martes, 31 de enero de 2012

MARCOS CANTELI: 3 poemas de ES BRIZNA (3 de febrero en Librería Primado)

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Marcos Canteli con Esther Ramón, en Valencia




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Éste viernes, a las 20 h. Pablo López Carballo y Marcos Canteli leerán poemas. Es Brizna (Pre-Textos, 2011) es el último libro del poeta asturiano Canteli, del que dejamos ligera huella. 
Uno intuye la fuga. Advierte pronto que en el poema gravita una ilusión más real que la desvivida cotidianeidad o que los paisajes mecánicos de los centros comerciales. Su persona se escabulle de la 'y' y de la 'o', arranca la sentimental epidermis rosa y pasea como un espectro detrás del texto o en un ángulo alejado del encuadre. La acción visible es humana, perfectamente humana, pero objetiva. Es un objeto común. De tan común y tan objetivo, de tan desidentificado de los arquetipos y clichés que la televisión y la publicidad pretenden encasquetarnos, dentro de su "normalidad", sorprendente. Dice él: "nexo de flexibilidad". Y casi es posible oír cómo se movió al lado nuestro, haciendo una nueva vida, o desligándose de aquella previsible corteza, máscara, oficio y perfil. "Hoy los árboles son árboles" y entonces, "Es brizna" puede exponer lo que fracturado de sentido, se libera y comienza...


Víktor Gómez
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y esta aleación de flujo y pena

a los traductores invisibles desde la cerradura
a la Virgen que lamió el cerebro de mamá

en el jaiku en la sicodelia del jaiku mi tiritar
renovable de verano

nada es estanco a nada
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cereza despacio / qué silenciosa / lamía su escarcha

su cerebro renegrido / mi mamá / me mira

de las dos ramas de albahaca / una enferma / mis dos ojos

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creemos en la luz y en las fisuras

de mi padre
disfruto de la sabiduría

que pudieran ser peces
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Marcos Canteli, Bimenes, Asturias, 1974, poeta, traductor, editor digital y escritor de crítica y prensa.


Licenciado en Filología Española por la Universidad de Oviedo. Ha sido lector en la Universidad Duke donde ahora imparte clases como profesor de lenguas romances. Su obra aparece en diversos recuentos y antologías de la poesía reciente. Participó en el libro coral Por donde pasa la poesía (Baile del Sol, 2011)
Dirige la revista 7de7


Ver más, acá.

lunes, 30 de enero de 2012

CONVERSACIÓN Y DISENSO: J. JÓRGE SÁNCHEZ

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El año 2011 trajo entre lo inesperado. Una amistad epistolar que ha ido entretejiendo mis lecturas a las del poeta J. Jorge Sánchez, desde que contactara por correo con él, al leer Del Tercer Reich, publicado en la mítica colección Hoja por ojo de la editorial valenciana Germania, que coordinaron José Mª Parreño y Jorge Riechmann. Cruce de cartas, afinidades involuntarias y sincronicidades, un amigo común, Paul Cahill, otros comunes poetas, temas, escritos, indagaciones, y cartas cómplices que dieron pronto su ácido, su veneno en una suerte de conversación y disenso, es decir, diálogos poéticos, sobre contralecturas de sus textos y los míos. Éste que hoy adjunto, Fosa común, me ha impactado en lo más íntimo. Es como si lo hubiese escrito atravesando mis ensoñaciones o intuiciones más secretas, como si ya hubiese leído diciembre, el poema que sólo han leído unos pocos amigos. 

Fosa común puede ser un antes o un después, y mi indecible diciembre ese entre que tiende a enmudecer. En el blog de J. Jorge Sánchez, Bajo la lluvia, hay parte de ese cruce de textos dialógicos. Se puede ver acá

