SALIR ILESO, de RAÚL NIETO DE LA TORRE

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entre la vida y la muerte, acaso eso efímero y leso, la consciencia de estar siendo, la necesidad de ser contra lo absurdo, lo banal, la existencia desafecta, tediosa, desamada: salir ileso // raúl nieto de la torre escribe contra la desutopización y la clausura del deseo y va con cierta lentitud no forzada sumando al esfuerzo de "pulir versos" con-versar y disentir de las pautas rígidas de lo uniforme apático // el sexo como evangelio el cuerpo como resurrección la amistad como sacramento la libertad como gramática el vino de las complicidades contra la amargura: salir ileso // raúl nieto de la torre seducido por el tú escribe desde la certidumbre de los límites desmigando el yo en preguntas, sospechas y acertijos // caballito de ajedrez, un hombre que encajara los golpes, un niño y su proyectada sombra adulta por los pasillos oscuros de una gran casa, la mano abierta, una mala dentadura: salir ileso // amar, amar, amar contra lo oscuro: salir ileso: // "amor: tú no te pongas bragas, déjame al menos esa luz encendida"//

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Víktor Gómez

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Las manos
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¿Por qué las manos
encierran un secreto
cuándo se abren?
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Comprender el mundo
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Acaso hubiera un Dios meticuloso
y usara dos palillos para modificar el destino de las
................personas corrientes
como lo hacemos tú o yo
al comer shushi.
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El tenedor y los palillos:
he ahí bien distintas formas de comprender el mundo;
y no es cuestión de hambre sino de táctica,
pues allí donde el tenedor penetra con sus púas,
los dos palillos aprisionan.
(Quisiera yo saber
si no tendrán algo de mágico e incomprensible
más allá de su gran utilidad.)
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Acaso hubiera un Dios
y uno pudiera preguntar directamente,
y uno supiera las respuestas.
Entonces yo sería yo
y el tenedor y los palillos
no serían más que eso: objetos, utensilios
con que llevarse alimento a la boca.
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Raúl Nieto de la Torre
Madrid, 1978, poeta y escritor, se licenció en filología hispánica por la UAM y doctoró en la misma universidad con una tesis sobre Luis Landero.
Publicó en el 2006 Zapatos de andar calles vacías y en el 2008 Tríptico del día después.
En el 2004 publicó la novela La memoria de los espejos.
Ediciones Vitruvio en mayo de 2011 ha sacado este brioso SALIR ILESO, con un tranajo artístico resuelto en una docena de cuidadísimas fotografías de Rubén Nieto de la Torre cuya poética autónoma se injerta en el libro y junto a los textos hibridan una experiencia estética dialógica singular.

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Abajo, el ventilador:
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Raúl Nieto de la Torre es, además, un hospitalario anfitrión de artistas y escritores, a los que dispensa desde su casa la más formidable de las acogidas, propiciando así otro modo de compartir la poesía de la acción y la acción artística. Clandestinas tardes noches se juntan en torno al vino y la escritura, en torno a la cerveza y las artes plásticas, en torno a la sed y la música, un día impredecible, para que suceda el acontecimiento que es en el mejor de los casos, la experiencia poética compartida, la comunidad imposible.

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CARLOS MARTÍNEZ RIVAS: El monstruo y su dibujante

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El pintor español

─ Yo pintaré un hombre con una linterna.

─ Hazlo. Pero ¿qué le pondrás

Alrededor para que se vea?

─Pues, noche─ dijo, ya iracundo

De «La insurrección solitaria y Varia»

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HAI-KU

En el rincón un hormiguero

devora un alacrán muerto

¡mis padres, mi niñez!

