LAS NANAS DE LA CEBOLLA, por Lucho Roa y Vicent Camps

LAS NANAS DE LA CEBOLLA
de Miguel Hernandez

Interpretado por Lucho Roa (Chile)
y Vicent Camps (España)

SIMONE WEIL: En su centenario, relectura de quien tuvo memoria de los oprimidos

Reflexiones incómodas de Simone Weil:

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Detentar poder es degradante. Poseerlo degrada.

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El arte es el símbolo de los dos esfuerzos humanos más nobles: construir y abstenerse de destruir.
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Una mente encerrada en el lenguaje está aprisionada.

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La cultura es un instrumento esgrimido por los maestros para manufacturar maestros que, a su vez, manufacturarán aún más maestros.

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Moral y literatura. Nuestra vida real está compuesta en más de sus tres cuartas partes de imaginación y de ficción. Son raros los verdaderos contactos con el bien y el mal.

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Los seres humanos están hechos de tal modo que los que oprimen no sienten nada; es la persona oprimida la que siente lo que está ocurriendo. A menos que uno se haya puesto del lado del oprimido, para sentir con él, uno no puede entender. S. Weil

Sobre la memoria de los oprimidos:

"Debemos reconocer que las dos categorías económicas establecidas por Marx, capitalistas y proletariado, no bastan para comprender la forma de producción... Casta o clase, la burocracia es un factor nuevo en la lucha social." Es que Weil entiende la burocracia como "opresión en nombre de la función". Algo en lo que reincide Mario Perniola en el libro "Del sentir" para desenmascarar la compleja urdimbre de control social sobre cualquier individuo, aun desclasado. Y es que los oprimidos, los machados, a las dos formas tradicionales de sometimiento o exterminio, por las armas y por el dinero, se suma una mefistofélica estrategia, por la función, la burocracía como ejercicio invisible de opresión.

Víktor Gómez

carta de S. Weil diciembre de 1940 a enero de 1941

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En cada hombre hay algo sagrado. Pero no es su persona. Tampoco es la persona humana. Es él, ese hombre, simplemente...Es él. Él por entero. Los brazos, los ojos, los pensamientos, todo. No atentaré contra ninguna de esas cosas sin escrúpulos infinitos.

Simone Weil

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La desgracia de los otros entró en mi carne

Simone Weil

LUIS PIMENTEL: Oración para que no se muera un pájaro

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"ese reino hospitalario de la poesía"

Luis Pimentel

Luis Pimentel vivió practicamente recogido en Lugo, el lugar de su nacimiento y de su muerte, y el lugar más esencial de su poesía, su puerto interior humilde e ignorado, su ensenada íntima, la del profundo poeta de Lugo, y por extensión del mundo: "cuando hablo de mi ciudad / hablo del mundo" dice. En el centro mismo de la urbe amurallada, en su Plaza Mayor, nació, murió y vivió casi toda su vida, cuando no lo hizo a pocos metros, camino del cementerio en el que tenían lugar los fusilamientos durante la guerra civil, denunciados en sus versos castellanos de la serie Cunetas (y en el poema apócrifo gallego del mismo título), sobre la represión fascista. Sus estancias prolongadas fuera de Lugo fueron solo para hacerse médico, primero en Santiago de Compostela, en dónde se licenció, y luego en Madrid, en dónde estudió el doctorado y estuvo en la Residencia de Estudiantes. En la ciudad del Miño llevó una sencilla vida provinciana dedicada a la medicina y a la poesía, léjos del mundo literario, con salidas tranquilas al mar más cercano y a la pequeña ciudad de Mondoñedo, de dónde procedía su mujer, lugares todos ellos cantados en su obra. El poeta y el médico se potenciaron mutuamente en el contacto diario con el dolor humano, de manera qué, cómo el mismo confesó, su profesión de médico le sirvió para dar vida a sus poemas y la vocación de poeta para ejercer con altura ética y estética su carrera de medicina. Esta compenetración de las dos funciones es consustancial al apartado "Diario de un médico de guardia" de su libro castellano Barco sin luces (1960).

(Fragmento del prólogo que Carmen Blanco escribió para EXTRANJERA EN SU PATRIA Cuatro poetas gallegos. Rosalía de Castro Manuel Antonio Luis Pimentel Luz Pozo Garza en enero 2005, publicado por Galaxia Gutenberg-Círculo de lectores)

Oración para que no se muera un pájaro

Señor, ¿por qué un pájaro de cerca puede ser un monstruo?

Lo tengo en mis manos,

y tiemblo de miedo.

Es como si fuese mi propio corazón.

Tiemblo, porque puedo matar

esta flor caliente y viva,

hacer que por su boca salgan

todas las mañanitas límpidas.

¿Por qué un pájaro es cosa siempre nueva para nosotros?

Señor, ¿por qué en nuestras manos palpita el crimen?

Luis Pimentel (1895-1958)

ANGEL GONZALEZ: 1954, un hombre solo

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Este es el poeta preferido de mi amigo Fran Garcia (La cueva nítida) y conociendo su calidad de lector y persona, es mucho decir... yo le voy leyendo y voy descubriendo bajo un esplendido tronco, una frondosa copa, las raíces.

