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DE AQUÍ o de allí...
nosotros somos los hijos de África
y aunque el cielo nos caiga encima,
lucharemos por la paz
Así que pido la paz en África
porque la prosperidad sólo llegará
a África con la paz
Extranjero, yo te ruego
cualesquiera que sean tu fortuna y tu situación...
no te olvides de África.
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Afrika a a a Afrika mon Afrique
Sama gent gi maa ngi ñaan Yalla wonma ko bala may ñibbi barsaq
Ma ne bes du ñakk ci bes yi Afrika don benn reew
D'ici ou d'ailleurs nous somm' des enfants d'Afrique
Mêm' si le ciel tombait luttons pour la paix
Kon jammu Afrika moom lay ñaan
Mané jammu Afrika mooy suñu natange
Afrika a a a Afrika a a
Afrika a a a Afrika mon Afrique
Yow mi nekka bittim reew man mi Lô maa ngi lay ñaan
Ak loo fa meun ta am ak noo fa meun ta mel bul fatte Afrika
Ici ou ailleurs la paix prix du bonheur
Mêm' si le ciel pleurait luttons pour nos frères
Kon jammu Afrika moom lay ñaan
Mané jammu Afrika mooy suñu natange
Afrika a a a Afrika a a
Afrika a a a Afrika mon Afrique
Onon bibbe Afrika ngimode, ngimode liggo-den leydi men
Ngaccen hasi daagal yoo Alla suren e musibaadi
Yoo Alla addu jam to Ruanda
Yoo Alla addu jam to Burundi
Yoo Alla addu jam to Casamans
Lawol Mbignona yee
Nota: Los dos primeros párrafos están escritos en Wolof, y el último en Pulaar.
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jueves, 31 de mayo de 2012
lunes, 25 de julio de 2011
HOMENAJE A LA POESIA AFRICANA
Durante el XXI Festival Internacional de Poesía de Medellín se celebró un homenaje al espíritu del origen, a los cantos tribales africanos que originaron la actual poesía. Este video muestra la poderosa presencia africana en el Festival, que con sus cantos y poemas nutrió a miles de hombres y mujeres, jóvenes y niños, que se agolparon en lugares públicos y auditorios cerrados, a través de los 164 actos que configuraron la reciente edición de este Festival, considerado por el Encuentro de directores de festivales internacionales de poesía como el mayor del planeta, y que contribuyó a la fundación del Movimiento Poético Mundial. El principal artífice de la participación de la poesía africana en Medellín en 2011 fue Peter Rorvik, director de Poetry Africa, a quien la ciudad le debe entera gratitud
lunes, 27 de septiembre de 2010
UN RELATO AFRICANO: SEINABU
“Mi nombre es Séinabu. Cuando nací los ancianos de mi pueblo pronosticaron que de mayor estudiaría los grandes misterios y exploraría lo desconocido para luego trasmitirlo. Por eso, quiero contaros mi historia, o mejor dicho, la historia de mi poblado y de mis gentes que es a la vez la historia de África y el papel que yo, como mujer desempeño en ella.”
Trailer publicitario de la obra de danza africana, Seinabu, a cargo de la Compañía de teatro y danza La Mona Del Húngaro, Badajoz.
La historia de una mujer africana en sus tareas cotidianas, habla de su relación con los ancestros, con la naturaleza, su papel en la sociedad matriarcal, la repercusión de la esclavitud en su pueblo.
Trailer publicitario de la obra de danza africana, Seinabu, a cargo de la Compañía de teatro y danza La Mona Del Húngaro, Badajoz.
La historia de una mujer africana en sus tareas cotidianas, habla de su relación con los ancestros, con la naturaleza, su papel en la sociedad matriarcal, la repercusión de la esclavitud en su pueblo.
jueves, 26 de febrero de 2009
MODOU KARA FAYE (1985-2003): Poemas postumos (I)
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He destruido la fachada tapiada del odio.
Finalizo el asalto:
no hay nada más fuerte que el amor.
M. K. F.
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El sujeto de la poesía de Modou posee un corazón tan ancho capaz de aglutinar el sufrimiento propio y el del mundo compartido, hablar de la salvación para cuando la procesión va por dentro, crecerse en la adversidad más abyecta, hacer del dolor una causa común. Es por eso que existe el amor: porque hay dolor, y sólo desde (el conocimiento de) el uno es posible construir el otro. A pesar de la con-trariedad del odio que alimenta a los humanos, el amor tiene tal fuerza que logra
superar cualquier contrariedad humana, incluida la condena que a veces supone la propia vida.
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Una poesía que convulsiona por su capacidad de flagelar nuestra médula, un grito estremecedor de esperanza en el desespero, una mirada poética llena de grandeza lírica y limpidez en la mirada. No sabemos qué hubiera llegado a escribir este joven poeta senegalés de no arrebatarle su vida el absurdo de la muerte, pero al menos el testimonio concreto de su poesía brota con tanta fuerza que desgarra líricamente las entrañas del Occidente canalla que hemos construido, con ese decir versicular tan rotundamente expresivo, cargado de imágenes discontinuas, rotas,
surreales, que sacuden como látigos la conciencia hasta obligar a contener el aliento; una poesía de difícil pericia combinatoria, ametralladora que se quiere en la noche, tan poéticamente lírica, tan extremadamente sangrante, tan dolorosamente esperanzadora hasta el rompimiento. No sabemos qué hubiera llegado a escribir pero al menos tenemos la enorme fortuna de conocer la dimensión universal de este breve pero cortante legado. Por ello obliga su testimonio a compartirlo, —y ésa precisamente es ahora toda nuestra esperanza.