De «La insurrección solitaria y Varia»

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ENRIQUE LIHN: PORQUE ESCRIBÍ

Enrique Lihn (Santiago, 3 de septiembre, 1929 - Santiago, 10 de
julio, 1988) es alguien de quien uno debiera escuchar hablar mucho mas seguido, puesto que el fue poseedor de grandes intuiciones, pero bien, algunos poetas terminan convirtiendose en postales, así que quizás el desconocimiento general no sea una cosa tan mala despues de todo!
Este es uno de sus poemas mas célebres en el cual Lihn duda acerca de la utilidad de su oficio de poeta y de la poesía misma, dejando entrever através de este proceso, lo que ésta puede llegar a mostrar y desatar.

(el cuadro al final de la presentación es del pintor realista Jean-François Millet)

http://es.wikipedia.org/wiki/Enrique_Lihn











"PORQUE ESCRIBI"
ENRIQUE LIHN

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Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.


Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.


Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria-.




Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces.
De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.


La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudaran
de mi existencia real
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.


En su origen el río es una veta de agua
-allí, por un momento, siquiera, en esa altura-
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.


Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos psicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,


porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.


Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.


Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.

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ENRIQUE LIHN: UN MADRID SECRETO

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VOY POR LAS CALLES DE UN MADRID SECRETO

Voy por las calles de un Madrid secreto

que en mi ignorancia sólo yo conozco:

nadie que lo conoce lo ve así

ni en su ignorancia ignora lo esencial.

Ariadna —mi memoria laberíntica—

me tiende el hilo de su pobre ovillo

hecho de telarañas hilachientas.

Creo ver lo que vi: es una creencia

y de improviso, es cierto, lo estoy viendo

pero en otro lugar. Y ¿por qué en otro?

más bien todo en un sitio sin lugares

ni estables perspectivas ni, en fin, nada.

La ciudad es hermosa ciertamente

pero debo inventarla al recordarla.

No sé qué mierda estoy haciendo aquí

viejo, cansado, enfermo y pensativo.

El español con el que me parieron

padre de tantos vicios literarios

y del que no he podido liberarme

puede haberme traído a esta ciudad

para hacerme sufrir lo merecido:

un soliloquio en una lengua muerta.

Enrique Lihn

GABINO ALEJANDRO CARRIEDO: EL NIÑO MUERTO

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Reunión de poetas postistas

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EL NIÑO MUERTO

 

Por ejemplo, el niño estaba realmente malo.
Nadie se sorprendía, por ejemplo,
de que la madre se pusiera triste,
de que el domingo nada de concierto,
de que, por ejemplo, el padre paseara pensativo
de la mañana a la noche por su colocación.

 

Por ejemplo, naturalmente, murió el niño:
se fue, pobrecito, al cielo a jugar con los caballitos del cielo.
La madre, claro, no se consolaba,
andaba de cabeza su marido con los papeles
y la vecina decía lástima de criatura,
por ejemplo.

 

Quieras que no tuvieron que pensar en sacarlo:
el niño olía mucho, por ejemplo.
Las cintitas azules,
una caja elegida con esmerado gusto,
por ejemplo, dos curas, una corona, un coche
y —pián pianito, al cementerio,
con los niños detrás que amigos suyos fueran,
muy vestiditos, eso sí, por ejemplo.

 

Por ejemplo, por ejemplo,
pronto se pasó la pena,
y la madre se pintaba asiduamente,
y en seguida volvía al ginecólogo análogo
para hablar, por ejemplo, de otro niño posible,
y el padre mientras tanto a ganarlo en la oficina,
y a decir la vecina poco bien que estará,
por ejemplo, señores, el angelito en el cielo.

