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Tú, mujer
En la ventana, la lluvia muerde la tinta
en la que te excita
la cebolla del jacinto,
estallada como la lascivia del cisne.
Te entregas oscuramente,
el sueño absorbido por el sueño,
pues presientes: casa enteras
se hallan justo bajo el umbral.
El ardor de tus muslos ha hecho retroceder hacia la divinidad el ardor de las tenazas del amante mientras la muerte te lee las rayas de los talones.
V. Holan
Pero existe la música ( Icaria Poesía, dic 1996 )
1 comentario:
Me encanta Holan, no hace nada le dediqué unas letras
http://rasca-cielos.blogspot.com/2008/07/vladimir.html
un abrazo antiguo Viktor
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