HONORATO BOSCA: In memoriam (Valencia, 24 diciembre 1946 - 28 febrero 2009)

Con Tato Boscá

ROMAN PORRAS: poesía savia y salvage

Oso hormiguero, 1990 Col. Fundación Nicolás García Uriburu

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Hoy quiero la sed llena y las acículas;

la resina que duerme bajo el árbol.

Quiero semen de flores en el bosque

erguido en las pezuñas y las ubres.

Y sigo masticando en las turberas

pedazos de dentina con almizcle.

Con leña carbonífera y saliva

expío la memoria de los ciegos.

Luego, regresaré a mi casa muerta,

a regar con orines los derrubios

donde crezco con dientes sin encías.

Todavía soy lumbre en el estómago

y puedo persistir innumerable

repartido en los hijos de las moscas.

Román Porras,

poeta y biólogo:

Su Blog, aquí.

VICENT CAMPS: LA ORALIDAD DE LA POESÍA

Es un hombre incendiado que contiene en su garganta los volcanes de la juventud, los ríos de lava del vientre de la tierra, el don de los pájaros, la dulzura y la potencia del aire que según se afane nos orea los campos o arrasa muros y diques. Silencioso, parece un Titán. Es música cuando recita.

Le escuché por primera vez en el 2005. Aquella tarde le precedía otro poeta que recita extraordinariamente bien, con fuerza, ritmo y corazón: Quique Falcón. Cuando salió Vicent, a leer poemas de un amigo poeta que le pidió el favor (con buen oído y buen ojo) nos impactó con una voz magistral. Tiene color, cuerpo, densidad, matices, olor, temperatura cada palabra que cobra vida en sus cantares. 

Ayer me llegó una carta. Considerádlo un regalo, amigas y amigos. 

Y compartidlo con quienes estiméis que aún no aman la poesía o a quienes ya tienen los seis sentidos en la palabra dada.

Víktor Gómez

Carta del poeta y rapsodaVicent Camps

 

Durante mucho tiempo, estuve enviando un poema, a modo de buenos días, cogiendo la idea de mi admirado Vicent Andrés Estellés, con su trabajo periodístico, BON DIA DE ROC. Por razones que ahora no vienen al caso, dejé de hacerlo. Después de tantos años, continuo con mis recitales, y me gustaría llegar a todos y cada uno de quienes les importa la poesía, con textos interesantes, dichos en voz alta. La poesía, es, cuando es dicha en voz alta, creo que se lo he oido a Marc Granell, pero también a José Hierro, a Gloria Fuertes, Benedetti y a tantos otros autores y autoras. Es por eso que, a partir de ahora me he hecho el firme propósito de colgar en mi blog en mp3, un poema recitado; con ello, como siempre daré a conocer textos, no demasiado conocidos, promocionando así a sus autores y autoras que no vemos con frecuencia en las estanterías de las librerías y contribuiré aún más, a la dignificación del arte de decir, de recitar. Este correo lo voy a enviar a la totalidad de mis contactos, espero que aquellos contactos, de mi lista de correo, que no tienen nada que ver con el mundo poético, sabrán disculpar esta irrupción con un tema que no les interesa, de cualquier modo estaría bien que se asomaran a esa ventana poética, pues como dice el poeta David Eloy: "un poema lo es si se parece a la vida", lo mismo encuentran en la poesía un trocito de vida, de la suya. 

A quienes os apetezca, escucharme, os espero a diario en:

 

http://www.vicentcampspoesia.blogspot.com

 

vicent camps

NICOLETTA: Cuando la pintura es más que poesía

4 de copas

La pintura es poesía muda. La palabra itinerante o poesía es pintura que habla. Las copas después de un recital de poesía son esa espontanea con/versa que hila y traza coherencias y afinidades, matices, alcances, nomadeos, escuchas en la incómoda pregunta esencial que todo arte y todo ser se hace cuando en verdad le interesan lo humano, el(los) otros. Con una copa y complicidad se abren mundos, en este, desvelando ese quién somos entre quienes y para dónde va nuestra mano, ojo, paladar, resistencia. Deseo, curiosidad, empatía, generosidad, imprudencia, obsesiones, ternezas, heridas, detalles... ¿qué se le niega a una noche de copas?.