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FOSA COMÚN

............"La luz es la canción de los muertos"
.............Víktor Gómez


En su ausencia indomable los muertos son de todos y de nadie
(de aquello que no es
nadie -y cualquiera- puede ser dueño).
"Muertos míos de Rusia..." cantaba el poeta
reclamando su propiedad.
"Muertos míos de Rusia..." sollozaba
como si con sus lágrimas pudiera resucitarlos y devolverlos al ser.
"Muertos míos de Rusia..." escribía
para conquistar la legitimidad de su muerte y de su rememoración.
"Muertos míos de Rusia..." se lamentaba
queriendo secuestrar su desaparición
para hacerlos presentes de nuevo, substantes.
Pero en su pérdida absoluta los muertos no son de nadie,
"Sus" muertos de Rusia le son tan ajenos
como los "nuestros" de otros lugares.
En su cementerio, sea Yuste o Fuencarral,
en su fosa común, en su osario,
en su zanja perdida,
en sus restos irreconocibles,
imposibles de identificar,
desvanecidos,
ya polvo,
el panteón de los muertos no rinde cuentas más que a sí mismo
como, en cierto sentido,
los libros, una vez pasado su tiempo,
no dialogan más que entre ellos
en el auditorio de la biblioteca universal.
En su tupida ausencia
en su silenciosa lejanía,
pues,
sólo cabe dejar a los muertos en paz.
Su luz es inaudible.
Viven en la absoluta libertad de la nada.
Mas no todos los muertos están irrevocablemente muertos.
Rigurosamente: nadie muere de una vez por todas cuando muere.
En su perturbadora y sutil presencia
en su sigilosa cercanía
interpelan, convocan,
a unos, a otros, a todos
y se ofrecen a quienes responden a su apelación
mas siempre remotamente, con reservas,
sin entregarse completamente.
Si se han acercado
y hemos escuchado su luz
podemos reclamarlos como propios
y rendirles tributo.
Honrarlos a ellos y nada más que a ellos.
Si es necesario, escupir sobre las tumbas de sus enemigos:
no diré que no debemos hacerlo.
Sin embargo, deberíamos ser justos
y no abrazarlos mezquinamente.
Deberíamos recordar que, aunque se le parezca,
su vida no es la nuestra
y su muerte es la suya propia
no la de cada uno de nosotros.
Repito.
Si los queréis reclamar no diré yo cómo debéis hacerlo.
Únicamente, insisto, deberíamos ser justos.
Yo los reclamo como míos porque oí a mi abuelo.
Y lo hago
porque con ellos victoriosos
los moros del viejo asesino
no hubieran sembrado de cadáveres las cunetas de Málaga
seguramente en Babi Yar las zanjas hubieran sido poco profundas,
como de huerto,
y la línea férrea de Oswiecijm no se habría desviado en un ramal
para acabar en una rampa.
Por eso son míos
aunque no quepa engañarse:
no me pertenecen aunque les honre. 




J. Jorge Sánchez
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Al texto empecé a responder, acá 
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EDMON JABÈS: EL PEQUEÑO LIBRO DE LA SUBVERSIÓN FUERA DE SOSPECHA (I)

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La subversión es el movimiento mismo de la escritura: el de la muerte.


Lo escrito no es un espejo. Escribir es enfrentarse a un rostro desconocido.

Demencial es el mar al no poder morir de una única ola.


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.Arena


«Soy rehén de una palabra que, a su vez, es rehén del silencio», decía él.

«La muerte se encuentra, primero, en la palabra.»

«Asimismo,  la mía no busca allí donde, febriles, otras palabras se agolpan, sino allí donde se retiran con su difunta eternidad» decía él.

No se piensa en la muerte, en el vacío, en la nada, en Nada; sino en sus innombrables metáforas: una forma de soslayar lo impensado.


Edmon Jabès
El pequeño libro de la subversión fuera de sospecha


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jueves, 26 de enero de 2012

SANDRA SANTANA: POEMAS INÉDITOS


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Éste viernes 27 de enero leerá y conversará desde Librería Primado (Valencia) Sandra Santana, junto a Concha García y María Salgado. Sandra expuso hace tiempo una "Poesía como hurto y como suspensión voluntaria y provisional de la incredulidad que induce a aceptar las experiencias más extraordinarias".
Conviene ir sin ideas preconcebidas, escuchar atentamente y dejar que el acontecimiento marque un mes de enero vivo y agitado, una ahoridad a la que le puede venir bien la sincronicidad y pericia de un poema que siguiendo un muy particular "eterno retorno" actualiza bajo otra mirada los arquetipos y las leyendas, la herencia cultural y sus reflejos históricos. No se puede entender el presente sino como una imagen relampagueante que aúna como en un collage fragmentos del pasado que lo constituyen o han favorecido a que sea tal cual es. Sutileza y precisión. Y varios puntos de observación o dinámica. Lo exterior y lo íntimo, el cuerpo y el paisaje. El deseo, la voluntad, lo imposible, ¿cómo se podría, poema por poema, dar cuenta de las circunstancias y las circunferencias, de los matices y de lo mismo, de la voracidad llevada a virtud y de la demencia erigida en rey? La poeta expone sus textos, son las personas que acudan al libro o a la lectura las que tienen una hermosa y ardua tarea... 
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Víktor Gómez
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HIJOS QUE SOMOS DE ULISES, AQUEL ORGULLOSO DE PODER BATIR A CUALQUIERA SEGANDO TRIGO CON UNA BUENA HOZ EN UN LARGO DÍA SIN COMER DESDE EL ALBA HASTA EL CREPÚSCULO


