lunes, 31 de octubre de 2011

ELEGÍA EN PORTBOU, de ANTONIO CRESPO MASSIEU el 3 de noviembre en Librería Primado. Presenta Laura Giordani


.  
.
.
.
.
.
PRESENTACIÓN DEL NUEVO POEMARIO DE ANTONIO CRESPO MASSIEU, ELEGIA EN PORTBOU (Bartbely editores, 2011) EN LIBRERÍA PRIMADO (VALENCIA) LE ACOMPAÑARA E INTRODUCIRÁ LA POETA LAURA GIORDANI
.
.
.
,
.
¿A partir de cuándo el pájaro, la luz?
¿desde cuándo el cazador, el oscuro silencio?
¿a partir de cuándo?

Cuando llegó el verbo y fue sangre, boca, saliva,
cuando pobló, nombró, dijo, permaneció.

Mas ¿cuándo llegó el verbo?
¿cuándo el pájaro y su canto?
¿a partir de cuándo el canto?
¿cuándo su renuncia? 
.

.
.
.
.
matias escalera, quique falcón, laura giordani y arturo borra
.
.
.
El ejercicio del testigo - la autoría es un yo-muchedumbre - es no sólo recordar sino restituir, algo que la belleza y la justicia de la Elegía en Portbou (Bartbely editores, 2011) lleva con suma delicadeza, precisión y dignidad. Palabra de honor, también canto pulido por los fríos aceros del invierno del mundo. Antonio Crespo Massieu presentara un singular poemario, un poema interminable en su inmanencia y atemporalidad, en su rescate y en su abrazo a los torcidos del mundo por las iniquiedades humanas desde 1936 hasta nuestros días. En Librería Primado, con la sensible y profunda lectura de Laura Giordani que ahondará dialógicamente con una poética en fuga de las servidumbres y complacencias de la sociedad de la sobreabundancia, la desmemoria y el oportunismo. Poesía lírica, política y cómplice de ese "nosotros" que no se rinde ante las insistencias del Poder por borrar del presente las huellas de sus atropellos y daños.
.
Víktor Gómez
.
.
.
.
.

.
.
.  
Está la herida y está la luz,
están los cuerpos, su tenaz resistencia,
la pasión, lo vivo elemental,
está la carne
está la llaga y la luz
y la luz prevalece, ilumina y salva.
  
.
.
.
Para mejor aproximación a Elegía en Portbou y Antonio Crespo Massieus
.
.
.
.
.
.
http://manuelrico.blogspot.com/2009/05/antonio-crespo-massieu-cuentos-entre-la.html
.
.
.
.
.

http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2007/03/antonio-crespo-massieu.html
.
.
.
,
.
EN ESTE LUGAR
.
.
.
.,
.
.
,



domingo, 30 de octubre de 2011

Poético Subcomandante Marcos, un poema, una carta a Eduardo Galeano, otra carta a Joaquin Sabina

.
.

.





Vídeo editado por canal OdilyFuente el 04-10-10. Re-evolution.

.
.
.
.
.
Carta del Subcomandante Marcos a Eduardo Galeano
.
.
.
.  
.
.
.
.
Carta: Esta es la historia de como nacio la cancion como un dolor de muelas de Joaquin Sabina (1era parte)
.
.

.
.
.
.
Carta: Esta es la historia de como nacio la cancion como un dolor de muelas de Joaquin Sabina (2da parte)   
.  
.
.

viernes, 28 de octubre de 2011

Novedad editorial: La falta de lectura, de José Ramón Otero Roko (DVD Ed. 2011)

.
.
.
POR EL ARCÉN
.
.
José Ramón Otero Roko y Oriol Diez, 2011
.
.




Seguir en la web José Ramón Otero y su obra

http://afaltadelectura.es/
.
.
.
un poema del libro La falta de lectura:

.

