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Ficticio y amnésico si encontrase la forma de olvidar los rasguños. Pero el recorrido está marcado por señas visibles sólo a ojos avisados. Una piel puede leerse. Me detengo en la tuya. Los garabatos son mensajes. Los lunares avisos. Fiesta los recónditos pelitos. Las palabras trampas. Un solo trazo dibuja el camino. Abre bien los ojos.
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Bien los ojos que se van niños detrás de un golpe de aire y una visión de curvas y miradas. No quiero ojos que no ven. Ni yemas sin tacto. Venas sin sangre. Cuerpo dispuesto para ser atravesado por la luz de una presencia. Dispuesto a seguir vivo entre los no muertos.
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Los no muertos de ojos brillantes que comen y respiran ante las pantallas con imágenes en movimiento perpetuo: ¿brota alguna yerba? ¿alguna vinagreta alza su calor amarillo? El hambre me mantiene despierto. Hambre precisa. De piel encendida a un toque de mis dedos. De carne abierta. Y heridas sin cerrar.
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No nos alcanzan los días. Las noches agotadas de un trago.
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