ROGER SANTIBAÑEZ: LEZAMÍN RESPONDON

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Sobre AMARANTH precedido de AMASTRIS, leer en Sol negro, acá.
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Un consejo sano: sepamos vivir entre diablos y entre santos

seamos de alguna manera ángeles buenos y/o ángeles malos

Sepamos prendernos como bonzos en fuego de pasión

No seamos con frecuencia tibios de corazón. Eso es todo.

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Pablo Guevara

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3. Centro de Lima
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Anticuchera abofetea mis labios preferidos
Mientras suben las nubes exquisitas tras
Bambalinas lindas de anilina en el Paseo
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La pileta con sus niños calatos rodaviíza
El verano oquendiano & la calor de niña
Del Villa María me sorprende esperándome
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Preciosa huída de las gordas columnas
De la justicia almibarada bajo máscaras
Andinas donde nadie recuerda su pasado
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Ver si los corderos fueron ya sacrificados
Nocturna umbría selva del pastel azafranado
Pelo rubio que caía sobre pubis machigüenga
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Roger Santibañez, poeta migrante en su letra, en su sangre, en su ojo oblicuo, en su pulso libérrimo, publicó en el 2010 AMARANTH precedido de AMASTRIS en la Ed. Amargord, Colección Trasanlántica que dirige Juan Soros y al que pertenece este fragmento de UN OSCURO DULCE LIMANO (homenaje a Pablo Guevara). Otra música desprendida del límite, descentrada de los pilares del auditorio y las cañadas del río deseante de deltas. Ahí vuelve una onda perlada de excrementos divinos, sonoros y no resumibles, cómo todo abono del no-mundo, esa posibilidad inaudita de lo mestizo, sin abolir pigmentaciones, arrugas, olor, cuerpos.
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Voz en la fisura de los olvidos, trasluz del tiempo de los venados , las insolaciones, el descarrilamiento del enser y el ser en los malecones de la historia. Voz coz oscura mano que mantiene unidos un instante la intuición, lo ciego, la esperanza, huellas de daño y silencios del testigo. Una tozudez es la palabra santivañezlana sobre lo borrado con luz artificial.
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Víktor Gómez
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Y sobre el intenso poeta Pablo Guevara, leer en Kolumna ocupa, aquí

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Julio Cortazar: PAMEOS Y MEOPAS

Milonga

Extraño la Cruz del Sur

cuando la sed me hace alzar la cabeza

para beber tu negro vino medianoche.

Y extraño las esquinas con almacenes dormilones

donde el perfume de la yerba tiembla en la piel del aire.
Comprender que eso está siempre allá

como un bolsillo donde a cada rato

la mano busca una moneda el cortapluma el peine

la mano infatigable de una oscura memoria

que recuenta sus muertos.
La Cruz del Sur el mate amargo.

Y las voces de amigos

usándose con otros.

JULIO CORTAZAR

( Pameos y Meopas

II Razones de la cólera)

(In)utilidad de la poesía

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la poesía me sirvió para esto:


no pude ser feliz, ello me fue negado,


pero escribí"

(Enrique Lihn).

ADRIANO CORRALES: COSTA RICA A FLOR DE VERSO Y ESPINA

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Pienso que en mi país la poesía no ha tenido un suceso digno de repercusión internacional, como es el caso de nuestra vecina Nicaragua, por ejemplo. Sin embargo hay voces que han alcanzado una altura inusitada para el medio y que todavía, desgraciadamente, no se han reconocido como corresponde. Entre esas voces hay que mencionar, sin ninguna discusión, a Eunice Odio, una poeta todavía incomprendida en Costa Rica, entre otras cosas por haber renegado de su nacionalidad autoexiliándose en México donde murió, cuya obra, de una profundidad metafísica y existencial extarordinarias, merece estar al lado de las mejores voces de la poesía latinoamericana o hispanoamericana. Hay otras voces de poetas ya muertos, como Carlos Rafael Duverrán o Virginia Gruter, quienes, repito, todavía no ocupan el lugar que merecen según mi juicio. Sin embargo, en las últimas décadas la poesía costarricense está en una especie de despegue, y hay una serie de poetas entre los 20 y los 40 años, que, sin duda, darán mucho qué decir en un futuro próximo. Considero que Costa Rica ha tenido la posibilidad, por sus condiciones históricas, socieconómicas y políticas, de "acumular fuerzas" un poco en silencio, y ya está sonando la hora de ocupar un espacio en el concierto internacional de la poesía. No deseo mencionar nombres por ahora, pero tengo la certeza de que muy pronto, algunos y algunas, de ellos y ellas, estarán en las mejores antologías de la poesía hispanoamericana.