VIRGILIO TORTOSA ( fragmento extraido de DESDE EL SUR, CON ESPERANZA UNA MIRADA malgré lui)
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Dani (Serie: Senegal)
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HERMANOS MÍOS
Es preciso que llevemos así el mundo de costado
Sé de carreteras desviadas
De apetitos profundos
De miradas sin salida
De mentiras encanecidas
De odio en el odio mejorado
De fraternidad engañada
De amor crucificado
Del antepasado abofeteado
Del padre abofeteado
De la madre abofeteada
Vigilo ese cielo esas tierras esos hombres esas mujeres
Esos niños que ya no cantan
Esas madres que ya no acunan
Esos padres de lejos padres
Esos viejos que ya no cuentan
Vigilo ese país mi país
Ese país loco por sus hijos
Loco por su libertad
Infiel a sus sueños
Pero el mundo se orina en un baño de sangre
Y a las mujeres se les amputa el deseo de amar
A los hombres el deseo de envejecer
Y mis sueños se llenan de peces asados
Dejadme acurrucado en lo profundo de mis cuevas
Pues el día avanza sobre juventudes amargas
Y desvela viandantes sin caminos
Y revuelve el exilio guardado
Mañana quizá devolvedme el día
Pero dádmelo sólo si el niño
Aprende a jugar de nuevo
La madre a acunar el soldado a enternecerse
Ensayo la noche fiel
El día silba a los harapos
Introduce la vergüenza en la calle
El día da la paz del mundo sin tapujos
Que ya no se vote más por el amor del hombre
Que ya no se pertenezca a un solo país
A una sola raza
A un solo continente
A una sola felicidad
Sino a todos los países
Todas las razas
Todos los continentes
Todas las felicidades
Entonces los corazones todos los corazones
Terminarán de amasar la suave arcilla para el mismo
[dulce techo de los hombres
Mis hermanos
He acabado por habitar el cielo del mundo
Y la sangre interminable de los días
Pero puesto que he experimentado el sufrimiento
Sé que el amor existe
Y pues que el amor existe ya no quiero llorar
Porque tarde te cortejé
Ya no podré odiar más
Pues he vivido todas las estaciones
Perdonaré siempre...
Oigo ya la lluvia sobre mis sueños de junio
Por fin volveré a dar vida al ideal roto
En nombre de la pared levantada del Amor
Firme en mis silencios
El alfabeto de mi lengua empieza por
Comunitario
Mi Salvación está hecha de Amor
Y soy soldado de una patria infinita.
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He destruido la fachada tapiada del odio.
Finalizo el asalto:
no hay nada más fuerte que el amor.
M. K. F.
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El sujeto de la poesía de Modou posee un corazón tan ancho capaz de aglutinar el sufrimiento propio y el del mundo compartido, hablar de la salvación para cuando la procesión va por dentro, crecerse en la adversidad más abyecta, hacer del dolor una causa común. Es por eso que existe el amor: porque hay dolor, y sólo desde (el conocimiento de) el uno es posible construir el otro. A pesar de la con-trariedad del odio que alimenta a los humanos, el amor tiene tal fuerza que logra
superar cualquier contrariedad humana, incluida la condena que a veces supone la propia vida.
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Una poesía que convulsiona por su capacidad de flagelar nuestra médula, un grito estremecedor de esperanza en el desespero, una mirada poética llena de grandeza lírica y limpidez en la mirada. No sabemos qué hubiera llegado a escribir este joven poeta senegalés de no arrebatarle su vida el absurdo de la muerte, pero al menos el testimonio concreto de su poesía brota con tanta fuerza que desgarra líricamente las entrañas del Occidente canalla que hemos construido, con ese decir versicular tan rotundamente expresivo, cargado de imágenes discontinuas, rotas,
surreales, que sacuden como látigos la conciencia hasta obligar a contener el aliento; una poesía de difícil pericia combinatoria, ametralladora que se quiere en la noche, tan poéticamente lírica, tan extremadamente sangrante, tan dolorosamente esperanzadora hasta el rompimiento. No sabemos qué hubiera llegado a escribir pero al menos tenemos la enorme fortuna de conocer la dimensión universal de este breve pero cortante legado. Por ello obliga su testimonio a compartirlo, —y ésa precisamente es ahora toda nuestra esperanza.
VIRGILIO TORTOSA ( fragmento extraido de DESDE EL SUR, CON ESPERANZA UNA MIRADA malgré lui)
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Dani (Serie: Senegal)----
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Muy joven y de una rara madurez, la poesía del poeta senegalés Modou Kara Faye respira viva e incita a una presencia y oralidad para las comunidades presentes y futuras que coherentemente da sentido a una indomable lucha contra las adversidades, contra la derrota de un fatídico cáncer que en el 2003 se llevó su vida pero no su esperanza en modos de ser y estar en el mundo. Basta ahora con ir leyendo sus poemas póstumos. Aquí una primera aproximación.
Víktor Gómez
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HERMANOS MÍOS
Es preciso que llevemos así el mundo de costado
Sé de carreteras desviadas
De apetitos profundos
De miradas sin salida
De mentiras encanecidas
De odio en el odio mejorado
De fraternidad engañada
De amor crucificado
Del antepasado abofeteado
Del padre abofeteado
De la madre abofeteada
Vigilo ese cielo esas tierras esos hombres esas mujeres
Esos niños que ya no cantan
Esas madres que ya no acunan
Esos padres de lejos padres
Esos viejos que ya no cuentan
Vigilo ese país mi país
Ese país loco por sus hijos
Loco por su libertad
Infiel a sus sueños
Pero el mundo se orina en un baño de sangre
Y a las mujeres se les amputa el deseo de amar
A los hombres el deseo de envejecer
Y mis sueños se llenan de peces asados
Dejadme acurrucado en lo profundo de mis cuevas
Pues el día avanza sobre juventudes amargas
Y desvela viandantes sin caminos
Y revuelve el exilio guardado
Mañana quizá devolvedme el día
Pero dádmelo sólo si el niño
Aprende a jugar de nuevo
La madre a acunar el soldado a enternecerse
Ensayo la noche fiel
El día silba a los harapos
Introduce la vergüenza en la calle
El día da la paz del mundo sin tapujos
Que ya no se vote más por el amor del hombre
Que ya no se pertenezca a un solo país
A una sola raza
A un solo continente
A una sola felicidad
Sino a todos los países
Todas las razas
Todos los continentes
Todas las felicidades
Entonces los corazones todos los corazones
Terminarán de amasar la suave arcilla para el mismo
[dulce techo de los hombres
Mis hermanos
He acabado por habitar el cielo del mundo
Y la sangre interminable de los días
Pero puesto que he experimentado el sufrimiento
Sé que el amor existe
Y pues que el amor existe ya no quiero llorar
Porque tarde te cortejé
Ya no podré odiar más
Pues he vivido todas las estaciones
Perdonaré siempre...
Oigo ya la lluvia sobre mis sueños de junio
Por fin volveré a dar vida al ideal roto
En nombre de la pared levantada del Amor
Firme en mis silencios
El alfabeto de mi lengua empieza por
Comunitario
Mi Salvación está hecha de Amor
Y soy soldado de una patria infinita.
