LETRA PEQUEÑA, DE CARMEN CAMACHO

Con la maestría tan andaluza, mediterránea, mestiza, soleada, que la escritura de Carmen Camacho nos tiene acostumbrados y sorprendidos, simultáneamente, llegó esta plaquette LETRA PEQUEÑA, número 4 de la Colección Poética y peatonal que dirige Cabriel Viñals. Es una gozada dejarse interpelar, remover, seducir o elevar, por su poesía, mezcla prodigiosa de sencillez, hondura y verdad.


V. G.

Tú sin prisa, relojero.
Para hacer un buen reloj
hace falta echarle tiempo.



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Embustera:
Las verdades a medias
son mentiras enteras.



*



Letra pequeña

Poquiteando,
poquiteando,
me he inventado
un diccionario.

Piensa y verás:
tú sientes cosas
que están por nombrar.



Carmen Camacho, Alcaudete, Jaen, 1976.
Vivescribe en Sevilla, a su aire.
Leer más sobre ella, acá

CERCANÍAS. REFLEXIONES ABIERTAS SOBRE POESÍA CONTEMPORÁNEA. Ciclo de encuentros y recitales

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Arturo Borra y Viktor Gómez, el viernes 26 de octubre de 2012

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Beatriz Viol

Daniel Bellón

David Eloy Rodríguez

Víktor Gómez

Arturo Borra

Miguel Veyrat

Carmen Camacho

T.S. Norio

Miguel Ángel García Argüez

María Salgado

POEMA INÉDITO DE CARMEN CAMACHO en el libro coral POR DONDE PASA LA POESÍA

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Carmen Camacho

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En el reino de ¡oh!

todo eran placeres.

REMEDIO NATURAL

Arrambla con la sombra de algún tilo

que aún guarde —entre el óxido, las latas,

la mierda— yerbamarga, jaramagos,

cenizas de la infancia, si es posible,

trazas del vaivén de tu columpio.

Haz con ello un hatillo, préndetelo

al moño y sal de marcha.

                           Atrévete

a probar este producto en nuestras

cómodas monodosis de biznaga.

Arranca el monte alto, el de Bulnes,

que en la pared colgado decolora

la flama. Dale puerta al póster, pronto.

Que la piel de tu estancia

respire, blanca, y no mienta: en veinte

metros cuadrados no queda sitio para

tanta tonta esperanza.

Injerta un cable, yodo

y un mechón de tu cabello

en el árbol que     fue este poste

que está a la puerta de la urbanización

que antes fuera     la casa de tu abuela.

Aventa, en luna nueva,

versos que robes de algún huerto. Sirven

dale al monte, lucero,

yo me aromo de romero,

daré tu corazón por alimento.

Saca los pies del texto,

mójalos en la tinta amniótica

que menea el renglón y, sobre todo,

aunque esta tarde sea de las de antes,

nunca llames alcoba al dormitorio

que compraste en Ikea. Ni amante a ése.

Administra esta savia,

sacrifica a una barbie virgen extra

ofrece su sangre plástica en holocausto.

Alza en las ruinas un templo a tu tiempo

dedicado. Vuelve después a la casa

de tu hermano. O al mar.

Sanarás.

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Poema inédito de Carmen Camacho incluido en el libro coral Por donde pasa la poesía (Baile del Sol, 2011)

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JOSE VIÑALS: 2 POEMAS EN VIDEO

José Viñals recitando "Mujer de amor con mi apellido".
Vídeo de Carmen Camacho.








José Viñals recitando "Maestro de Pala".
Vídeo de Carmen Camacho.

CARMEN CAMACHO: ENTREVISTA Y POEMAS INÉDITOS (II)

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Continuamos con la charla-entrevista a Carmen Camacho. Dos de tres. Y con dos poemas inéditos. Se ruega lectura lenta y más.

Y os recuerdo, que el próximo viernes 23 en Libreria Primado y el sábado en Café El Dorado estará junto a Alberto García-Teresa y David Franco Monthiel, recitando, re-citando...

Víktor

V. - ¿Cómo definirías tu poesía? ¿Qué objetivos priorizas en ella?

Uf, no tengo ni idea. No sé cómo definirla, eso es difícil para mí. Últimamente pienso bastante en ello. Me considero personilla intensita en palabra, obra y omisión, pero la apariencia de las cosas que hago creo que tienen la impronta de lo fresco…o al menos a mí me lo parecen, no sé. Aunque, bien mirado, lo uno no tiene por qué estar reñido con lo otro… Ya lo tengo: vital. Creo que la poesía me sale vital, sí. Esa es la palabra.

Y en las prioridades… no priorizo nada a la hora de escribir, dejo que la escritura misma me cuente cosas. Así al menos es cuando escribo poesía. Nunca me sé cómo va a terminar un poema –y si algún día terminará siquiera-. Nunca sé tampoco qué bofetá o qué abrazo me va a dar lo que escriba. Siendo así, llevando hasta allí la escritura, ella se convierte incluso en una cosa peligrosa, entraña sus riesgos: que muchas veces me he dicho a la cara cosas que ni quisiera y ahí están. Luego viene el trabajar el poema hasta dejarlo como el poema quiera, también, que a una automáticamente no le podrá salir casi nunca lo que quería decir-o el poema decirle-. No sé si me explico.