Arte poética 1

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La diferencia

entre comediante y poeta

consiste en que

el segundo

no se inclina

para que le aplaudan

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Arte poética 3

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Al amanecer

como siempre

sacamos las bolsas de basura

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si no pasa el camión municipal

es como escribir poemas

y no publicarlos
o lo peor

publicar

para que nadie los lea

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Adriano Corrales
Costa Rica (1958)

LA CONCIENCIA según Mario Benedetti

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La conciencia es ubicua

la siento a veces en el pecho

pero tambien esta en las manos

en la garganta en las pupilas

en las rodillas en los pulmones

pero la conciencia mas conciencia

es la que se instala en el cerebro

y alli ordena prohibe festeja

y hasta recorre interminablemente

los archipielagos del alma

la conciencia es incomoda

impalpable invisible pero incomoda

usa el reproche y las bofetadas

las penitencias y el sosiego

las recompensas y las paradojas

los gestos luminosos y libertarios

pero la conciencia mas conciencia

es la que nos aprieta el corazon

y vaga por los canales de la sangre

Mario Benedetti

HUGO MUGICA: Sed adentro

Junto a Noche abierta, Sed adentro es el poemario que más veces he releido de este poeta argentino-universal, Hugo Múgica. Su poesía me abre canales subcutaneos hacia una experiencia inefable del ser, de lo esencial, del sentido. Y cómo es de mis lecturas íntimas y preferidas os participo reseña del libro en cuestión.

Vuestro Viktor

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Gusta Hugo Mujica de darle vueltas al lenguaje para descubrirle nuevos
sentidos. El ejemplo que copio es de Sed adentro, quizás el mejor de sus libros y al que el propio autor se ha referido en alguna ocasión como "el más cálido, el más despojado":

Hay que osar lo abierto y la caída:
el desierto de la sed
no la sed del desierto

y de abrir brechas en la realidad para señalar sendas nuevas:

Lo que busca con su bastón
el ciego es la luz, no el camino.

Las referencias a la naturaleza son habituales en esta poesía que busca el sentido no amontonando referencias, sino desbrozando hasta llegar a lo esencial:


La lluvia

no deja trazos, sólo pasa,

desnudando.

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Extractado de: http://www.hugomujica.com.ar/

HUGO MUGICA:

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bosque talado

grita,

pero no sabe que grita

como el ángel de mármol
sobre la tumba de un niño

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MANUEL VAZQUEZ: 18 años en prisión y en la libertad de sus versos inacallables

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Manuel Vázquez Portal. Escritor cubano encarcelado por sus ideas. En estos momentos cumple una condena de 18 años por ejercer el periodismo no oficial en Cuba. Nació en Morón, provincia de Ciego de Ávila. Poeta y narrador. Ha publicado, entre otros, A mano abierta, Cantos iniciales y Del pecho como una gota. Los poemas escogidos para este número son parte del libro Celda número cero

Cuando impone el silencio su majestad sinfónica,

el cielo entra a mi celda.

Entonces no soy pobre ni estoy solo.

La música esencial de planetas lejanos

me enriquece y me puebla,

soy el mundo creciendo en una ergástula:

Crezco hasta los perdones,

me acerco más a Dios.

Voy prodigando alivio a todas las afrentas

e ignoro las traiciones.

Quien allanó mi casa con oculto furor de bayonetas,

quien difamó mi nombre

con falsos argumentos

y quienes me encarcelan

tendrán como castigo sólo la oscuridad de todos los olvidos.

No me son importantes los guardianes

-torvos, hoscos esclavos de afanes superiores-

ni las rejas detienen mi rauda ensoñación.

La libertad,

un pájaro inmortal que trina en la memoria,

se eleva y me traslada,

abrazo a mi mujer,

acaricio a mis hijos

y vuelvo a mi jergón de prisionero

donde duermo otra vez como los santos.

Han caído en la trampa de encerrar lo imposible.

Manuel Vazquez Portal

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En qué nave partieron mis anhelos,

acaso en la tardía ingenuidad, en el bronco crujir

de la tormenta que descuajó mis credos.

Manuel Vazquez Portal

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Vengo, patria, a traerte un colibrí

que descubrí

en mi oreja.

Brindarte marañones que salvé en el recuerdo,

plantarte aquel ciruelo que creció en mi orfandad.

Vengo, patria, a decirte que no existes

que la nieve te cubre los tejados,

que el desierto te borra la floresta

que no te lloro ya porque te olvido.

Vengo, patria, a inventarte, a no sufrirte más

porque me naces de un abrazo que doy,

de un amigo que parte,

de un hijo que me aguarda en el portal

de un buen verso de amor

que me proteja contra los desalientos.

Vengo, patria, a abrazarte

para fundarnos juntos.

Manuel Vázquez Portal

María Emilia Cornejo: joven poeta peruana en la frontera

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SOY LA MUCHACHA MALA DE LA HISTORIA

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Soy La muchacha mala de la historia
La que fornicó con tres hombres
Y le sacó cuernos a su marido.
Soy la mujer
Que lo engaño cotidianamente
Por un miserable plato de lentejas,
La que le quitó lentamente su ropaje de bondad
Hasta convertirlo en una piedra
Negra y esteril
Soy la mujer que lo castró
Con infinitos gestos de ternura
Y gemidos falsos en la cama
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Soy La muchacha mala de la historia.