Amantes, 111

La onírica revelación, la magia de los intensos momentos, percibir la piel y oler la pasión y surgir con el lienzo ese irrefrenable, imposible, pero real, existir, que por su fascinante plasticidad y equilibrio nos llevan a un climax irretenible salvo en la obra que ahora eterniza la ahoridad sublime de los amantes.

En la ciudad de las cúpulas de azucar

Nicoletta Tomas Caravia, Madrid 1963, Autodidacta

apareció a la vera de Sonia Bolaños y David Franco, en un recital

de poesía. Silenciosa, sonreía y apreciaba con soltura los

más sofisticados guiños poéticos, el ambiente, las palabras

y aun más el movimiento y los diálogos no verbales

que los cuerpos transmiten durante estos encuentros.

Su capacidad y discrección sugerían que en el iceberg

sólo asoma una punta. Lo mejor está por descubrir.

He visto su página web. Me parece muy recomendable

perderse, morosa y amorosamente pasar por cada obra,

dejarse seducir, entrar en sus matices, texturas, imágenes,

miradas, irrealidadades fieles a lo real, tanta belleza como

inquietante agudeza intelectiva, espiritual, corporea.

Ver aquí.

Volar con la mirada

JESUS APARICIO GONZÁLEZ: diálogos con el temblor

La perfección de su mano retiene

este amanecer deshabitado de pájaros.

En la quietud la sombra

se sabe eterna. Sin herida

ni esperanza la tierra es sólo ausencia.

Nada. El silencio está sin alimento.

El ser tambien descansa.

Papel en blanco. Luz

en barbecho.

Jésus Aparicio González

Recibí a finales del 2008 el poemario de Jesús Aparicio y vengo leyéndolo despacito en horas de asueto o perdidamente en algún Café de la ciudad. Valoro el potencial positivo, ilusionante, resistente de su temblor ante la vida, ante los límites y desastres. Entiendo desde sus textos una voluntad soberana de iluminar la mañana con la claridad apasionada del verso, con la esperanza humana de la intrahistoria gobernada en justa belleza por los dones del espíritu y una inteligencia dada al bien común, a la entrega y al esfuerzo por mejorarse uno y aportar al presente una voluntad de paz y equilibrio. Difícil tarea, en tiempos aciagos. Valiente su salir a la calle con estas "cuartillas de náufrago" a darnos contra el desánimo, coraje y frente a las torpezas y olvidos, memoria de los bienes y solvencia de lo vivido. El poemario no elude ni disimula lo atroz o lo enigmático de muchas situaciones vitales o sociales. Es su manera de situarse, de renombrar, lo que le confiere ese gozoso morar, esa solidaria y cercana escucha, tan a propósito, tan sin rencores o reservas. Es pues un sol el de sus páginas, irredento: "Mas no se rinde / mi sol de infancia". Y una sabiduria, de ingenuidad después de la experiencia y lo fatal, un defender la niñez como reserva de verdad y capacidad de mirar el mundo, que nos interpela.

Gracias, compa, por el regalo.

Víktor Gómez

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El increado

A Salvatore Quasimodo

Seré polvo

apenas perceptible

que pase fugaz

sin posarse en nada.

Nada me debes.

Pero exijo el don

de nombrar mi vacío

y hacerlo en secreto,

la gracia de saberme

rocío entre las peñas

que no puede aguantar

la luz del sol,

el consuelo de haber

vestido de lluvia

el rostro de la amada.

Concédeme mi día.

©Jesús Aparicio González

(Guadalajara, 1961)

Las cuartillas del náufrago

Ed. Vitruvio

EDUARDO MILAN: pájaro en su canto, otro sí, después de agotar las fomas, dádiva del lenguaje.