Existía un lugar en el que podían verse cruzar con insistencia las direcciones de un pájaro (en el cielo), un tren (atravesando la vías, bajo el puente), y un coche (por la carretera situada al frente). Sentía cierto alivio al avanzar por aquel camino mientras cada elemento, después de coincidir alargando al infinito un brevísimo instante, continuaba su rumbo y la abandonaba con la intuición de que en cualquier momento aquel encuentro podía volver a producirse.

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La extraña figura formada por un cuerpo irreconocible. Los brazos junto a las piernas y el movimiento de cualquier dedo hacia la puerta, hacia la ventana, hacia el techo. La presión de la lengua sobre una superficie mínima abriendo direcciones invisibles, secretas a los túneles de la voluntad. El giro imposible de la cabeza hacia atrás, rompiendo el cuello en la sábana luminosa.


***

Y, de nuevo, ¿acaso no era aquella mirada idéntica a ésta con la que años después atrapa el pastel con firmeza mientras se humedece los dedos? Nuestro repertorio de gestos no es infinito, en ocasiones dos sonrisas iguales unen estancias lejanas de modo inconveniente. En resumidas cuentas, ¿no satisfacía ahora, al acercarse la mano a la boca, el hambre de otro postre?
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Sandra Santana



miércoles, 25 de enero de 2012

2 POEMAS INÉDITOS DE MARÍA SALGADO

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Junto a Concha García y Sandra Santana, María Salgado nos leerá sus poemas y textos este viernes 27 de enero, en Librería Primado, a partir de las 20h. Es menos mala de lo que ella presume. Gamberrea y libera al lenguaje de las trampas y normas de una civilización patriarcal, autoritaria, vertical, capitalista, mentirosa, que ha encerrado la cultura literaria en la jaula de los mercaderes y las cofradías populares hipnotizadas por la televisión, la publicidad y los macro eventos del ocio banal. María Rescata porque Observa. Y puntillea, perfora, remueve, desordena, desnuda, anuda, libera...  es consciente de la violencia estructural y de los fanatismos colectivos e individuales, del escaso cuidado del otro que practican como regla los zánganos y los mercenarios. Ama la poesía que no replica la lengua del cura, el parlanchín o el empresario. Huye de la retórica de la elocuencia. Quizá... si sea tan mala, y ahí nos ha ganado.
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Víktor Gómez
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bajo el arc de triomf




trabaja pasando la hoja del número de
un contador de muertos de la
guerra permanente


es un buen trabajo para poder llorar mientras


llorar durante las horas de trabajo
robarle al trabajo su sudor y su tristeza
una nueva revuelta, llorar


lo queremos todo


pero sobre todo ese a esa el otro día
que ya no existe más gracias a flexsecuriy
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Hago Broche"
pieza de coleccioni'ta"
noche"
ruido de animale"
y coche"


La Mala escribió esto -- aproximadamente
La Mala Rodríguez & La WELTLITERATUR
Altas literaturas -- Malas Marías 




2 poemas inéditos de María Salgado 
(Madrid, 1984, poeta)
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Lectura de Jorge Riechmann en Librería Primado (vídeo, enero 2012)

vídeo cortesía de la poeta Beatriz Navarro



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No soy un juglar de la descomposición
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acaso amo sobre todas las cosas
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el lugar del canto del pinzón
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la aérea ebriedad de las mimosas
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y el minuto con memoria del beso 
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de los amantes 
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Jorge Riechmann
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lunes, 23 de enero de 2012

CONCHA GARCÍA, MARÍA SALGADO Y SANDRA SANTANA en Librería Primado Viernes 27 enero a las 20 h LECTURAS DE POEMAS Y COLOQUIO ABIERTO

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¿Quién no querría entrar definitivamente en las secretas habitaciones de la voz?
Pero las manos se mueven nerviosas entre monederos, agendas y barras de labios, mientras el aire gira, a nuestro alrededor, cargado con cientos de diminutas cerraduras.

