ROQUE DALTON a través de la lectura de Enrique Falcón para el "TURNO DEL OFENDIDO"

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El pasado sábado 25 de octubre, poetas valencianos acudieron nuevamente en apoyo y acompañamiento a los actos del decimo aniversario del nacimiento de "Salvem el Cabanyal", (grupo vecinal de la zona marítima de Valencia que se defiende contra la especulación inmobiliaria sobre su barrio, memoria y dignidad) a unas lecturas poéticas populares, que abrieron un enriquecedor diálogo sobre la función de la poesía y el posicionamiento del artista en su sociedad, en su tiempo. Al hilo de lo que se conversó, aportaba Quique Falcón, el ejemplo y la palabra de Roque Dalton y brevemente adjunto un fragmento del prólogo que el propio poeta valenciano está preparando para el próximo libro de la Biblioteca Roque Dalton que nos facilita la editorial canaria Baile del Sol.

Una pregunta y la voz del poeta, hoy vivísima y necesariamente con nosotros:

Víktor Gómez

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(Fragmento del prólogo al TURNO DEL OFENDIDO. Roque Dalton)

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Los poetas que, contra todo consenso –y ya para otros tiempos y latitudes distintos a los de Dalton–, queremos profundizar en la vocación subversiva de la palabra poética, no podríamos ni por un momento obviar la pregunta que Roque plantea en el último de los versos de su poema "Arte poética": "¿Para quién deberá ser la voz del poeta?". Hay una respuesta, honesta y profundamente creíble, en el poema que cierra El turno del ofendido. Hermosamente la misma que contuvo ese momento en el que Dalton pidió perdón a la poesía por haberla hecho comprender que no está hecha sólo de palabras. También la hubo en un memorable poema anterior ("¿Por qué escribimos?"[1]) publicado en La ventana en el rostro. Y también en estas palabras que Dalton, el poeta revolucionario del Pulgarcito de América, quiso dictarnos:

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"La imaginación hace que la realidad se vea enriquecida y en esas circunstancias su expresión debe ser en alguna medida más valiosa para los hombres, a que no solamente les otorga un conocimiento primario de lo real –que podría bastar para su lucha por la libertad– sino que los pone en contacto con los aspectos verdaderamente trascendentes de esa realidad. Aquí cabría apuntar además la función de "hacer mejor al hombre y la naturaleza" que tienen el arte y la literatura" [2].

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[1] Así concluye este poema:
"(...) Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso
va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.

Preguntarán qué fuimos, quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.
Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca"
(Roque Dalton: La ventana en el rostro; ediciones Baile del Sol, Tenerife, 2003).

[2] Roque Dalton: "Poesía y militancia en América Latina", en Casa de las Américas, 3.20 (La Habana, Cuba, 1963).

Enrique Falcón
Barrio del Cristo, Valencia
octubre 2008

YO QUERÍA





Yo quería hablar de la vida de todos sus rincones
melodiosos yo quería juntar en un río de palabras
los sueños y los nombres lo que no se dice
en los periódicos los dolores del solitario
sorprendido en los recovecos de la lluvia
rescatar las parábolas deshojadas de los amantes y dároslas
al pie de los juegos de un niño
elaborando su dulce destrucción cotidiana
yo quería pronunciar las sílabas del pueblo
los sonidos de su congoja
señalaros por dónde le cojea el corazón
dar a entender al que sólo merece un tiro
por la espalda contaros de mis propios países
imponeros de los éxodos de las grandes
emigraciones que abrieron todos los caminos del mundo
del amor aun del arrastrado por ahí
por las acequias hablaros de los trenes
de mi amigo que se mató con un puñal ajeno
de la historia de todos los hombres desgarrada
por la ceguera por los arrecifes del mito
del siglo que acabarán mis tres hijos varones
de la lengua del pájaro y la espuma furiosa
en la estampida del gran cuadrúpedo
y quería hablaros de la Revolución
y de Cuba y de la Unión Soviética
y de la muchacha a quien amo por sus ojos
de mínima tormenta
y de vuestras vidas llenas de amaneceres
y de personas que preguntan. quién lo vio quién dijo eso
cómo podría hacerse yo llegué
antes que tú
y de todas las cosas de la naturaleza
y del corazón y sus testimonios
de la última huella digital antes del aniquilamiento
de los animalillos y la ternura
quería sí deciros todo eso y contaros
muchas historias que sé y que a mi vez me contaron
o que aprendí viviendo en la gran habitación del dolor
y cosas que dijeron otros poetas a que yo
y que era bueno que supierais
Y no he podido daros más —puerta cerrada de la poesía—
que mi propio cadáver decapitado en la arena