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La poesía -en este nuevo orden de cosas, donde imperan la violencia, la duda y sobre todo el dinero- viene a ser ponderación de la palabra, ya no por la palabra-cosa tanto como por la palabra en sí. Excavación, lo más hondo que se cave lo más parecido al pensamiento: a la voz, y luego, por lo tanto, al canto.

(Un poco de lo que no estaba)

Las tres quebraduras de la rama:

la económica,

la espiritual-mental,

la física.

Canta el mirlo sobre la económica,

canta sobre la espiritual-mental,

canta sobre la física:

el mirlo canta sobre las quebraduras

de la prolongación, sobre el cuerpo que desea

continuarse en otro cuerpo, su infinito al tacto.

Si está quebrada no está tensada,

no calla en su interior una espera, una víspera,

una inminencia de sucederá,

no quiere el pueblo saber qué es lo que pasa

aunque ciertos grupos, ciertas poblaciones:

canta el mirlo sobre la ausencia de tensión.

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Eduardo Milán (Rivera, 1952)

Unas palabras sobre el tema

Ed. Libros del Umbral - Tlalpan, 2005

ARTURO BORRA: Un poema en prosa

Prosa profana

Lo milagroso –si
es que hay auténtico milagro en esta prosa profana- no
es que la vida persista con sus ruinas y su rutina a cuestas: su disparo en la nuca/
la agonía sin sepultura en el oprobio diario incluso de las plegarias
(orando a unos ángeles venideros).



Lo milagroso no es que abra mis ojos repletos de madrugada y estés a mi lado respirando tu penúltimo sueño. Tampoco que los siglos sigan abriéndose surco sobre un tiempo sonoro de derrotas/ y los sepultados se aferren a los hilos deshilachados que les permitan subir al cielo –si es que hay cielo en la cuadrícula donde rezamos a nuestros muertos-. Ni siquiera

que sigas batiéndote en retirada entre las sábanas/ con tu desafío a la noche despierta. O que haya comunión y no sólo lejanía. No es que la sangre se derrame sobre el cáliz

de los abatidos/ que el incendio no se propague sobre todos los altares –y lloren las estatuas/ y bailen las vírgenes y no haya –o siga sin haber- milagro.

No es que haya aire –algo antes del crepúsculo donde combaten dioses y humanos

ni tampoco

que crezcan las lápidas y las lapidaciones/ los templos y los destiempos/ las tumbas en la lluvia/ o vos dándote la vuelta para respirar todavía la noche sobre la que escribo para volver a creer.


Lo milagroso –digo: si es que hay milagro- es que a pesar de las omisiones y los pronósticos/ a pesar de los catecismos y las liturgias solemnes/ la belleza no sea un milagro contra todas las evidencias.

Feliz año nuevo,
Arturo

http://arturoborra.blogspot.com

EL PEZ MISTICO de Nuria Ruiz de Viñaspre

(una muestra mínima de un poemario esencial)

Víktor

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El pez místico

I

EL pez místico cayó en tierra.
Agua primordial filosófica
era su morada en cruz,
pero descendió a este suelo nuestro
dejándolo vacío y roto.
¡Qué hallazgo de esqueleto
hallé en este ser tan equívoco!
¡Qué hermética su materia
fijada en el ancla de mi vida!
¡Qué inequívoca declaración de amor!

VI

Hay cosas ocultas a sí mismas.
Así que casi humanas tal vez pudieran revelarse en nosotros.
Pero nuestra ignorancia es tanto más excepcional.
Se está más caliente junto a los animales.
V. Holan

NADAS en la matemática de mis ideas
pero no tienes brazos ni tienes piernas.
Alargado tronco coloreado cubierto de escamas.
No lo sabes aún, pero tus células son mi color,
tu atea columna mi dorsal cordón
y tus aletas filosóficas mis oídos.
Ahora puedo escuchar tu grito,
tu grito más escéptico.
Es alentador tu grito -confortadora presencia-,
religiosamente alentador.

XV

Lo que ahora nos rodea
algún día nos caerá encima
V. Holan

¿TANTO te pesa el agua?
Siempre moviéndote
en tumbados mundos,
como si se te hubiera caído
todo el espacio encima.
El horizonte es tan plano
que tu revolucionario cuerpo
sobreviviría con un techo
a tan sólo tres metros de tu escama.

