ANA PEREZ CAÑAMARES: Entre la precisión y el misterio (II)

Es de una engañosa facilidad la lectura de sus poemas. En esta segunda entrega centellea muy discreta una luz que empieza a ser "campanilla" en <<el Pais de la magia>> Michauxiano. Es un poema-trampa, un salto sutil, una diáfana propuesta, sin pedanteria ni cursilismo, una palabra dada, un verso de signo excéntrico, porque el yo poético es Rimbaudiano (Yo es otro).

Antes y después de esta lectura recomiendo visiten su blog. Se entenderá mejor la sugerencia. Y se agradecerá.

http://elalmadisponible.blogspot.com/

Viktor Gómez

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La vida se ha vuelto más humana

La vida se ha vuelto más humana
más frágil, más tierna, más poderosa
desde que este amor nuestro
se instaló entre nosotros
como una gata que pare sus cachorros
bajo el edredón.
También desde que he vuelto a la poesía
y los desconocidos se desnudan
para mí tímidos y orgullosos
de sus lunares y sus cicatrices.
Duelen más los dolores
pero a la vez todo se recompone rápido
si se acepta que siempre se pierde una pieza
si se compadece al órgano que falta
al sentimiento que se mutila

al recuerdo que se aborrece.

Ana Pérez Cañamares

ANTONIO GAMONEDA Y ANTONIO MARTINEZ I FERRER

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Toni Martinez (Editorial Germania), Antonio Gamoneda y Antonio Martinez i Ferrer, en Alzira (Valencia).

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Sé que el único canto,

el único digno de los cantos antiguos,

la única poesía,

es la que calla y aún ama este mundo,

esta soledad que enloquece y despoja.

A. Gamoneda

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EL NIÑO MUERTO

Un niño armado con una piedra que lanzaba a un ejército ocupante a sido asesinado, por este ejercito, en un lugar llamado Gaza.



Salta la furia.

Océanos de fuego,
uñas sin límites
clavándose en la carne.

No sangra la arteria
sangra el universo,

pequeño,
místico
-con la mirada de agua-
el niño muerto.

Antonio Martinez i Ferrer

JULIO OBESO GANA II CERTAMEN INTERNACIONAL DE POESIA EROTICA EL BUHO ROJO

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"LAS PALABRAS ME SALVAN O ME HIEREN"

Julio Obeso

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Hoy no te dejaré la ambigüedad

de un beso

entre la frente y los labios:

Dos serpientes enamoradas

se entrelazarán húmedas

como una barrera a las miradas.

Hoy no te diré que el duende en llamas

del deseoda volteretas sobre mis ganas:

Te tomaré en brazos,

te posaré en la cama,

te despeinaré y de espaldas

te iré subiendo el vestido,

pliegues de bando

neón

que te desnuda en su asma.

Hoy no habrá susurros a media voz:

Te gritaré jadeos,

te fundiré en mi piel,

daré fin al secuestro con un impacto

sordo de cintura,

mientras te sujeto el pelo.

Hoy el rocío no perlará

de adoquines líquidos

la vereda palpitante

que es tu cuello, no:

Habrá sudor resbalando

por cada rincón trémulo,

el aroma del celo subirá

en nubes caporales hacia el techo

y un tasto salobre

guardarán las bocas en el recreo.

Hoy no deseo que dudes

de la forma en que te quiero.

Julio Obeso,

poeta de Gijón,

Miembro de Poesía Caudal

http://juliocoltrane.blogspot.com/

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ANTONIO MENDEZ EN "Siete de Siete", revista virtual de escrituras y poéticas

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F I N A L

1/

Existe un descubrir

el ansia, la nube que se oculta

en su revocación, la sombra

blanca de los helechos

con toda su indigencia,

con toda su fidelidad.

Y la noche para ver.

Tal es el porvenir

después del sufrimiento.

2/

Saqueo del liquen:

nos abandonas arrancando una raíz

de inocencia, de amor

en demasiada soledad.

Tu rendición lo es todo.

Azar que se cava una tregua.

Resuena en esta roca,

en su intemperie indócil,

al menos una vez.

3/

Oscurecida, primera piedra:

tú que faltas en el muro transparente,

capaz, no duradera, en el medio del frío,

señalando al aire: luce sin más, aguarda,

aventa el polvo extinto

de su poder.

Te acecho con la mano extendida.

