jueves, 21 de mayo de 2009

Ignacio Escuín: La verdad de los perros y los gansos

 

 

 

Los perros tienen ese algo que les hace comprender que cada bienvenida ha de ser la más especial y cada adiós el más desesperado, el más triste. La verdad de los perros es vivir cada instante como el único instante, la verdad que también comparten los gansos, estos por no ser capaces de más. Perro y ganso me siento, perro y ganso soy al mismo tiempo. Perro y ganso en cada calle y al soportar el peso, el peso del aire y del agua en mi cuello, el peso cien veces, mil veces, mil doscientas veces tu peso sobre el mío. La verdad de los perros y los gansos es aquella que instruye sobre halterofilia, sobre cómo levantar a cada instante el peso del agua, el peso del aire. Perro y ganso por lo simple y lo primario, perro y ganso los dos en uno. Vivir así es más entretenido (y valiente, creo).



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SAMUEL BECKETT: Malone muere

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Un amigo me devuelve éste libro de Beckett. Es curioso, lo devoró y me lo devuelve (raudamente) intacto. Y sigue sus lecturas con El innombrable. Yo recupero tres fragmentos de Malone muere. Y ahí van:

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Las formas varían allí donde lo inmutable descansa de no tener forma.

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Me doy cuenta.

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ni con su lápiz ni con su bastón ni

ni luces luces quiero decir

nunca eso es tocará nunca

nunca tocará

eso es nunca

eso es eso es

nada



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miércoles, 20 de mayo de 2009

ANIBAL NUÑEZ Y JENARO TALÉNS: como si el poema fuera esa pregunta...

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Sólo el rayo no hiere a las ortigas,

se cubren en su sombra:

desde la luz ataca: su veneno

es su sangre  —saeta— ¿de qué liban?

No sus nubes, tampoco de guadaña.

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Anibal Núñez  (poema de ¿1976?)

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ESTACION TÉRMINO

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En esta encrucijada donde me disuelvo

prontos ya los caballos en que habré de partir

miro el silencio en torno, su locura.

Los muebles de la casa no responden.

Yacen amontonados en algún rincón

sobre el que el polvo escribe sin melancolía

las últimas palabras,

las que nunca dijiste ni yo pronunciaré.

Sé que la noche es larga, y, sin embargo,

no acierto a imaginar el despertar.

¿Cómo nombraré el mundo sin tu boca?

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Jenaro Talens

(Orfeo filmado tras el campo de batalla)



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José Emilio Pacheco: Premio Reina Sofia de Poesía Iberoamericana 2009

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CONTRAELEGÍA

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Mi único tema es lo que ya no está Y mi obsesión se llama lo perdido Mi punzante estribillo es nunca más Y sin embargo amo este cambio perpetuo este variar segundo tras segundo porque sin él lo que llamamos vida sería de piedra.

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PIEDRA

--- Lo que dice la piedra sólo la noche puede descifrarlo Nos mira con su cuerpo todo de ojos Con su inmovilidad nos desafía Sabe implacablemente ser permanencia Ella es el mundo que otros desgarramos

*

EL PULPO

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Oscuro dios de las profundidades,

helecho, hongo, jacinto,

entre rocas que nadie ha visto, allí, en el abismo,

donde al amanecer, contra la lumbre del sol,

baja la noche al fondo del mar y el pulpo le sorbe

con las ventosas de sus tentáculos tinta sombría.

Qué belleza nocturna su esplendor si navega

en lo más penumbrosamente salobre del agua madre,

para él cristalina y dulce.

Pero en la playa que infestó la basura plástica

esa joya carnal del viscoso vértigo

parece un monstruo; y están matando

/ a garrotazos / al indefenso encallado.

Alguien lanzó un arpón y el pulpo respira muerte

por la segunda asfixia que constituye su herida.

De sus labios no mana sangre: brota la noche

y enluta el mar y desvanece la tierra,

muy lentamente, mientras el pulpo se muere.

* - *

- *

[caption id="attachment_1941" align="aligncenter" width="275" caption="Enrique Bostelman: Símbolos patrios II"]Enrique Bostelman: Símbolos patrios II[/caption]

José Emilio Pacheco, en wikipedia

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ALTA TRAICIÓN No amo mi patria. Su fulgor abstracto es inasible. Pero (aunque suene mal) daría la vida por diez lugares suyos, cierta gente, puertos, bosques de pinos, fortalezas, una ciudad deshecha, gris, monstruosa, varias figuras de su historia, montañas -y tres o cuatro ríos.

*

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CAVERNA

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Es verdad que los muertos tampoco duran

Ni siquiera la muerte permanece

Todo vuelve a ser polvo

Pero la cueva preservó su entierro

Aquí están alineados

cada uno con su ofrenda

los huesos dueños de una historia secreta

Aquí sabemos a qué sabe la muerte

Aquí sabemos lo que sabe la muerte

La piedra le dio vida a esta muerte

La piedra se hizo lava de muerte

Todo está muerto

En esta cueva ni siquiera vive la muerte

De "Islas a la deriva, 1973-1975"

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El gran inquisidor

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Señor, guarde silencio o le cerramos la boca de un latigazo. Se la inutilizaremos bajo el hierro candente. Con las tenazas de la Ley retorceremos su lengua.

