Julio Obeso: poema nº 21 de Lo imnediato, el hombre

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[caption id="" align="aligncenter" width="445" caption="Gabriela Gutierrez"][/caption]

21.-

Será en un día neutro

no sé, quizás en jueves

o en un mundo sin cobertura.

Quinientas mañanas cumplen

el ridículo porcentaje

de la inocencia.

Pero aúllan lobos resabiados

y no te encuentro,

no te encuentro.

Julio Obeso González

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DIALOGO POLIARTÍSTICO para lunes 23 de marzo

Recibí esta interesante propuesta de Mª Angeles Lence vía carta que hago extensible:

Hola, amig@

se trata de un proyecto plástico-poético que parte del Taller de poesia en valencià de la UPV. Hemos trabajado en él durante un año, observando las obras de pintores, grabadores, escultores, instaladores ... compañeros también de la UPV a la vez que escribíamos textos según lo que nos transmitían esas producciones artísticas. Finalmente se hizo  una selección de obra-poema y es la que mañana culminará el proceso con una exposición en la facultad de Bellas Artes, sita en Camino de Vera. Te adjunto el cartel con toda la información: participantes, lugar y hora.

Si quieres acompañarnos, allí estaremos, un abrazo, Ángeles

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ROCIO SILVA-SANTISTEBAN: CHUNNIQWASI (un poema de Las hijas del terror)

[caption id="" align="aligncenter" width="320" caption="Las hijas del Terror"][/caption]

CHUNNIQWASI

(¿qué hay dentro de las casas?)

Rocío Silva Santisteban

para Natalia y Sandro Una sombra renegrida. Restos de alas. Desechos. La marca de un hachazo cortando desde lo alto un cráneo vivo. Llanto de viejos y llanto de niños. Un olor a abandono y a sobaco. El rastro de una metralla. Hormigas trituradas bajo una bota negra. Gusanos blancos, arrastrándose por los muros, lamiendo los restos. Vestigios. Lamentos. A veces el olor dulce de una retama que nace del tapial. Un rumor de gases concentrados debajo de la tierra. Matorrales y hormigas gigantes. Soledad. Pirkas regadas por ambos lados del camino. Las huellas del fogón donde la mujer humeó su sombrero al encender la leña donde preparaba chochoca y decía, alalai, y seguía moviendo la cuchara de palo. Sangre negra, dura, pegoteada al barro, salpicada por aquí y por allá. El río lamiendo las piedras. Huellas de botas corriendo a la vera del camino mientras pasa uno detrás de otro el convoy de la guerra.

(publicado en Lunas Rojas 14 (a) , mayo 2007)

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