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Sandra Santana
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CORREO*
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La mujer del soldado recibió
de la antigua ciudad de Leningrado recibió
del soldado bolchevique recibió
un beso rojo en una bota
y un telegrama censurado recibió
mujer del soldado mía STOP tachado
tachado tachado STOP tachado
no estés lejos recibió
toma mi bota STOP
para la nieve de clase STOP
para la nieve de clase STOP tachado
los esquimales tienen hasta nueve nombres
de nieve STOP tachado no estés lejos STOP
firmado: el soldado de la mujer
La mujer del soldado recibió
recibió de la antigua ciudad de Leningrado
este mensaje incierto quién sabe si falso

* Canción de Bertolt Brecht y acción de Pepe Murciego

María Salgado
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Y el día siempre comienza

una religión era necesaria

yo quiero ser envidiada

latir sobre el número

indeterminado de camas.

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Concha García


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Una cita prodigiosa

Tres poetas expondrán en Valencia algo irreductible en este no-lugar, por donde pasa la poesía, en disenso y singular precisión y cuidado; que no se agotará en sus intervenciones, lecturas y diálogo en Librería Primado el próximo viernes 27 de enero. Tras el buen sabor de oído y con-tacto que nos dejara Jorge Riechmann, damos un nuevo salto, por una triple trocha, desde las experiencias complementarias y tan diversas como las que logran Concha García, Sandra Santana y María Salgado. De lo breve y hondo a la experimentación y migraciones de materiales, pasando por la precisión y el asombro, el hurto y la osadía, lo anecdótico y lo fragmentario, lo votivo y lo intelectivo, la desnudez y el descentramiento... 

De verdad, esperamos lo inesperado, intuimos el acontecimiento, lo inconfesable...



Concha García

http://sobreconchagarcia.blogspot.com/



Sandra Santana

http://sandrasantana.wordpress.com/



María Salgado

http://laliteraturadelpobre.wordpress.com/



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domingo, 22 de enero de 2012

FRANCISCO PINO, EXTREMADAMENTE DESNUDO

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............ No contigo
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.......Sigo
........................no es el recuerdo
...quien manda ..........es lo que vivo
................hoy más que ayer
.....En esta lejanía el beso es beso
..........más red ........más de los dos
más de uno solo sin saber de quién
.........sigo en ti
................no contigo
en tu azul sin escape
........................yo
......................tu tierra

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.........Respuesta
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...........Me respondió
.......la sal de su oleaje
................los labios de sus manos
el clítoris del pie
.........................masculino ese gozo
........la ausencia hecha nevada
............recién caída
..........................himen
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Francisco Pino

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jueves, 19 de enero de 2012

CUENTO DE NAVIDAD Y TAL, CarlosPiera

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CUENTO DE NAVIDAD Y TAL


Dice "¿De dónde sois?, que el niño
para inscribirlo la nacionalidad tal y tal cosa"
(yo ahí me perdí) y le dicen (se señalan)
"Turquía, y Paraguay".

Yo hasta entonces tenía mucho frío
y la aprensión, la angustia anticipada:
despacho de abogados de extranjería,
la espera, la diversidad de dramas,
el miedo, aquella gente
que aún no había visto y ya sabía triste.
De repente, la calma. Turquía, y Paraguay.
Y el niño que está en la cuna.

En la estación del metro, saxo tenor tocando
"Las hojas muertas", y bastante bien.
A la salida noto escarcha nueva.
Queda luz en el cielo y cabe mucha
tarde esta tarde para ser ciudad.
Quitando las palabras, es inefable todo. 
Vamos, diría yo.


(2-XII-2010)
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Extractado de la Revista 7de7.net 
que dirige Marcos Canteli

domingo, 15 de enero de 2012

Inédito de DANIEL BELLÓN (Por donde pasa la poesía, Baile del Sol, 2011)


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Daniel Bellón, en Valencia, junto a poetas en un encuentro de poesía en los bares, 2007


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Zonas verdes
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En el campo de golf césped
Uniforme y obediente
Yerba en el rincón rebelde
Algas entre oscuros pecios
Cardones en las laderas
Flores en la efervescencia
Feroz de la primavera
Líquenes de la paciencia
Conciencia de la demora


Musgo de la resistencia




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Daniel Bellón, poema incluido en el libro 
Por donde pasa la poesía (Baile del Sol, 2011)

