miércoles, 30 de abril de 2008

13 TRENES, nº 6: la infancia

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Os avanzo de la revista internacional de Poesía 13 TRENES, de su nº 6 correspondiente a marzo 08, poemas de Enrique Falcón, Laura Giordani y Julio Obeso.



Víktor Gómez









MORATALAZ

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"On a pile of lime"

(Robert Lowel)



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Yo tenía una mano fría metida en un montón de tierra negra.

Un día cogí
y la elevé por los aires.
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De mi mano no supe nunca nada.Si importa,
quedé con mis insectos de cara a la ciudad,
a las suaves autovías de la sangre
largada en las arenas.
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Nunca más volvió.
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Si quedó enganchada en el humo de las chimeneas
o en el insinuado capricho de un recuerdo,
no lo sabe nadie.
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Un día tomé mi mano más mendiga
y la eché a perder.
Dejando sobre un tiesto de tierra negra
la mano que se oculta.
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Recuerdo el día, la temperatura sobre las ventanas,
pero no el lugar.



Enrique Falcón (Valencia, España, 1968)





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MOLIENDA
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(A un diente de leche)
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Diminuto escombro de un tiempo de leche y nanas,
desde la bóveda de un paladar que no sabe de iras,
se va descacarando inexorable la infancia.
Astilla que en la mano queda,
saldo de esta molienda lenta de los dioses
que reclama nuestro salvado y nuestros huesos
para cebar alguna merienda celeste, lejana.
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Queda en la mano esta condensación de lágrimas,
una piedrecita a la medida de un duelo íntimo
Por tanta muerte imperceptible, privada.
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Convalecencia de una estrella
caída de un mundo donde las palabras no mienten
y la desnudez es la talla del juego
y el tiempo no juega a que nos amasa.
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Se exilian candores en el esmalte ya inútil
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y quedan jugando en tierra las mañanas antiguas.
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No estaremos para atestiguar la estela,
la voracidad que nos convida a ser harina
en esta molienda lenta, extraña.
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Ya en tu cuerpo la vida inaugura otros filos
y planta estandartes de cordura
y te enciende ferocidades nuevas;
otros dientes para triturar las espigas
de los días que te aguardan


Laura Giordani (Córdoba, Argentina)





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Cuando niño, nada maderable había
y, todo era juguete, cualquier sueño:
Ángeles en la sopa, aviones mosca,
pinzas pirata.
Qué permeables los ojos y blandas
las esquinas, intuición de manos y destajo.
Mucho más tarde supe del niño yuntero.
El reloj tenía prisa, valor lo hecho, puñal la mesa
y la vida terrorista firmaba el fin, del alto al juego.



Julio Obeso (Gijón, Asturias)



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ENRIQUE FALCON: Hebrar vida, palabra, conciencia, acción.

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Lejos de resoluciones meramente panfletarias y de escrituras literarias ideológicamente tranquilizantes, el criterio de fecundidad de un arte comprometido –lo advertía Arnold Hauser – no estriba en la solución de crisis y conflictos, sino en combatir críticamente la ilusión de que, bajo el signo de la catástrofe, todavía se sigue viviendo en un mundo sin peligro alguno. Todo poema conlleva, así, una postura de lenguaje y un determinado gesto en el mundo, y los que aquí se recogen lo miran con las lenguas del cariño y de la ira, de la protesta y del compromiso, de la denuncia y de la esperanza. Las páginas del presente volumen caminan, por lo tanto, por algunos de esos poemas que –enfrentándose a la reali-dad del tiempo que hubo de herirles– no quieren doblar las rodillas ni ante la resignación de la injusticia ni ante el derribo de nuestra esperanza.


(Prólogo de Enrique Falcón a "Once poetas críticos en la poesía española actual" publicado en Ed. Baile del Sol y que cierra con este fragmento)


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Quique Falcón, recitando en Valencia, en abril del 2008, en el encuentro de poetas "Nafragio en los bares".


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PROTECCIÓN DE TESTIGOS


«La conciencia de que esta ecuación era posible: dolor que finalmente deviene rabia. La conciencia de que esta ecuación era aplicable a todo o casi todo».(Roberto Bolaño: 2666)


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Poco deben importarle

la disolución del pentotal en los días de trabajo

y la lenta inhalación de estrellas por su espalda.