Y se me olvidaba: que esta cosa de este proceso así y su resultado, yo entiendo (o mejor dicho, he comprobado) que no acaba siendo casi nunca una pamplina individual, de lloriqueo o verbeneo flácido: que he visto que lo que se escribe de una misma a veces es tan común que lo entendemos todas. Tan especialita no soy. Es más, me gusta ser común.

V.- ¿Qué considerás no valido en poesía, qué rechazas de entrada en tus procesos de lectoescritura?

No, no vale todo en la poesía, creo yo. Todo es poesía menos la poesía, decía el Parra. A veces me lo parece. No veo que sea poesía las chorradicas burguesas o progres de uno solo, ni lo que pase el escrutinio del filólogo, ni lo que se escriba con voluntad otra (de triunfar, de ponerse una estupenda tontamente, de publicar, de cumplir consignas, en definitiva, económicas y sociales –dicho sea eso de “sociales” malamente- ). Me vale el juego, la indagación, el lenguaje con las carnes abiertas, el verbo hecho verbo y habitando entre nosotros. Lo que no sea eso, intentar escribirlo no puedo, querer leerlo no quiero, me duermo.

V. - ¿Qué tipo de realismo consideras valido en poesía?

C. - Uf, difícil también, la pregunta. A ver, es que tendríamos que empezar a hablar primero de qué es realismo y más, de qué es realidad y cosas desas. Yo soy muy agustiniana en eso –no del de Hipona, de Agustín García Calvo-. No tragar con la falsía de la Realidad ya es todo un paso. Y desde ahí, lo dicho: que lo que me es común a los demás me interesa, y ese es el “realismo” más válido en poesía que conozco.

¿Qué valoras más de tus lecturas últimas?

Mis lecturas últimas… soy un auténtico caos leyendo. Puedo leer a la par 20 libros, de los cuales acabo algunos, otros los dejo (o ellos me dejan a mí, yo ya ni sé) y otros acabo releyendo como quien una y otra vez se acuesta con el mismo porque tantísimo le gusta. Siempre digo que soy una pésima lectora, pero una estupenda relectora, ahí aprovecho a tope.

Destaco, no puedo evitar, de mis penúltimas relecturas, “Los Poemas del Bloqueo”, de Luis Melgarejo, que lo acaban de reeditar con primor en Los Cuadernos del Vigía.

¿Con qué poetas animarías a los jóvenes hacia lecturas críticas de poesía?

Soy antigüita antigüita en esto: yo les daría una selección de preciosuras de Lorca, no sé, les buscaría unos textos en prosa, o sus postales mismo, que tiene las palabras dando saltos … Los mandaría luego un rato con Ory, a que se estuvieran ahí con los Aerolitos divirtiendo. ¿Y del Aníbal Núñez primero? ¿qué me cuentas? Ya sé que el último Aníbal era ya para morirse del gusto, pero el de “Amiga te contemplo mientras suena/ lusindescai güiz daiamons” engancha y tanto. Y a Chicho Sánchez Ferlosio, cantadito y todo. Bueno, y si están crecidos, les pongo algo del Blake. Y el “me desordeno amor, me desordeno” de Carilda. Y a Safo, con la lengua espesada al punto, sintiéndose infeliz. Los mandaría además a los jóvenes todos, a los carnavales de Cádiz, a que escucharan romanceros y coplillas por la calle, y a casa de mi tía Loles, para que les diga alguna letrilla mientras se comen una sopa de tomate. Y al Parra, claro. Y Las Ciudades Invisibles, que no es poesía pero sí o no sé. Y las adivinanzas de Isabel Escudero, si esos jóvenes tienen aún cerquita en el tiempo al niño que son. Para el colmo de los colmos ya: si la cosa va en serio yo les daría el texto “Tres docenas de consejos para poetas jóvenes” que le leí a Riechmann en su libro maravilloso Resistencia de Materiales.

DOS POEMAS INÉDITOS

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La música será la peor. Apestará a tabaco, vacilará a las pavas. De nuevo ese olor, a pescado podrido. Avisa de la etapa negra. La última vez, su hermana miró debajo del armario para asegurarse de que no había ningún bicho muerto. Sólo las tristes saben que así sólo pueden oler dos cosas: el vientre corrupto o las circunstancias.


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Aquella noche no buscó entre las gentes. No regresó ningún amante. No escribió la carta. No terminó el esquema. No se disculpó ante su hermana. Esas no son cosas de avestruces.

CARMEN CAMACHO: Desnuda entrevista y poemas inéditos. Una espalda que sabe de los signos de la mano.