(Asaltar ninguna muralla para tomar la libertad)

la vida lo ha dejado todo en mi ausencia
me lo ha tendido todo en el espacio que he dejado
sin comprensión ninguna, en su justo término
en el lugar del vacío:

-qué quedamente, como gira del mundo, ruedas.

la muerte te lo ha cerrado todo te lo has cerrado
para establecer un sitio, proteger una muralla
rodear hacia fuera cualquier palabra otra
decidir qué hablas qué no sabes qué lenguas:

-qué permaneces del mundo, a qué centro inmóvil.

te has presenciado el presente y el futuro
nada vacío trajo una sola vuelta de ella
para su cara y se detuvo en dos vida
aquella muerte que plasme y que sangre:

-cómo todo a nuestra contra, hacia qué dentro.

.
.
.





.
.
.
Virgilio Tortosa a propósito de La falta de lectura, dice:
.
.
.
“Destruir todo para crear todo parece decirnos La Falta de Lectura. Si toda cita siempre genera el marco desde donde crear las condiciones de lectura del texto al que precede, no resulta inocente que cada una de las partes de este poemario venga encabezada por pensadores libertarios o revolucionarios de diferentes épocas, o aledaños como situacionistas, que catapultan cada una de las perspectivas del acto lector. En un tiempo de amplio arraigo de las democracias occidentales pudiera pensarse que la libertad es la máxima expresión social cuando ésta se ha convertido todo lo más en mero acto individual de consumo para bolsillos pudientes o hipotecados. El poemario habla de la imposible posesión física, mucho que la sociedad (consumista) actual se empeñe en su contrario”.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

jueves, 27 de octubre de 2011

ANA CRISTINA CESAR, MEDIODIA MEDIANOCHE (con prólogo de Concha García y traducción de Teresa Arijón y Bárbara Belloc)


.
.
.

Ninguna reverencia a las formas: escribe lo que quiere y como quiere. Su propuesta es variopinta y política. El discurso no se moldea un una sola dirección, deja secuelas a su paso bajo la sombra de desechos autobiográficos y de ficciones incrustadas en el texto, para dar forma a un arte poético al margen de todo lugar común. En el decir de Deleuze , su poesía no es una fuga, significa toda una ruptura.
.
.
El tiempo cierra.
Soy fiel a los acontecimientos biográficos
¡Más que fiel, oh, tan presa! ¡Esos mosquitos que
no me dejan en paz!
¡Mis nostalgias ensordecidas
por cigarras! (…)

.
.

Del prólogo de Concha García
.
.
.

Ana Cristina Cesar, ¿una Pizarnik brasileña?
.
.
.
.
Ana Cristina Cesar nació en Río de Janeiro, Brasil, el 2 de junio de 1952, y murió en esa misma ciudad el 29 de octubre de 1983. Fue licenciada en Letras por la PUC (Pontifícia Universidade Católica), periodista y lingüista especializada en inglés. Residió en Inglaterra, donde se graduó como Master of Arts (M.A.) en Theory and Practice of Literary Translation por la Universidad de Essex. Tradujo al portugués con especial felicidad textos de Katherine Mansfield, Marianne Moore y Emily Dickinson. En 1979 publica Cenas de abril y Correspondência completa. En 1980 edita en Inglaterra Luvas de pelica, y en 1982 A teus pés en Río de Janeiro. En 1985 se publicó Inéditos e dispersos, recopilación póstuma de su obra poética y en prosa realizada por sus padres, Waldo y Maria Luiza Cesar, y el poeta, albacea y gran amigo de Ana C., Armando Freitas Filho. En 1999, el volumen Critica e tradução reune sus ensayos, textos de crítica y algunas traducciones.


.
.
.
.
.
 *
.
Quería hablar de la muerte
y su juventud me acariciaba.
Una imprudencia , albísima,
Un palillo. Entre dientes
no maldecía la distracción
eléctrica, belleza huesuda
al mare. Ahogábame.


(de A teus pés, 1982)
.
.
.
.
.
.
,

Queria falar da morte
e sua juventude me afagaba.
Uma estabanada, alvíssima,
um palito. Entre dientes
não maldizia a distração
elétrica, beleza ossuda
al mare. Afogava-me.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
*
.
.