Mª Emilia Cornejo

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Semblanza

(extractado de educared.edu.pe/estudiantes/literatura/cornejo1.htm)

María Emilia Cornejo tenía 23 años en 1972 cuando se suicidó. Pocos sabían que era poeta, salvo quienes la conocían de cerca, alumnos y profesores de la Universidad de San Marcos. En su corta vida, en los pocos poemas que logró escribir, dio un vuelco a la poesía peruana escrita por mujeres. Es cierto que existe una tradición de mujeres que escribe poesía en el siglo XX, principalmente en los años veinte Magda Portal y, desde los años cincuenta, Blanca Varela. Y es verdad también que la poesía en manos de esas escritoras, y de unas pocas más como Carmen Ollé ahora o Rocío Silva Santisteban, es una escritura que sin proclamarse necesariamente feminista, reclama con fuerza el derecho de la mujer de tener un lugar importante en la sociedad. Pero es verdad también que la mayor porción de la poesía escrita por mujeres en todo el siglo XX ha sido una poesía edulcorada, repetitiva, poco creativa. María Emilia Cornejo tuvo, en este marco, el efecto de un rayo. Su poesía, cuando se difundió en los ochenta, pareció chocante. Y lo era porque se atrevía a trastocar los roles en la sociedad patriarcal, porque abordaba la inconveniente, y, hasta cierto punto, lo prohibido. Ese libro suyo, A la mitad del camino recorrido (1986), espasmódico, violento, balbuceante a ratos, era algo que no se había visto en décadas de poesía peruana. María Emilia Cornejo, "la muchacha mala de la historia", como dice uno de sus textos se ha convertido en la poeta paradigmática, de la segunda mitad del siglo XX.

Por Marco Martos

Jorge Boccanera:

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Hay que incendiar a la poesía

y cantar luego

con las cenizas útiles.

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Jorge Boccanera, del oficio del poeta. 1979

(Poeta y periodista. Bahía Blanca, Argentina, 1952)

JORGE TEILLIER: Hacia ese lar poético común

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En el prólogo al libro Muertes y maravillas, sostiene:

"no importa ser buen o mal poeta, escribir buenos o malos versos, sino transformarse en poeta, superar la avería de lo cotidiano, luchar contra el universo que se deshace, no aceptar los valores que no sean poéticos, seguir escuchando el ruiseñor de Keats, que da alegría para siempre. De qué le vale escribir versos a tanto personaje resentido, encerrado en una oscuridad sin puerta de escape, que vemos deambular por el mundo literario"

Jorge Tellier

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OLIVERIO GIRONDO: POESIA ILIMITADA

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"En la eropsiquis plena de huéspedes
entonces meandros de
espera ausencia
enludanados muslos de estival epicentro
tumultos extradérmicos
excoriaciones fiebre de noche que burmua
y aola aola aola
al abrirse las venas
con un pezlampo inmerso en la nuca del
sueño hay que buscarlo
------------------ al poema..."

"En la masmédulda" de Oliverio Girondo

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Tener amigos favorece el ser logrado. Laura Giordani y Arturo Borra regresaron hace poco de un viaje a la Argentina y me trajeron un presente. "En la masmédula" del poetísimo Oliverio Girondo, una 1ª edición de Clásicos Losada, impreso en el 2007 en la Argentina. Leí doblemente con espanto y asombro...¿Todo eso da de sí, tanto hay en el lenguaje, en la noche -pizarra del genio- y en el incendio de una mente ferazmente dispuesta a todo lo intransitado, lo deseable, lo inconcluso? Me abrasó la lectura. Y creo que sólo he tanteado el fuego desde la proximidad, no desde dentro. La relectura es segura. Lo que deviene, imprevisible.

Gracias a los que regalan libros, derrochan amistad, saben leer y escuchan con sigilo...

Vuestro Viktor

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Los poemas escritos En la masmédula constituyen el trabajo más audaz en la obra del poeta argentino Oliverio Girondo (1891-1967), aquí el lenguaje crea toda una aventura donde se desarrolla un proceso verbal que va desde la escritura lineal y lúcida del comienzo hasta los mecanismos más remotos del lenguaje.

El estilo del poeta representa todo un experimento verbal, el cual propone que las palabras mismas dejen de separarse individualmente para fundirse en grupos. Su poesía es fundamental en el movimiento llamado martinfierrismo y explora las posibilidades más insólitas del lenguaje. Algunos críticos han llegado a relacionar este último gesto vanguardista de Girondo con un libro igualmente desesperado, constructor y destructor del sentido: Trilce , del peruano César Vallejo.

Dada la importancia de este escritor y a 50 años de haberse publicado su última obra, la Universidad del Claustro de Sor Juana (Izazaga Núm. 92, Centro Histórico) llevará a cabo en el Aula Magna el coloquio Cincuentenario de En la masmédula, de Oliverio Girondo (1891-1967) , el jueves 21 de septiembre, de 13:00 a 15:00 horas. Entrada libre.
Participarán el escritor uruguayo Eduardo Milán ( Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 1997) y la escritora Patricia Gola, una de las estudiosas en México de la obra de Oliverio Girondo.

