viernes, 15 de agosto de 2008

MATIAS ESCALERA CORDERO: la voz que comparte la tradición y la utopía futurible


-----


Pocas voces desmienten la precariedad desde la que se escribe y se ajustan a lo que en verdad se intuye, se vive, se pierde, mientras eso que llamamos vida sigue (con o sin nosotros) y mucho de lo que se amaba y nos rodeaba desaparece o nos traiciona. Pocas veces desmantelan los poemas las falacias en las que se acomodan los poetas de la vanigloria, el sobrenombre, la esplendorosa aura, los elogios remunerados de la medalla y el atrio. Pocas vallas se desmontan para entrar a pie en la tierra de los favelizados, las expoliadas, esos ningunos, esas reinas de la nada. Es "Grito y realidad" una experiencia impresa en la editorial Baile del Sol que supone un itinerario antirromántico por la vida lectora y las lecturas de la vida de un profesor entusiasta, realista, enamorado del otro, consciente de la vulnerabilidad y fragilidad de los lazos, las enseñanzas, los compartidos pasos hacia la humización y logro de un impuber, de una muchacha, de un obrero, de una ama de casa, de un oficinista, de una autónoma... y sin desaliento apostando su vida y obra a fortalecer los lazos con nos+otros y con aquellos sin aliento.


El poema "El nombre que espera" cierra este poemario rizomático, feraz y dispuesta a ofrecernos en su paisanaje lo porvenir y lo rememorable, en su raíz de lealtad a lo que permanece, a lo que nos robaron o negaron, a lo que podría ser, a lo que esta empezando a ser en el instante de ahorita después (traslectura).





Matías Escalera Cordero pertenece a esa rarísima especie en extinción de los que saben ver, porque desde su mirada de ojos limpios, la inteligencia amorosa les muestra el secreto de las pequeñas cosas, de los insignificantes sucesos (que explican el mundo...). Un poeta que acompaña con airada e irrevocable convicción a los esclavos del presente, desde una poesía política, amorosa, docente, dialógica, hipertuxtual, aventurera, suficiente entre las insuficiencias del mercado, la materia, la posesión y el egocentrismo dominante.





Leedlo y dejad pasar un día y dos noches. Volved a leerlo y dejar pasar una noche y dos días. Ese poema nos dice más de lo que sabe la razón. Ese poema camina, habla, nos escucha, nos pregunta, calla y nos sigue por la vereda de regreso al lugar otro, de la batalla y de la reconquista de la realidad.


V. G.

-------
-------

EL NOMBRE QUE ESPERA


... imaginar nol pote om che nol prova
(no lo puede imaginar quien no lo ha provado)

Calvancanti. Italia S.XIII


¿Qué es poesía?, dice mientras clavas
En mi pupila tu pupila azul.
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía eres tú.
Bequer. España. S.XIX


El hombre de los ojos iracundo preguntó: ¿Qué es poesía?.
El hombre de los ojos limpios
miróle profundamente, sin proferir palabra.
En su mirada había poesía.

Roque Dalton. El Salvador. S. XX




......

Al principio , no lo comprendía (en realidad, no aceptaba que hubiese algo que no tuviese su nombre asignado: que la poesía, a veces, se viese ligada inefablemente a la experiencia); porque todos los fenómenos, todos los objetos y acontecimientos podían - tenían que poder- ser nombrados; hasta que (de modo casual: como suceden estas cosas) una noche -mediado el otoño- levanté la vista y me tropecé con aquel cielo de líquido metal azul -marino lapislázuli: casi negro-.

Mar de ébano pálido y azulado en que todos los nombres zozobraban y naufragaban (y braceaban: hasta ahogarse)


------
Oscurísimo azul (metal líquido y pálido -brillante- celeste mar negro nocturno) Se agotaría la suma infinita de los nombres, de las metáforas, de las imágenes -lógicas e ilógicas-; y no daríamos con el único auténtico nombre (que aún no ha sido dicho: que nos espera)

----
Entre tanto no queda más elección que la experiencia (quien haya visto ese cielo lo comprenderá)
----

Con el sufrimiento y con la tenacidad de los esclavos, sucede lo mismo (con sus sueños: con sus luchas) Quienes lo hayan compartido lo comprenderán.