No nos haga llegar a los extremos. Guarde silencio. Cállese. No hable. Al juez no se le juzga. Él imparte Justicia, decide todo. Es la mente que piensa por nosotros.

En cambio usted no es nadie, no sabe nada. Se llama simplemente el acusado. Qué soberbia aspirar a defenderse.

¿Supone que en el valle de Josafat se atrevería a increpar a Dios Padre por la forma tan justa en que creó este mundo?

¿Se da usted cuenta? Es el culpable de un crimen. No sabrá cuál, no sabrá cuál, morirá sin saberlo. Debe pagar por ello. Y de qué manera.

No, no: no abra la boca. No interrumpa. Respete al Juez y su Alta Investidura. Es la Ley, se halla aquí para juzgarlo.

Está en peligro de volverse reo De Lesa Majestad. Acepte y calle.

¿Desea, señor, que pierda la paciencia? No me obligue a salir de mis cabales Añadiré a su cuenta de pecados el delito nefando de la blasfemia.

No me venga con cuentos de derechos humanos. Usted ya no es humano: es el enemigo. Vea en esta faramalla un pretexto formal que disimula y cubre el expediente.

Dentro de unos instantes ofrendaremos su cuerpo en el altar del Bien, la Bondad y el Orden Fraterno.

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Ley de extranjería

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La tierra es plana y la sostienen Cuatro elefantes gigantescos. Los mares se derraman en las tinieblas Y de las olas brotan las estrellas.

He estado en Creta, Nubia, Tarsis, Egipto. En todas partes fui extranjero porque no hablaba el idioma ni me vestía como ellos.

También nosotros, ciudadanos de Ur, Despreciamos al que es distinto. Por algo hicimos lenguas diferentes: Para que los demás nada entiendan.

En Ur soy como todos. Hablo mi idioma Sin traza alguna del acento bárbaro. Como lo que comemos los de Ur. Huelo a nuestras especias y licores.

Y sin embargo en Ur me detestan Como jamás fui odiado en Tarsis ni en Nubia.

En Ur y en todas partes soy extranjero.

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La rueda

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Sólo es eterno el fuego que nos mira vivir. Sólo perdura la ceniza. Funda y fecunda la transformación, el incesante cambio que manda en todo.

Sólo el cambio no cambia y su permanencia es nuestra finitud.

Hay que aceptarla y asumirla: ser del instante, material dispuesto a seguir en la rueda del hoy aquí

y mañana en ninguna parte.

En la República de los Lobos

En la República de los Lobos nos enseñaron a aullar.

Pero nadie sabe si nuestro aullido es amenaza, queja, una forma de música incomprensible para quien no sea lobo; un desafío, una oración, un discurso o un monólogo solipsista.

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José Emilio Pacheco

--- --- [caption id="" align="alignnone" width="550" caption="CATARSIS, de Enrique Bostelman, fotografo mexicano (Guadalajara-Jalisco, 1939)"]CATARSIS, de Enrique Bostelman, fotografo mexicano (Guadalajara-Jalisco, 1939)[/caption] Ver la obra del fotografo Enrique Bostelman,   AQUÍ

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José Emilio Pacheco nació en México el 30 de junio de 1939. Poeta, ensayista, narrador traductor, editor, antologista y profesor universitario. Desde los años 50's figura en importantes antologías de poesía latinoamericana. Tarde o temprano recopila sus primeros seis libros de poemas: Los elementos de la noche, El reposo del fuego, No me preguntes cómo pasa el tiempo, Irás y no volverás, Islas a la deriva, Desde entonces, a los que han seguido; Los trabajos del mar, Miro la tierra, Ciudad de la memoria, así como un volumen de versiones poéticas, Aproximaciones. Es autor de dos novelas, Morirás lejos y Las batallas en el desierto y tres libros de cuentos: La sangre de Medusa, El viento distante, El principio del placer. Se le han otorgado los premios Magda Donato, Nacional de Poesía, Nacional de Periodismo Literario, el Xavier Villaurrutia, el Malcolm Lowry para trayectoria en el campo del ensayo, Nacional de Lingüística y Literatura, 1992; y en 1996 el Premio José Asunción Silva al mejor libro de poemas en español publicado entre 1990 y 1995. Ha sido profesor en universidades de los Estados Unidos, Canadá e Inglaterra. Entre sus traducciones figuran Cómo es de Samuel Beckett, De profundis de Oscar Wilde, Un tranvía llamado deseo de Tennesse Williams, a las que se han sumado en años recientes Cuatro cuartetos de T.S. Eliot y Vidas imaginarias de Marcel Schwob.

