POESIA HISPANOAMERICANA, entre vivos y muertos

JUAN GELMAN, Himno a la victoria




JOSE WATANABE sobre su último libro, "BANDERAS DETRAS DE LA NIEBLA"




NICANOR PARRA a su hermana Violeta (Homenaje)



GONZALO ROJAS: Que se ama cuando se ama

EL ARTE DE CAMINAR

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El Dr. Johnson observó lo poco que los viajes por el extranjero enriquecian la conversación de quienes habían estado en otros lugares; de hecho, el tiempo que hemos pasado allí es delicioso y, a la vez, en cierto sentido instructivo; pero parece apartado de nuestra existencia sustancial y auténtica y nunca se une bien a ella. No somos la misma persona sino otra, acaso más envidiable, todo el tiempo que estamos fuera de nuestro país. Estamos perdidos para nosotros, asi como para nuestros amigos; por ello, el poeta, un tanto misteriosamente, canta:

de mi patria y de mi mismo me voy

Los que desean olvidar ideas penosas hacen bien en ausentarse durante un tiempo de los nexos y de los objetos que los recuerdan, pero sólo podemos decir que realizamos nuestro destino en el lugar que nos vio nacer. Por ello, me gustaría mucho pasar el resto de mi vida viajando por el extranjero, si en algún otro lugar pudiese pedir prestada otra vida, para pasarla después en casa.

William Hazlitt (1778-1830),

LU BOSCA GOMEZ: La invasión de la poesía en la realidad

Lu Bosca (Valencia, 1985) joven casifilóloga, arriesgada poeta, casintegrante de Calambres Exquisitos, y de pleno derecho en Dolmen de empatia, El Arte a las calles, Escritores sin futuro, acaba de publicar junto a 13 poetas más en la antología Estaciones desnudas, publicada por Editorial Cocó, del editor independiente y poeta Eduardo Almiñana de Cózar (Valencia, 1987). Recientemente incorporada a las afinidades electivas, nada entre todo, menudea entre versos y prosas, rebeldía y conciencia, amor, experiencia y abisal conocimiento de si, de lo otro, de los límites. Ahí van dos botones.

EL FRÍO

Tus manos y mejillas

continúan heladas,

Dices tener frío

pero yo me quedo

con la ternura de tu silencio

Porque aunque tirites de nieve

yo jamás sabría acercarte

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Todo ese calor…

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Un poema (sin título)

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Vivo atormentada

por el leve, breve

------------------------------- son

del metal más fresco que se marchita

donde habita lo que somos.

Lu Bosca