Matías Escalera Cordero

Grito y Realidad
Ed. Baile del Sol, 2008

Lectura y comentario a la obra de Antonio Martinez i Ferrer del poeta José Garcés Crespo

-------------------------------------- Por José Garcés Crespo


----



Antonio Martínez es un poeta de poemas breves, y tiene en su haber decenas de poemarios. Obviamente nada desmerece un poema breve respecto de uno largo, ni viceversa. Se trata, no de que tenga poco que decir, sino que, en este caso, todo lo contrario. Y claro, muchas cosas podemos administrar, menos el tiempo. Sin duda la más valiosa de nuestras pertenencias, cuantificada a nuestro pesar y sin ninguna posibilidad de alargar o guardar. Quizá por eso, Martinez intenta ganarle la batalla al tiempo condensando los mensajes, sus ideas, en poemas cortos, buscando el impacto con imágenes fuertes, instantáneas, deslumbrantes y fugaces como chispas y un poco despiadadamente quizá, invita al lector a realizar un esfuerzo extra para entrar al complejo y rico mundo en el que vive y desde el que escribe. Alguna nota de ironía es el único respiro que nos concede. Pero compensa con creces hacer el esfuerzo intelectual y emocional para entrar en su mundo. Es como cuando se escala, con esfuerzo, la cima de una montaña y contemplamos los múltiples paisajes que se divisan hasta el horizonte.



Sigue en el blog Así es, si así os parece, del poeta José Gares Crespo.


jueves, 14 de agosto de 2008

Wislawa: Szymborska: Dos puntos


---
DOS PUNTOS


De hecho cualquier poema
podría titularse "Instante".

Basta una frase
en presente,
pasado o incluso futuro;

basta que cualquier cosa
envuelta en palabras
susurre, brille,
vuele, flote
o guarde también
esa teórica inmutabilidad
pero con una sombra en movimiento;

basta que se hable
de alguien junto a alguien
o de alguien junto a algo;

de la mamá que me mima
o que ya no me mima;

o de otras mamás
y de otros mimos o no mimos
de otras cartillas
cuyas páginas pasa el viento;

basta con que al alcance de la mirada
el autor coloque unas montañas provisionales
y unos pasajeros valles;

si con ocasión de ello
alude al cielo
sólo aparentemente eterno y estable;

si aparece bajo la mano que escribe
la única cosa que parece
que puede ser llamada cosa de alguien;

si negro sobre blanco,
o al menos en sentido figurado,
por un motivo más serio o menos serio,
son planteados algunos interrogantes,
y como respuesta:
en todo caso, dos puntos:

------

(Abel Murcia y Gerardo Beltran son los traductores al castellano)

----

Este poema pertenece al libro de W. Szymborska "Dos puntos" publicado por Ediciones Igitur





miércoles, 13 de agosto de 2008

JUEGOS DE GUERRA, un poema de Jenni



Ellos tienen en su nombre la fugacidad de una estrella,
y son, cuando la noche cierra su cremallera,
cálculos silenciosos, versos tachados en un cielo de barro.


Hay un blues que no se oye,
Bluebird bluebird: please fly down south for me.


Y ocurre.
Hay niños que se tapan porque no se cuentan y se mercadean, empaquetados los ojos
en miseria,
y, son entonces, desmemoria.

Yo sé, que de niño, tú
jugaste con metralletas de plástico.

Hay niños que tiene astillas calladas en la sien
que les lloran en silencio y que desaparecen del olvido.

Hay veredas que no florecen,
hay niños que no crecen
porque allí, alguien los bautizó como
daños colaterales.

------
........
JENNI

Leer más en el muy recomendable blog Letras de arena.

EL RINCON DE ALVAENO



El inquieto poeta y agitador cultural Salvador Moreno nos presenta nuevos colaboradores del rincón de ALVAENO: http://www.alvaeno.com/


Y que os detallo:


La escritora Ana Pérez Cañamares, y los escritores Carlos Medina Viglielm y Alberto Alarcón desde hoy forman parte de la web








----


ACERCA DE EL RINCÓN DE ALVA ENO

Web dedicada a la promoción de Escritores y Artistas Internacionales. Así como a la promoción de campañas de ayuda a todos los seres marginados de la tierra. Por un mundo justo, por un mundo sin fronteras, por un mundo de igualdad, por un mundo en paz, por un mundo donde la naturaleza sea el principal bien a conservar…

