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BLAGA DIMITROVA (1922-2003) está considerada como la figura más representativa de la literatura búlgara del siglo pasado. Autora de poesía, novela, ensayo, teatro y traductora de clásicos y modernos de la literatura europea, su notabilidad es parangonable con la de Marina Tzvetaieva y Anna Ajmátova.
BLAGA empezó a escribir muy joven, colaborando en revistas. En 1951 se doctora en el Instituto Literario M. Gorki de Moscú, con una tesis sobre Maiakovski. Su fama llega al gran público a partir de "Hasta mañana" (1959), su primer poemario de madurez, que considera el amor como una búsqueda de la más secreta feminidad, la sensible y sufriente, y no como un tópico social. Cada vez más su obra se va impregnando de preocupaciones filosóficas, sociales y políticas, que compagina con maestría con la más íntima profundidad. Su espíritu crítico es censurado, pero su popularidad se acrecienta. Viaja a Vietnam -adopta a un niño vietnamita- y se declara antibelicista. Colabora en campañas internacionales en defensa de los derechos humanos. Estos esfuerzos y su valía literaria fueron reconocidos con diferentes distinciones en Francia, Austria, Suecia y Polonia, entre otros. Después de la caída del muro de Berlín, BLAGA es nombrada vicepresidenta de Bulgaria, puesto del que dimitirá al cabo de un año para evitar ser manipulada. Como remarca Todorov, su vida es la de la historia del siglo XX en la Europa del Este.
Libro: "Espacios" Blaga Dimitrova. Traducción, edición bilingüe y prólogo de Zhivka Baltadzhieva. Ed. La Poesía, señor hidalgo, 2006.
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“En el primer mitin libre en Sofia, en noviembre de 1989, entre las pancartas que flotaban en el aire por encima de la multitud exaltada se alzaba un libro, una novela, El rostro, de Blaga Dimitrova. Un libro publicado en 1981 y luego prohibido, confiscado, perseguido, hasta encarcelado nueve años enteros. En la segunda mitad del siglo XX, mientras se divulgaban los retratos retocados de los líderes del partido único, la verdad del verdadero rostro del régimen la sofocaban bajo siete llaves. Bajo tres muertes. Y la novela de Blaga trascendía a través de su belleza la verdad sobre los entresijos del poder, sobre los sutiles mecanismos de ocultamiento y de autoengaño en virtud de los cuales el alma del creador se pone al servicio de las dictaduras y la crueldad de la utopía.”
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Extraido de Impedimenta, en un detallado monográfico, análisis contexto histórico-político, y con texto crítico de Jaime Siles, y 5 poemas de la autora en edición bilinüe, aquí.
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ESPACIO INVERSO
El espacio en sentido
de libre sinlímite
no se explaya
fuera de mí.
Está acogido, condensado, doblado
en mi más profundo
dolor,
atado en nudo.
El espacio es mi punto de amparo.
Si cierro los párpados
a él me agarro
contra muros y horizontes.
A todas partes abierto, nunca colmado,
es plenitud.
Y eternamente se expande,
hinchado de suspiros,
porque se siente como acorralado.
El sinlímite es su medida personal.
Su única distinción constante:
que cada uno se construye solo
su cárcel o su intemperie
a lo ancho y a lo hondo.
No se entromete,
ni obstaculiza, ni orienta.
El espacio para mí es el vínculo. El contacto
cada vez más remoto, más infinito.
Recibo luz
de mundos
cada instante más extinguidos.
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AUN ASÍ
Me hago una pregunta
de elevada dificultad:
-¿Qué pudiera cambiar
en este inconstante mundo,
cuando sin parar me cambio a mí
sin cambiar en nada?
Y mire, dicen sobre las constantes transformaciones:
Se vistió Elías con lo de todos los días...
Pero aquel día repentino,
cuando en mi ventana
cayó el álamo cercenado,
amputada columna del cielo,
y la bóveda del firmamento consigo arrastró,
sin que yo lograra, ni por un instante,
anular este crimen,
emplazar, pregonar,
estar al lado y gritar: -¡Si talas, tálame a mí!-
el árbol me sopló
una idea:
-¡Mientras todavía respiramos,
cambiemos este aire!
Solos, sin ayuda
y sin órdenes, sin parcartas ni cartel.
Por lo menos por aquí, al lado, a un paso,
a ramita, ala, brote,
en la sombra propia de uno,
en el espacio de la sonrisa,
a quemarropa contra el viento,
a voces, a susurro, a silencio,
a arrebato, a impulso,
a fresco y a verde, a altura,
a un tan sólo aliento...
Parece improbable:
respirar hedores y veneno
y exhalar oxígeno.
Aún así el árbol
lo practica.
1987
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TIEMPO BÍBLICO
Tiempo de apedrear.
Arrancarnos en las canteras de nuestras almas
hieles, ofensa, venturas rotas.
Nuestras propias piedras lanzamos
sobre nuestras apocadas cabezas.
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¿NO ASPIRABAS?
¿No aspirabas tú a crear el tiempo,
no a que el tiempo te forme a ti?
Y te derrumbaste en el desprendimiento del intermedio.
¿Lograrás vivir un instante de tiempo humano?
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TESTAMENTO
Reclámame a las palabras
que nunca alcancé.
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La poeta, ensayista y política falleció en el 2003, y desde el Obituario del periodico El País:
Nacida en Sofía en 1921, ya en sus años de estudiante, cuando estalló la Segunda Guerra Mundial, se integró en el movimiento antifascista. En 1944, Bulgaria se incorporó a la órbita soviética y Dimitrova, que había ido a Moscú a seguir sus estudios, empezó a escribir poemas en los que cantaba a la resistencia y la construcción del socialismo.
Pero en los años sesenta empezó a distanciarse de la retórica oficial y la prensa búlgara le dedicó duras críticas. Se convirtió en una de las raras disidentes que hubo en el país. Al ser prohibidos sus libros, su popularidad creció. Muchos lectores aprendieron lo que era la libertad con sus poemas. En los ochenta participó en la fundación del Club por la Democracia, primer movimiento abiertamente opositor en Bulgaria.Tras la caída del comunismo, en 1992, fue vicepresidenta de Bulgaria, aunque, decepcionada, dimitió un año más tarde.
Dejó la poesía, liberada al fin, no sólo de las ilusiones de su juventud y de la censura, sino también de la obligación de defender una causa. Dedicó su tiempo a ensayos y análisis sobre la condición del humana y la situación de las mujeres. En sus últimos años descubrió que un nuevo peligro empezaba a surgir para el mundo de la cultura, la búsqueda exclusiva del éxito y el dinero, el sensacionalismo, la confusión de los valores. En uno de sus textos más recientes se preguntaba: "Pero ¿es posible un mundo sin poesía?".-
(El País, Obituario, Tzvetan Todorov, 'Le Monde' 10/05/2003)
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