Antonio Méndez Rubio

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REVISTA SIETE DE SIETE es un espacio activo, una encrucijada, punto de reencuentro con una escritura arriesgada, rigurosa, creativa e inaplacable de voces al filo del abismo, a punto del salto. A la intemperie hallamos, por ejemplo, a Eduardo Milán, Hugo Múgica, Antonio Méndez.

Este es su enlace:

http://www.7de7.net/dinamicas/portada.php

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JUAN RAMON JIMENEZ: la simplicidad engañosa de seis versos

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Pintor que me has pintado

en este vago cuadro de la vida,

tan bien que casi

parezco de verdad; ¡ay: pinta-

me nuevamente, y mal, de modo

que parezca mentira!

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JUAN RAMON JIMENEZ

(De "La frente pensativa",

en "Segunda Antolojia Poética",

1922)

Jaroslav Seifert: Recordar es la única manera de detener el tiempo

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SER POETA

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La vida ya hace tiempo me enseñó
que la música y la poesía
son en este mundo lo más hermoso
que puede darnos,excepto el amor.

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En una antigua crestomatía,
publicada aún en tiempos del viejo Imperio austrohúngaro,
en el año en que murió Vrchlický
busqué el tratado que hablara
de poética y de los adornos poéticos.
Luego puse una rosa en un vasito,
encendí una vela
y empecé a escribir mis primeros poemas.
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Inflámate, llama de las palabras, y arde,
aunque acaso me quemes los dedos.
Una metáfora sorprendente
es más que un anillo de oro en la mano.
Pero ni siquiera la metodología de Puchmajer
me sirvió de nada.
En vano recogía las ideas
y con fuerza cerré los ojos
para poder oír el misterioso primer verso.
En la oscuridad, lugar de las palabras,
entreví una sonrisa de mujer
y en el viento cabellos ondeantes.
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Era mi propio destino
tras el que corrí, tropezando a veces,
sin respirar,
toda mi vida.

JAROSLAV SEIFERT

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Ser poeta, 1983. Traducción de Clara Janés.

CARLOS PIERA

El grupo poético Trecetrenes, al que pertence Javier Gil, en pleno trabajo. Entre otras grandezas mínimas está la de publicar obra de Carlos Piera (1942, Madrid). Este poeta sencillo y cercano, de muy bien destilada palabra, dispone de una virtud que se convierte en arte: la lentitud. Lentamente sus poemas, sus poemarios, van adueñandose de nuestra atención, de nuestra sed de gracia ('acción que en un momento creí gracia' Eduardo Milan) y deliberativa po/ética. Aquí se presenta un poema que por gentileza de Javier llegó a mis manos, perteneciente al poemario Religio y otros poemas.

Víktor Gómez

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HOMENAJE, EN PARTICULAR, A BLAS DE OTERO

Esto es Madrid de nuevo, colocado
junto a un poder ausente como el alcohol de anoche,
a un retrato robot. La gente va a sus cosas
o no las tiene, en tanto
«Todo va bien», nos dicen los que vienen
abanicados por sus comensales.
No sé escribir. Debiera
ir a las cosas que tuviera mías.

Veo un retrato del cincuenta y tantos
balcón abajo, donde la heroína.
A esto le llaman en los ministerios
la torre de marfil. Tengo una hija.
La gente está en los bares como en el cementerio:
juegan al mus.

Sólo queda una voz, no la palabra.
'Aquí', dice la voz, 'estoy aquí'.

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Carlos Piera Gil (Madrid, 1942).

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Estudios de Filosofía y Letras en Madrid, Barcelona y Los Ángeles (USA), en cuya universidad se doctoró. Profesor de Lingüística en las universidades de Cornell (Ithaca, N.Y.) y Autónoma de Madrid.

Colaborador de revistas como

“Hiperión”,

“El Europeo”,

“La Página”,

“Revista de Occidente”,

“Ínsula”,

“Claves de Razón Práctica”,

“Boletín de la Fundación García Lorca”, etc.

Sus ensayos están recogidos en el volumen CONTRARIEDADES DEL SUJETO (Visor, Madrid, 1993), aparte en numerosas obras colectivas.

Ha publicado los libros de poesía VERSOS (Madrid, Visor, 1972), ANTOLOGÍA PARA UN PAPAGAYO (Hiperión, 1985), DE LO QUE VIENE COMO SI SE FUERA (Hiperión, 1990) y RELIGIO Y OTROS POEMAS (Albada, Madrid, 2005). Dirige “La balsa de la Medusa”.