DAVID ELOY, ES EL TIEMPO DEL OLVIDO, LA HORA DE LA COMUNIÓN DEL CANTO



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 Palabra: DAVID ELOY RODRÍGUEZ (Cáceres, 1976). Es autor de los libros de poemas: Chrauf (Univ. de Sevilla, 1996), Miedo de ser escarcha (Qüasyeditorial, 2000, premio Surcos), Asombros (Imagoforum, 2006, con imágenes de Miki Leal), Los huidos (Ediciones del 4 de Agosto, 2008) y Para nombrar una ciudad (Editorial Renacimiento, 2010, premio Francisco Villaespesa). Ha participado también en el libro de relatos para niñas y niños Este loco mundo (17 cuentos) (Cambalache, 2010). Poemas suyos han aparecido en recopilaciones y antologías diversas y han sido publicados en diversos idiomas. Forma parte de proyectos escénicos como Su mal espanta, con el que ha actuado en auditorios y festivales poéticos y artísticos nacionales e internacionales. Escribe letras de canciones y guiones de cómic y audiovisuales, y es uno de los implicados en proyectos como la editorial Libros de la Herida o el colectivo La Palabra Itinerante.

Música e imagen: PATRICIO HIDALGO (Ibiza, 1979). Pintor, dibujante, ilustrador. Dirige junto a Miguel Ángel Rivero la revista Mordisco y ha colaborado en diversos espectáculos aportando su pintura en acción. Actualmente participa en la obra de acción poética escénica Su mal espanta. Ha recibido premios artísticos como el "1º Premio Forum Filatélico" (Sevilla 2001) y el "2º Premio Focus Abengoa" (Sevilla 2003), así como diferentes galardones por sus carteles y en concursos de pintura rápida. Ha expuesto en museos, galerías y centros culturales en Madrid, Barcelona, Sevilla, Málaga, Bilbao, Menorca, Ibiza, México y El Salvador. Recientemente ha codirigido el documental Francisco Moreno Galván: la fuente de lo jondo (2011).

viernes, 13 de enero de 2012

3 POEMAS INÉDITOS DE LUCÍA BOSCÁ

.La lentitud que augura, la palabra en el imán de su imposibilidad, reteniendo todas las energías que giran en torno a la vida-muerte y el desamparo, la locura y la honestidad, el abrazo y las revueltas. La poesía que no quiere vestirse de terciopelo, ni arañar con el diamante la superficie áspera, sino hablar a "sotto voce" y exponerse ante nosotros en su irradiante lentitud y madurez. El paso que sigue al paso en la trocha, la coherencia, vaya que sí, de la mujer con palabras en la sangre, con la magia de las palabras, la convicción y entrega a un ritmo, una música de tierra y viento...

Lucía Boscá participó con estos tres poemas en la tercera edición de ELLAS DICEN [Una serie en construcción con escrituras poéticas críticas de mujeres de nuestro tiempo, una iniciativa del colectivo La Palabra Itinerante]  y ha participado en el 2011 en el libro coral POR DONDE PASA LA POESIA. 

V. G.



Ellas Dicen (3): con poemas de Sara Castelar, Carmen G. de la Cueva, María Ángeles Pérez López, Almudena Gavala, Céline Rainoird, Tari G.M., Verónica Pedemonte, Pilar Fraile, Lucía Boscà y Sara Herrera Peralta, precedidos de “Otro prólogo, más voces”, con textos de Gloria Anzaldúa, Idea Vilariño, Iris M. Zavala, Patrizia Violi, Clarice Lispector, Hélène Cixous, Alejandra Pizarnik, Lois Keith y Julia de Burgos.  Puede leerse aquí.
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Ser tierra,
surcos arremolinados
de tanta espera, daño
de lo indecible. Ser
entre el deseo y las huellas.
Extender la mano, perfilar
vigilias de un duelo
que hoy tampoco
termina ni
para nuestros muertos.






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Y nunca hubo menos,
la verdad fue dicha
justo ahí. Otro
silbo sin desconcierto
en la espalda de un padre,
una piedra envuelta
y otro motivo más.
La tierra no era de este mundo.
(No del nuestro).
Entonces, alguien leyó y,
como si siempre hubiésemos estado
en la misma tierra, la tierra
-esa tierra- comenzó,
de pronto, a pedirnos perdón.






