viernes, 27 de junio de 2008

Eduardo Milán arrasa el sistema por Edgardo Dobry



Eduardo Milán, Índice al sistema del arrase, Ediciones Baile del Sol, Tenerife, 2007, 68 p.

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Todos los poetas quisieran ser el último poeta, destruir la poesía o cerrarla para siempre —Joyce, al publicar Ulises, dijo que tendría a los críticos ocupados durante los siguientes trescientos años, deseando que por ese tiempo nadie leyera otra cosa que su libro. Milán en esto no es una excepción; pero sí es del todo excepcional que él, calladamente, sea por fin ese último poeta o, mejor pensado, el primero de una nueva estirpe: la de los que hacen poesía después de que la poesía haya dejado de existir. No se trata ya de “antipoesía”, dado que, para que exista un anti, tiene que estar la cosa positiva a que se opone, como mostró el mismo Parra al titular su libro Poemas y antipoemas (1954); tampoco podemos hablar ya exactamente de la memorable ironía del nicaragüense Carlos Martínez Rivas, que en La insurrección solitaria, contemporáneo del mencionado libro de Parra, dice: “Ya sé yo que lo que os gustaría es una Obra Maestra./ Pero no la tendréis. / De mí no la tendréis”. Milán escribe en una época o en un ciclo en que el concepto de Obra Maestra —incluso quitando las mayúsculas— ha caído tan en desuso como el de belleza y el de gran poesía. El periodismo sigue usando estos conceptos, que rigen aún para la industria literaria, pero no para el poeta que, como dijo Lezama, mira en la poesía. La poesía, o lo que se sigue llamando así pero es ya otra cosa, sólo puede existir como lugar de resistencia a eso que pasa. No se trata de ninguna militancia ni de un combate contra nada, sino de una constancia en la resistencia sin la cual no hay escritura válida cuando se trata de poesía. Lo escribió el propio Milán acerca de Hugo Gola: “La historia de la poesía latinoamericana es, también, la historia de algunos poetas que cultivan un lenguaje al margen de la fiesta del mercado.” Ese “también” es veladamente, creo, para Milán, un “solamente”.




Un verso de Índice al sistema del arrase dice: “acodado en la nada un loco llora”. Pero ese loco que llora, ¿no es el propio verso de Milán? No ése sino el conjunto de los versos de Milán. Lloran, están locos. Sobre todo, el poema de Milán habla solo. Habla para sí, para mantener templada la lengua, para que el flujo de la lengua no se pare, para mostrar el sistema digestivo del poema que avanza como una lava candente pero siempre a punto de cristalizarse. Los poemas de Milán no empiezan, retoman: son un continuo. Lo que está en la página es un corte, no arbitrario pero necesariamente incompleto. Valéry, el perfeccionista, decía que un poema no se termina, se abandona. Milán, el que espuma las palabras a punto de nube, diría que el poema es abandonado por la poesía o que es el poema mismo el que abandona, el que toma un atajo en cuanto la poesía se distrae. Ya Nicanor Vélez, en el prólogo a Querencia, gracias y otros poemas (Círculo de Lectores/Galaxia Gutenberg, Barcelona, 2003), señalaba que, a partir de Esto es (1978), “Milán empieza su andadura hacia el interior del lenguaje”. Los partes de esa cata espeleológica son, desde entonces, los sucesivos libros de Milán, cada vez más profundos. Un poco al modo del piano de César Vallejo que, en Trilce, “viaja para adentro”. Sin vuelta.





