martes, 23 de octubre de 2007

MENDEZ RUBIO, Polizón del Nº 3 de 13TRENES

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AMOR PROPIO


Tiempo de duelo,

tiempo de bailar.


¿Un espejo de amor, el paso transparente

cuando dejaba de sonar la música?

¿Luz? Miedo, sí,

pero, ¿cómo se hace?


Cielo raso, por suerte.


------------------------------------- Guardo

sólo fidelidad a la desgracia.


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Antonio Méndez Rubio (Fuente del Arco, Badajoz, 1967)

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BAI JUYI escribe a Yuan Zhen (WEIZHI) una carta. Invierno, año 815


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EMOCIONADO POR UN VIEJO ROLLO DE POEMAS
A Weizhi
AVANZADA la noche, dejo de leer y lanzo un gran suspiro.
Lágrimas de viejo, delante de la vela, humedecen mis barbas.
De un rollo de poemas de hace veinte años,
de diez que nos respondimos, nueve ya no están.
Bai Juyi


A partir de mi llegada a la corte (...) me di cuenta de que la litetura y la poesía deben escribirse teniendo presentes los asuntos de la actualidad. En ese momento, el emperador acababa de subir al trono, tenía entre sus ministros a hombres de gran rectitud; continuamente les escribía para informarse a cerca de las dificultades y sufrimientos de las gentes. Era yo entonces miembro de la academia Hanlin, era censor. Yo mismo pedía los formularios de ruegos y dirigía memorias al emperador. Además, si había posibilidad de aliviar los sufrimientos de las gentes o corregir errores pero resultaba difícil expresarlo de forma directa, lo hacía a través de la poesía lírica. Aspiraba así a que (mis advertencias) llegaran poco a poco a oídos del soberano. De este modo, aumentaría la clarividencia de Su Majestad y ayudaría a los desdichados; y yo pagaría así Sus bondadosas exhortaciones y cumpliría con mi deber de dar consejo, realizando con ello mis aspiraciones de toda una vida. ¡Cómo iba a pensar que éstas no se lograrían y que haciéndolo traería desgracia a mi vida, que antes que mis consejos fueran oídos ya habrían surgido las calumnias! (...) Hasta mi propia familia consideró unánimemente que yo estaba equivocado. (...) Empecé obteniendo fama por mis escritos y por ellos acabé ofendiendo, no deja de tener su lógica. (...) Hace un tiempo, cierto día en que pasaba por Hannan, sucedió que mi anfitrión había reunido a sus músicas para deleitar a los invitados. Las cortesanas, al verme llegar, me señalaban diciéndose unas a otras: "Ése es el autor de la Canción de Qin y Canto del eterno pesar" . A lo largo de los tres días o cuatro mil li que separan Chang'an de Jiangxi, constantemente veía poemas míos inscritos en todas las escuelas, los templos budistas, las posadas y los barcos; por doquier los oía en boca de gentes del pueblo, monjes, viudas o doncellas. En verdad, (esos poemas) no eran más que divertimentos de mi pobre talento, indignos de admiración. Pero precisamente eso es lo que en estos tiempos se acostumbra a apreciar. (...) Ahora, de mi obra, sólo gustan los poemas variados de estilo regular y el Canto del eterno pesar . Lo que actualmente se valora es lo que yo desprecio. (...) De mi misma generación, sólo tú eres capaz de apreciar (de mis demás obras). ¿Quién sabe si en mil años volverá a haber alguien que, como tú, entienda y aprecie mi poesía? (...) Ahora que ambos hemos recopilado nuestros poemas y los tenemos más o menos ordenados en capítulos, cuando volvamos a vernos, por fin podremos ensenarnos las respectivas obras, como queríamos. Pero no sé que año ni que lugar serán los de nuestro encuentro. ¿Qué sucederá si alguno de los dos muere de repente?.
¡Weizhi, Wheizi, mi entrañable amigo!. En Xuangyang, este decimosegundo mes, el viento del río es de un frío lacerante; en el desapacible ocaso del año, la noche es larga, y no duermo. He cogido el pincel y extendido el papel; triste, ante la lámpara te he escrito mis pensamientos como venían, sin ordenar mis palabras. Espero que esta confusa prolijidad no te canse y sirva a modo de conversación de toda una noche. ¡Weizhi, Weizhi, mi entrañable amigo! Letian se inclina dos veces.
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Poema y carta recopilados del libro 111 Cuartetos de Bai Juyi , edición y traducción de Ánne-Hèlène Suarez Girad. Colección La cruz del sur. Ed. Pre-textos

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lunes, 22 de octubre de 2007

ANA Mª ESPINOSA: POESIA EX-PER I MENTAL (I)

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Ana Mª Espinosa es una poeta jerezana que pinta versos, que diluye su imaginal potencia creativa en grafias irremisibles a la pura razón. Su intuición poética, su estética y sensibilidad clásica estan en el borde, en la orilla de las vanguardias, de lo por decir. Ama la justeza expresiva y la expresión bella. Libera de vacuidad lo visto, se entremezcla en lo musitado, vive y convive con el asombro, con la sed, con el color, con la extrañeza de un mundo distinto e irreductible a solo son, a solo lienzo, a solo lo visible.
Por eso, porque sabe que no sabe y ansía ir más allá de lo previsible. Porque desde lo postvisible canta, pregunta, se aventura, aquí dejo una muestra de su poesía experimental.