Modou Kara Faye
jueves, 11 de diciembre de 2008
Festival benéfico por Togo (Africa) desde Café El Dorado (Valencia)
PREVIO AL RECITAL DE HOY JUEVES 11 DE DIC-08:
POETICA DE LA ORALIDAD
Uno se pregunta que puede ser más evidentemente identitario o de herencia al ver a una hija y sus padres. Yo con la Delegada-coordinadora de Didjole -Afrique. en España, Lucía Boscá, lo ví claro cuando conocí a sus padres: la sonrisa.
No conozco nada más empático, que esa limpidez de la familia, de ésta familia tan sensible y tan abierta a las precisas necesidades del vivir. ¿Tendrán en su sangre herencia genética de lo imposible y necesario? Seguro que la oralidad es involuntariamente afín a lo que ahora se relata desde la experiencia viajera de Enrique Tallo en Togo.
POETICA DE LA ORALIDAD
Uno se pregunta que puede ser más evidentemente identitario o de herencia al ver a una hija y sus padres. Yo con la Delegada-coordinadora de Didjole -Afrique. en España, Lucía Boscá, lo ví claro cuando conocí a sus padres: la sonrisa.
No conozco nada más empático, que esa limpidez de la familia, de ésta familia tan sensible y tan abierta a las precisas necesidades del vivir. ¿Tendrán en su sangre herencia genética de lo imposible y necesario? Seguro que la oralidad es involuntariamente afín a lo que ahora se relata desde la experiencia viajera de Enrique Tallo en Togo.
Víktor Gómez
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Un territorio que cuente con más de 40 etnias distintas, necesariamente ha de ser un auténtico avispero. ¿Es Togo un avispero? Para Enrique Tallo, no.
Este titiritero, poeta y expedicionario (no siempre en ese orden) visitó el país africano en 2005 dispuesto a empaparse de su tradición oral. Se dice que, en África, cada vez que muere un anciano, desaparece una biblioteca. Pero la historia más importante la vivió en carne propia, cuando el dictador Eyadema murió justo por esos días y los viajeros se vieron atrapados en un país que había cerrado sus fronteras, expulsado a los periodistas extranjeros y agotado las existencias de machetes en sus mercados. Todo salió bien para ellos, afortunadamente.
Recuperados del sobresalto, los expedicionarios salieron a campo abierto para comprobar cómo, en el país en el que los conflictos se resuelven a través de canciones y cuentos, los oráculos y fetiches son los verdaderos líderes de una sociedad en la que la familia tiene como eje vertebrador la experiencia de los más viejos del lugar.
No hace mucho, salió publicado en prensa que las tribus más aisladas del continente africano no conocían ni la depresión ni el stress. En Togo parece que tampoco, ya que, ¿de qué se ríen los togoleños? Enrique Tallo todavía se lo pregunta, pero el caso es que se ríen continuamente. Quizás tengan a los espíritus de su lado. A esos espíritus que Occidente desprecia en favor del pragmatismo, la ciencia y la filosofía del "ver para creer".
Sin necesidad de sacrificar una gallina, esparcir su sangre por las paredes y entrar en estado de trance, este es un libro recomendable para quienes todavía escuchan a sus abuelos pacientemente y creen que sus historias le enseñarán mucho más que toda la literatura escrita del mundo.
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(Extraido de un interesantísimo artículo "La sonrisa de Togo" del blogger zaragozano Alfredo Laín, desde La batalla de los libros)
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Y LA MÚSICA: El broche de oro lo pondrá Txus Bixquert de The Phantoms. Podéis escuchar su música en:The Phantoms
miércoles, 10 de diciembre de 2008
Festival benéfico por Togo (Africa) en Café el Dorado (Vcia. C/. Alzira, 25)
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Del sufrimiento a la vida, la poesía togoleña de Kouméalo Anate, nos enseña un camino de esperanza entre las grandísimas dificultades de un pueblo vulnerable pero deseoso de alcanzar las merecidas cuotas de vida digna. Ejemplo de tesón y voluntad de superar obstáculos, esta mujer africana nos inspira y convoca para orientar nuestra mirada al gran continente vecino.
Este jueves 11 de diciembre, a partir de las 20 h. os esperamos en el FESTIVAL BENEFICO en el Café El Dorado (Valencia, calle Alzira, 25) entre poetas, fotografos, músicos y todas las gentes con apertura a la realidad de nuestra responsabilidad global de convivir en igualdad de posibilidades, derechos y generosidades. Bajo estas líneas, la poeta y narradora, con el enigma y don de la sonrisa que tan hondamente nos invita.
Víktor Gómez
Entrada*: 5 euros
Fila cero*: 1 euro
Presentación de la asociación Djodjole-Afrique
Allí estarán otra vez Alicia Martinez, Lu Boscá y Jesús Ge, entre otros de los participantes...
- Quique Falcón
- Laura Giordani
- Jorge Martínez
- Antonio Méndez Rubio
- Jesús Ge
- Eddie (J.Bermúdez)
- Arturo Borra
- Víktor Gómez
- Pedro Montealegre
- Carlos Martínez
21:30 H. Imágenes para África:
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Del sufrimiento a la vida, la poesía togoleña de Kouméalo Anate, nos enseña un camino de esperanza entre las grandísimas dificultades de un pueblo vulnerable pero deseoso de alcanzar las merecidas cuotas de vida digna. Ejemplo de tesón y voluntad de superar obstáculos, esta mujer africana nos inspira y convoca para orientar nuestra mirada al gran continente vecino.
Este jueves 11 de diciembre, a partir de las 20 h. os esperamos en el FESTIVAL BENEFICO en el Café El Dorado (Valencia, calle Alzira, 25) entre poetas, fotografos, músicos y todas las gentes con apertura a la realidad de nuestra responsabilidad global de convivir en igualdad de posibilidades, derechos y generosidades. Bajo estas líneas, la poeta y narradora, con el enigma y don de la sonrisa que tan hondamente nos invita.
Víktor Gómez
A los pacientes,
a los que soportan,
a los marcados con cicatrices,
a los que abren a la fuerza
las noches cerradas
en busca de estrellas carmesí.
Vendrá,
volverá,
todo será nuestro otra vez.
Scarlet Whitman
LA AUSENCIA
Ella está pegada a mí como la sombra
De mis noches negras
Inmutables a lo largo de los días
Que no terminan nunca
El sol ya no se pondrá
Ni se levantará
Sobre mis noches negras
Esta tarde los sueños dormirán lejos de esta cama
Demasiado grande demasiado pequeña
La espera ha sido clausurada
Sobre mi deseo muerto
Un futuro hipotético
Sobre una noche negra.
nació en Kazaboua, Togo,
el 15 de junio de 1968.
