POESIA INDÍGENA: IRMA PINEDA y las palabras de Oaxaca

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No verás morir
aunque veas que todos se han marchado
no me verás morir
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Fragmento de la charla-recital que con motivo del día de muertos (2009) ofreció Irma Pineda en la ciudad de Monterrey. Gracias a Araceli Collazo por el vídeo.
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Irma Pineda (Nación Zapoteca, México, 1974) es poeta, ensayista y traductora.
Se licenció en Comunicación y actualmente vive en el Distrito Federal. Sus poemas, en zapoteco y castellano, son conocidos por los lectores de Hojas de utopía, Generación, y Tierra adentro Ojarasca.
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Para leer su texto Hijos del maíz, aquí.
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Poemas en bilingüe, zapoteco y castellano, acá.
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ATAHUALPA YUPANQUI: CANTAR HASTA SIN VOZ, COMO LA TIERRA QUE SE AMA

LEONARDO BOFF SOBRE ATAHUALPA YUPANQUI








PREGUNTITAS SOBRE DIOS







LA PURA VERDAD

ES LA ULTIMA CANCION QUE GRABO DON ATAHUALPA

Lo que dentra a la cabeza
de la cabeza se va.
Lo que dentra al corazón
se queda y no se va mas...







TIERRA QUERIDA






HOMENAJE AL CHE

Teniendo rancho y caballo
es más liviana la pena
de todo aquello que tuve
sólo el recuerdo me queda

nada más... nada más

No tengo cuenta con Dios
mis cuentas son con los hombres
yo rezo en el llano abierto
y me hago león en el monte

nada más... nada más

Me gusta mirarlo al hombre
plantado sobre la tierra
como una piedra en la cumbre
como un faro en la ribera

nada más... nada más

Alguna gente se muere
Para volver a nacer.
Y el que tenga alguna duda
Que se lo pregunte al Che.

Nada más... nada más.

GEORGE STEINER: Sobre PAUL CELAN y la problematicidad creativa del poema

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PUEDES tranquilamente

agasajarme con nieve:

las veces que atravesé el verano

hombro con hombro con la morera blanca,

gritó su última hoja.

(De «Cristal de aliento», Paul Celan, publicado por primera vez en 1965)

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Un poema de Celan está amargamente en conflicto con «la literatura» y todos los aspectos de la vida literaria. Se acobarda ante la glorificación de «la gran literatura» y sus creadores. La extrema vulnerabilidad de Celan ante las indiscreciones y vanidades de la verborrea literaria y académica, su menosprecio por el littérateur y el virtuoso de moda son ya legendarios. El definía la verdadera poesía como «un absurdo», dada su incapacidad para mejorar la conducta humana y su proclividad a embellecerla enmascarándola. Un apretón de manos vale más que cualquier poema. Y sin embargo, la poesía es un absurdo indispensable como el aire que respiramos, como la redención que, muy probablemente nunca llegará. ¿Cuál es su sentido en el presente?

«Pensar a Mallarmé hasta sus últimas consecuencias»

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(…/…)

Un poema auténtico, absoluto, se revela, se declara únicamente «en los confines de sí mismo», en el límite que yo he tratado de definir como el marcador de la transgresión necesaria, de la metamorfosis a partir de lo que hasta ahora resultaba conocido e inteligible.

Llegados a este punto, Celan es deliberadamente, por así decirlo, intraducible: es ruf und hohlt sich, um bestehen zu könen, unausgesetzt aus seinem Schom-nicht-mehr in sein Immer-noch zurük (el idiolecto de Martin Heidegger glosa a menudo el de Paul Celan). Una paráfrasis un tanto tosca sería: «el poema se afirma al límite de sí mismo; para poder mantenerse, el poema se reclama y se recupera desde su ya-no a su todavía». Tal llamada a sí mismo, o «auto-vocación», deja al poema –como naturalmente al poeta mismo− «en la soledad». El poema está «solo y en camino», se dirige hacia una cita indefinida a la que a la mayor parte de veces, no acudirá, pero cuya vocación, en el pleno sentido de la palabra, constituye su imperativo secreto y raison d’être.

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Todo esto explica de modo incisivo y definitivo el esbozo que yo he bosquejado sobre la relación de un poema absoluto con sus «palabras-precedentes» (pro-logos, fore-words9 y sus alternativas potenciales, el «siempre-todavía» de su cumplimiento. El poema absoluto, el texto literario, la obra de arte, la construcción musical van «sobre sus pasos» hacia un «todavía por ser». El poeta, dice Celan, es el «compañero» (mitgegeben) en este viaje.

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George Steiner, Gramáticas de la creación (Ed. Siruela) pag. 206-207.

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LLUIS LLACH: L'ESTACA (La estaca)

Año 2007. Lluís Llach acaba el recital, en Verges, baja del escenario para saludar a los asistentes. El público canta, de forma espontanea, L'estaca (La estaca).







