miércoles, 6 de abril de 2011

MIGUEL ÁNGEL GARCÍA ARGÜEZ: EL DÍA DE LA RESURRECIÓN... Y A PESAR DE TODO

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García Argüez, Miguel Ángel: (La Línea, Cádiz, 1969) es escritor y músico. Ha publicado cuatro libros de poemas: Ecce Woman, La Venus del Gran Poder, Cambio de agujas y Los días del maíz (Tenerife, 2010), así como la plaqueta Las tijeras y el yogur. Como narrador, ha publicado la novela Los Búhos, el volumen de relatos El bombero de Pompeya y el libro-documental El Pan y los Peces.
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Ha sido recogido en diversas antologías, entre ellas Once inicial, Voces del extremo (Poesía y Utopía), Voces del extremo (Poesía y Capitalismo), Poesía Viva en Andalucía y Once poetas críticos en la poesía española reciente. Sus relatos han sido recogidos en las antologías Cuento al Sur, Artifex o Cuento vivo en Andalucía.
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Es responsable también del proyecto poético-musical, ARWEZ, de disco homónimo, por medio del que experimenta con los territorios comunes entre la poesía, el spoken word y la música pop-rock.
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Pertenece al colectivo de agitación cultural La Palabra Itinerante.
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Antepenultimate manifiest

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Estoy cansado ya de nuevas olas,
tanto verso de sueldo y cofradías,
de poetas embobados con vacías
cadenas de palabras y amapolas.

Ya sólo creo en bombas y pistolas,
en el fuego, en las rápidas y frías
navajas despiadadas, en sombrías
tragedias de millones de almas solas.

Invertir. Destruir. Negarlo todo.

Resistirme a aceptar tanta mentira.

Romper la realidad. Decir que no.

Cubrir el mundo entero con el lodo
de los muertos, la cólera y la ira.

Decir que no, que no, que no y que no.

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Los auténticos manuscritos encontrados de LA PALABRA ITINERANTE. Manuscrito primero: Poesía en resistencia.

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El día de la resurrección
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Y llegó el día de la resurrección.
Tan doloridos y cansados nos levantamos de la tierra
que casi hubiésemos preferido
quedarnos, amor mío, en las cálidas mortajas.
¡Qué sabor a luciérnagas endrinas
en las negras gargantas de la noche!
Había luces y antorchas,
hogueras a lo largo del campo
y un extraño deambular de almas
perdidas, soñolientas y asustadas.
¿Y dónde está ahora Dios?
decían algunos temblando de frío,
¿para qué se nos ha hecho salir
del dulce sueño de la muerte,
la oscura y apacible maternidad
de este sueño sin escamas?
Vagamos, amor mío, en la noche sin saber
qué hacer ni adónde ir.
Te busqué lentamente
entre aquella muchedumbre
de sombras aturdidas, amor mío,
pero sólo vi extraños cuerpos
y rostros asustados.
Pasaban las horas y el frío crecía,
y crecían también el miedo y la extrañeza.
Dios no aparecía y fue entonces
cuando todos decidimos regresar a la tierra,
a los tibios brazos del sueño del cáncer
y acurrucados al fin en nuestros huesos amarillos
tuvimos, amor mío, la triste certeza
de que alguien, mucho tiempo atrás,
nos había estafado con extrañas promesas.

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Y a pesar de todo
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Nos dejó huérfanos Freud
y Einstein vino, al fin, a demostrar
que quizás ni siquiera existamos.
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Nos ha condenado Stephen Hawking
a todos a vivir perpetuamente
en la silla de ruedas gigantesca
de la aciaga incertidumbre,
y las febriles parábolas
de las teorías del caos
oscurecen más el mundo y lo vuelven
tan perfectamente incomprensible.
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Ahora el ser humano ya no sabe
qué es arriba o qué es abajo,
o qué es antes o después,
y no puede otra cosa que sentirse
un animal enfermo y herido de grandeza,
perdido en el naufragio de las grises
circunvalaciones de un cerebro diminuto.
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Y a pesar de todo,
yo sólo pienso y obstinadamente pienso
en cuál es la estrategia más correcta
para conseguir follarme a Tere.
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Miguel Ángel García Argüez,
Ecce Woman
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