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sábado, 5 de febrero de 2011

IDEA VILARIÑO: POBRE MUNDO

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Esta semana estuve leyendo dos publicaciones de 1968, originarias del Centro Editor de América Latina, que me regaló Víctor Silva. En nuestras conversaciones sobre poesía y utopía o sobre poesía y política, retomó de su biblioteca personal dos descatalogados documentos, la revista Capítulo Oriental La historia de la literatura uruguaya nº 32 Los poetas del 45 y la antología La poesía del 45, con poemas de Orfilia Bardesio, Mario Benedetti, Amanda Berenguer, Carlos Brandy, Sarandy Cabrera, Humberto Megget, Ricardo Paseyro, Idea Vilariño e Ida Vitale, y me los regaló. Cuando se regala de lo que no se tiene, de lo irrescatable, queda una deuda simbólica, invisible lazo de generosidad y desvelo. Así que leí y comparto. Dejo a la voluntad crítica de cada cual, reconocer la proximidad, el diálogo y actualidad de estas poéticas libertarias con el mundo en el que hoy se litigian, cuestionan y guerrean intereses culturales y políticos en contra de la humanidad, en favor del desnivel económico y las praxis de anestesiamiento y domesticación de los pueblos. A mi parecer, no hay neutralidad ni inocencia en poesía ni en el arte. partiendo de ahí, me siento compatriotra de Idea Vilariño, hermano, cómplice.
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Víktor Gómez
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Los poetas se desprenden del traje de fiesta. Se retraen del medio jocundo porque presienten en él signos mortales:
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adoptan el tono elegíaco o se entregan a la experimentación. Salvo excepciones, los poetas del 45, maduros ya, comparten sus trabajos y sus días en un Uruguay enajenado que parece tener muy débiles puntos de contacto con el que ellos mismos habían conocido al empezar sus respectivas carreras literarias.
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La Biblioteca Uruguaya Fundamental, 1968.
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POBRE MUNDO
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Lo van a deshacer
va a volar en pedazos.
Al final reventará como una pompa
o estallará glorioso
como una santabárbara
o más sencillamente
será borrado como
si una esponja mojada
borrara su lugar en el espacio.
Tal vez no lo consigan
tal vez van a limpiarlo.
Se le caerá la vida como una cabellera
y quedará rodando
como una esfera pura
estéril y mortal
o menos bellamente
andará por los cielos
pudriéndose despacio
como una llaga entera
como un muerto.
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(De Pobre mundo, 1966)

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Sobre Idea Vilariño, 1945-1955, leer AQUI.

viernes, 7 de enero de 2011

EDUARDO DARNAUCHANS: SONATINA (De "El Ángel azul, 2006)




He cantado tanta muerte y muertos de mi costado, y a manera de inventario, trescientas cruces de palo. Expulsé los desamores, el olvido y otras dudas. Y con lámparas heladas he desmembrado la luna. Pero también fui testigo del horror de mis hermanos. De mi juventud herida en tiempo de los tiranos...


Tiranos y dictadores, doctores de la picana, maestros de las dolores, no tendrán nunca un mañana... Humillados y ofendidos, ya vamos por nuestro día. Je me souviens. Yo me acuerdo. Cómo olvidar los rituales, los puntapiés, los insultos, mis queridos oficiales. Porque ningún general de cívicos militares será recordado nunca, sólo desprecio y vinagre...


domingo, 29 de noviembre de 2009

EDUARDO MILAN


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Cuando
ya no hay qué

decir, decirlo. Dar
una carencia, un hueco en la conversación,
un vacío de verdad: la flor,
no la idea, es la diosa de ahí.



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Mantis
es el acto de un manto
que cubre las cosas con luz
y cobra con amor corporal,
oral y genital como el Génesis:
un silencio de media hora en el cielo
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Eduardo Milán

(Nivel Medio verdadero de las aguas que se besan,
Ave del paraíso, 1994)
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domingo, 16 de noviembre de 2008

CRISTINA PERI ROSSI: la mujer, poseída por un rapto de palabras


EVOHÉ (1971)


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¿Qué es lo que quiere, esa poeta?


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Cansada de mujeres
de historias terribles que ellas me contaban
cansada de la piel,
de sus estremecimientos y solicitudes,
como una ermitaña,
me refugie en las palabras.



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Las mujeres vienen de lejos,
a consolar a los poetas
de la decepción de las palabras.


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Las palabras vienen desde lejos,
a consolarnos de la decepción de las mujeres.


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TEOREMA


Los poetas aman las palabras
y las mujeres aman a los poetas
con lo cual queda demostrado
que las mujeres se aman a sí mismas.