V.G.
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Luis Romero, pintor. Vigo, 1959
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POESIA EXPERIMENTAL
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Todo parte de un sueño.
La imagen de ese sueño es la siguiente:

Una caja blanca en una alcoba,
Junto a luz de una ventana.
Se destapa la caja y dentro
Un
racimo de uvas cubiertas de telarañas
Y una mano señalando con su índice.
Se abre otra
caja blanca y lo mismo
Pero con la
mano en posición o gesto diferente
Y otra tercera caja.
Sorprende el estado de conservación (Milenios)de las uvas y las manos
Sobre todo de las uvas que son agua y guardan su volumen.

ANA Mª ESPINOSA









I
Esta mañana
hay una
caja blanca
junto a la cama.
La abro.
Uvas cubiertas de telarañas
y una mano
¿es de mármol, es carne?.
Blanquecina, lleva siglos,
quizá milenios
resistiendo,
burlando
al tiempo
Señala con su índice
las
esferas verdes.
II
En otra caja blanca
otra mano muestra su palma
flexionados algunos dedos.
El tiempo momificado.

Científicamente es imposible
que la
uva no haya desaparecido.
III
Oro momificado
la pulpa de la
uva.
Uva tejida en agua
detenida durante siglos
en el espacio
oscuro y reducido
de un rectángulo
de cartón.
Agua eterna.
Oxígeno negro
apresado
en una
caja blanca.
¿Qué ocurrirá ahora
que el aire circula,
circunda las
esferas
verdes
, las esferas grises
bajo telas de arañas.?
Ana Mª Espinosa
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EDUARDO MILAN: RESISTIR. INSISTENCIAS SOBRE EL PRESENTE POETICO (II)

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Por eso decía que no hay novedad: los poetas escriben para sobrevivir. Sobrevivir, para un poeta, es simplemente ser. Ya casi se trata de una cuestión de dignidad, de luchar por no convertirse en una especie en extinción, como un tigre o un esquimal. Más allá de ser, esto es, escribir para producir cambios, para acompañar el ritmo de la vida, ya es imposible.




El retroceso controlado de las formas de arte atenta directamente contra el avance -también controlado- de las formas en la ciencia. Pero mientras esta última se permite experimentar (muchas veces con el lenguaje de los poetas), el arte occidental actual se prohíbe la experimentación. Vivimos en una época de arte cerrado, de poesía cerrada. Las nuevas posibilidades expresivas están bloqueadas porque parecería que, en un arrebato por la salvación de la especie, el arte teme su propia extinción. Y el arte retrocede por no alejarse demasiado, porque sabe que, al caer las posibilidades de la utopía en el pensamiento y en la vida, corre el peligro de terminar (peligro no muy lejano) hablando para si mismo.





Abrir un claro en la selva, poder imaginar, son empresas que no tienen más interlocutor que los pares del oficio. Así, se escribe para los que escriben. Y ya nadie se atreve a cuestionar el valor performativo o la actitud de lo hecho porque eso sería dar un paso adelante que no podemos dar.







¿A quién le importa que un poeta plantee nuevas posibilidades expresivas si el arte mismo de la poesía está en vías de desaparición?. Sería una propuesta que cae en el vacío. Y aquí viene la paradoja, la gran paradoja: en las épocas de gran tiniebla, de gran cerrazón en cuanto a lo posible estético, aparecen nuevas formas. Todo consistiría en ver cuales son los mecanismos contextuales que posibilitan su aparición. Luego, dejarlas fluir. Y la pregunta es:
¿estarán nuestros ojos preparados para lo verdaderamente nuevo?

Eduardo Milan
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sábado, 20 de octubre de 2007

EDUARDO MILAN: RESISTIR. INSISTENCIAS SOBRE EL PRESENTE POETICO (I)

SOBREVIVIR (I)
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NO HAY NOVEDAD: los poetas escriben para sobrevivir. La recitada de Rimbaud anunció: "La verdadera vida está en otra parte". Pero ya no hay verdadera vida para el poeta en el crepúsculo del siglo. Y lo que es peor: ya no hay otra parte. Y las paradojar continuan. Una de Novalis: "El paraiso está en todas partes o en ninguna". Tal vez haya que concluir, desgraciadamente para aquel fino espíritu del romanticismo alemán, que, bueno, en realidad no hay paraiso. Y así vamos por delante, negando aquí y desconfiando allí de una serie de propuestas que el ser humano poético se tomó el trabajo de concebir para hacernos un poco más felices. Todo lo que tenemos es el presente: sofocante, implacable, filoso como una lámina, pero esto es todo, al menos por ahora.





