sábado, 23 de mayo de 2009

BERTOLT BRECHT: (por aquí pasa la) POESIA

[caption id="" align="alignnone" width="288" caption="Bertolt Brecht es una de las lecturas recomendadas de La Palabra Itinerante "]Bertolt Brecht es una de las lecturas recomendadas de La Palabra Itinerante [/caption]
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En los tiempos sombríos
¿se cantará también?
También se cantará.
De los tiempos sombríos.
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Cuando empiece la guerra

vuestros hermanos puede que se transformen

y que sus caras no sean ya reconocibles.

Pero vosotros debéis seguir igual.

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Irán a la guerra, no

como a una carnicería, sino

como a un trabajo serio. Todo

lo habrán olvidado. Pero vosotros

no debéis olvidar nada.

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Os echarán aguardiente en el gaznate

como a los demás. Pero vosotros

debéis permanecer sobrios.

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Epitafio

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Escapé de los tigres alimenté a las chinches comido vivo fuí por las mediocridades

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Yo, el superviviente

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Sé, naturalmente que he sobrevivido a tantos amigos tan sólo por suerte. Pero esta noche en sueños escuché que decían de mi esos amigos: "Los más fuertes sobreviven" y me odie.

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La máscara del mal

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Una talla en madera japonesa cuelga de mi pared, máscara de un demonio maligno, en laca dorada. Veo con compasión las venas hinchadas de su frente, que insinúan el esfuerzo que cuesta ser malvado.

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Bertolt Brecht (Más de cien poemas. Hiperion, 2005)

Traducción de Jenaro Talens, Vicente Forés

y Jesús Munárriz

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viernes, 22 de mayo de 2009

RENE CHAR: (por aquí pasa la) POESIA

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Hipnos capturó al invierno y lo vistió de granito. El invierno se hizo sueño, Hipnos se convirtió en fuego. Lo que siguió es cosa de los hombres.

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Feuillets d'Hipnos (Hoja de Hipnos)

1943-1944

Unos fragmentos...

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168

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Résistance n'est qu'espérence. Telle la lune d'Hipnos, pleine cette nuit de tous ses quartiers, demain vision su le passage des poèmes.

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168

Resistencia no es sino esperanza. Como la luna de Hipnos, llena esta noche con todos sus gajos, mañana de visión abierta al tránsito de los poemas.

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169

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La lucidité est la blessure la plus rapprocheé du soleil.

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169

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La lucidez es la herida del sol.

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170

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Les rares moments de liberté sont ceux durant lesquels l'inconscient se fait conscient néant (ou verger fou).

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170

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En los raros momentos de libertad, lo inconsciente se torna consciente y lo consciente,  nada (o acaso loco vergel).

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171

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Les cendres du froid sont dans le feu qui chante le refus.

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171

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Las cenizas del frío se hallan en el fuego que canta el rechazo.

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172

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Je plains celui qui fait payer à autrui ses propes dettes en les aggravant du prestige de la fausse vacuité.

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172

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Compadezco a aquel que hace pagar a otro sus propias deudas agravándolas con elprestigio de la falsa vacuidad.

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Hojas de Hipnos, de Rene Char

(En traducción de Jorge Riechmann)

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ARTE POETICA de Mario Benedetti (y coda de Rocio Silva Santisteban)

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Imagino cómo David González podría recitar este poema, con cuánta fuerza y verdad. Y tiemblo.

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Arte poética

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Que golpee y golpee hasta que nadie pueda ya hacerse el sordo que golpee y golpee hasta que el poeta sepa o por lo menos crea que es a él a quien lo llaman.

Mario Benedetti

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jueves, 21 de mayo de 2009

Osip Mandelstam: Poesía contra la barbarie política

 

EPIGRAMA CONTRA STALIN

Vivimos sin sentir el país a nuestros pies,
nuestras palabras no se escuchan a diez pasos.
La más breve de las pláticas
gravita, quejosa, al montañés del Kremlin.
Sus dedos gruesos como gusanos, grasientos,
y sus palabras como pesados martillos, certeras.
Sus bigotes de cucaracha parecen reír
y relumbran las cañas de sus botas.

Entre una chusma de caciques de cuello extrafino
él juega con los favores de estas cuasipersonas.
Uno silba, otro maúlla, aquel gime, el otro llora;
sólo él campea tonante y los tutea.
Como herraduras forja un decreto tras otro:
A uno al bajo vientre, al otro en la frente, al tercero en la ceja,
[al cuarto en el ojo.
Toda ejecución es para él un festejo
que alegra su amplio pecho de oseta.

Noviembre de 1933

(Traducción de José M. Prieto)

 

La revista Letras Libres publica "Epigrama contra Stalin",  "quizá el más importante poema político del siglo XX", y que llevó al destierro y a la muerte al poeta ruso Osip Mandelstam. La traducción del poema se debe al narrador y traductor José Manuel Prieto, quien, además, lo comenta verso por verso. Vale la pena demorarse en la lectura.



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Ignacio Escuín: La verdad de los perros y los gansos

 

 

 

Los perros tienen ese algo que les hace comprender que cada bienvenida ha de ser la más especial y cada adiós el más desesperado, el más triste. La verdad de los perros es vivir cada instante como el único instante, la verdad que también comparten los gansos, estos por no ser capaces de más. Perro y ganso me siento, perro y ganso soy al mismo tiempo. Perro y ganso en cada calle y al soportar el peso, el peso del aire y del agua en mi cuello, el peso cien veces, mil veces, mil doscientas veces tu peso sobre el mío. La verdad de los perros y los gansos es aquella que instruye sobre halterofilia, sobre cómo levantar a cada instante el peso del agua, el peso del aire. Perro y ganso por lo simple y lo primario, perro y ganso los dos en uno. Vivir así es más entretenido (y valiente, creo).



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SAMUEL BECKETT: Malone muere

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Un amigo me devuelve éste libro de Beckett. Es curioso, lo devoró y me lo devuelve (raudamente) intacto. Y sigue sus lecturas con El innombrable. Yo recupero tres fragmentos de Malone muere. Y ahí van:

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Las formas varían allí donde lo inmutable descansa de no tener forma.

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Me doy cuenta.

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ni con su lápiz ni con su bastón ni

ni luces luces quiero decir

nunca eso es tocará nunca

nunca tocará

eso es nunca

eso es eso es

nada



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miércoles, 20 de mayo de 2009

ANIBAL NUÑEZ Y JENARO TALÉNS: como si el poema fuera esa pregunta...

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Sólo el rayo no hiere a las ortigas,

se cubren en su sombra:

desde la luz ataca: su veneno

es su sangre  —saeta— ¿de qué liban?

No sus nubes, tampoco de guadaña.

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Anibal Núñez  (poema de ¿1976?)

*

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ESTACION TÉRMINO

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En esta encrucijada donde me disuelvo

prontos ya los caballos en que habré de partir

miro el silencio en torno, su locura.

Los muebles de la casa no responden.

Yacen amontonados en algún rincón

sobre el que el polvo escribe sin melancolía

las últimas palabras,

las que nunca dijiste ni yo pronunciaré.

Sé que la noche es larga, y, sin embargo,

no acierto a imaginar el despertar.

¿Cómo nombraré el mundo sin tu boca?

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Jenaro Talens

(Orfeo filmado tras el campo de batalla)



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