L'estaca, en castellano, La estaca, popular e histórica canción compuesta en 1968 por el cantautor catalán Lluís Llach.

Esta canción, que se ha traducido a multitud de idiomas, ha llegado a popularizarse tanto que en muchos sitios se considera autóctona. Fue compuesta en plena dictadura del General Franco en España y es un llamamiento a la unidad de acción para liberase de las ataduras, para conseguir la libertad. Se ha convertido en un símbolo de la lucha por la libertad.

L'avi Siset em parlava de bon matí al portal
mentre el sol esperàvem i els carros vèiem passar.
Siset, que no veus l'estaca on estem tots lligats?
Si no podem desfer-nos-en mai no podrem caminar!

Si estirem tots, ella caurà i molt de temps no pot durar.
Segur que tomba, tomba, tomba, ben corcada deu ser ja.
Si jo l'estiro fort per aquí i tu l'estires fort per allà,
segur que tomba, tomba, tomba, i ens podrem alliberar.

Però, Siset, fa molt temps ja, les mans se'm van escorxant,
i quan la força se me'n va ella és més ampla i més gran.
Ben cert sé que està podrida però és que, Siset, pesa tant,
que a cops la força m'oblida. Torna'm a dir el teu cant:

Si estirem tots, ella caurà i molt de temps no pot durar.
Segur que tomba, tomba, tomba, ben corcada deu ser ja.
Si jo l'estiro fort per aquí i tu l'estires fort per allà,
segur que tomba, tomba, tomba, i ens podrem alliberar.

L'avi Siset ja no diu res, mal vent que se l'emporta,
ell qui sap cap a quin indret i jo a sota el portal.
I mentre passen els nous vailets estiro el coll per cantar
el darrer cant d'en Siset, el darrer que em va ensenyar.

Si estirem tots, ella caurà i molt de temps no pot durar.
Segur que tomba, tomba, tomba, ben corcada deu ser ja.
Si jo l'estiro fort per aquí i tu l'estires fort per allà,
segur que tomba, tomba, tomba, i ens podrem alliberar.






La estaca

(Lluís Llach)

El abuelo Siset me hablaba
al amanecer, en el portal,
mientras esperábamos la salida del sol
y veíamos pasar los carros.

Siset: ¿No ves la estaca
a la que estamos todos atados?
Si no conseguimos liberarnos de ella
nunca podremos andar.

Si tiramos fuerte, la haremos caer.
Ya no puede durar mucho tiempo.
Seguro que cae, cae, cae,
pues debe estar ya bien podrida.

Si yo tiro fuerte por aquí
y tú tiras fuerte por allí,
seguro que cae, cae, cae,
y podremos liberarnos.

Pero, Siset, hace mucho tiempo ya,
las manos se me están desollando,
y en cuanto abandono un instante,
se hace más gruesa y más grande.

Ya sé que está podrida,
pero es que, Siset, pesa tanto,
que a veces me abandonan las fuerzas.
Repíteme tu canción.

El viejo Siset ya no dice nada;
se lo llevó un mal viento.
—él sabrá hacia dónde—,
mientras yo sigo bajo el portal.

Y cuando pasan los nuevos muchachos,
alzo la voz para cantar
el último canto de Siset
el último canto que él me enseñó.

LAURA CASIELLES: AGUA DULCE

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2 poemas extraídos del poemario de Laura Casielles LOS IDIOMAS COMUNES (Poesía Hiperion, 2010) y en cuyo inicio leemos las siguientes dos citas:
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Si quiere ser hombre libre, cante por la libertad.
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José Larralde
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Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío.
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Luis Cernuda

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LA CERTEZA DEL AGUA

Conoces

el manantial. Sabes

que hay agua.

Tienes agua siempre

que tienes sed.

Si no te descuidas,

tienes agua

antes

incluso

que sed.

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Algunas noches apartas las cortinas

y lo miras fijamente.

Lo tapan los árboles, las rocas, un viajero,

pero hace tiempo que has memorizado

su ubicación exacta.

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Conoces el manantial.

Sabes que hay agua.

Esa fe

no se quiebra. Tu sed

es dulce.

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LA VIDA EN LOS MÁRGENES

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Ni nunca ni siempre ni ninguna

palabra trampa para este tiempo

puro como un cometa desatado

de su constelación.

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Sólo hábiles contornos desdibujados,

firmes fronteras fugaces.

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La felicidad borrosa de un miope

que despierta en la cama con alguien.

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Laura Casielles (Pola de Siero,Asturias, 1986) poeta y licenciada en periodismo y estudiante de filosofía y de idiomas. También, o sobre todo, quien sabe mirar con delicada e intensa atención y llegar a lo suficiente con una inextricable sencillez y belleza:

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Paisaje

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En torno al río,

una ciudad que llevará tu nombre.

Y en medio de la ciudad,

una casa.

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