Nuria Ruiz de Viñaspre

ANTIHAIKUS de JESUS GE

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MAYO EN BAGDAD

amontonados
los restos de la boda
tras la explosión

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un móvil suena
entre los amasijos
del tren en llamas


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está rezando
antes de atarse al cuerpo
los explosivos

Jesús Ge

CARLA BADILLO en el Café Cultural El Dorado

Carla Badillo

Alicia Martinez (Café Cultural El Dorado)

MIÉRCOLES 12 de noviembre . a las 23:30h.

Carla Badillo llega desde Kitu a presentar su documetal

'Jaime Guevara: Cantor de contrabando'.

Recital de poemas de Carla y cuaderno de viajes 'On The Road'.

Conócela en http://mujerentierrafirme.blogspot.com/

Dos Inéditos de Ana Mª Espinosa

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En el blog de Ana María Espinosa, Ecos del columpio, podemos desarrollar y poner en tensión nuestra percepción estética, plástica, poética del mundo a través de los autores y obras que a la poeta jerezana más interpelan. Eso es aquí. Pero es en su pequeño cuadernillo de escritura vital y de caligrafía rápida, de tachadura y estallidos de palabras que quedan en su secreto, donde mejor podemos escuchar del enigma que toda poética, que todo poeta verdadero es y dibuja. Un habla, una densidad, entre la precisión y el misterio que le gusta decir a la ínclita Ana Pérez Cañamares. Los textos que no emergen de Ana son peces mistéricos, transitan aguas en temblor que protege convenientemente la autora, para que la luz no los deshaga, para que la voz no hiera.
Con el tiempo, algunos maduran en pájaros emigrantes. Van del ser al papel, a la red, a las lecturas complices. Otros siguen su acuática búsqueda de los pecios últimos. De un naufragio voluntario salvamos dos textos. Ahora, estos dos inéditos son de todos. Gracias, Ana.

Víktor Gómez

Para Anne Sexton

Qué dulce puede llegar a ser una mujer

y qué frágil el ave que se rompe en su cuello.

La noche acuchilló el desfiladero blanco

de tu cintura abierta.

Cuán melancólicamente en la belleza

desdibujas, cruzas océanos

y cuánto aliento escapa sin saberlo

por las estrellas mansas que te nacen

de los grises abismos de las venas.

***

¿Nos hundimos al intentar salvarnos de nosotros mismos?

No sé si esta escalera ha de quebrarse en su tramo último

o si los cuerpos caerán exhaustos en las sombras de sus peldaños.

No puedo vomitar pájaros si la nieve hiela las ramas,

si la ausencia de primavera ha culminado su rincón amargo.

Olvido para calmar la sed pero tanto olvido, llaga.

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Ana Mª Espinosa

Jerez de la Frontera

Angus: desde La caja de letras

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En el Café El Dorado, en el homenaje a Uberto Stabile, Angus junto entre Quique Falcón Y Mark, junto a Arturo Borra, Mayka, Lu, Román, Antonio Martinez, Víktor...
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Angus es lo que llamaría quizá José Luis Falcó un enigma. O más sencillamente, un poeta. A mi me parece que su vida y su verso, su silencio y su presencia, su decir y su no hacer, su resistencia y su generosidad, su sonrisa y su insumisión tienen una coherencia que interpela.

Su blog no se mueve mucho, pero tiene textos interesantes: Ver aquí

Víktor Gómez

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Lo más hermoso fue su llanto
Y sus ojos después del llanto, ahora
Los errores de la máquina nefasta del hombre
Devoran sus comisuras como una legión
De ratas hambrientas.
Se cerraba un infierno plagado sobre su rostro y yo
Solo pude escapar de allí.