El autor de Veinte poemas para ser leídos en el tranvía (1922), fue contemporáneo de escritores como Borges, Marechal y Güiraldes; participó en revistas que difundieron el ultraísmo, como Proa, Prisma y Martín Fierro. Sus primeros poemas, llenos de color e ironía, superan el simple apunte pintoresco y constituyen una exaltación del cosmopolitismo y de la nueva vida urbana e intentan una crítica de costumbres.

Publicó, entre otros libros, Calcomanías (1925), Espantapájaros (1932), Interlunio (1937), Persuasión de los días (1942), Campo nuestro (1946) y En la masmédula (1956), donde Oliverio Girondo realiza un desesperado intento de expresión absoluta.

Oliverio Girondo (Buenos Aires, Argentina, 1891) estudió derecho y mantuvo un estrecho contacto con poetas de la vanguardia europea, como Pablo Neruda y Federico García Lorca, por lo que empezó a publicar a partir de 1922 su primer libro de poemas. En la década de los cincuenta y guiado por un gran interés por las artes plásticas, incursionó en la pintura con una marcada tendencia surrealista gracias a su profundo conocimiento de la pintura francesa. Después de un grave accidente, falleció en 1967.
Eduardo Milán (Uruguay, 1952) es poeta y ensayista, ha publicado, entre otros libros de poesía: Esto es , Nervadura , Errar , Manto (que reúne su obra poética hasta 1997), Ostras de coraje y Acción que en un momento creí gracia . Actualmente es maestro de asignatura de la Universidad del Claustro de Sor Juana y becario del SNCA-FONCA (2000-2006).

Patricia Gola es poeta, traductora y directora de la revista de fotografía Luna córnea (CONACULTA). Ha publicado el libro de poemas Las lenguas del sol , y traducido poetas como Paul Celan, Denise Levertov, Wallace Stevens y Robert Creeley. Actualmente está en vías de publicar el libro El archipiélago de Emilio Adolfo Westphalen. Es Doctora en Letras
Iberoamericanas por la UNAM y forma parte del grupo de estudiosos que hay en México de la obra de Oliverio Girondo.

El coloquio Cincuentenario de En la masmédula, de Oliverio Girondo (1891-1967), se realizará el jueves 21 de septiembre en la Universidad del Claustro de Sor Juana, con las intervenciones de Eduardo Milán y Patricia Gola, modera Guillermo Lescano.




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La experiencia del mundo moderno ha dejado al Girondo poeta cansado y solo. Solo 'como un sapo en su cueva' pero 'con la ventana abierta a las estrellas' . El último viaje del poeta es precisamente hacia el cosmos, pero un cosmos, como advierte Enrique Molina, que es también un mundo interior, (mas)medular, un íntimo descenso a las simas del lenguaje y la existencia. La interiorización ha ido instalándose paulatinamente en la obra de Girondo hasta cumplir su proceso final, su realización absoluta, en este su último libro de poemas. En él los adentros del propio ser se inflaman en cada verso hasta ver reducido a cenizas cualquier vestigio del mundo exterior. El espacio poético que caracteriza Girondo en su último libro En la masmédula (1953-1956) transita entre lo gravitatorio, lo orbital, lo incorpóreo, lo intradérmico, lo soterráneo, lo suburbano: Oliverio, como había reclamado Paul Valéry, se consagra en este libro a crear 'un lenguaje dentro del lenguaje' , con el fin de revelar un discurso más puro, más intenso y más profundo. En Girondo más que una respuesta a esa demanda, lo que encontramos es el remate lógico de un proceso poético que culmina en esta su última producción. Dentro del ámbito poético latinoamericano resuenan algunos antecedentes como los de Vicente Huidobro, César Vallejo o del cubano Mariano Brull. En todos ellos hay un deliberado uso de las cualidades fónicas de los vocablos para dotar a las palabras de una mayor expresividad, un deseo, como señala Cintio Vitier, respecto a Brull, 'de entrar en el antes, en la nebulosa, en el umbral del idioma'. Límite, frontera, umbral de las palabras que Girondo atraviesa definitivamente en este último y definitivo arrebato creador, resuelto a reanimar su voz a través de esa 'pura impura mezcla' en que se ha convertido el lenguaje de su poesía.

Extractado de Cervantes Virtual:
http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/Girondo/index.shtml

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-----------------------LA MEZCLA

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No sólo



el fofo fondo



los ebrios lechos légamos telúricos entre fanales



---------- senos



y sus líquenes



no sólo el solicroo



las prefugas



lo impar ido



el ahonde



el tacto incauto solo



los acordes abismos de los órganos sacros del



---------- orgasmo



el gusto al riesgo en brote



al rito negro al alba con su esperezo lleno de



---------- gorriones



ni tampoco el regosto



los suspiritos sólo



ni el fortuito dial sino



o los autosondeos en pleno plexo trópico



ni las exellas menos ni en endédalo



sino la viva mezcla



la total mezcla plena



la pura impura mezcla que me merma los



---------- machimbres al almamasa tensa las terca



---------- hembras tuercas



la mezcla



sí



la mezcla con que adherí mis puentes

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CECILIA ESTEVEZ, nueva poesía mexicana