En algún lugar del poema hay, sin embargo, un núcleo; una suerte de verso dado —el poema de Milán, que es visiblemente un artefacto, sólo puede considerarse conceptual en la medida en que el concepto pueda surgir de una inspiración: hay algo que el poeta oye, casi siempre dentro de su mente misma —como los locos—. Por ejemplo: “Trabajó de pájaro durante algunos años.” A partir de esa formulación el poema se arma como una textura —un sistema inestable— de asociaciones fónicas, léxicas, semánticas, pero sólo con cadenas que se forman o bien en el significado más craso o ya en el eco del significado, en lo que queda de la acepción de una palabra una vez que su sentido visible se ha evaporado o callado: “La gente es indigencia pura / formando agencias de indigencia / —no sé si para compra / —no sé si para venta / o si para colocación / acodado en la nada un loco llora / —no sé si parará.” Rebotes de toda índole: paranomásica (gente/agencia/indigencia; para/parará), brutalmente semántica (compra/venta), sustitutiva (“nada” en lugar de “barra”), que es donde en verdad se acoda “la gente”, esté loca o no.

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Del que “trabajó de pájaro” salen, por un lado, las variedades botánicas (“eucaliptos, paraísos, fresnos”), por otro lado la “canción” del trino que puede ser también un “son” y —por qué no— una “sandía que sangra” (en Milán, la paranomasia tiene siempre algo de paranoico: la locura, de nuevo). La locura del poeta maldito, que ha maldecido la poesía como contenido comunicacional, llevando las palabras de cada día al colmo de su llanura: en tanto arte hecho de palabras, el poema sólo se refiere a sí mismo —habla solo—. Proust dice (en Albertine desaparecida), a propósito de los leit motiv de las óperas de Wagner: “esos temas insistentes y fugaces (…) sin dejar de ser vagos, son tan apremiantes y tan próximos, tan internos, tan orgánicos que dijéranse la reincidencia de una neuralgia más que de un motivo”. Esta idea orgánica de la música —en su sentido sistemático y físico—, de algo que vuelve como la reincidencia de una neuralgia, se acerca al trabajo que hace Milán en el discurso de su poema; diría que hay todo un venero de versos de Milán en esos insistentes dolores de cabeza de la lengua que habla sola.

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¿Cómo se conjugan esta inspiración, que nace como tal de un colmo de intensidad lírica, como el rayo salta de una tensión ya insoportable, y la afortunada fobia a todo contenido sentimental? Este Índice… actúa como una gota de detergente en la sartén al fuego de todos los discursos cruzados. Rápidamente la grasa de las palabras huye a los márgenes. Es la cruz de la moneda del lirismo: nombra lo que circula por adentro del discurso, rebota entre los sonidos, de golpe se pone gongorino (“en el aire rumbo a tocar un cuerpo,se quiera o no se quiera lo tocado”), de otro golpe aparece casi mesiánico (“no quiero que se olvide fácilmente / el pasar de la palabra por la historia”) y nunca deja de deslizarse por la cara material de la palabra, por la costra tipográfica.

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Nicanor Vélez pone el famoso verso de Guilhem de Peitieu —“Farai un vers de dreit nien”— como acápite de toda la obra poética de Milán —Guilhem fue el primer punto de la circunferencia y Milán el último, se tocan—. Él mismo señala su admiración ante esa diana de la historia de la poesía fijada por el trovador en el siglo XI. En Índice al sistema del arrase vuelve el polo magnético del verso hecho sobre nada. Sobre una nada que se produce no por vacío sino por saturación, como una página negra de tinta china escrita con un punzón. Milán lleva la fusión fría en la que viene trabajando desde hace muchos años a su punto álgido:

“Poder con el poder,
se trata de lo que no se se trata.
Carnal, la nacional no cruza
la frontera, fuera de la jauría
que no alcanza cuelga, temblor…”

Hilachas, núcleos partidos, grumos de sentido que se descomponen. Una lengua poética que se reescribe en el espejo de estas páginas. El magma americano trenzado en haces que se atizan entre sí.