Poeta, narradora y ensayista
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FIESTA BENÉFICA en EL DORADO
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Día: 11 de diciembre de 2008
Hora: 20:30
Lugar: El Dorado (C/ Alzira nº25 , Valencia)
Hora: 20:30
Lugar: El Dorado (C/ Alzira nº25 , Valencia)
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Entrada*: 5 euros
Fila cero*: 1 euro
Presentación de la asociación Djodjole-Afrique
a cargo de su delegada en España (Lucía Boscá)
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MUJER
El tiempo golpea en tu puerta
En la puerta de tu corazón de niño
La noche del mundo te cuestiona
Noche vestida de violencia de desasosiego
Gritos huérfanos golpean en tu puerta
La puerta de tu corazón de madre
El tiempo del desamparo se despliega
Y ojos mendigos te suplican
Países derrotados baten en tu puerta
La puerta de tu corazón espejo
La tontería los conduce al matadero
El tiempo de la maternidad te llama
La angustia de los hombres rompe tu puerta
La puerta de tu corazón de mujer
Ellos te dicen su sed de paz de descanso
El tiempo de la esperanza está suspendido
Mujer del mundo abre tu puerta protegida
Abre los ojos de tu corazón
Da la mano que consuela y repara
Simpatiza con el tiempo y la eternidad.
Kouméalo Anate
Allí estarán otra vez Alicia Martinez, Lu Boscá y Jesús Ge, entre otros de los participantes...
20:30 H. Palabras para África con:
- Quique Falcón
- Laura Giordani
- Jorge Martínez
- Antonio Méndez Rubio
- Jesús Ge
- Eddie (J.Bermúdez)
- Arturo Borra
- Víktor Gómez
- Pedro Montealegre
- Carlos Martínez
- Lola Torres
--------------------- lectura de poemas y un cuento
--------------------- lectura de poemas y un cuento
......
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21:30 H. Imágenes para África:
* Con la entrada se rifarán fotografías y grabados de
Francisco Llop,
Jenni Arnau,
Beto Dilolli
y Sara Boix
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22:30 H. Música para África. Concierto acústico
sábado, 27 de septiembre de 2008
La sonrisa, el enigma de Africa, fósforo y nieve en el poema de la herida
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Que j'entende la chant de l'Afrique future
L.S. Senghor
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mira, tu sonrisa corta una liana, una cadena, un muro, una montaña
corta un invierno sin lluvia
la pesadez del hambre que habla con ansia
el primer gangrenado pie,
mira, tu sonrisa conmueve a una hormiga, al árbol, al valle, a la vida.
yo os miro
y se calma mi sosiego
--------------------- soga que cuelga
de un presente incierto
pero muy blanco.
--------------------- Lo negro y bueno
no pide, no hiere, no muere: es
sonrisa sin porqué
------------------ el enigma de Africa.
No vale nada mi temblor ni el sudado insomnio en octubre
ni las vallas ni los guardias enfilados
frente a las columnas de favelizados.
No vale nada. Sonríes, sonrien, caen en sus dientes blancos
mi negra conciencia,
la sangre hermana, misma, la sangre traidora desde la que
os no oigo, os no beso, os no acuesto
conmigo.
--------------------------------- ¿Qué tendrá esa sonrisa,
umbral de todo, qué nos estorba y advierte
ya no de vuestra muerte sino de la no vida nuestra?
------- Africa urge.
Un águila que fue gallina que fue aguila
----------------------- traza por el afuera
los círculos de lo interiorizado,
esas celdas en las que ora
insuficientemente, el pequeño Ñu.
---
Víktor Gómez
(Taller de invidentes, sept.08)
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“Ningún ser humano es ilegal, ciudadanía universal”.
miércoles, 13 de agosto de 2008
JUEGOS DE GUERRA, un poema de Jenni
Ellos tienen en su nombre la fugacidad de una estrella,
y son, cuando la noche cierra su cremallera,
cálculos silenciosos, versos tachados en un cielo de barro.
Hay un blues que no se oye,
Bluebird bluebird: please fly down south for me.
Y ocurre.
Hay niños que se tapan porque no se cuentan y se mercadean, empaquetados los ojos
en miseria,
y, son entonces, desmemoria.
Yo sé, que de niño, tú
jugaste con metralletas de plástico.
Hay niños que tiene astillas calladas en la sien
que les lloran en silencio y que desaparecen del olvido.
Hay veredas que no florecen,
hay niños que no crecen
porque allí, alguien los bautizó como
daños colaterales.
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JENNI
Leer más en el muy recomendable blog Letras de arena.
SENGHOR: un poeta africano, un político sabio
El que fuera presidente del Senegal, Leopold Sedar Senghor, poeta, humanista, político, nos dejó un legado humano y poético que invita a reflexionar sobre las funciones del quehacer socio-político y la responsabilidad del poeta frente a su pueblo y su tiempo. Es la cultura una herramienta insustituible para posibilitar mejoras en las bases sociales que posibiliten cambios que de otra manera no podrían ni soñarse. Así lo entendió Senghor, promoviendo la negritud y la cultura africana. Más que el pescado, la caña, más que la prohibición, la educación, más que la occidentalización neoliberal, la recuperación de valores ancestrales de ética y cooperación.
Oración a las máscaras
* -- * -- *
Mujer negra
¡Mujer desnuda, mujer negra
Vestida de tu color que es vida,
de tu forma que es belleza!
He crecido a tu sombra;
la suavidad de tus manos vendaba mis ojos.
Y en pleno verano y en pleno mediodía,
te descubro.
Tierra prometida
desde la alta cima de un puerto calcinado,
tu belleza me fulmina en pleno corazón,
como el relámpago del águila.
Mujer desnuda, mujer oscura,
fruto maduro de carne tersa,
sombrío éxtasis del vino negro,
boca que haces lírica mi boca,
sábana de horizontes puros,
sábana estremecida
bajo caricias ardientes del viento del Este.
Tamtan esculpido, tamtan terso
que ruges bajo los dedos del vencedor.
Tu voz grave de contralto
es el canto espiritual de la Amada.
Oración a las máscaras
¡Máscaras! ¡Oh máscaras!
Máscara negra, máscara roja,
máscaras blanquinegras.
Máscaras de todo horizonte
de donde sopla el Espíritu,
os saludo en silencio.
Y no a ti el último Antepasado
de cabeza de León.
