ISABEL PEREZ MONTALBAN: El frío proletario

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NOCTURNO DE BARRIO

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Las putas de mi barrio llevan
en pleno invierno las piernas desnudas,
y sugieren promesas y tarifas
con el mismo carmín de ciénaga en los labios.
Cultivan en la voz la misma gripe
y en las cuadras del alba tienen sitio.
Se detienen los coches, tiburones oscuros,
como si dentro no estuviera nadie.
Y ellas se acercan, ángeles y turbias,
con el andar ciprés de un niño expósito,
con la sábana sucia en la mirada
y los brazos supervivientes
de las agujas y el granizo.
No hay bastante dinero que salde la intemperie
en los altos tacones de la noche petróleo,
ni ese rumor del óxido y las ratas
que suena igual que grillos roncos
o que los ejes de aquella carreta
en la canción de Atahualpa Yupanqui.


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COLONIA

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Reconoce mi cuerpo,
su latitud de feudo en el expolio,
los estambres del pubis con escarcha.
Ese territorio ocupado
por rostros forasteros y carruajes,
por nómadas palabras que extraen la riqueza
que debiera ser mía. Me vacía
este imperio ladrón de los idiomas:
su escritura, el murmullo al pronunciar
los nombres de primates que he perdido.
Porque cuando terminan los recursos
el amante abandona sus dominios,
prepara su regreso a la metrópoli.

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Isabel Pérez Montalban
De El frío proletario
(Litoral, El Agua en la Boca, Málaga, 2002)