Aquí, Madrid, mil novecientos

cincuenta y cuatro: un hombre solo.

Un hombre lleno de febrero,

ávido de domingos luminosos,

caminando hacia marzo paso a paso,

hacia el marzo del viento y de los rojos

horizontes - y la reciente primavera

ya en la frontera de abril lluvioso...-

Aquí, Madrid, entre tranvías

y reflejos, un hombre: un hombre sólo.

- Más tarde vendrá mayo y luego junio,

y después julio y, al final, agosto.

Un hombre con un año para nada

delante de su hastío para todo.

Ángel Gonzalez

Ernesto Sabato y el arte de escribir

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"Un buen escritor expresa grandes cosas con pequeñas palabras; a la inversa del mal escritor, que dice cosas insignificantes con palabras grandiosas."

Ernesto Sábato

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Extractado del blog de Marianne Diaz Hernandez

http://sininstrucciones.blogspot.com

Jaroslav Seifert: Recordar es la única manera de detener el tiempo

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SER POETA

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La vida ya hace tiempo me enseñó
que la música y la poesía
son en este mundo lo más hermoso
que puede darnos,excepto el amor.

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En una antigua crestomatía,
publicada aún en tiempos del viejo Imperio austrohúngaro,
en el año en que murió Vrchlický
busqué el tratado que hablara
de poética y de los adornos poéticos.
Luego puse una rosa en un vasito,
encendí una vela
y empecé a escribir mis primeros poemas.
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Inflámate, llama de las palabras, y arde,
aunque acaso me quemes los dedos.
Una metáfora sorprendente
es más que un anillo de oro en la mano.
Pero ni siquiera la metodología de Puchmajer
me sirvió de nada.
En vano recogía las ideas
y con fuerza cerré los ojos
para poder oír el misterioso primer verso.
En la oscuridad, lugar de las palabras,
entreví una sonrisa de mujer
y en el viento cabellos ondeantes.
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Era mi propio destino
tras el que corrí, tropezando a veces,
sin respirar,
toda mi vida.

JAROSLAV SEIFERT

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Ser poeta, 1983. Traducción de Clara Janés.

Federico G. LORCA y lo real en la metáfora visionaria. NEW YORK

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Autorretrato del poeta en New York

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NEW YORK (Oficina y denuncia)

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Debajo de las multiplicaciones

hay una gota de sangre de pato.

Debajo de las divisiones

hay una gota de sangre de marinera.

Debajo de las sumas, un rio de sangre tierna;

un rio que viene cantando

por los dormitorios de los arrabales,

y es plata, cemento o brisa

en el alba mentida de New York.

Existen las montañas, lo sé.

Y los anteojos para la sabiduria,

lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.

He venido para ver la turbia sangre,

la sangre que lleva màquinas a las cataratas

y el espíritu a la lengua de la cobra.

Todos los dias se matan en New York

cuatro millones de patos,

cinco millones de cerdos,

dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,

un millón de vacas,

un millón de corderos

y dos millones de gallos,

que dejan los cielos hechos añicos.

F. G. LORCA

LUIS ROSALES ESCRIBIO EL POEMA DE MI "AUTOBIOGRAFIA"

En este poema me siento desde hace veinte años retratado. Es, por razones sentimentales e inefable condición "mi poema".
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Como el náufrago metódico que contase las olas


que faltan para morir,


y las contase, y las volviese a contar, para evitar


errores, hasta la última,


hasta aquella que tiene la estatura de un niño


y le besa y le cubre la frente,


así he vivido yo con una vaga prudencia de


caballo de cartón en el baño,


sabiendo que jamás me he equivocado en nada,


sino en las cosas que yo más quería.

LUIS ROSALES

APROXIMACION A WYSTAN HUGH AUDEN

De infamar el paisaje de lo Notable y ver
cómo la sangre de lo Personal sufre un paro sistólico
los Altos se deshacen en polvo reducido.

W.H. Auden

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La brillante imaginación de Auden, su humor satrírico y apasionado, trascendían su identificación con una determinada posición política. Se convirtió en el portavoz de la conciencia turbada, ansiosa y desdeñosa de toda una época. Sus flechas apuntan contra la hipocresía de las emociones, la sentimentalidad y seudofilantropía burguesas.



Mario Praz

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Auden es uno de los poetas más copiosos y prolíficos del siglo XX, pero el valor de su obra no depende tanto de un corpus invariable de textos como de las relaciones dialécticas -dialogantes, conflictivas o compensatorias- que establecen entre si.
Su poesía está en un constante estado de flujo

Jordi Doce

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Como el resto de fugitivos, como
las flores incontables que no saben contar
y las diversas bestias que no tienen recuerdos,
hoy es el día en que hemos de vivir.

W.H. Auden

Mª VICTORIA ATENCIA: EL PAJARO CAUDAL

El pájaro caudal

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El pájaro que vuela sabe de un dios menor que sabe
-aunque a tientas- de un vuelo
que se proyecta a punta de lápiz en las cartas
frente a la infinitud de una noche o su número.

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El pájaro solitario y caudal. Quien a solas se alza
-San Juan no lo ha advertido- a solas
desabridamente cae.

MARIA VICTORIA ATENCIA (Málaga)