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DOS POEMAS PARA UNA
TARDE DE FUTBOL
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I
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Seguramente la muerte habitará en mí.
Lo tengo claro.
Ahora lo sé: toda la multitud
es como una roca bajo el río.
Toda la maldita humanidad
ha perdido sus extrañas fantasías…
las de amor, las de sexo, hasta las de odio.
Todos han crecido como hierba seca,
crecen para arriba pero sin vida, sin nada más.
La vida y la muerte son cristales:
un reloj negro,
un reloj blanco;
uno de nosotros perdió el tiempo.
La muerte se mete en mi vida,
Se mete a mi casa.
Habita como lirio en agua mala
y cuando yo duermo,
ella está dormida junto a mí.
--

II

VIDA Y OBRA
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Rostros iguales a defectos de fabricación,
deambulan por las calles
con olor a miseria y humedad,
con imágenes de desencarnada esperanza;
con sentimientos que nunca encuentran
su cada cual.
El ayuno de los días
cambia al hartazgo de la vida
que se va, que se queda…
que pasa sin voltear.
A veces la ternura se aparece
en una mirada, en un recuerdo
que luego se retira a un asilo de rencor,
asilo de muerte;
en donde caen todas las cosas que un día
parecían ser verdad.
Esta realidad no es transparente,
duele y se retuerce como larva;
crece.
Rostros iguales a desencanto social,
a trabajo forzado
con ojos de agua salada
que mienten para tapar un engaño
y roban por un pedazo de pan.

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Cecilia Estévez Hernández (1982). Nacida en primavera en la Cuidad de México. Egresada de la Universidad Autónoma Metropolitana, unidad Iztapalapa en la carrera de Letras Hispánicas. Mientras se adentró en el mundo de la literatura, encontró su pasión por la poesía en Garcilaso de la Vega, Federico García Lorca, T. S. Eliot y Ezra Pound. Ha realizado investigaciones que abarcan cuentos de Amado Nervo, Julio Cortázar y Luisa Valenzuela; en novela ha hecho trabajos sobre Benito Pérez Galdós, la intertextualidad en El quijote, Raymond Chandler y Soledad Puértolas. Gran apasionada de la música, se interesa por la creación de compositores húngaros, percusiones japonesas y el trabajo musical de Shigeru Umebayashi.

Enlace: http://www.destiempos.com/n9/ceciliaestevez_n9.htm

ANA MARIA RODAS: MUJER QUE CAMINA Y AMA POR EL LADO IZQUIERDO DEL CORAZON

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Mujer que duerme

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La mujer ve la luna cruzar por el rectángulo
y abraza al perro antes de abrirse al sueño.
Luna sobre la piel
piel de sirena
Sueños desportillados
amaneceres blancos
Se estira, lee lo que escriben sus amigos

---------- los ama tanto
---------- los ama a todos
El penacho del volcán le avisa
que hay viento norte
A los cincuenta y tantos, dueña de una ventana

---------- de diez metros
---------- de largo
su vientre está dormido
Las sábanas son frescas
La ciudad gime
La mujer sueña
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Poeta
El viejo rito me posee

---------- Varias noches sin sueño
después baja el río de sangre
me ahogo en ella y renazco
nueva como moneda
redonda como un sueño
perfecta en mi dolor
recordando sólo lo suficiente del pasado
para construir la

---------- telaraña

con la que cubro mi cama de soltera Sueños de luna

Te soñaba huyendo de mi lado
yo lloraba como tonta sobre los cristales rotos
y encendía las luces para que se advirtieran

---------- las vírgenes
los adornos de plata
la curva que la pared dibuja al internarse
en el terreno

---------- denso
---------- inexplicable
que es el sueño
Ese de anoche
en el que tú brincabas desnudo
mostrando la piel más oscura de tu sexo
y los dientes filudos de animal en celo

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Animal que despierta

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Soy la gata que camina dentro de mí

---------- conmigo
las leves zarpas afelpadas

---------- He bajado por el río
conservando el gusto por la caza
los ambiguos maullidos
Cuando cierro los ojos atravieso los siglos
Las arenas le dieron el color
a esta piel suave que esconde
una flor mojada entre las fauces
el oro egipcio se ve reflejado en la pupila
de esta gata
que demasiadas veces
recuerda su verdadera condición de fiera

La Reina de Saba habría dado la mitad de sus tierras
por tener estas garras

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Ana María Rodas, nació en Ciudad de Guatemala, en septiembre de 1937. Tiene publicados Poemas de la izquierda erótica (poesía), 1973; Cuatro esquinas del juego de una muñeca (poesía), 1975; El fin de los mitos y los sueños (poesía), 1984; y, La insurrección de Mariana (poesía), 1993. Sus poemas han sido publicados en antologías en español, inglés y alemán en Centroamérica, Estados Unidos, Inglaterra, Colombia, México, Viena, Roma y Munich. En 1990, recibió el Primer Premio Poesía en el Certamen de Juegos Florales México, Centroamérica y el Caribe de 1990, con su obra La insurrección de Mariana. En el mismo año también obtuvo el Primer Premio en el Certamen de Cuento de Juegos Florales México, Centroamérica y el Caribe de 1990 con su cuento Mariana en la tigrera.