(México-La Habana, 1961-1962) Roque Dalton

TOMAS SEGOVIA: Soneto votivo VIII

VIII

Como el hombre drogado en el suplicio,
dolor y éxtasis fundo: por un lado,
duelen mis dos meollos que ha enconado
el deseo a presión y en desperdicio,

pero si es doble en mi lascivo quicio
el castigo a su obtuso afán frustrado,
a la vez en dos éxtasis me evado,
de los sentidos uno, otro del juicio:

pues mi juicio se exalta con la idea
de que así desgarrándome me habitas
en mis dolores de invertido parto;

y a la vez sensualmente aún me marea
como un éter tu olor, y aún me visitas,
anestesiado, extático, en mi cuarto

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Tomás Segovia "Sonetos votivos"

Fundación inquietudes, 2008

Edición al cuidado de

Miguel Fernández González

y Javier Gil Martín

Mohammed Bennis: Ceguera y Escritura

En el Festival Internacional de Medellin, Poesía Marroquí:







Mohammed Bennis es poeta marroquí, nacido en 1948. Profesor de Literatura Árabe en la Universidad de Rabat desde 1980.

He aquí, CEGUERA (oir el video de arriba) y ESCRITURA.



CEGUERA

Esta tinta me eleva tan alto como mi aliento
me eleva triunfante
hasta el espacio en que mi mirada solicita
Se eleva
hasta brotar dentro de mí
la fiebre inconsciente
Cerrojos echados días de alheña
y moradas en noches de baile
que llevan a noches de baile
La palmera entonces cerca de unos pasos
que han olvidado a su señor
y su voluntad
bajo el silencio de pronto
un chirrido
el círculo de lacre se derrite
y de la mancha despiertan
mariposas
y pájaros que en su huida
me conducen
a la ceguera.



ESCRITURA

Llámala gota primera
condensada en instantes de duda
Llámala don
que desdeña el frío de su paso
y se contenta con el crisol de la ausencia
Dile a ella
que sea jaima para ellos
Diles a ellos
que ella es el soplo que prende las nubes.

LUZ MARY GIRALDO: Canción en el exilio

Canción del exilio


Quien me observa ve la sombra
de unos ojos vacíos
oye palabras que mueren
antes de la voz.
En otro lugar del mundo
mi gesto se repite
nada es todo
canción sin entonar
pájaros sobre la hierba seca.
En el perplejo horizonte
cuando la negra noche cae
sobre mi soy un jardín en desorden
angustiada razón
enloquecida luciérnaga.
Con la patria en el corazón me desangro
con la palabra madre padre
hija hermana tierra lengua
deliro en la oscuridad,
vagabundeo, me pierdo.
Me deslizo y busco, me escondo
y es larga la noche sin lengua
sin sonido, en sombra
danza macabra.
Caida sin fin,
al no sé donde
puerta cerrada del insomnio.

Luz Mary Giraldo






Festival Internacional de Poesía de Medellín.

