro de poemas que arde porque sí?

(Porque invade la sangre de quien lo lee)

¿Un escritorio, dos escritorios, tres escritorios?

¿Una tienda de campaña?

¿Una lluvia pasajera?

¿Un costal de títeres quemados?

¿Un periodista que siempre cae parado?

(Como trípode con un rollo de dólares

que le alegra el ano)

¿Una página menos, siempre tan lejos

de la historia?

¿Un grupo de universitarios confundidos?

¿Un poema, dos poemas, este poema?

Escoja solamente diecinueve respuestas.
Ni una menos.

Alfonso Gumicio Dagron

JENARO TALENS: Asombro -ceniza blanca- o del estupor de la mirada

Dos poemas de Jenaro Taléns Carmona, al que se le puede seguir en las antologías "Cantos rodados" (1960-2001) y Puntos Cardinales (1991-2006) ambas publicadas en Catedra.
Este poeta, ensayista y traductor, en nomadeo y solitaria carrera de fondo, que ha recorrido las geografias y los abismamientos del último tercio de siglo pasado así como la irrupción de los nuevos panoramas culturales del presente más inmediato, viene siendo fiel a su asombro, estupor y conmoción, de un mundo más extraño y vario de lo que quisieran ver algunos sedentarios portavoces de la culturilla nacional. Saltar desde un nihilismo optimista a una poesía en las cenizas del sentido que desenvoca en un largo aprendizaje. Caminar sin pararse en los espejismos de oasis que el desierto de lo real ofrece al curioso, beber en las aguas que calientan el corazón y refrescan el cuerpo, hablar con quien no ha nacido o se fué de lo que está siendo atravesar el espesor del presente, contra toda publicitada y pueril visión luminosa y complaciente, nos deja en la intemperie, como a un maratoniano, con el temblor de la soledad y con la sed de amor y dignidad tan dificilmente salvables. Llevo torpemente leyendo la muy tupida escritura de Jenaro desde el 2005 (miento, leí el cuerpo fragmentario en 1988, con voracidad) y sé que estoy solamente en la periferia de sus posiblidades. No he recurrido a poemas más insgines de su trayectoria (algunos buceando en este blog ya los incluí) sino a dos poemas que me enternecen y con los que siento una gran hilazón. Tampoco he recaído en su poesía más apasionada, ni en la deconstructora, ni en la indagadora del mundo cinéfilo como voz total de nuestro tiempo, ni en la metalingüística. Ni en ... pero vayan estos dos textos a mostrar lo que tan excelso sonetista como versolibre poeta o su prosa poetica (La permanencia de las estaciones) hace, a su manera, desde su libertaria y errante palabra. Una palabra de exiliado, como mano abierta a la rosa sin porqué.

Víktor Gómez

EL TECHO ES LA INTEMPERIE

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Cuerpo dormido, claridad incierta.

En esta luz de junio acuosa

oigo el latir de su silencio,

la calidez con que me cubre

del otro lado de su opacidad. Es noche

y una explosión de nubes nos dispersa.

Miro como la luna le interroga,

siembra su cuerpo de palabras, dice,

"en donde esté el amor, allí está el mundo"

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Del libro " El sueño del origen y del mundo" (1986-88)

LAS COSAS COMO SON

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Para quien ya archivó

la mitad de su vida

todo resulta ya demasiado

importante. Una lágrima,

sin embargo, minúscula,

que se desliza por las hendiduras

de la piel, puede incluso

no ser, como se piensa,

el estallido de una humillación

sino una forma de saciar la sed

que se apodera a veces

de un excesivo y vulnerable

corazón (¿no es así

como se llama?) que aprendió muy poco

de la fragilidad y de la intemperie.

Tal una piedra al huir del aire

o su dureza, cae y toca el agua

y ya calmada duerme sobre el fondo.

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Del libro "Profundidad de campo" (1997-200)

DEUDA

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Para saldar una deuda
es otra la llave, ningún
salto atrás, pérdida no
asumiendo el pus frío
en la mano sin tacto.

Conoces su debilidad:
eres tú.

Afilada, por un costado
entras. Aún no duelen.
Días de convalecencia:
¿querría la fiebre dormir
al niño asesino? Sus uñas
negras
me tienen cogida por
el cabello
y en las ingles dibujan
una guitarra descordada.

¿amas a la que te roba?
¿Tendremos que tirar
por la borda de un octavo
aquellas fuentes envenenadas
que alimentaron los peces
de nuestra juventud?

Un hombre, puede. Una
mujer, puede. Juntos.
La madrugada les ata
a esa calle sin retorno del rescoldo
en la ruina del solar.

Desde la ventana
las lágrimas que caen
han vencido
todos los demonios menos
el miedo a desmembrarse.
El miedo tiene
nombre de paraiso en la sombra
de una higuera.
----- Qué limpia ceniza.
----- ¿Hubo yerba bajo nuestra cama?

... hasta que las pezuñas
de ciento ochenta reses
arrasaron el sábado
inconcluso. Sus horas nativas
aún sin sol.

Una impronta de Víktor Gómez

SEVERO SARDUY: Del Big Bang al estupor del vacío (I)

DECIMA

A Juan Goytisolo

Tal eres, tiempo de duelo,

que todo ayer fue una fiesta:

cuando el ángel de la siesta

retozaba por el suelo.

Aliabierto, fijo en vuelo,

equilibrado y clemente,

planeaba sobre el durmiente

el pájaro solitario

de plumas de abecedario.

Faltó el aire de repente.

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Severo Sarduy, poeta narrador y ensayista cubano nace en 1937 en Camagüey. En 1960 llega a Paris y se vincula al círculo de artistas e intelectuales estructuralistas de la revista parisina TEL QUEL. trabajó como lector en Editions du Seuil, y como redactor en la Radiotelevisión francesa .

Muere en Paris en 1993, sin haber regresado jamás a Cuba.

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