Guardáis este lugar prohibido
a toda sonrisa de mujer,
a toda sonrisa que se marchita.
Destiláis ese aire de eternidad
en el que respiro el aliento de mis Padres.
Máscaras de rostros sin máscara,
despojados de todo hoyuelo y de toda arruga,
que habéis compuesto este retrato,
este rostro mío inclinado sobre el altar de blanco papel.
A vuestra imagen, ¡escuchadme!
Ya se muere el África de los imperios,
es la agonía de una princesa deplorable.
Y también Europa
a la que nos une el cordón umbilical.
Fijad vuestros ojos inmutables
en vuestros hijos dominados
que dan su vida como el pobre su última ropa.
Que respondamos con nuestra presencia
al renacer del mundo,
como es necesaria la levadura
a la harina blanca.
¿Pues quién enseñaría el ritmo de las máquinas
y de los cañones al mundo desaparecido?
¿Quién daría el grito de alegría para despertar
a muertos y a huérfanos al amanecer?
Decid, ¿quién devolvería el recuerdo de la vida
al hombre de esperanzas rotas?
Nos llaman los hombres del algodón,
del café, del aceite,
nos llaman los hombres de la muerte.
Somos los hombres de la danza,
cuyos pies recobran fuerza
al golpear el duro suelo.
* -- * -- *
Mujer negra
¡Mujer desnuda, mujer negra
Vestida de tu color que es vida,
de tu forma que es belleza!
He crecido a tu sombra;
la suavidad de tus manos vendaba mis ojos.
Y en pleno verano y en pleno mediodía,
te descubro.
Tierra prometida
desde la alta cima de un puerto calcinado,
tu belleza me fulmina en pleno corazón,
como el relámpago del águila.
Mujer desnuda, mujer oscura,
fruto maduro de carne tersa,
sombrío éxtasis del vino negro,
boca que haces lírica mi boca,
sábana de horizontes puros,
sábana estremecida
bajo caricias ardientes del viento del Este.
Tamtan esculpido, tamtan terso
que ruges bajo los dedos del vencedor.
Tu voz grave de contralto
es el canto espiritual de la Amada.
martes, 22 de julio de 2008
HAMBRE
"La muerte por hambre de cualquier niño no es una fatalidad, es un asesinato. Y el futuro es siniestro".
Jean Ziegler
Hoy, rigurosamente hoy, ha nacido un nuevo muerto.
Ha nacido un nuevo niño en la calle.
La calle será su escuela, su universidad, su casa.
El asfalto su morada.
Y la sociedad urbana
le irá formando en secreto y el suburbio le hará cama
y será larga. Y el arrabal le hará diestro de la lata
y del solar, mentiroso, chamullante, maestro de la misería
descuidero, estafador, embaucador, anarquista
o quien sabe... quien sabe, quien sabe
si quizá antes de morir
o matarse podrá del hambre vengarse
para ser puente o ser morada
o reventar tristemente en una asquerosa arcada,
con perdón, para ser simplemente, historia de una canción...
- Puede ser, que una vez, llegue a él,
la salvación, mi salvación.
¿Quién sabrá, quién podrá devolverle
la libertad, mi libertad?
(.../...)
Jean Ziegler
Hoy, rigurosamente hoy, ha nacido un nuevo muerto.
Ha nacido un nuevo niño en la calle.
La calle será su escuela, su universidad, su casa.
El asfalto su morada.
Y la sociedad urbana
le irá formando en secreto y el suburbio le hará cama
y será larga. Y el arrabal le hará diestro de la lata
y del solar, mentiroso, chamullante, maestro de la misería
descuidero, estafador, embaucador, anarquista
o quien sabe... quien sabe, quien sabe
si quizá antes de morir
o matarse podrá del hambre vengarse
para ser puente o ser morada
o reventar tristemente en una asquerosa arcada,
con perdón, para ser simplemente, historia de una canción...
- Puede ser, que una vez, llegue a él,
la salvación, mi salvación.
¿Quién sabrá, quién podrá devolverle
la libertad, mi libertad?
(.../...)
martes, 15 de julio de 2008
AFRICA URGE: Julio Obeso y el boomerang de las palabras sensatas
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Africa urge. La poesía que no urge, ¿qué?. La vida urge. La muerte que no urge, ¿qué?.
Perdón por la traslación en humor blanco sobre la Africa negra en la lengua de Shakespeare y Lennon. Aunque creo que se entiende perfectamente. No es bagatela, es la tela que baga de huesos desmembrados a cuerpos sobrealimentados sin solución de continuidad, sin dolor.
Os acompaño una prosa canalla de Julio Obeso y un poema que surge de una noticia, o mejor dicho una crónica real de lo que nos aparece cada dos por tres en las costas (muro por muro) de nuestra cotidianeidad. Todo arrancó en el blog de Ana Mª Espinosa. Fue un cruce de hachas, "la bagatela de las palabras a los pies / yaces y juegas con las hachas- / y al fin refulges como ellas." que nos recuerda Celan.
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Africa urge. La poesía que no urge, ¿qué?. La vida urge. La muerte que no urge, ¿qué?.
Perdón por la traslación en humor blanco sobre la Africa negra en la lengua de Shakespeare y Lennon. Aunque creo que se entiende perfectamente. No es bagatela, es la tela que baga de huesos desmembrados a cuerpos sobrealimentados sin solución de continuidad, sin dolor.
Os acompaño una prosa canalla de Julio Obeso y un poema que surge de una noticia, o mejor dicho una crónica real de lo que nos aparece cada dos por tres en las costas (muro por muro) de nuestra cotidianeidad. Todo arrancó en el blog de Ana Mª Espinosa. Fue un cruce de hachas, "la bagatela de las palabras a los pies / yaces y juegas con las hachas- / y al fin refulges como ellas." que nos recuerda Celan.
Víktor Gómez
Nueve bebés entre los 15 fallecidos de la última patera interceptada en Almería
Los testimonios de los propios supervivientes desvelaban que 14 cadáveres habían sido arrojados al mar· lLeer más, aquí
Los testimonios de los propios supervivientes desvelaban que 14 cadáveres habían sido arrojados al mar· lLeer más, aquí
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Por amor esto jamás hubiera sucedido. Por el tan elemental amor. Hay paises, mujeres, hombres y niños que nunca se alteran por las crísis económicas, por la subida o bajada de los índices, el precio del crudo. Su miseria es un estado de coma irreversible, una plana pobreza inalterable. Nosotros estamos jodidos, muy jodidos porque las penosas circunstancias (transitorias, rezamos para que sean transitorias) nos obligan a cambiar la marca de las bebidas, acortar las vacaciones, posponer el último modelo de coche -que ya nos harta el viejo-, limitar el consumo del agua que ésa es otra, mira que no poder darte un baño, tener que tirar de ducha por culpa de no sé qué historias del calentamiento global y su puta madre, cuando uno llega reventado de trabajar.