Angus

PEDRO MONTEALEGRE: EL HIJO DE TODOS (2006)

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René Téllez, Pintor Chileno

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Luciérnagas






Aparté las luciernagas que girarían en tu boca,
rendí la noche como se eleva un rezo,
vi tus párpados tras las hojas amarillas
desprenderse, despacio, de la rama quebrada.
Y apenas escuchando el sonido del hielo
al formar estalactitas en tus comisuras heridas,
imaginé la ruta de las orugas por tus dedos.
Creí y no creí tu cardo desplumándose,
al paso de una estrella, fugaz como una avispa.
O que irías por el aire, más allá de los trigales,
teniéndome por hijo en este brote aún más allá:
por tierra espolvoréandose en la llama de un silencio.






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Esta voz





Más hijo que mí esta voz:
tu rosa de viento presa en mi pluma.
Más hijo que Dios de su propia saliva,
el corazón de tierra en un puñado basta:
la sangre es un rojo exceso de hermosura.
Su nombre sobra para el perdón de los suicidas:
más rostros y quejas que un golpe de tinta.
Más hijos y partos que volverse al útero,
el viento esperando allí nuestro regreso.
Más áridos que lo árido de ti: de tus espinas
siempre dispuestas a absorberme el agua.

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Pedro Montealegre

(El hijo de todos)

Ed. 4 de agosto

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MIGUEL ANGEL CURIEL: FORO DE LOS BALBOS (y otros poemas)

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De imprescindible RELECTURA.

El poema "Foro de los balbos" quizá sea el mejor poema en prosa que leí desde que abrí éste foro, allá por abril del 2007. Y al que vuelvo porque crece y mejora el paisanaje de su dactilografia, el paisaje ante mis sentidos. Trae una cierta gracia, un "don de ebriedad", de vino después de cenar y sin alborotos ni otro extravío que su luz hacia adentro.

Auna una delicadeza y suma intuición de observador intenso a la inextricable magia de una prosa en lo imaginal y en lo cotidiano, para la perfecta mezcla: Poesía.

Este puede ser un momento moroso de aprendizaje y belleza, de pulsión y revelación como escuchar música con la orquesta y el director adamados. Tiempo de "misterio y misericoridia".

Víktor Gómez

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------------------------ Foto de Ines: pájaros en extremadura