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Mirar desde aquí
es más fácil.
O ser recuerdo.
¿Hay ausencia en la belleza?
Desde aquí
el sauce llueve
en su jardín infinito.
Desde aquí las hojas,
la verticalidad.
Entre sus ramas
tirita un pájaro de cristal,
imperceptible, invencible,
como un cuchillo.
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Lucía Boscá Gómez 
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jueves, 12 de enero de 2012

Jorge Riechmann, 16 de enero 2012 a las 20 h en Librería Primado

El próximo lunes en Librería Primado participará Jorge Riechmann, presentando su libro Futuralgia (Ed. Calambur, 2011), leyendo poemas y conversando de lo humano y lo divino, es decir, de lo que es responsabilidad nuestras, derechos y obligaciones. Poesía, pensamiento y diálogo. A partir de las 20 h.

Acompaño un video de su intervención en Medellín, en el Festival Internacional de poesía.









Y un poema más, otro ángulo...




algo que nos sucede
entre la costumbre y el milagro
el que dialoga con su perro (“Admiro a mi perro”)
el que sabe que “venimos a este mundo para aprender dos cosas”: amar y morir
el que se encuentra con un lobo marino,
un puerco espín (sobra la anécdota del saludo al rey),
cientos de pájaros que, en la confusión urbana de Ciudad de México,
saludan al día “levantando el templo aterido
de su canto. 


............................ Jorge Riechmann
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miércoles, 11 de enero de 2012

Dos poemas en homenaje a Antonio Gamoneda de Un árbol de otro mundo (Vaso roto, Poesía, 2011)

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"Soy un poeta contradictorio y asumo la contradicción".

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"La poesía no debe explicarse. No es posible la reducción de la poesía al lenguaje convencional y socialmente pactado".


A. G. A




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Con motivo de los 80 años de Antonio Gamoneda, Vaso Roto Ediciones le dedica el presente volumen reuniendo voces de diferentes partes del mundo. Se optó por incluir 52 autores por ser este el número representativo de los años que duraba cada Era o Sol en la mitología del México antiguo. Así, como una desintegración de la luz, la palabra de este poeta viene a renovar el lenguaje y la manera de entender la raíz.
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 La escritora y directora de Vaso Roto Ediciones, Jeanette L. Clariond y Antonio Gamoneda


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“Acabo de decir que la poesía viene a ser un indefinible. Y sí, es cierto. (...) El lenguaje interior que se manifiesta cerebralmente en nosotros es poético porque se produce rítmicamente. (...) Yo digo que no sé lo que sé hasta que no me lo dicen mis propias palabras ya escritas. (...) Yo pienso que el pensamiento poético es música en su origen. (...) La poesía no es la propagación del discurso, pues para eso está el mitin. La poesía es creación y revelación, y sólo se crea lo que no existe. (...) Mi poesía es poco realista. (...) Los poetas no tenemos que defender algún teorema, sólo dependemos de nuestra sensibilidad. (...) Los pensamientos pesimistas son más abundantes en mi poesía que los pensamientos positivos. (...) La vida es un accidente… un extraño viaje”. 

A. G.
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Víctor M. Diez
(parpadeo) 


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Hombres que parecen árboles
por las mercancías que penden
de su cuerpo.
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----------- ... Y por su espíritu.
Al son de un vaivén de caravanas
fueron niños. Una y otra vez
sus mayores tararearon
seres azules en el agua hirviendo.
Silenciosos soñadores en la lengua
de los mercados.
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------------ Y mujeres que parecen
campamentos en la única sombra
dando de mamar
a sus animales imaginarios. 
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Encarnación Pisonero
XXIII
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A Kratevas no le importó vender su alma, piel de salamandra o astilla de glaciar. Su pasión era añadir conocimiento a su pérfida botánica. Llevaba siempre consigo la artemisa, y el óbolo que ponía en la boca de sus víctimas era de nardo. La muerte la envolvía en mixtura de rosas, licor de cedro o huevos de codorniz rociados con incienso. El solimán y el polvo de esmeralda lo diluía en malvavisco y, a veces, les daba como dádiva unas gotas de aguamiel o clarea. Sabía de las virtudes de la tierra negra y de la samia, y era imposible adivinar lo que encubrían su aceite de azafrán y las flores de nenúfar. Entre hojas de ortiga, flor de lirio y nueces de ciprés escondía las torturas más atroces, apurando el dolor de los escogidos, solo para adquirir otro gramo de saber.
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Del poemario inédito Permiso para embalsamar

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