JULIO OBESO (Gijón)
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Por amor esto jamás hubiera sucedido. Por el tan elemental amor. Hay paises, mujeres, hombres y niños que nunca se alteran por las crísis económicas, por la subida o bajada de los índices, el precio del crudo. Su miseria es un estado de coma irreversible, una plana pobreza inalterable. Nosotros estamos jodidos, muy jodidos porque las penosas circunstancias (transitorias, rezamos para que sean transitorias) nos obligan a cambiar la marca de las bebidas, acortar las vacaciones, posponer el último modelo de coche -que ya nos harta el viejo-, limitar el consumo del agua que ésa es otra, mira que no poder darte un baño, tener que tirar de ducha por culpa de no sé qué historias del calentamiento global y su puta madre, cuando uno llega reventado de trabajar.
JULIO OBESO (Gijón)
Extractado del blog de Ana Mª Espinosa
martes, 6 de mayo de 2008
JACK MAPANJE (MALAWI): poema desde la carcel
Memoria del Festival Internacional de Poesía de Medellín. En el poema del poeta africano Jack Mapanje (Malawi), escrito en cautiverio, sobre un poema de David Constantine, el autor
habla sobre la experiencia en prisión y de qué manera la poesía atraviesa los muros para alimentar la amorosa rebelión del sueño poético, antiguo y nuevo.
Mapanje tomó parte en el XIII Festival Internacional de Poesía de Medellín en 2003. Jack Mapanje nació en Malawi en 1944. Poeta, lingüista, editor y activista de los Derechos Humanos. Es el poeta más famoso de Malawi. Fue Jefe del Departamento de Inglés de la Universidad de Malawi. Y actualmente profesor de la Universidad de Leeds. Por su poesía radical fue, en 1987, hecho prisionero cerca de tres años y medio, por la dictadura de su país, encabezada por Hastings Kamuzu Banda. Ha publicado los libros: Of Chameleons and Gods, Heinemann, 1981 & 1991 (Rotterdam International Poetry Award, 1988); The Chattering Wagtails of Mikuyu Prison, Heinemann, 1993; Skipping Without Ropes, Bloodaxe Books, 1998; Oral Poetry from Africa: an anthology, Longmans, 1983; Summer Fires: New Poetry of Modern Africa, Heinemann, 1983 y The African Writers' Handbook, African Book Collective, 1999. En sus libros ha sabido relatar su experiencia como sobreviviente en la cárcel, gracias también a su gran sentido del humor.
Por su contribución a la poesía africana y a la defensa de los Derechos Humanos, recibió en el presente año el Premio Fonlon-Nichols, de la Asociación de Literatura Africana en Estados Unidos.
jueves, 6 de marzo de 2008
PETERS LENRIE: Ese espíritu que no pide al mundo favor alguno sino dignidad
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Poema de Peters Lenrie, nacido en Bujul, capital de Gambia en 1932, titulado "Hemos llegado al hogar" y que se puede encontrar en "Poesía Africana de Hoy", libro editado en Buenos Aires en 1968 por la Editorial Sudamericana y traducidos por Willian Shand y Rodolfo Benasso.
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HEMOS LLEGADO AL HOGAR
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Hemos llegado al hogar
Desde la guerra sin sangre
Con el corazón abatido,
Nuestras botas llenas de orgullo
De la verdadera matanza del alma,
Y nos hemos preguntado
“¿Cuánto cuesta
ser querido y después abandonado?”
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Hemos llegado al hogar
Y traído la promesa
Escrita en colores de arco iris
A través del cielo — para enterrar,
Pero no es el momento
De colocar coronas
Por los crímenes de ayer.
La noche amenaza,
El tiempo se disuelve,
Y nada conocemos
Del mañana.
Los tambores borboteantes
A la estrella hacen eco.
El bosque aúlla
Y entre los árboles
El oscuro sol aparece.
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Poema de Peters Lenrie, nacido en Bujul, capital de Gambia en 1932, titulado "Hemos llegado al hogar" y que se puede encontrar en "Poesía Africana de Hoy", libro editado en Buenos Aires en 1968 por la Editorial Sudamericana y traducidos por Willian Shand y Rodolfo Benasso.
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HEMOS LLEGADO AL HOGAR
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Hemos llegado al hogar
Desde la guerra sin sangre
Con el corazón abatido,
Nuestras botas llenas de orgullo
De la verdadera matanza del alma,
Y nos hemos preguntado
“¿Cuánto cuesta
ser querido y después abandonado?”
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Hemos llegado al hogar
Y traído la promesa
Escrita en colores de arco iris
A través del cielo — para enterrar,
Pero no es el momento
De colocar coronas
Por los crímenes de ayer.
La noche amenaza,
El tiempo se disuelve,
Y nada conocemos
Del mañana.
Los tambores borboteantes
A la estrella hacen eco.
El bosque aúlla
Y entre los árboles
El oscuro sol aparece.
Hemos llegado al hogar
Cuando vacila la aurora
Cantando canciones de otras tierras,
La Marcha Fúnebre
Que nos viola los oídos,
Sabiendo que toda nuestra tradición y nuestras lágrimas
Se juegan al cara o cruz de una moneda.
Hemos llegado al hogar
Al pie de las verdes colinas
A beber el grito cálido
Y suave del canto de los pájaros.
A las playas ardientes
Donde los botes salen al mar
A desgranar la cosecha del océano
Y las tenaces gaviotas se hunden
Y deslizan volcando besos sobre las olas.
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Hemos llegado al hogar
Donde a través del relámpago
Y la lluvia atronadora,
La peste, la sequía,
El espíritu empapado
Se demora en el camino arenoso
Sosteniendo los torturados restos
De la carne,
Ese espíritu que no pide
Al mundo favor alguno Sino la dignidad.
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Este poema lo descubrí en el blog
el mundo de Xili,
un espacio de agitación cultural
de lo más conveniente de seguir:
domingo, 10 de febrero de 2008
La pesadilla de Darwin, video facilitado por Mark
Gracias, Mark, por facilitarme estos 42' de POESIA y REALIDAD. ¿Qué se dice cuando nada se sabe?. Y cuando el no saber es no querer saber... ¿qué se dice, qué se es?