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FORO DE LOS BALBOS

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PEQUEÑO cuaderno escrito en las frías mañanas de invierno al sol. Cada hoja es un rostro que se ha borrado, más profundo entonces que un rostro presente, que un rostro hablante. Esos rostros borrados hablan como las estrellas, de alguna forma hablan a la noche. Rostros borrados que por un momento reaparecen en la oscuridad, aplena luz del día, o igual que esas guirnaldas de papel después de una fiesta. Frutos de papel que un niño subido a una escalera prende con una tea. ¿No son esos rostros un aire más invisible que el aire, un aire que, al pasar por el peine de los árboles, se convierte en agua?. Agua, imágenes de agua, imágenes transformadoras, transparentes. Todas las ideas livianas se han servido de pesados discursos; sin embargo, nada hay más antagónico a la idea de un río que esas visiones cósmicas, aéreas, angelicales o de seres voladores que pueblan nuestras miradas y visiones.
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El horizonte como abismo, y esta palabra, más veces invocada que escrita, palabra en la que caemos a un camino invisible, pero terrestre, camino por el que esperamos ver llegar a alguien. ¿Corrientes de agua que van desde nosotros hasta el horizonte?. Tendríamos, si así fuera, que imaginarnos una cascada infinita, o ríos detenidos porque se les han cortado los nervios de la corriente; como a un hombre que trabaja con el hacha y necesita de sus brazos, de la tensión de sus músculos y que por azar ha sufrido una descarga eléctrica, un tajo profundo en los antebrazos; ríos en lo que todo ocurre en la otra orilla, escenificaciones espontáneas de todo lo que no es invisible. Toros y animales salen por la fronda en la oscuridad para abrevar a la luz de la noche en esa corriente de música.
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¿No se trata más bien de un tú, un tú fuertemente arraigado, y ese tú no es acaso el ángel de cada uno?
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Un yo fluorescente, un yo extraño para el que lo detenta.
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Rostros borrados, guirnaldas ardiendo. Estas palabras están pensadas para arder en silencio, y nada se asemeja más a ellas que esos pájaros del estío que pueblan los cielos de esas pequeñas ciudades del Sur. Ciudades donde hay más pájaros que habitantes, ciudades con un gran decorado de piedra. o cornisas con nidos de barro, bocas circulares de un solo labio endurecido, y pájaros que entran y salen de esas bocas. Un coro que nunca ha cantado a no ser que la luz fuera audible, luz que no es más que una fuente de misterio y misericordia.
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Claridad fermentada en el silencio.
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Una luz muy concentrada e imposible de gobernar.
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Escucho esos coros de los nidos de barro. Bocas por las que entramos en una habitación oscura donde hay una niña muerta sobre una cama de plumas negras. ¿Si se abrieran los ojos de esa niña se derramaría la niebla, la arena por los pómulos y las mejillas?
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¿Y no son estos pensamientos más que nudos? ¿Nudos uniendo mundos demasiado dispersos?
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Cerraros bocas de los nidos de barro. No cantéis más lo inaudible.
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Coro de la muerte, coro de los ajusticiados.
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No importa cómo se llame la ciudad. este poema no transmitirá más porque ahora la nombre. Una ciudad del Sur más bien pequeña; seguramente es más difícil de ejecutar un poema a la ciudad que uno de amor o una elegía sobre alguien querido. Seguramente sea un poema arduo, accidentado. Demasiados recursos se necesitan para cantarla dignamente, y las ciudades no tratan bien a las palabras, y las palabras, que como los pájaros necesitan residir en un plano aéreo, desapareciendo en los puntos donde emana luz. Palabras y pájaros chocan allí arriba y caen a la ciudad. Muy pronto se desvanecen y pronto hay que volver a decir lo mismo.
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CAMA BIEN HECHA
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CAMA bien hecha.
Sobre ella se hecha la nieve;
sobre la nieve, la sombra del árbol con la que
está hecha la cama.
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Pero la cama es baja para mí
y el suelo alto.
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Gracias por la cama y el suelo.
Me sentaré en la silla y
dormiré junto a este fuego
de piñas y cáscaras.


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Haciendo un pozo

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LA luna fermentada,

el pan mordido,

el poema a la mitad...

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Mientras escalan el picacho

tú haces un pozo: no encontrarás

más que agua...

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Les ves pegado a la piedra.

Parecen insectos: ellos desde la pared te ven.

Pareces un animal que escarba,

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un animal que come insectos.

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Miguel Angel Curiel

"Por efecto de las aguas"

Adonais, Ed. Rialp

Premio San Juan de la Cruz, 2007

PARA NO VER EL FONDO: Mejor libro reseñado en éste blog

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“En el fondo del fondo sigue estando la forma”
Vicente Nuñez

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16.-



Arena libre de lo visto:

paciencia de una lejanía

perdida en el obrar común.

Ave salvada de lo visto:

duración para reencontrar

el calor sellado de los vientres.

Umbral negado de lo visto:

trayecto de sol movedizo

siempre en mitad de la tarea.


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17.-

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Lo que pasa es que no se ve

la forma de salir del miedo.

Por la noche o por el día.

Más aún: por primera vez

le falta el aire a la demora.

¿De qué consolación se adueña

el olor a crugir de tablas,

el ruido abajo, el deseo?

¿De qué está ese fondo vacío?

Antonio Méndez Rubio

Para no ver el fondo

(Libro tercero:

Contraventanas )

Miguel Angel Curiel (II): Por efecto de las aguas

Del poemario ganador del premio "San Juan de la Cruz, 2007" adjunto éste poema del poeta Miguel Angel Curiel, nacido en Korbach Waldeck en 1966 y residente en Lugo actualmente. La presidenta del jurado del XVIII Premio Internacional, Clara Janés, destacó la “gran vitalidad y saber poético” del texto de Curiel.

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PUENTE

Esa mujer que se descalza siempre para cruzar el puente

y eso explica por si mismo el sonido del granizo

y el silencio de las perlas.