----------------------------- Gabino-Alejandro Carriedo

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Gabino-Alejandro Carriedo (Palencia, 1923 - San Sebastián de los Reyes, 1981) fue un célebre escritor palentino cuya obra se encuentra íntegramente contenida en el siglo XX. Cultivó especialmente el género poético presentando muchos de sus libros en revistas de la época, siendo editor de algunas de ellas. Participó del grupo Postista de los años 47 al 50 en España junto a Carlos Edmundo de Ory y Eduardo Chicharo. Este domingo de septiembre, en un correo particular me hizo llegar Javier Gil Martín su poema El hijo muerto. Lo justo es compartirlo y recordar a este ingenioso poeta, amigo de Ángel Crespo y vinculado al Tremendismo y otras influencias vanguardistas.
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CRISTIAN ALIGAGA: La sombra de todo

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LA MIRADA DE CELAN
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Quiero la mirada de Celán. Su cuchillo azul,
no su dolor. Quiero la palabra que no dice, la que
se impone como única imposibilidad. Es palabra
natural la que busco, y apasionadamente glacial,
sumergida al fondo de un campo de hielo que asesina.
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Cristian Aligaga, ver acá, su web.

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Todo miedo
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todo miedo te domestica el dolor.
la pérdida de control, la manera sentida
de perderlo todo de vista.
horizonte. esta placidez de pájaro
apenas mojado.
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Pagar
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Se paga con talento, con edad, uñas de rasgar, se paga
con asfixia, risa perdida, vientos que atizan el cuerpo, se paga
con imágenes perdidas al segundo de haberlas entrevisto, se paga
con la confusión de todas las ideas, se paga
con el deseo, con la ceguera, se paga
para recordar, olvidar, tener un pasado, se paga
por pagar, porque no sabemos obtener lo que no existe.
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A Andrés Cursaro

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Cristian Aliaga es oriundo de Tres Cuervos (provincia de Buenos Aires, Argentina) aunque su nacimiento fue registrado en Darregueira (1962). Reside en la Patagonia. Poeta y ensayista; publicó una decena de libros, desde “Lejía” (1988) hasta “La sombra de todo” (2007, primer premio del Fondo Nacional de las Artes). Integró el consejo de redacción de la revista “Último Reino”, y fundó la Editorial Universitaria de la Patagonia. En 2009 se reeditaron en un solo volumen sus libros “Lejía” y “No es el aura de Kant”, y apareció una segunda edición ampliada de “Música desconocida para viajes”. Editó la obra poética de Juan Carlos Bustriazo Ortiz y varias antologías de narradores de la Patagonia. En 2009 editó la obra de 37 nuevos poetas en “Desorbitados” (FNA).
Coordinó talleres de análisis y creación poética, con el patrocinio de la Fundación Antorchas, junto a Diana Bellessi, Arturo Carrera, Concha García, Alicia Genovese, Reynaldo Jiménez y Victor Redondo. Ha realizado lecturas y dictado conferencias en Chile, Ecuador, España, Gran Bretaña y México. Una selección de su obra, traducida al inglés por Ben Bollig, ha sido publicada en Gran Bretaña y EE.UU.
Grabó en disco compacto su obra “Un ring para dios” junto a Andrés Cursaro (productor ejecutivo), Osvaldo Bayer, Arturo Carrera, Avelino Naves, Palo Pandolfo e Ingrid Pelicori.
Es periodista y docente universitario. Dirige Espacio Hudson, Centro de artes & Editorial, en Lago Puelo (Chubut) y el periódico El Extremo Sur, y es columnista de Radio del Mar (Comodoro Rivadavia, Chubut)

Pedro Lemebel: Manifiesto

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Manifiesto (Hablo por mi diferencia)

No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alíta rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.

NOTA:

Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en septiembre de 1986, en Santiago de Chile.

IDEA VILARIÑO: EPITAFIO

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...

No abusar de palabras
no prestarle
demasiada atención.
Fue simplemente que
la cosa se acabó.
¿Yo me acabé?
Una fuerza
una pasión honesta y unas ganas
unas vulgares ganas
de seguir.
Fue simplemente eso.
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Idea Vilariño (Montevideo, 1920-2009)
De No (Cal y canto, Buenos Aires, 1980)
En Poesía completa (Lumen, Barcelona, 2008)
En la revista Adios (Jul-agosto 2009)