Editor: salvador moreno valencia

SENGHOR: un poeta africano, un político sabio

El que fuera presidente del Senegal, Leopold Sedar Senghor, poeta, humanista, político, nos dejó un legado humano y poético que invita a reflexionar sobre las funciones del quehacer socio-político y la responsabilidad del poeta frente a su pueblo y su tiempo. Es la cultura una herramienta insustituible para posibilitar mejoras en las bases sociales que posibiliten cambios que de otra manera no podrían ni soñarse. Así lo entendió Senghor, promoviendo la negritud y la cultura africana. Más que el pescado, la caña, más que la prohibición, la educación, más que la occidentalización neoliberal, la recuperación de valores ancestrales de ética y cooperación.




Oración a las máscaras

¡Máscaras! ¡Oh máscaras!
Máscara negra, máscara roja,
máscaras blanquinegras.

Máscaras de todo horizonte
de donde sopla el Espíritu,
os saludo en silencio.
Y no a ti el último Antepasado
de cabeza de León.


Guardáis este lugar prohibido
a toda sonrisa de mujer,
a toda sonrisa que se marchita.


Destiláis ese aire de eternidad
en el que respiro el aliento de mis Padres.


Máscaras de rostros sin máscara,
despojados de todo hoyuelo y de toda arruga,
que habéis compuesto este retrato,
este rostro mío inclinado sobre el altar de blanco papel.


A vuestra imagen, ¡escuchadme!
Ya se muere el África de los imperios,
es la agonía de una princesa deplorable.
Y también Europa
a la que nos une el cordón umbilical.


Fijad vuestros ojos inmutables
en vuestros hijos dominados
que dan su vida como el pobre su última ropa.
Que respondamos con nuestra presencia
al renacer del mundo,
como es necesaria la levadura
a la harina blanca.


¿Pues quién enseñaría el ritmo de las máquinas
y de los cañones al mundo desaparecido?


¿Quién daría el grito de alegría para despertar
a muertos y a huérfanos al amanecer?


Decid, ¿quién devolvería el recuerdo de la vida
al hombre de esperanzas rotas?


Nos llaman los hombres del algodón,
del café, del aceite,
nos llaman los hombres de la muerte.


Somos los hombres de la danza,
cuyos pies recobran fuerza
al golpear el duro suelo.




* -- * -- *








Mujer negra



¡Mujer desnuda, mujer negra
Vestida de tu color que es vida,
de tu forma que es belleza!
He crecido a tu sombra;
la suavidad de tus manos vendaba mis ojos.


Y en pleno verano y en pleno mediodía,
te descubro.



Tierra prometida
desde la alta cima de un puerto calcinado,
tu belleza me fulmina en pleno corazón,
como el relámpago del águila.
Mujer desnuda, mujer oscura,
fruto maduro de carne tersa,
sombrío éxtasis del vino negro,
boca que haces lírica mi boca,
sábana de horizontes puros,
sábana estremecida
bajo caricias ardientes del viento del Este.
Tamtan esculpido, tamtan terso
que ruges bajo los dedos del vencedor.


Tu voz grave de contralto
es el canto espiritual de la Amada.

lunes, 11 de agosto de 2008

ANTONIO MENDEZ RUBIO: un poema de TODO EN EL AIRE

----

Para aproximarse a éste poeta extremeño afincado en Valencia, ensayista, lector crítico y profesor de comunicación audiovisual ver AQUI y AQUI





----


LA ILUSION


---

Hoy puede ser mañana: la miseria no arrasa lo que muere.
Las manos son un surco en ese alzarse.
Con ritmo en libertad repiquetea el granizo
en la parte exterior de las persianas. La fe
nos devuelve el temblor de lo imposible.


-----


Antonio Méndez Rubio

"Todo en el aire"
Poesía 1995-2005
Editorial Regional de Extremadura


----
AFINIDADES INVOLUNTARIAS:
Leí esta mañana en uno de los mejores blogs de poesía y pensamiento "Dando la voz" de Marcos Cantelí, una entrada en la que dialogan Edmon Jabès y Miguel Suarez, que entreveo a la luz del poema de Mendez Rubio, oportuno sugerir que leáis AQUI. Para una errancia entre el habla, los silencios, la fe, el ser.
V.G.