El suicida, si no oye los zapatos, nunca se tira.

Ella, al no oirse a sí misma, se siente viva.

...

Miguel Angel Curiel

Por efecto de las aguas

Ediciones Rialp, 2007

LAURA GIORDANI: Primera vez, un poema del libro Materia oscura

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50.000 visitas, ahí los replicantes, los noveles, éstos/as y aquellos/as, los desconocidos, los amigos/as, han ido sumando lecturas y sosteniendo este blog abierto a la palabra y la vida, a la poesía y la realidad. Quería celebrarlo, premiandonos. Y éste es el bien a compartir, la palabra viva y necesaria, la historiadora, la amante, la insurrecta, la no vencida:

la palabra poética:

No bastará con la poesía; habrá que tener además los huesos livianos de los pájaros. Laura Giordani
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Y qué mejor que un poema inédito y germinal, de la mano de una voz emergente, valiente que lo subversivo trasciende por lo subyugante. Y es buena muestra de ese itinerario humano de acercarnos, de aproximar orillas...
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En la hospitalidad de Arturo Borra y Laura Giordani, invierno del 2007

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Laura Giordani viene desarrollando una de las poéticas más interesantes del presente panorama Peninsular. La poeta argentina une una sensibilidad pizarnikiana a un potente autocontrol en la producción y revisión de los textos, así como un registro lírico que nos atrapa por la emoción, con una solvencia en su ritmo e intensidad textual y una en sus imágenes (Phanopeia) que unen los contrarios, belleza y crueldad, compasión y destrucción, abandono y fraternidad que denotan su dominio de lo formal para aunar la claridad de un intelecto (logopeia) casado con la fragilidad y los desposeidos al ya mencionado e intuitivo saber poético. Algo intrínseco a su vida y en coherencia con sus actividades de animación cultural entre colectivos sociales y comunidades de base.

Sus poemas quieren ser con los niños, con las víctimas de abusos y con los abandonados, un respetuoso testigo, un amoroso acompañante, un implacable denunciador de los excesos del Amo y sus huestes, de las estructuras impasibles, de los cobardes silenciadores.

En Baile del Sol aparecerá en el 2010 el poemario MATERIA OSCURA, que estoy convencido va a ser un texto provechoso a nuestra hecatombe de lectores y gentes sensibles a la Poesía, la realidad, lo mejorable, lo inaceptable. Porque lo escribe un temblor veraz, desde la belleza y justicia que reclamaba Gamoneda para una poesía creativa y asumible.

Víktor Gómez

En una lectura reciente, Laura Giordani, junto a Miguel Morata (Libreria Primado)










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Primera vez

Sus noventa y siete kilos y toda

su lujuria cayeron sobre tu pubis

de nieve aún blanda.


Si hay dios, que esta noche

caiga de rodillas y llore

todo lo creado.

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Materia oscura, 2007

será publicado por

Baile del Sol en el 2010

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ALICIA MARTINEZ: POESIA CON TRANSMEMORIA (del amor y el coraje de recordar)

Alicia Martinez es periodista, poeta, esposa, madre, convecina, lectora, anfitriona en El Dorado de poetas y artistas, conversadora de parques infantiles, adalid del teatro vivo, pero con todo y más es una mujer hoy que se situa en la vorágine con humildad, honestidad y hermanamiento. Tres haches que en su vaivén hacen de su vida un imán al que los hierros (como un servidor) nos sentimos arrastrados a escuchar y compartir tiempo y persona. Este poema, a su abuelo, propone una memoria simbólica que hurgue en la raíz de lo que somos, de lo que podremos ser y venimos siendo. Se escribió por una "corazonada", muy propia de Alicia y no es un texto cerrado ni definitivo. En su ahora lo transcribo de su blog, pero como la misma vida, como la memoria misma, es fácil que siga perfeccionandose, buscando su forma, su ser entre los seres vivos (estén ausentes, presentes o por venir) que se ama.