Luz Mary Giraldo nació en Ibagué, Colombia. Ensayista, poeta y profesora universitaria. Con estudios musicales en piano y canto, ha dedicado sus últimos años al estudio de la narrativa y la poesía latinoamericana contemporánea, con énfasis en Colombia, sobre lo que tiene varias publicaciones, ha participado en congresos, seminarios y simposios nacionales e internacionales y ha sido invitada a universidades del país, Estados Unidos, España e Italia. Con varios libros de ensayo, ha obtenido en este género distinciones nacionales e internacionales con el Ministerio de Cultura, el Instituto Distrital de Cultura y el Convenio Andrés Bello. Como poeta ha sido invitada a Barcelona, Florencia, Seattle, Nueva York, México, Venezuelay Hay Festival-Cartagena. Es autora de los libros: El tiempo se volvió poema, Con la vida, Postal de viaje y Hoja por hoja. Y coautora con Óscar Torres y Martha Canfield, de dos libros de poesía, respectivamente traducidos al inglés y al italiano. Poemas suyos han sido traducidos también al francés e incluidos en varias antologías del país y del exterior. Ha dirigido talleres de creación literaria y actualmente es profesora en la maestría de Escrituras Creativas de la Universidad Nacional de Colombia. En un ensayo sobre la autora, afirma Franca Bacchiega: Tender a la armonía como búsqueda contante y primaria: éste parece ser el hilo conductor que une toda la poesía de Luz Mary Giraldo y le da un cierto color muy preciso donde dicha y desazón, luz y sombra, vitalidad y postración conducen a una búsqueda substancial de asociación de los contrarios y de un orden en donde recogerlos; pero, asimismo, de búsqueda de un núcleo que los sostenga, que les permita manifestarse y volver a replegarse cuando el movimiento cumplido por ellos se haya terminado. Este proceso, en el que participa la misma autora mediante su implicarse dentro de las cosas que observa, que siente, se vuelve poesía.

ESTHER RAMON: Poesía al pie del futuro

***
¨¨

Esther Ramón es poeta, profesora de escritura creativa y crítica literaria. Me la descubre otra poeta inaplazable, Rosa Lentini. Sobre la poeta madrileña nacida en 1970, ver en las afinidades electivas.



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En medio de antiguas tumbas,unas grandes,¨

otras pequeñas,existe una senda

para el ganado y las ovejas.
Bai Juyi

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En la playa
todos son
el niño que acuna
esa enorme roca negra
No saben apuntar
arrojarla con fuerza
acertarle al mar
entre los ojos


ESTHER RAMÓN
(Del libro Reses. Ed. Trea Poesía. Oviedo, 2008)

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descorche

Al pasar por
esos túneles
bufidos el vapor
de los ciervos
que buscan
las fuentes
que nos huelen
tablones clavos
abandono
de vetas silabeantes
al roce de su
enramado
fetidez rugosa
que se anticipa
al miedo la combustión
el aire que prende
fuera del alcance
de su aliento

Esther Ramón

(Madrid, 1970)

MIGUEL ANGEL CURIEL: LIBROS DIFICILES

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JINETE

DE SUS labios de hielo mana el silencio,
ojos apretados reteniendo la oscuridad,
montado desde hace días frente a un páramo
retiene al caballo. Desnudo como una fiera humana,
rígido, sin sentir quien es, cargó desnudo
con un palo o un largo hueso de garza
contra los apicultores... Cierto es que con
las imágenes llegamos más allá, no proporcionan
mayor espacio para dar palos de ciego
a colmenas abandonadas, a piñatas de granizo,
palos de ciego a la luz, incluso vemos hijos
nonatos en las estrechas calles de la ciudad,
hijos que te reconocen... Arde el pasto
hacia el horizonte, el jinete tiene el viento
de espaldas, la muerte de espaldas,
una mujer le llama dándole en el hombro
con un hueso verde ¿Gira el árbol, el miedo?
Arde el pasto seco, el horizonte es un precipicio
para los muertos (Ahora sí que son como
topos, construyen túneles y destruyen
jardines) De sus labios de hielo mana
silencio, hace días que no se baja del caballo,
lo retiene junto a un páramo.

*
*

CATÁSTROFE

LA AVUTARDA atraviesa la noche
Ante la catástrofe la mirada del niño es la del anciano
y ante la nevada la mirada del anciano es la del niño.

*
*

ORNITOMANCIA

¿POR QUÉ miro tanto las cosas?
La vida pasa y la cantamos
—no hay nada malo en ello—
La muerte no elige las ramas que el viento parte,
después no basta un día de sol para secar la leña mojada.
Sé que es Abril por cómo huelen los muertos:
Sin cabeza los pájaros en la tierra, luminosos,
y los mismos caníbales que comienzan por mi mano
escupen las hojas de los álamos...
Sobre la mesa sólo hay pajas amarillas
y los días se han trenzado.
/El muerto tenía las narices tapadas con algodones negros/
Por eso me ato la mano para escribir.
He perdido la cuenta de las ramas secas,
de las estrellas y de los tordos.