Gracias, Mark, es un EXCELENTE documental.
Gracias, Mark, es un EXCELENTE documental.
sábado, 9 de febrero de 2008
En algún lugar una madre espera
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Aung San Suu Kyi (en birmano ) es la figura emblemática de la oposición birmana contra la dictadura militar que ocupa el poder desde 1962.
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Aung San Suu Kyi (en birmano ) es la figura emblemática de la oposición birmana contra la dictadura militar que ocupa el poder desde 1962.
EL QUE HA DE SOPORTAR EL SUFRIMIENTO
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Los que han trabajado con refugiados son los que mejor saben que cuando las personas han perdido toda seguridad material, lo único que les sostiene son los valores de su herencia cultural y espiritual.
Me acordé que la expresión birmana de refugiado es "dukkha", que significa el que ha de soportar el sufrimiento. En este sentido, ninguno de nosotros puede ignorar lo que es ser refugiado. El refugio que todos buscamos es la protección contra las fuerzas que nos empujan lejos de la seguridad y el bienestar, físico y mental, que dan dignidad y sentido a la existencia humana.
Los que han trabajado con refugiados son los que mejor saben que cuando las personas han perdido toda seguridad material, lo único que les sostiene son los valores de su herencia cultural y espiritual.
Me acordé que la expresión birmana de refugiado es "dukkha", que significa el que ha de soportar el sufrimiento. En este sentido, ninguno de nosotros puede ignorar lo que es ser refugiado. El refugio que todos buscamos es la protección contra las fuerzas que nos empujan lejos de la seguridad y el bienestar, físico y mental, que dan dignidad y sentido a la existencia humana.
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Aung San Suu Kyi (Birmania)
Aung San Suu Kyi (Birmania)
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Démosle a los africanos, en primer lugar, el primer lugar. Y que con las infraestructuras posibilitadoras de distribución de bienes y cultura, se asegure la paz duradera y la democracia participativa. Démosle el tiempo que vienen quitándole las multinacionales y emporios, las organizaciones y mafias del Mundo Desarrollado. En algún lugar una madre espera. Cada segundo, qué empecemos a movernos. A cada segundo muere o se acaba la posibilidad de subsistencia de un niño. Démosle a los africanos lo suyo, ni más ni menos, pero en primer lugar, a primera instancia. Démonos prisa, que en Africa, en algún lugar una madre espera...
Víktor Gómez
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En algún lugar una madre espera
En algún lugar una madre espera
a su hombre, a su hijo
entre las cadenas de un opresor
o espera a aquellos que nunca volverán
y aún aguanta, no sabemos cómo...
Y aún entre los escombros humeantes
de un mundo guiado por el miedo
mientras un hombre juega con huevos de megatón,
y en algún lugar una mujer ofrece al mundo
un artista:
un niño que canta y baila, sueña y teje un poema
alrededor del universo
sumergiendo el útero
para dar luz a la primavera de la vida
desde donde la tierra nacerá
para encontrarse con el cielo...
Conocer nuestro dolores conocer nuestra alegría.
En algún lugar una madre se alegrará.
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Es'kia Mphahlele (Sudáfrica)
domingo, 20 de enero de 2008
POETAS Y POEMAS CONTRA LA GUERRA: ANTONIO MARTINEZ I FERRER, JESUS GONZALEZ, CARMEN MECA
Cuando pienso que un grandísimo numero de niños, con nombre y apellido, no llegarán a la adolescencia nunca, en el mejor de los casos pasarán a ser adultos entre la guerra y el exilio, entre el encarcelamiento y la esclavitud, me quedo en silencio. Aprieto los labios y los dientes contra los dientes. Abandono donde estoy y camino. Yerro solo, no me apetece tener a nadie a mi alrededor. Un gran espacio abierto quiero y solitario para GRITAR.
Os dejo textos de poetas y amigos cuya sensibilidad ante la barbarie de las guerras encadenadas y nunca resolutorias de paz y justicia, ahonda poéticamente en las raices de lo despreciable y en la orfandad de los pueblos expoliados. Mejor que nada y nadie, su poesía a flor de sangre:
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MIEDO
Vinieron a la fiesta de mi hermano.
Eran muchos.
Uniformes, gorras y saludos de leopardo.
La brisa se volvió acero
y la tristeza se exaltó repentina.
Se movieron rápido y le apresaron.
Pocas palabras. Se solaparon los empujones.
En esos minutos
la fiesta se consumió en los ceniceros.
El brindis cayó de mi mano
y al quebrarse produjo
el silencio del miedo.
Dibujo de Joan Lacomba
Os dejo textos de poetas y amigos cuya sensibilidad ante la barbarie de las guerras encadenadas y nunca resolutorias de paz y justicia, ahonda poéticamente en las raices de lo despreciable y en la orfandad de los pueblos expoliados. Mejor que nada y nadie, su poesía a flor de sangre:
Víktor Gómez
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Antonio Martinez i Ferrer escribió en contestación al poema "pagos y cobros":
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¿Qué pasa en Kenia ?
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Mi querido Vitor un poema que llora un poema que grita, cuanto amor y dolor esconden tus versos.
¿Qué pasa en Kenia ?
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y son otras piedras
y son otras retinas
las que aplastan esos pechos niños
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allí el grito
y aquí el silencio.
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Un abrazo fuertísimo, Antonio.
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Jesus Gonzalez escribe:
"Después de asistir el sábado pasado a la rueda de prensa de Amnistía Internacional y escuchar el terrible relato del preso en Guantánamo,...
he pasado toda la semana con una nube en la cabeza
...días despues he escrito esto -y necesito vuestro feedback-."
Besos y abrazos.
Jesús.
he pasado toda la semana con una nube en la cabeza
...días despues he escrito esto -y necesito vuestro feedback-."
Besos y abrazos.
Jesús.
MIEDO
Vinieron a la fiesta de mi hermano.
Eran muchos.
Uniformes, gorras y saludos de leopardo.
La brisa se volvió acero
y la tristeza se exaltó repentina.
Se movieron rápido y le apresaron.
Pocas palabras. Se solaparon los empujones.
En esos minutos
la fiesta se consumió en los ceniceros.
El brindis cayó de mi mano
y al quebrarse produjo
el silencio del miedo.