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Ampliar sobre esta autora guatemalteca en el blog de Ana Maria Espinosa, poeta de Jerez, amiga y colaboradora en actividades culturales:

http://www.pintandoversoslibro.blogspot.com/

E. A. WESTPHALEN: POEMA INUTIL

Emilio Adolfo Westphalen (1911-2001) formó parte del grupo surrealista peruano de los años 30. En la poesía, como en la revolución y el amor, ve el mismo imperativo: la falta de resignación, la esperanza a pesar de toda previsión razonable contraria.

POEMA INÚTIL

Empeño manco este esforzarse en juntar palabras
Que no se parecen ni a la cascada ni al remanso,
Que menos trasmiten el ajetreo de vivir.
Tal vez consiguen una máscara informe,
Sonriente complacida a todo hálito de dolor,
Inerte al desgarramiento de la pasión.
Con frases en tropel no llegan a simular
Victorias jubilosas de la sangre
O la quietud del agua sobre el suicida.
Nada dicen tampoco de la danza de amor y odio,
Alborotada, aplacada, extinta,
Ni del sueño que se ahoga, arrastrado
Por marejadas de sospecha y olvido.
Qué será el poema sino un espejo de feria,
Un espejismo lunar, una cáscara desmenuzable,
La torre falsa más triste y despreciable.
Se consume en el fuego de su impaciencia
Para dejar vestigios de silencio como única nostalgia,
Y un rubor de inexistente no exento de culpa.
Qué será el poema sino castillo derrumbado antes de erigido,
Inocua obra de escribano o poetastro diligente,
Una sombra que no se atreve a aniquilarse a sí misma.
Si al menos el sol, incorrupto e insaciable,
Pudiera animarlo a la vida,
Como cuando se oculta tras un rostro humano,
Los ojos abiertos y ciegos para siempre.
Belleza de una espada clavada en la lengua, 1980.

RODOLFO ALONSO: El honor de ser capaz del poema

Rodolfo Alonso: "Me resulta profundamente emocionante el hecho de que en estos momentos nuestra América Latina parece haber dejado para siempre atrás la ominosa humillación de las dictaduras militares, y que en muchos de nuestros países se estén encarando, cada uno con sus propias características y enfrentando sus propias realidades, pero también con un necesario espíritu de solidaridad, de tanto que tenemos en común, experiencias apasionantes pero lúcidas de profundización de la democracia participativa, de la efectiva independencia y de la justicia social."
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Jonathan Swift fue educado por su tío Godwin, ya que su padre falleció antes de que él naciera. Tras una carrera no demasiado satisfactoria en el Trinity College de su ciudad natal, se trasladó a Leicester para estar junto a su madre, Abigail Erick. Pronto se le presentó la oportunidad de trabajar para Sir William Temple, escribiendo para él y llevándole sus cuentas, para lo que se trasladó a Moor Park en Surrey en 1689. A medida que pasaba el tiempo, crecía la confianza de Sir William en su empleado, por lo que éste llegó a tener conocimiento de asuntos de gran importancia, siendo incluso presentado al rey Guillermo III.
Cuando Swift se mudó a Moor Park, encontró allí a una niña de ocho años, hija de un comerciante llamado Edward Johnson, quien falleció joven. Según el propio Swift, la niña, Esther Johnson, nació el 18 de marzo de 1681. Más tarde reaparecería en la vida de Swift con el nombre de Stella.
Hacia 1694, Swift estaba aburrido de su trabajo, y viendo que Temple, quien valoraba sus servicios, no tenía prisa en promocionarle, abandonó Moor Park para ingresar en la Iglesia. Tras su ordenación, obtuvo el prebendado de Kilroot, en las cercanías de Belfast. En mayo de 1699, Temple indujo a Swift a regresar a Moor Park, donde se reencontró con la niña de antaño convertida en una joven de 15 años, para emplearle en la preparación de sus memorias y correspondencia para su publicación. Durante este tiempo, Swift escribió su primera obra, The Battle of the Books, que, sin embargo, no se publicó hasta 1704.
Ese mismo verano, recibió y aceptó la secretaría y capellanía del conde de Berkeley; mas al llegar a Irlanda se encontró con que la secretaría ya había sido ocupada por otro. De todos modos pronto se hizo cargo de las iglesias de Laracor, Agher y Rathbeggan y con el prebendado de Dunlavin, en la Catedral de St. Patrick en Dublín. En Laracor, a 4 km de Trim y 32 de Dublin, Swift predicó ante una congregación de tan sólo 15 personas, lo que le permitió cultivar su jardín y dedicarse a la reconstrucción de la vicaría.
Como capellán de Lord Berkeley pasó mucho de su tiempo en Dublín, y cuando éste regresó a Inglaterra, en abril de 1701, Swift, tras obtener su doctorado, le acompañó. Un tiempo más tarde publicó anónimamente un panfleto político titulado A Discourse on the Contests and Dissentions in Athens and Rome.
Cuando regresó a Irlanda en septiembre del mismo año, lo hizo acompañado por Stella, ahora una joven de 20 años, y su amiga Dingley. En torno a la relación de Swift con Stella hay un gran misterio no exento de controversia. Algunos afirman que contrajeron matrimonio secretamente en 1716, de lo que no se han encontrado pruebas definitivas, aunque no se puede negar que tenía por ella un cariño especial que conservó durante toda su vida.
Considerado por muchos analistas como uno de los precursores más importantes, desde el punto de vista literario, del pensamiento anarquista. Esto debido principalmente a su novela Los viajes de Gulliver cuya influencia fue determinante en autores radicales ingleses como William Godwin y Thomas Paine.
También es el creador del nombre Vanessa.

