A Manaut
Que dejaran de ser pronto hombres
y su carne
prisionera de la carcomida existencia
olerá a descomposición
era tu profética
visión,
tú que para nada eras ajeno al sufrir,
a la cárcel,
a lo húmedo que muerde el descanso
y enmohece
más allá del alma
toda esperanza, la edad, los huesos.
A ti, pintor de lo real,
sin lágrimas ni rabia,
mi abrazo cálido,
la sal de mi silencio que abre un tunel de tu memoria al
aquí.
Aquí, donde renunciamos
a toda patraña,
a todo puerco y desastroso
machacar las articulaciones, la resistencia, el sentir.
Aquí y ahora,
que hace falta no olvidar las muertes inútiles,
los versos inútiles
como estos que extiendo con tiras de mi piel,
sin lágrimas sin rabia
sin desesperanza ni olvido.
Mi cálida tinta, mi cálido abrazo.
V. G.
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