Jesús Gonzalez
Dibujo de Joan Lacomba --
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Carmen Meca escribe:
"No sé si existe ya, pero si no, opino que debiera crearse una plataforma literaria mundial con poemas contra la guerra, a modo de espacio protegido y Patrimonio de la Humanidad: De entre todas las llamadas Maravillas del Mundo, la palabra es la más merecedora de asilo, respeto y restauración.La guerra es una minusvalía lingüística y la poesía puede ser el monumento capacitante de cuyo interior se salga completamente recuperado.Mi colaboración : un poema mío que leí públicamente el 17/12/07 en la Biblioteca de la Calle Hospital, de Valencia, en la jornada de lectura de Navidad "Poesías por la paz"."
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¡MALDITAS GUERRAS!
No te dio tu madre leche
de la paz para que la lloraras cuajada,
niño de la guerra,
niña sin culpa.
Ni se acercó la alondra
a copiar de tus labios el primer gorjeo
para que el temblor de la cuna
no le dejara admirar tu boca.
Ni te enseñaron, cielo, a desparramar besos
al aire fresco, a la tibia mejilla,
para que esa fortuna de mil sellos
se calcinara en fuego.
Ni se bordó tu nombre
en el pañuelo de pan que
cae sobre la sábana
para que no te sirviera de juego.
Ni te bañó en reflejos la mañana
con el mayor mimo
para que el cíclope mercenario
hallara pasto en ningún manto.
Ni todo tú
fuiste revestido con real terciopelo
para que tuviera celos de su excelencia
la cruel metralla.
Que no soporto yo, no, que
las esponjas de luna que arropan tu vientre
se empapen de miedo,
del jugo agrio de la borde aceituna.
¡Malditas,malditas,malditas guerras!
No hay dolor que duela tanto.
No se apagó un sol naciente
para que no se enfriaran todas.
Carmen Meca
viernes, 18 de enero de 2008
PAGOS Y COBROS
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Estando en caja atiendo cobros y pagos.
Y a ratos, mientras tomo café y leo la prensa,
siento una extrañeza honda. Grieta de hiel,
fisura en la retina, piedras que se agolpan
en la garganta y se ahondan en el pecho,
pozo insondable de lo nuestro: ceguera y ceniza.
¿Qué pasa en Kenia? dicen los niños.
¿quién quiere responder?
Con dinero pago y con dinero ingreso en las cuentas
la sinrazón de nuestra ceguera, de su ceniza
sobre la infamia del olvido,
sobre la imprudencia del optimismo.
¿Qué pasa en Kenia? insisten los inocentes.
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Estando en caja atiendo cobros y pagos.
Y a ratos, mientras tomo café y leo la prensa,
siento una extrañeza honda. Grieta de hiel,
fisura en la retina, piedras que se agolpan
en la garganta y se ahondan en el pecho,
pozo insondable de lo nuestro: ceguera y ceniza.
¿Qué pasa en Kenia? dicen los niños.
¿quién quiere responder?
Con dinero pago y con dinero ingreso en las cuentas
la sinrazón de nuestra ceguera, de su ceniza
sobre la infamia del olvido,
sobre la imprudencia del optimismo.
¿Qué pasa en Kenia? insisten los inocentes.
Víktor Gómez
Kenia ha entrado en una alarmante espiral sangrienta tras el fraude electoral orquestado por el presidente Mwai Kibaki para asegurar su reelección a finales de diciembre. Ayer mismo, segunda jornada de protesta opositora contra el Gobierno, la represión policial y los enfrentamientos se han cobrado otras siete vidas en Nairobi. Nadie sabe a estas alturas si en el país africano van seiscientos o mil muertos como consecuencia de los disturbios tras el 27 de diciembre. Pero resulta evidente que en semejante clima de enfrentamiento resulta imposible el por otra parte imprescindible entendimiento entre Kibaki y el líder opositor, Raila Odinga.
El Pais.es (18/01/2008) sobre las 09:57 de la mañana:
Kenia ensangrentada
La violencia creciente exige un acuerdo entre el presidente fraudulento y el líder opositor
El Pais.es (18/01/2008) sobre las 09:57 de la mañana:
Kenia ensangrentada
La violencia creciente exige un acuerdo entre el presidente fraudulento y el líder opositor
martes, 11 de diciembre de 2007
POESIA SAHARAUI (I)
“Mírame siempre
Trata de entenderme,
Ver mi destino como el tuyo.
Nunca dejes de observarme,
Si lo haces, habremos desaparecido…”
Ali Salem Iselmu
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Un beso,
solamente un beso,
separa
la boca de África de los labios de Europa.
Limam Boicha
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SU MUNDO:
http://www.youtube.com/watch?v=zgjsYrPrxAQ
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Trata de entenderme,
Ver mi destino como el tuyo.
Nunca dejes de observarme,
Si lo haces, habremos desaparecido…”
Ali Salem Iselmu
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UN BESO
Un beso,
solamente un beso,
separa
la boca de África de los labios de Europa.
Limam Boicha
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SU MUNDO:
http://www.youtube.com/watch?v=zgjsYrPrxAQ
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domingo, 9 de diciembre de 2007
ETNOPOESIA: deja que los niños desentierren huesos debajo de la plaza. Jerome Rôthemberg
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Dispersa la memoria en la sangre del músculo:
la lengua, el músculo que habla
con la cordillera de los muertos
(¿cordillera absoluta, eternidad?)
Ejercicio del profeta:
fijar los ojos del pasado
en el sonido de las rocas
chocando con el agua.
Otro ejercicio:
con el corazón en luto
trascender el tiempo
y colgarse del dolor.
Mi lengua habló (¿hablaba?)
porque todos querían saber si nevaría,
si llegarían guanacos.
Narrador del futuro,
¿trazarán estas palabras la caída
de una estrella fugaz
invocando a los muertos?
Nadie enduela su voz como plegaria,
Carlos Juárez Aldazábal
Tantalia/crawl, Buenos Aires, 2003
lunes, 26 de noviembre de 2007
CRUZAR EL ESTRECHO
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Tres marroquíes intentan cruzar estrecho Gibraltar en tabla surf
lunes 26 de noviembre de 2007 17:07 GYT
lunes 26 de noviembre de 2007 17:07 GYT
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Qué dicha sin mundo?
-----------------------------Dónde el dolor
en huesos de niebla?
Si han quebrado los cuerpos de los balseros
las rocas
---------------- Qué rocas no tienen mi rabia
subordinada
a la dura indiferencia?
Víktor Gómez
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