(extractado de wikipedia)

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Oda a Jonathan Swift (1667 - 1745)

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Lo que el humor no pudo
no lo tendrá la muerte.
Luz de la inteligencia,
corazón de razones,
luz de razón, el hombre
no siempre come sombra.

Propone, con modestia
(desde Irlanda, en el mundo,
hace trescientos años),
iluminar la vida,
o morirnos de risa,
al menos, de la infamia.

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HORMIGAS SOBRE NARANJA

Lo negro devorando al esplendor,
aullando silencioso,
y silenciosamente devorado
por tanta maravilla.

(De Alrededores, 1983)

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Rodolfo Alonso

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Rodolfo Alonso (Buenos Aires, 1934) fue el miembro más joven del grupo nucleado alrededor de la legendaria revista argentina de vanguardia Poesía Buenos Aires. A partir de Salud o nada (1954), publicó más de veinte libros propios, la mayoría de poemas pero también de ensayo y narrativa. Fue el primer traductor al castellano de los 4 heterónimos de Fernando Pessoa. Tradujo también a otros muchos autores de diversos idiomas (Ungaretti, Cesare Pavese, Marguerite Duras, Prévert, Montale, Carlos Drummond de Andrade, Apollinaire, Murilo Mendes, Eluard, Dino Campana, Manuel Bandeira, Pasolini, Baudelaire, António Ramos Rosa, Rosalía de Castro y otros). A su vez, fue traducido en Francia, Bélgica, Portugal, Brasil, Estados Unidos y Galicia. Ya en 1961 Editions Le Cormier publicó en Bruselas una selección de sus Poèmes, con traducción y prólogo de Fernand Verhesen. Otras antologías de su obra poética fueron publicadas en España, México y Colombia. En 1978 fue incluido en La paix invincible espoir, antología de Madeleine De Vits para las Ècoles Associées de l'U.N.E.S.C.O. (Jacques Antoine, Editeur, Bruselas). Colaboró en numerosas publicaciones, tales como L'esprit des lettres, Les Cahiers du Sud, Le Journal des Poètes o Le Courrier du Centre International d'Etudes Poétiques, organismo del cual es corresponsal en su país desde hace largo tiempo. En 1997 recibió, con Juan Gelman, el Premio Nacional de Poesía. Sus últimos libros publicados son Antología poética (Fondo Nacional de las Artes, Buenos Aires, 1996) y los ensayos de Defensa de la poesía (Editorial Vinciguerra, Buenos Aires, 1997). Este mismo sello acaba de publicar, en 1998, su traducción de Les diables amoureux, de Guillaume Apollinaire. Escribió guiones y textos para filmes de cortometraje, la mayoría de los cuales fueron premiados en festivales nacionales y extranjeros. Dirigió su propia editorial de libros, que llegó a publicar más de doscientos cincuenta títulos diferentes. Entre 1986 y 1989 fue Director del Fondo Nacional de las Artes.

JORGE TELLIER: Laridad, comunicación y la nostalgia vinculante

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"No importa cuán alejado estés y cuán solitario te sientas; si realizas tu trabajo a conciencia y verdaderamente, amigos desconocidos te buscarán y llegarán a ti"

J. Tellier

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LAS PALABRAS EMIGRAN (1973)
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Las palabras emigran
y en la huida
los plurales abandonan las eses
y queda así un rumor de viento manso,
de despueses y adioses,
de la actitud actriz que en nuestras manos
nos convence de ausencias.

Las palabras emigran y abandonan
el buen surco del verso que ya estaba
sembrado y las estrofas
revestidas de oro y las imágenes
frescas aún en el espejo igual
de donde tan difícil es sacarlas.
En todas las ventanas
cuelga el ojo su fuego simultáneo
sobre cuatro horizontes silenciosos,
llenos aún de huellas de la huida
de las palabras que te prefirieron
porque tú eres la causa de su suerte,
tú, poema, mejor que poesía.