Extractado de: Festival de Poesía de Medellín



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lunes, 18 de mayo de 2009

MAHMUD DARWIX en versión de Luz Gómez García

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Sigo el consejo de Daniel Bellón, leo y comparto:

--- -- [caption id="" align="alignnone" width="340" caption="Houriyeh Darwish, madre del poeta"]Houriyeh Darwish, madre del poeta[/caption]

A MI MADRE

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Añoro el pan de mi madre, el café de mi madre, las caricias de mi madre… Día tras día en mí crece la infancia y amo mi vida, pues de morir me avergonzarían las lágrimas de mi madre. Haz de mí, si vuelvo un día, chal para tus pestañas, cubre mis huesos con hierba bautizada por tus puros talones, átame con un mechón de tus cabellos… con una hebra del bordado de tu vestido… Puede que me convierta en un dios, que en un dios me convierta si toco el fondo de tu corazón. Ponme, si es que regreso, como leña en la lumbre de tu fuego, como cuerda de tender en la azotea de casa, porque no puedo levantarme sin tu oración de cada día. He envejecido, devuélveme las estrellas de la infancia para que comparta con los pájaros más pequeños la senda de regreso al nido en que aguardas.

Traducción de Luz Gómez García

-- -- Si hay un poema célebre de Mahmud Darwix, es éste. Y yo lo capturé de AQUI (incluye archivo sonoro). .------ ----- ---- .-.

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domingo, 17 de mayo de 2009

ALICIA MARTÍNEZ: 3 poemas inéditos

 

 

 

He buscado en el diccionario,
pésima costumbre,
antónimos de rendirse
y encontré tan sólo
tres, a saber:


aguantar, resistir, rebelarse


Busqué sinónimos
y desbordaron la pantalla:


vencer, cansarse, subyugar, capitular, claudicar, fatigarse, derrengarse,
beneficiar, acatar, rentar, someter, avasallar, baldarse, compensar, producir,
doblegarse, fructificar, agotarse, entregarse


¿Por qué rendirse
es sinónimo de vencer?
¿Por qué se rinden las cuentas?
¿O las empresas producen
rendimientos?
¿Por qué cuando un árbol rinde
está dando frutos?
¿Por qué compensa rendirse?

Las palabras solas dicen más de esta sociedad
que una horda de antropólogos en paro

 

 

*

 

bum-bum
bum-bum
bum-bum
Ha caído una bomba en mi patio de luces
mientras te-tendía mi ropa interior

 

 

*

El momento:

nuestros silencios
bajo el olivo;
miga de papel
alfombra el suelo;
hormigas comiendo
la distancia;
el ruido de las máquinas
imprimiendo
pensamiento


este

encadenado

Libre

sur


rueda

personas

 

aplazan las palabras
los suspiros.

mi corazón ahora
bombea consciente
y a ratos se duele

 

 

 

Alicia Martínez reside en Valencia, es periodista, poeta y agitadora cultural. Se puede seguir sus pasos en la bitácora de El Dorado Espacio MAE, en Ilusiones perdidas y en Nínive Perdida.



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sábado, 16 de mayo de 2009

Revista Oxid: Pedro Montealegre y Quique Falcón

-- -- Hace pocas semanas se presentó en Valencia, en la Libreria Primado (Miguel Morata) la revista de poesía "Òxid" dirigida por Ausias Navarro Millet desde Berlin. Me traje a casa cuatro ejemplares. La revista fué presentada por el poeta chileno afincado en Manises, Pedro Montealegre, con su natural inteligencia, inteligencia sentiente y de una precisa vocación poética y libertaria, que concuerda en lo heterogeneo y arriesgado de la creación con la muy variada selección de poetas y textos de esta revista. Hallé varias lecturas muy interesantes. Pero voy a una. La que viene de mano de otro poeta y amigo de Pedro y muy activo ciudadano, vecino, compañero. Un creador desde lo irrenunciable y desde la torsión del lenguaje por zafarse del sometimiento al Poder, la banalización de la cultura o el ninguneo a los machacados. De los varios poemas de Porción del enemigo (Poemario inédito) del poeta valenciano Quique Falcón (Barrio del Cristo) dejo una muestra. Y también una pregunta: ---- ¿Qué miedo tienen (los que crean canon y exclusiones) a incluir a Enrique Falcón como uno entre los poetas de su generación que más aportara y aporta a nuestra poesía en éste país de las antojologías cada quince meses? ¿Qué miedo tienen contra La Marcha de 150.000.000, contra el amor y la ira, contra Taberna roja o Para un tiempo herido? ¿Por qué no les interesa a las editoriales como Visor, Hiperión, Cátedra, Renacimiento ó Pre-Textos una poesía de no ficción y distracción sobre lo vital y urgente como la de Amonal? --- ¿Y por qué habría de interesarles?

Víktor Gómez

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(Séptima porción)

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BOMBARDEARAN tu casa

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Reclutarán al último de tus hijos

Digo que existe la mortaja que ya te va cosiendo

(Se-

pultarán tu nombre).

So-

bre un palo azul,

un chasquido en paz de moscas.

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Con señuelos y blasfemias van a entrar en tu cuarto.

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Bombardearán tu casa:

Dejarás de sembrar.

Un hombre tiene siempre

la edad de su enemigo

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Enrique Falcón,
Barrio del Cristo
Porción del enemigo
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