CARMEN CAMACHO

www.carmencamacho.net


Alcaudete (Jaén), 1976, vive en Sevilla. Ha publicado dos libros de poesía, Arrojada (Cangrejo Pistolero Ed.) y 777 (Taller del Hechicero). Su obra está recogida asimismo en varias antologías de España, México, Chile y Perú, tales como Poesía Viva de Andalucía, Cuento Vivo de Andalucía, No todo es Juan Ramón, todo es Juan Ramón; El Arca Bestiario y Ficciones de treintaiún narradores hispanoamericanos; Literatur, Microscopios Eróticos, Ellas, Banda Aparte, o Literatura Comprimida, entre otras, así como en diversas revistas de creación literaria nacionales e internacionales, como Renacimiento, La Más Bella, Los Noveles, Luke, Nayagua, El Invisible Anillo, Alhucema, Sulscrito, Cámara Lenta, Volandas, Impracabeza, Dulce Arsénico, Luvina, Parteaguas, Punto de Partida, La Cinta de Moebius, Revista Kistch, Chichimeca…
Interesada en la acción poética, ha recitado en universidades y espacios culturales de España, Portugal y México. Forma parte del consejo editor de la revista del Centro de Poesía José Hierro (Madrid) y ejerce labor de crítica literaria para las revistas Renacimiento y Puerto, ambas de Sevilla. En 2006 realizó y presentó en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara (México) una antología de poetas jóvenes andaluces, editada por la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM).

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Acabando el 2008, Carmen Camacho, generosidad espontánea, corazón sagaz y osado, palabra desnuda, como su espalda, compartió inquietudes con nosotros. Así comenzaba la charla:

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V. -¿Es la poesía un vehículo de comunicación saturado o caben todavía formular nuevas propuestas en resistencia a un mercado difícil por la baja atención masiva?

C. - El día que la poesía pete, yo me borro. Es decir, si algún día la palabra no nos sirve para poner el lenguaje al borde y para que esa palabra al filo deshaga a la otra, la falsísima, la de los discursos de laboratorio que nos tragamos en anuncios y discursos de personica mayor, ese día habrá que quitarse del medio, digo yo. Pero eso es imposible: habríamos llegado a quedarnos absolutamente comidos y escupidos por los bienestares y sus pamplinas, habríamos llegado a ser Replicantes. Y no, la verdad, la cosa está chunga, pero no nos veo en esas.

Y además, aunque llegáramos: nos quedarían los poemas ya escritos por gente de lucidez furiosa. Y eso, quedándonos algo de entendederas, no nos lo quitaría nadie.

Creo que la poesía es continuo ir cada vez más allá y llevar la palabra hasta las últimas estribaciones suyas, hacerla que pingue, que ella sola haga lo suyo en su rebrinco. Y eso, como dice un buen amigo mío, no deja el mundo como estaba.

Y bueno, el Mercado, sí, el Mercado es indiferente porque el Mercado es lo que quieren Ellos, este Sistema que tanto dicta vaselina mediante. Pero debajo hay, hay cosas y poesía de las cosas, y a la gente, en cuanto la dejas y se deja en ello, se presta. Y si no obsérvalo: en cuanto le quitas a la poesía su capa de engolamiento y la dejas que sea ella misma un rato, y en cuanto también los lectores –o los oidores- hacen también esto, aparecen las ganas de leer poesía.

Fotografía de Juan José Gómez Molina, amigo de la poeta,

fallecido recientemente, a la que nos retrata así.

INÉDITOS

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ÑANDÚ


Como en alguna otra ocasión, ese día deseó acicalarse, como una pava, y salir a buscar por las discos de moda al guapo que la quisiera. Le dieron ganas cuando, ya en el restaurante, levantó la cara, eso sí, sin quitarse el sombrero, y vio a aquellos jóvenes de buena clase que tomaban con la mano del reloj la salsera para aderezar el salmón así, sin el servilismo de la cucharilla.





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TELEFONEÓ A SU AMANTE NÚMERO SIETE. Horas antes había simulado un dolor de estómago con tal de no despedirlo con arrumacos. Después de varios meses, el amante número siete se duchaba en casa, y le pedía que le frotara la espalda. Estuvo huraña. Él se secó con la clásica toalla de los amantes, una para todos. Anda en el toallero, a veces húmeda.

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DAVID FRANCO, CARMEN CAMACHO Y ALBERTO GARCIA-TERESA: RECITALES EN VALENCIA, ENERO 23 Y 24

UNA INCURSION + TRES POLIZONES + POESIA SIN FRENO =
DOS RECITALES Y MIL CIEN RAZONES PARA UN BAILE DEL
SOL

Carmen Camacho (Alcaudete, 1976) vivescribe en Sevilla. Ha publicado hasta el momento tres poemarios: Arrojada, 777 y Minimás. http://www.carmencamacho.net/

David Franco Monthiel (Cádiz, 1976) forma parte de La Palabra Itinerante. Ha publicado Renta básica de olvido, Aforos completos y otros mínimos aforismos y Las cenizas de Salvochea. http://dabolico.blogspot.com/

Alberto García-Teresa (Madrid, 1980) es crítico literario, antólogo y coordinador de diversas publicaciones de literatura fantástica. Hay que comerse el mundo a dentelladas es su primer poemario editado.