Los abanderados del presente no pensaron, no pudieron haber pensadoqué significa exactamente vivir encerrados entre las cuatro paredes del presente, como si hubieramos sido pintados. La cuadratura de nuestra vivencia tiene algo de arte, de artificio: por algo se dice, y no solo en alusión a la representación de nuestra existencia, que vivimos en la sociedad del espectáculo. Esto es un escenario: estamos encuadrados. La posibilidad de salirnos del marco, de desmarcarnos era, en un sentido temporal, la utopía. Era una promesa de devenir no solamente lineal sino también hacia arriba, hacia abajo o hacia el costado. El arte de nuestro siglo intentó el gran desmarcaje: la unión arte-vida,que era una forma de salirnos del cuadro. Fracasó: el regreso a las formas de fachada niega, entre otras cosas, el movimiento de la vida, el error, lo imprevisible, lo incontrolable. El regreso a las formas canónigas en arte no sólo significa el relativo agotamiento del repertorio formal de la vanguardia: significa, antes que nada, que todo está bajo control, que nuestra visión del mundo está controlada, que nada queda librado al azar, ni siquiera librado a la parte de lo fortuito estético que tiene el azar: lo sublime.



(Primera parte de 2 del artículo de Eduardo Milán "sobrevivir")











Resistir para Milán es hacerse fuerte, pero no resistencia al cambio, sino a la inerte inercia; es hacerse leve, pero no resistencia pasiva, sino vigilante escucha a la voz del aura. Resistir no es dejarse estar sino echarse a andar, errar. Errar es humano, demasiado humano, pero cuando el errante se conoce en su errar, su senda es divina, no está perdido, sólo anda demorado, haciendo tiempo,. rastreando algún hilo de voz, buscando para volver.




(... /...)




Resistir al nihilismo con una insistencia que no es desvarío sino errar encaminado a la búsqueda del sentido; porque el futuro será poético o no será: "Cuando la razón y la verdad entran en cuestionamiento la que verdaderamente debe alterarse es la poesía, dada su condición de puente hacia la verdad o de otro respecto de la razón."




Parecen variables, pero en una ecuación vital cuya representación es una trayectoria donde el movimiento se demuestra errando para volver a dar en el centro, resistir, insistir y existir son tautologías constantes. Para los poetas, las oposiciones totales son falsas apariencias o mejor, auténticos secretos a voces; coicidentia oppositorum, la serpiente se ha mordido la cola: admirable caso de un hombre de palabra el de Milán, que literalmente cuando resiste no se amilana.




Alberto Sauret


Departamento Académico de
Estudios Generales, ITAM

LA PALABRA ITINERANTE: DAVID FRANCO, DAVID ELOY Y JOSE Mª GOMEZ

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HACEDORA DE HAZ

En todo caso la noche la abraza.
La deja desnuda con un soplido
y el rumor del viento
es sólo el sonido de su piel que hiende
la penumbra y la deshace.


David Franco

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POETICA, 2007

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El malentendido es la norma. La comunicación es la excepción. El amor es el milagro.

Así pues:
Escribir por amor. Escribir para entender el mundo. Escribir para la transformación.


David Eloy
CACERIA, 2003
Cada una
de las palabras
que componen
este poema
es una paloma
abatida
a balazos.
José Mª Gómez

ISIDORE LUCIEN DUCASSE: Los cantos de 'Mal / doror'

"...Sí, siento que mi alma lleva un candado sobre el cerrojo de mi cuerpo, por lo que no puede soltarse para huir lejos de las costas que azota el mar humano, y para no seguir siendo testigo del espectaculo de la jauría lívida de los infortunios que persiguén sin descanso, a través de los barrancos y precipicios del inmenso desaliento, a las gamuzas humanas. Pero no me quejaré. Recibí la vida como una herida, y he prohibido al suicidio qeu haga desaparecer la cicatriz Quiero que el creador contemple hora tras hora, durante toda su eternidad, ese tajo abierto. Es el castigo que le inflijo. Nuestros corceles disminuyen la velocidad de sus patas de bronce; sus cuerpos tiemblan como el cazador sorprendido por una manada de percarís. No conviene que ellos presten atención, sus inteligencias se desarrollarían y podrían llegar a comprendernos. ¡ Pobres de ellos, porque entonces sufrirían mucho más! Para convencerte, no tienes más que pensar en los jabatos de la humanidad: el grado de inteligencia que los separa de los otros seres de la creación, ¿no parece haberles sido otorgado únicamente al precio indefectible de sufrimientos incalculables? Imita mi ejemplo, y que tu espuela de plata se hunda en los ijares de tu corcel..." Nuestros corceles galopan a los largo de la costa como si rehuyeran la mirada humana.


Los cantos de Maldoror,
Conde de Lautreamont