Fotografiando
.
.
Hoy estas delicias de lo banal me recuerdan
cuando yo te amaba a la distancia —
trote galope de dos caballos por la selva
abro el libro de los deberes muy rápido
sacudo las hojas encima de la cabeza
y cae un anuncio, manía de secretear
“aquel día...”
Relampagueé.
.
.
.
.
.
.

Fotografando
.
.
Hoje estas delícias do banal me lembram
quando eu te amava à distância —
trope galope de dois cavalos pelo mato
abro o livro do dever muito depressa
sacudo as folhas do alto da cabeça
e cai um aviso, mania de segredamento
“naquele dia...”
Lampejei.
.
.
(1982-1983)


.
.
.
.
.
.
Medianoche mediodía, Ana Cristina César
(Ed. Amargord, colección Trasatlántica, 2011)
.
.
.
,
.

martes, 25 de octubre de 2011

2 IMPORTANTES NOVEDADES POESÍA: OLGA MUÑOZ Y AGUSTÍN LINUESA PRESENTAN SUS NUEVOS LIBROS (en Librería Primado - Valencia) Viernes 28 de octubre, a las 20 h.

.
.
.
.


.
Agustín Linuesa
.
.

Luego las máquinas se descomponían,
Era en su promesa de ser tierra cesaba de vuelo
Los muchachos la amábamos como un río
Era sangraba de noche, decía:
.
........ Vendrán los hombres enamorados.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

Sufro todavía cierto temor a las fotografías,
a los pies sucios en las madrugadas de la nieve,
con el cordón umbilical de tu recuerdo, trastorno de peces que
nos miraban pasar
enfurecidos.


.
.
La ciudad de los gatos, Agustín Linuesa 
.
.
.

2 NOVEDADES EN VALENCIA



Olga Muñoz ("La caja de música", Fund. Inquietudes-Asoc.Poética Caudal)
y

Agustin Linuesa ("La ciudad de los gatos", Ed. Cocó, 2011)

presentarán el viernes 28 de octubre en Valencia, Librería Primado,
sus últimos poemarios. A partir de las 20:00 h
y después cena de tapeo en el KafCafé de Benimaclet (Valencia)
a partir de las 22:30 h. abierta a todos los que quieran acudir donde
también contaremos con

el poeta y editor argentino Cristian Aliagala poeta y periodista Yaiza Martínez
y con Javier Gil Martin, coordinador literario
de la Fundación Inquietudes y de Asoc. Poét. Caudal


Es una propuesta que consideramos singular, que sabemos expone Por donde pasa la poesía, con unas voces MUY RECOMENDABLES de escuchar y compartir.


Os esperamos a tod@s para una briosa jornada




ASOCIACION POÉTICA CAUDAL
.


.


.
Yaiza Martínez, Olga Muñoz y Víktor Gómez
.
.

Sol blanco:
una de tantas falsas monedas
mancha el cielo.
.
.
.
.
.
.
.
.
Los niños recogen con fervor
el óxido
en el borde tristísimo
de sus cuerpos
entorpecen el tránsito
con sus ojos dormidos.
.
.
La caja de música, Olga Muñoz


.
.
.
.
..
.
..

lunes, 24 de octubre de 2011

Novedad editorial. Poesía. LA CAJA DE MUSICA, de Olga Muñoz

.
.
.



.
.
.
Hay una casa amarilla.
Hay dos patios donde colgar
mis manos junto a las tuyas.
Hay tres limones
sobre un arca de olor.
Existen también vencejos
alcobas hondas
gatos invisibles.
Me apresuro.
Quisiera despojarme de los brazos
para alcanzarlo todo:
el fogonazo y su ceguera
el sabor árido del estiércol.
.
.
.
.
.
.
.
.
..
En el edificio de vigas húmedas
olvidar los huesos
o encender una luz al azar.
.
.
.
Olga Muñoz, La caja de música
Ed. F.Inquietudes - A.Poética Caudal, 2011

viernes, 21 de octubre de 2011

CARLOS JIMENEZ ARRIBAS: La insistencia de no hablar por hablar. Poesía.