Le pagaron por callarse

la dirección de las palomas, el remite en las postales

certificadas de tan lejos, la piel de una mujer

que él no ha visto y no ha besado,

—el corazón de los inviernos—,

las sedes comunistas, su necesidad de ir ardiendo

por una extremidad de la cara.

Toca apenas con los dedos

nuestro inútil portal, y la luz de todos los aullidos

que pincelan la tarde, por encima

de muertos y estaciones,

a un paso sólo del domingo

vuelve a casa, toma de su llave

se maquilla una lágrima con cuchillas de afeitar.

Q. Falcón




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En wikipedia:




Enrique Falcón (Valencia, España, 1968). Poeta adscrito a prácticas literarias críticas y socialmente comprometidas (poesía de la conciencia, escritura del conflicto, literatura activista) en el panorama actual de la poesía española.


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2007, Q. Falcón en los 70 años del Congreso de Escritores Antifascistas


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Hoja de conquistas


------------------------ -a Diana Bellessi y Eliana Ortega



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las mujeres enfermas que jugaron con burros
las que cavaron tumbas en las palmas de un trueno
las sólo voz dormidas en los centros solares
las hambrientas de todo
las preñadas con todo
las hijas del golpe y de los sueños mojados
las que fijan continentes que dejaron atrás
las niñas con pimienta en sus quince traiciones
las de pan-a-diez-céntimos sin cafetería
las del turno de visita con oficios de muerte
las madres eternas de los locutorios
las arrasadas, las caratapiadas, las comepromesas
las terribles solitas en las salas de baile
las clandestinadas pariendo futuros
las oficinistas que ahogaron sus príncipes
las acorraladas
las desamparadas, las sepultureras
las del polvo sobreimpuesto y el trago a deshora
las poquito conquistadas
las niñitas vestidas con mortajas azules
las que cosen el mundo por no reventarlo
las mujeres con uñas como mapas creciendo
las hembras cabello-de-lápida
(todavía más grandes que su propio despojo)
las corresquinadas, las titiriteras,
las que tierra se trajeron atada a los bolsillos
las nunca regresadas
las nunca visibles
las del nunca es tarde
las del vis-a-vis sin un plazo de espera
las reinas en los parques y en los sumideros
todas ellas las mujeres que me llegan con todos sus cansancios,
todas, en sigilo: las amantes
y mis camaradas.

Enrique Falcón
(1968, Bº del Cristo-Valencia)

Jorge Riechmann: La otra verdad

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la otra verdad.

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"Nuestra condición crecientemente paradójica: nos sobra arte, al mismo tiempo que la fealdad nos abruma. Rebosamos de poesía -la poesía escrita, premiada, publicada-, al mismo tiempo que la palabra nos abandona. Y lo que falta casi siempre es acción: el encuentro con el otro para la transformación de la realidad."

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Jorge Riechmann
(1962, Madrid)

Del texto: El pasadizo que hay de un cuerpo a otro: (para acompañar un libro de Enrique Falcón)

EDUARDO MILAN: Ostras de coraje

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Tener casa, no tener palabra:
vacío del habla.
Tener palabra, no tener casa:
hablar vacío.
Silencio completo, medio silencio.
Caminaron por encima de la palabra
- lo que es más que pisar tierra-
los ejercitos del no-canto.


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Eduardo Milán
Ostras de coraje
Mexico, 2003


LEZAMA LIMA: La poesía es un caracol nocturno

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- ¿Cómo definiría la poesía?


Lezama Lima, responde:


- En una ocasión dije que la poesía era un caracol nocturno en un rectángulo de agua, pero desde luego, se le ve la raíz irónica a esa no definición, es decir, un caracol nocturno no se diferencia gran cosa de uno diurno y un rectángulo de agua es algo tan ilusorio como una aporía heléatica, pero antes que todo, no para definir la poesía que no lo necesita, sino para acercársele, como yo he hecho en varias ocasiones, hay que hablar de la poesía, del poeta y del poema. La poesía actuando en la historia ni siquiera necesita nombrar su ejecutor, un poeta. El poema es un cuerpo resistente frente al tiempo y el poeta es el guardián de la semilla, de la posibilidad, del potens. Eso lo sacraliza, es el hombre que cuida un germen, nada menos que la semilla del potens, de la infinita posibilidad. Todos mis ensayos sobre poesía le dan la vuelta a estos temas y ellos como planetas le siguen dando vueltas a la poesía.