Miguel Angel Curiel
(Un Libro difícil)

“Browning dice que tampoco él entiende la mayor parte de sus poemas.
Con esto quiso decir que el significado no lo es todo. Debe ser así.
—!Hola cielo, hola! “
“Ilhan Berk”

“He vagado por ahí, irrevocable, alegre,
desmedido, he ofendido con voluntad
a los jerarcas”.
“Juan Carlos Mestre”

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ÍNDICE

abriendo el cielo una rosa, ella fumaba los días de niebla,
buscaba los rostros en el agua, no sé por cuánto tiempo se
podrá oír ese canto de amor.
Cada día más débil y lejano se oye, es como si ya no lo
cantara nadie y fuera yo el que lo oigo dentro de mí mismo
sin saber de donde llega.
No sé por cuanto tiempo más lo oiremos, es como una
cerilla a la que echamos el aliento antes de encenderla, luego
debemos iluminar con ella una gran sala vacía, te ciega, se
rompen las cuerdas del arpa y desesperadamente haces
nudos y llenas la boca de agua.
El azul obliga al blanco, el blanco al azul, la poesía es luz

*
*
Miguel Angel Curiel
(Un libro difícil)

DE NUEVO UNA POÉTICA

LA VIDA cuya prolongación en la poesía,
y el alma, que es lenguaje y reducida a lenguaje
un espacio de silencio ni siquiera con pájaros.
Si se elaborara un estandarte que recogiera lo esencial,
en fondo blanco, como una tela de lino
entre cuyos hilos sale la hierba.

*

*

LIBROS DIFÍCILES

A Marío Muchnik

AÚN SALGO en la noche de romería.
Todo el camino es un puente.
Las farolas de lluvia.
Pájaros rotos en los labios.
A caballo va el caballo.
La soledad inventa el destino...
Los vendedores de esponjas de las islas leían libros difíciles
escritos lejos del mar...
Recordé los pantanos, la seda verde de la lluvia que llora día y
noche,
el llanto de piedra de las calles de Toledo.
También yo había escrito un libro difícil...
Por el ventisquero pasaban asnos cargados de libros difíciles.
Como castigo los leían los príncipes desnudos en verano,
(El verano da para dos amores;
las llamas azules de las ranas)
Por el ventisquero de la gloria pasaban esos libros
a lomos de asnos.
Un solo hombre llevaba la recua,
un judío de ventisquero,
de callejones de hielo.

Miguel Angel Curiel
UN LIBRO DIFÍCIL
ESQUÍO-FERROL 2005

Este libro recibió el XXV Premio Fundación Caixa Galicia Esquío de Poesía que fue convocado por la Fundación Caixa Galicia y la Sociedad de Cultura Valle-Inclán de Ferrol. El jurado estuvo compuesto por Julia Uceda, Sara Pujol, Luis García Jambrina y
Jacobo Cortines.

JUAN CARLOS MESTRE: La poesía ha caído en desgracia

ELOGIO DE LA PALABRA

Esta palabra no ha sido pronunciada contra los dioses, esta palabra y la sombra de esta palabra han sido pronunciadas ante el vacío, para una multitud que no existe.

Cuando la muerte acabe, la raíz de esta palabra y la hoja de esta palabra arderán en un bosque que otro fuego consume.

Lo que fue amado como cuerpo, lo escrito en la docilidad del árbol único, será consolación en un paisaje lejano.

Como la inmóvil mirada del pájaro ante la ballesta, así la palabra y la sombra de esa palabra aguardan su permanencia más allá de la revelación de la muerte.
Sólo el aire, únicamente lo que del aire al aire mismo trasmitimos como

testamento de lo nombrado, permanecerá de nosotros.

La luz, la materia de esta palabra y el ruido de la sombra de esta palabra.

Juan Carlos Méstre,

desde su impresionante web, ver aquí.