LA FUNCION DE LA POESÍA, según Antonio Colinas (Entrevista, 2011)

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La entrevista completa, aquí.
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¿Cuál es para usted, en definitiva, la función de la poesía?

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Para mí la poesía, ante todo, es un fenómeno muy unido a la experiencia vital. Es algo consustancial a la vida. No se puede concebir un mundo sin poesía, porque el día que no haya poesía el ser humano no será humano. La poesía es algo que va unido a los sentimientos y a la conciencia, a la reflexión. Para mí también es una vía de conocimiento, un medio para conocer la realidad, y últimamente me gusta decir algo muy simple: que ser poeta es una forma de ser y de estar en el mundo. ¿Cómo ha de ser esta forma? Es una forma contracorriente de todos los grandes mecanismos o poderes que hoy hay en el mundo, bien sean económicos, políticos, la desinformación... El lenguaje del poeta no es un lenguaje sólo de hoy, sino del ayer y del mañana, es un lenguaje intemporal, que Antonio Machado llamaba "palabra en el tiempo". Escribimos un poema y a lo mejor hoy es un mensaje absurdo sin sentido, pero dentro de 50 años lo tiene, y ahí es donde radica también la importancia de los clásicos; lo clásico no es lo polvoriento y lo caduco, sino lo que queda en el tiempo.

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Antonio Colinas

ANTONIO COLINAS: Palabra nueva

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Releo esta semana, por casualidad, dos poemas que leí hace ya años. Y se mantienen en su querencia, en su umbral de verdad, zigzageando por el silencio de mi noche, con su "palabra nueva".

"En el poema, la palabra se caracteriza porque es y debe ser, ante todo y sobre todo, palabra nueva." ANTONIO COLINAS

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LA NOCHE DE LOS RUISEÑORES AFRICANOS

Cayó el alma en el pozo de la noche

y desde abajo, desde lo más hondo,

ve la luna de junio madurar

en la brisa, que trae enloquecidos

cantos de ruiseñores africanos.

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JARDIN DE ORFEO, 1988)

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GIACOMO CASANOVA ACEPTA EL CARGO DE BIBLIOTECARIO QUE LE OFRECE, EN BOHEMIA, EL CONDE DE WALDSTEIN

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Escuchadme, Señor, tengo los miembros tristes.

Con la Revolución Francesa van muriendo

mis escasos amigos. Miradme, he recorrido

los países del mundo, las cárceles del mundo,

los lechos, los jardines, los mares, los conventos,

y he visto que no aceptan mi buena voluntad.

Fui abad entre los muros de Roma y era hermoso

ser soldado en las noches ardientes de Corfú.

A veces he sonado un poco el violín

y vos sabéis, Señor, cómo trema Venecia

con la música y arden las islas y las cúpulas.
Escuchadme, Señor, de Madrid a Moscú

he viajado en vano, me persiguen los lobos

del Santo Oficio, llevo un huracán de lenguas

detrás de mi persona, de lenguas venenosas.

Y yo sólo deseo salvar mi claridad,

sonreír a la luz de cada nuevo día,

mostrar mi firme horror a todo lo que muere.

Señor, aquí me quedo en vuestra biblioteca,

traduzco a Homero, escribo de mis días de entonces,

sueño con los serallos azules de Estambul.

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(SEPULCRO EN TARQUINIA, 1975)