Hoy le comentaba leyendo un poema de Begoña Abad De La Parte que la poesía escrita por mujeres viene siendo interesantísima y vital para entender y situarse en la escritura de nuestro tiempo, porque las mujeres viven y escriben sin renunciar a lo íntimo, a lo afectivo, a lo familiar. Y porque tienen siete veces más dificultad para publicar o ser reconocidas (aún todavía) por lo que sus obras suelen ser más sucintas, esenciales, auténticas (en la no reiteración de lo ya escrito). No es norma ni ley, más bien una impresión que tengo y leyendo este poema de Ali Mar, constato en mí como lector. Y es desde las ilusiones reencontradas desde donde me situo frente a la poesía alimartinezeña...

V. G.

La acequia de chocolate


------------------------ a mi abuelo Bernardo
------------------------ por contármelo todo

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Corrían ajenos a sus pantalones cortos grises
saltando el peligro reclamado de besos y zurcidos
Los veranos eran dulces en la sierra de Carlet
Griterío, cántico de pájaros
Apenas cien centímetros del suelo
El herrero le despidió con mano ruda
De nervios afilados y quemados

Allá iba la chiquillería
Gorjeo de niños alejados
Vuelta la esquina
Ya no quedan de esos
La libertad de los niños ha sido sacrificada

Todos sabían adónde iban: hacía calor
Olía el aire a chocolate nuevo
Era un verano de miel
Y ellos eran libres
La fábrica de chocolate bañaba el campo
De olores y sueños de domingo en la plaza
Salía el agua a borbotones
-Ese aroma, ese ruido, ese recuerdo endulzado-
Teñía de marrón el agua de la acequia
Corriendo llegaban, corriendo se zambullían
Y corriendo salían perseguidos de ira y garrote.
Una vez un niño se ahogó.
Era muy pequeñito.
“Pero volvimos al día siguiente. Siempre volvíamos”

Alicia Martinez

Lectura y comentario a la obra de Antonio Martinez i Ferrer del poeta José Garcés Crespo

A. MARTINEZ FERRER, EL HAIKU Y LA SEGUIDILLA

-------------------------------------- Por José Garcés Crespo


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Antonio Martínez es un poeta de poemas breves, y tiene en su haber decenas de poemarios. Obviamente nada desmerece un poema breve respecto de uno largo, ni viceversa. Se trata, no de que tenga poco que decir, sino que, en este caso, todo lo contrario. Y claro, muchas cosas podemos administrar, menos el tiempo. Sin duda la más valiosa de nuestras pertenencias, cuantificada a nuestro pesar y sin ninguna posibilidad de alargar o guardar. Quizá por eso, Martinez intenta ganarle la batalla al tiempo condensando los mensajes, sus ideas, en poemas cortos, buscando el impacto con imágenes fuertes, instantáneas, deslumbrantes y fugaces como chispas y un poco despiadadamente quizá, invita al lector a realizar un esfuerzo extra para entrar al complejo y rico mundo en el que vive y desde el que escribe. Alguna nota de ironía es el único respiro que nos concede. Pero compensa con creces hacer el esfuerzo intelectual y emocional para entrar en su mundo. Es como cuando se escala, con esfuerzo, la cima de una montaña y contemplamos los múltiples paisajes que se divisan hasta el horizonte.



Sigue en el blog Así es, si así os parece, del poeta José Gares Crespo.

JUEGOS DE GUERRA, un poema de Jenni

Ellos tienen en su nombre la fugacidad de una estrella,

y son, cuando la noche cierra su cremallera,

cálculos silenciosos, versos tachados en un cielo de barro.

Hay un blues que no se oye,

Bluebird bluebird: please fly down south for me.

Y ocurre.

Hay niños que se tapan porque no se cuentan y se mercadean, empaquetados los ojos

en miseria,

y, son entonces, desmemoria.

Yo sé, que de niño, tú

jugaste con metralletas de plástico.

Hay niños que tiene astillas calladas en la sien

que les lloran en silencio y que desaparecen del olvido.

Hay veredas que no florecen,

hay niños que no crecen

porque allí, alguien los bautizó como

daños colaterales.

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JENNI

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