viernes, 2 de enero de 2009

ANTONIO MENDEZ RUBIO: "Ahora lo sé. Lo desconozco ahora"

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Vemos el pasado, el futuro,
y anhelamos lo que no existe:
nuestra alegría más sincera
se mezcla con algún dolor.
Percy Bysshe Shelley
André Kertész: Martinique, 1 enero 1972


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Asedio


Imaginar una parte del cielo

que se nubla. Así,

tender la mano

a lo que está cambiando

sin descubrirse. Pues

saber que no sucederá

no interrumpe el deseo,

lo espolea.
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Antonio Méndez Rubio
Historia del daño:
Un lugar que no existe (1995-1997)
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Tomas Segovia: Diferencias sobre el invierno







I


No es el calor u su clemencia roja

Lo más precioso que nos despoja

El invierno en su abierta sepultura


Lo que su avance mudo y obstinado

Ha dejado hace mucho sepultado

Es todo sitio para una frescura.

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V


Pero su drama es tan moroso y leve

es tan ingrávido su cataclismo

Que en él se calla hasta el enigma mismo

y sonámbulamente cae la nieve.

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VI


Si su contacto hiela a la vez quema

la violenta visión de su blancura


Con doble estratagema

La nieve aserta su noticia pura.

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XIV


Con su helada evidencia

La nieve dice que ella es otra cosa

Asentada en la vasta diferencia

Que va de un ser que nace a un algo que se posa.

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XVI


Fugitiva victoria

No prolongable en nada

La del altivo trazo en la extensión nevada

Que un signo puro no hace historia.



Tomás Segovia

(Fragmentos de Diferencias sobre el invierno, del poemario Noticia natural, publicado en Pre-Textos en 1992)


Carlos Piera: Lo suficiente tiene su ritmo




SOBRE UN TEMA DE CLAUDIO RODRIGUEZ


También hay que llorar lo que no cambia; ahora

el río pasa pero no es el río, el viento corre pero no es el viento,

ni tenemos velas, ni tenemos barca. Un solo ruido,

ventana mediocre de muchos fugaces,

tiene Buridán un burro perdido.


Carlos Piera
Versos
(1972)

JORGE BOCCANERA: De amiticia




XXXII

A Norberto Salinas


La mariposa amarilla bebe el néctar

de la verbena.

Cada movimiento de sus alas repite

el mismo pensamiento:

Tengo un amigo,

no hay número posible

para esa suma.



Jorge Boccanera
Palma Real
VIII Premio Casa de América
de Poesía Americana