.
.
.


.
.
.
.
.
TANGO
 . 
Tango es el arte de morir
de amor y despedirse
guardando las distancias.
-
Tango en lo alto de las aguas: ciego, amor, sumo mi piel a tu mirada y van mis pasos repitiéndote en la luz como un espejo. Abre la paz de tus axilas a mi vuelo, amor, sal derramada que me hurtas, y en la dolida claridad no quieras que mi voz goce la noche de tus párpados. Deja tus hábitos de músico en mi piel, deja tu sed, la alta conjugación de tus sentidos, y tu naturaleza navegable. Tango es el tiempo hasta caer con tanta lentitud entre tus brazos. Tú vibras desde el centro de tu cuerpo y yo persigo ese eje audaz con la obediencia de mis pasos. Luego, la tarde se hace luz en la luz líquida del tango y tú me miras como si no fuera, amor, tu libertad lo que me tiendes.

.
.
.
.

.
.
.
TODA CIUDAD
  
Toda ciudad fundada junto al mar ha de vivir nuevo diluvio. Aquel estigma persiguió como un albatros a la especie desde el limo hasta el idioma. Toda ciudad con sol perenne en el principio fue Babel o Barataria. Fue primogénita, fundada sobre el tiempo que abolía sin pudor. Pero su suerte fue su muerte, su extensión la altiva cresta. Y la declamación del aire, la lluvia azul, fina en los arrecifes, descendió sobre la tierra. Indiferente al fuego, a la lombriz, huella viva en la llama, yema en el túnel subterráneo del verano, rastro de todas las ausencias. Calcinada la ciudad, hicimos muescas en el fango, signos de nuestra honrosa rendición en las escamas de los árboles. Vino la edad oscura de la lluvia, el esplendor de los manglares, y nada supo esta ciudad ya de ninguno de nosotros. Bajo el alud de nuestras posesiones hubo una boca intacta, el colmenar oscuro de otra piel donde la luz en círculos manaba. Buscábamos en la oquedad del tórax el dolor y estaba fuera, en la unidad sin tuétano del fango. En la ciudad que amó como un esclavo al incendiario de su dueño. Eso era el alba: trizas de sordo amor contra las rocas y el pañuelo de la sal bajo la espuma. Y esto es el mar: vienen sin fin gaviotas que al entrar en la ciudad cambian su forma por palomas sin límite sobre la gris continuidad del mundo. Una ciudad volaba con su propio alción circunvalándole y un dios amnésico, ciego de los dos ojos, cercenó sus gárgolas. Nada queda ya que cruja a nuestra vista o desafíe a la espuma. Hay niños y mujeres sepultados bajo lápidas sin nombre en los suburbios y la sangre de los hombres cae indiscriminadamente sobre el surco o sobre el páramo. Hay pruebas de que el pálido barniz de nuestros ojos contenía en su formol ya las semillas de la pérdida. Hay quien desde el circuncidado mar nos llama, huérfano de latitud, sin piedra ni pulmón donde amarrar el foque de su sueño. Hay miedo en sus extremidades, ablaciones en sus trópicos, y su cielo es nuestro suelo, su esperanza nuestro albatros. Ésta es la edad oscura de la branquia: viene sobre el amor del mar matando céfiros la lluvia, bajo la luz del sol furtiva y ácida la lluvia, y las palomas que cruzaron el diluvio para izar sobre los árboles banderas blancas. 

.
Carlos Jimenez Arribas (Madrid 1966) es escritor, traductor, poeta. Entre sus libros de poesía, Darwin en las galápagos (2008, DVD), Manual de supervivencia (2002, DVD). 
.
Su página web, aquí.

jueves, 20 de octubre de 2011

VICENTE GUTIERREZ: ENTIERRO DEL POEMA

Acción poética realizada por Vicente Gutiérrez en Santander el 26 de Noviembre de 2006. Enterramiento de 3 poemas inéditos. Filmada por Noé Ortega.