Jorge Tellier

DESDE LO AMERICANO, EL ENIGMA: BORGES, RUBEN DARIO, TOMAS SEGOVIA, MURILO MENDES

Mi callejero no hacer nada vive y se suelta por la
variedad de la noche.
La noche es una fiesta larga y sola.
En mi secreto corazón yo me justifico y ensalzo:
He atestiguado el mundo; he confesado la rareza del mundo.
He cantado lo eterno: la clara luna volvedora y las
mejillas que apetece el amor…
He sido y soy…
Aún están a mi lado, sin embargo, las calles y la luna.
El agua sigue siendo dulce en mi boca y las estrofas
no me niegan su gracia.
Siento el pavor de la belleza; ¿quién se atreverá
a condenarme si esta gran luna de mi soledad me perdona?
(Jorge Luis Borges ).








Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas.
Esta penumbra es lenta y me duele…
Mis amigos no tienen cara,
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las esquinas pueden ser otras,
no hay letras en las páginas de los libros….
Esos caminos fueron ecos y pasos,
mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,
días y noches,
entresueños y sueños, cada infinito instante del ayer
y de los ayeres del mundo…
Emerson y la nieve y tantas cosas.
Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,
a mi álgebra y mi clave,
a mi espejo.
Pronto sabré quién soy.

(Jorge Luis Borges )

Quirón:

Por suma ley un día llegará el himeneo
que el soñador aguarda: Cenis será Ceneo;
claro será el origen del femenino arcano:
la Esfinge tal secreto dirá a su soberano.

(Coloquio de los Centauros)

Rubén Darío

Aforismo enigmáticos y no de Murilo Mendes

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Sólo no existe lo que no puede ser imaginado.

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La naturaleza es muy surrealista.

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La vulgaridad al alcance de todos; he ahí la fórmula de la civilización norteamericana.

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El amor burgués es la organización de la imprudencia.

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El hombre es un ser eminentemente teatral.

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La moral es la filosofía del instinto de conservación.

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El poeta es el hombre que da; el rico es el hombre que toma.

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Murilo Mendes. Poeta brasileño nacido en Juíz de Fóra (Minas Gerais) en 1901, y muerto en Lisboa en 1975. Su extensa obra poética, que lo sitúa entre los nombres más relevantes de la literatura brasileña, está compuesta por los siguientes títulos: Poemas (1930), História do Brasil (1932), Tempo e Eternidade (1935, en colaboración con Jorge de Lima), A poesia em pânico (1938), O visionário (1941), As metamorfoses (1944), Mundo enigma e os 4 elementos (1945), Poesia liberdade (1947), Janela do caos (1949), Contemplação de Ouro Preto (1954), Poesias (1925-1955) (1959), Siciliana (1959), Tempo espanhol (1959), Convergência (1970), Poliedro (1972); y O menino expermiental, (1979) y Janelas verdes (1989), aparecidos postumamente. Publicó, también, numerosos artículos sobre artes plásticas y literatura.

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Lamento del poeta actual

Me dieron un cuerpo, sólo uno

Para soportar callado

Tantas almas desunidas

Que chocan unas con otras

De tan variadas edades;

Una nació mucho antes

De que yo apareciera en el mundo,

Otra nació con este cuerpo,

Otra está naciendo ahora,

Hay otras, ya ni sé bien,

Son mis hijas naturales,

Deliran dentro de mí.

Quieren cambiar de lugar,

Cada una quiere una cosa,

Ya no tengo más sosiego.

Oh Dios, si existes, junta

mis almas desencontradas.

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De O visionário (1941)Trad. Rodolfo Mata

A proposito de Julio Cortazar

Porque un juego, bien mirado, ¿no es un proceso que parte de una descolocación para llegar a una colocación, a un emplazamiento, gol, jaque mate, piedra libre?

... / ...


Digo juegos con la gravedad con que lo dicen los niños.
Toda poesía que merezca ese nombre es un juego.

Julio Cortazar

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Dos almas se disputan el portaalmas
de Julio Cortazar.
La una arroja un chorro continuo
de imágenes impulsadas por el torbellino
de lo arbitrario y lo improbable;
la otra levanta construcciones geométricas
obsesivas que se mantienen
en equilibrio sobre la cuerda floja.

ITALO CALVINO

CESAR VALLEJO: ESPEJO DE LAS MULTIPLICIDADES PERDIDAS

Trilce

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Hay un lugar que yo me sé
en este mundo, nada menos,
a donde nunca llegaremos.
Donde, aún si nuestro pie
llegase a dar por un instante
será, en verdad, como no estarse.
Es ese un sitio que se ve
a cada rato en esta vida,
andando, andando de uno en fila.
Más acá de mí mismo y de
mi par de yemas, lo he entrevisto
siempre lejos de los destinos.
Ya podéis iros a pie
o a puro sentimiento en pelo,
que a él no arriban ni los sellos.
El horizonte color té
se muere por colonizarle
para su gran Cualquiera parte.
Mas el lugar que yo me sé,
en este mundo, nada menos,
hombreado va con los reversos.

-Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo. -¿Esta? - No; su hermana.

-No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
-do van en rama los pestillos.
Tal es el lugar que yo me sé.