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LINGÜÍSTICA


Las mujeres, son palabras de una lengua antigua
y olvidada.
Las palabras, son mujeres disolutas.



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Era ciego, y como la única realidad es el lenguaje,
no veía una mujer por ningún lado.



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Los ciegos no pueden amar a las mujeres
porque no ven las palabras, bajo las que ellas andan
disfrazadas.



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Tenía un disfraz de frase bonita.
-Mujer- le dije-, quiero conocer el contenido.
Peron ninguna de las palabras con que ella se había vestido
estaba en el diccionario.



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Una vez que la hube amado,
ella quedó henchida de palabras.
Una vez que la hube pronunciado,
quedó preñada de sonidos.




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En fuga las palabras, quedó la mujer desnuda.



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La mujer pronunciada y la palabra poseída.



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La mujer, raptada por un tropel de palabras en fuga.



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La mujer, poseída de un rapto de palabras.








La palabra y tú húmedas de mí.



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La mujer poseída por la poesía



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Debajo de la ropa

mil pueblos oscuros

sublevándose

acechan el la tarea cotidiana

de crear y destruir



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Cuando los pueblecitos que tienes bajo la ropa

se sublevan

y cargan todos sobre mí.





DIASPORA (1973)


Podría escribir los versos más tristes esta noche,
si los versos solucionaran la cosa.





LINGÜÍSTICA GENERAL (1979)


I

El poeta no escribe sobre las cosas,
sino sobre el nombre de las cosas.



VI

Escribimos porque los objetos de los que queremos hablar
no están



XXIII

El poema es, sí, una combinación de palabras,
pero su armonía no depende
-solo-
de la naturaleza del sonido y de los timbres
ni del espacio vacío que desplaza,
depende, también,
de la nostalgia de infinito que despierte
y de la clase de revelación que sugiera.


CRISTINA PERI ROSSI

martes, 8 de abril de 2008

EDUARDO MILAN: En las ínsulas extrañas

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Cuando ya no hay qué
decir, decirlo. Dar
una carencia, un hueco en la conversación,
un vacío de verdad; la flor,
no la idea, es la diosa ahí.



Eduardo Milán, poeta uruguayo
(Las ínsulas extrañas.
Galaxia Gutenberg-Círculo de lectores, 2002)

HORACIO QUIROGA: el poeta acosado por la tragedia

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No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas de color adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él solo tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo.

(Decálogo del perfecto cuentista, VII)

Horacio Quiroga



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En Wikipedia:


Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 - Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937), notable cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos breves, que a menudo retratan a la naturaleza como enemiga del ser humano bajo rasgos temibles y horrorosos, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.


La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes de caza y los suicidios, culminó por decisión propia, al beber voluntariamente un vaso de cianuro en un hospital porteño a los 58 años de edad.


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No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir y evócala luego. Si entonces eres capaz de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino.
(Decálogo del perfecto cuentista, IX)


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Horacio Quiroga
(Uruguay, 1878-1937)







sábado, 20 de octubre de 2007

ISIDORE LUCIEN DUCASSE: Los cantos de 'Mal / doror'

"...Sí, siento que mi alma lleva un candado sobre el cerrojo de mi cuerpo, por lo que no puede soltarse para huir lejos de las costas que azota el mar humano, y para no seguir siendo testigo del espectaculo de la jauría lívida de los infortunios que persiguén sin descanso, a través de los barrancos y precipicios del inmenso desaliento, a las gamuzas humanas. Pero no me quejaré. Recibí la vida como una herida, y he prohibido al suicidio qeu haga desaparecer la cicatriz Quiero que el creador contemple hora tras hora, durante toda su eternidad, ese tajo abierto. Es el castigo que le inflijo. Nuestros corceles disminuyen la velocidad de sus patas de bronce; sus cuerpos tiemblan como el cazador sorprendido por una manada de percarís. No conviene que ellos presten atención, sus inteligencias se desarrollarían y podrían llegar a comprendernos. ¡ Pobres de ellos, porque entonces sufrirían mucho más! Para convencerte, no tienes más que pensar en los jabatos de la humanidad: el grado de inteligencia que los separa de los otros seres de la creación, ¿no parece haberles sido otorgado únicamente al precio indefectible de sufrimientos incalculables? Imita mi ejemplo, y que tu espuela de plata se hunda en los ijares de tu corcel..." Nuestros corceles galopan a los largo de la costa como si rehuyeran la mirada humana.


Los cantos de Maldoror,
Conde de Lautreamont