.
.
.



.
.
,

Más sobre Vicente Gutierrez, en:


http://vicentegrez.blogspot.com/
.
.
.
.

miércoles, 19 de octubre de 2011

CONCHA GARCIA: LA LUCIDEZ DEL VACÍO Y DEL SILENCIO



.

La poesía con juicios altisonantes nunca me ha dicho nada porque me parece inverosímil. No se muestran las verdades sólo porque el poeta las pronuncia como un discurso (además, ¿qué es la Verdad? , o mejor: ¿qué es un Poeta?). Estamos lejos del romanticismo que en su aspecto más innovador nos dio una mirada al mundo mediante un yo que se buscaba a sí mismo fusionando lo real e irreal y asimismo rechazaba formar parte de la Naturaleza ensalzando su individualidad. Algo en el fondo tremendamente egocéntrico. Era ese un yo, cuyas raíces se clavan en la filosofía kantiana, y le daba valor al sentimiento propio como método de conocimiento. Pero ha resultado demasiado poderoso y no ha podido con su peso. Ni siquiera nos vale ya la subjetividad de la que se apropiaba, que pertenecía exclusivamente al ámbito de los varones de una clase social.
.

.









.

82 ( Lo de ella. Primera parte)

La figura de quien camina
Acechando escaparates y no teme
Objetos reencontrados sino
El doblez de lo que ya tiene.



87 ( Lo de ella. Primera parte)

Encendidas trizas
donde se ilumina un cuerpo
y las perennes rabias donde hacerse un hueco.



.
.
.

Lo de ella es un poemario de poemas breves como destellos de sensaciones e intuiciones. Lo escribí paralelamente a una novela que se ha reeditado este año titulada Miamor.doc. Ella es un juego de yoes, un poliedro de almas si se puede decir así, que se entrecruzan y marcan una suerte de itinerario de la sensación. Yo era la niña que había sido, la mujer que no había cumplido su destino histórico-cultural, la joven curiosa y desencantada, la solitaria por vocación que caminaba por la ciudad, era todas ellas, así capturaba mi propia historia.

Fíjate en que en la mayoría de estos conceptos gira sobre todo la infancia ya irremediablemente perdida y con ella, la inocencia. Hay un verso que dice “Y qué perdura/ cuando muera”, esa pregunta nos deja una desazón infinita. La existencia borra todo aquello que crea porque la condición natural de la misma es asumir, como diría el psicoanálisis, la pérdida. Cuando eres niña no tienes aún conciencia de eso y precisamente por eso la vida es plena. Por eso hay que saborear el “sinsabor”.

.
.
.




.
.
.



Fisura

Recomienda usura con la pausa.
¿Qué es eso? Alargar. Es alargar.

.
.
.
.
.
.
.
Lo escrito

La compulsión y el estrechamiento,
o mejor, el cerco, la baba que
hubiese querido esparcida en mi cuerpo,
el rato, lo largo del instante
en que perdí los péndulos, las medidas,
la pesa de enorme grosor que te
echaba en los labios muriéndome
extendida más sola que tú.  
.  
.  
.

.
.
.
.
.
.
.
Deambular 
.
Aparta el caminante a la que camina 
y así surgen los cruces, 
las avenidas transversales 
las calles en diagonal y las callejuelas oscuras.
y .
.
.
.
Sobre Concha García, aquí. 



.  
.  
.

lunes, 17 de octubre de 2011

ROQUE DALTON, RELECTURA TRAS EL 15 OCTUBRE

.
No confundir, somos poetas que escribimos desde la clandestinidad en que vivimos. No somos, pues, cómodos e impunes anonimistas: de cara estamos contra el enemigo y cabalgamos muy cerca de él, en la misma pista . Y al sistema y a los hombres que atacamos desde nuestra poesía con nuestras vidas les damos la oportunidad de que se cobren, día tras día.
 .
.
Poemas clandestinos, de Roque Dalton
.
.
.
.