ANA PEREZ CAÑAMARES Y DAVID GONZALEZ: Por donde pasa la poesía

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Mi poesía es una novia vestida de luto. Indaga en la naturaleza humana; en el hombre, en su conducta, hacia sí mismo, hacia los que le rodean y hacia el paisaje, el entorno social en que vive. Indaga en su comportamiento; en los aspectos que lo hacen más humano (amor, sinceridad, solidaridad,... ) pero, sobre todo, en aquellos que hacen que la novia haya enviudado sin haber tenido, siquiera, la ocasión de pasar antes por la vicaría. El hombre que mejor conozco soy yo mismo. En mis poemas, por tanto, el tema central no es otro que mi propia vida. Partiendo de esta base, practico una poesía narrativa, realista, autobiográfica, confesional, comprometida, marginal y detallista. Mis poemas cuentan historias. Escribo para limpiarme por dentro.

David González
("Novia vestida de luto", 2002)






POETICA (Ana Pérez Cañamares)
2 de Junio, 2008

Escribo porque mi madre no escribía; escribo porque no tengo jardín ni perro y vivo en un lugar sin mar; escribo porque mi voz y sus ecos me hacen compañía; porque soy un laboratorio y quiero difundir los resultados de mis experimentos; porque, siempre, después de analizarme, levanto la cabeza y observo dónde me coloca lo que he visto, y esto también tengo que escribirlo; escribo para decir “yo también” o para preguntar “¿tú también?”. Escribo para saber si tengo que perdonarme, pedir disculpas o exigir responsabilidades. Escribo para ser agradecida y también para cagarme en todo lo que se menea. Escribo porque sé hacer otras cosas, pero ésta es la que elijo y la que siempre me espera. Escribo para rescatar aquello en lo que quiero creer, lo que no puedo olvidar; para salvar mi voz del barullo. Escribo porque entiendo a Virginia Woolf, a Anne Sexton, a Sylvia Plath, pero yo quiero sobrevivir y seguir escribiendo. Escribo porque quiero que se sepa con qué fuerza lo intenté, y con qué fervor lo intentaron otros. Para hacer del fracaso un lugar habitable. Escribo para no dejarme invadir y colonizar. Escribo para ser la primera en acusarme de falsedad o hipocresía o cobardía, antes de que lo hagan los que se fortalecen acusando a los otros. Escribo porque no sé gritar sin quedarme afónica. Escribo porque una palabra precisa me aparta de la confusión. Escribo para llegar al lugar donde las dudas ya no son defensas ni huidas, sino brazos abiertos a los cómplices. Escribo porque a mi ansia de comprensión sólo la calma y la humaniza la constatación de sus límites. Escribo para encontrarle utilidad a las heridas. Para que mi hija conozca lo que no supe o no me atreví a explicarle a la cara. Escribo porque los momentos en que escribo nunca son iguales entre sí, y me salvan de la rutina. Escribo porque la belleza no sólo consuela, sino que es lo único que me permite mirar el dolor cara a cara. Escribo para que lo propio y lo ajeno se disuelvan. Escribo porque lo escrito es el disfraz más honesto y más cercano a la piel que conozco. Escribo para no dar nada por sabido.






Antoñita, David Gonzalez, Ana Pérez, el magnífico Antonio Martinez y Viktor


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Por donde pasa la poesía. En mis vivencias como en mis lecturas y también y no menos importante en las "redes de la web 3.0" Hay poetas que hacen senda en su ir adelante. Es el caso de Ana Pérez Cañamares y David González. La suya es una laboriosidad fecunda y revulsiva, que anima a desperezarse, que enciende las arterias de fuego y palabra, que se alza en caminar por lo real, por lo libertario, por lo poético y asambleario, por lo fraterno y complice, por la decidida y aceptada estrategia de ser para los otros puente, canto, caudal, trinchera.



De sus blogs y de sus recitales se comprende y aprende a valorar la poesía como algo más que versar. Un conversar, un transversar que igual señala a los criminales y denuncia las tropelías de los puños invisibles del poder como besa y susurra a los que apuñalados o desaparecidos (Ej.: Raul Nuñez, poeta grande y pionero en España de una escritura de no ficción desbordada y que sobrepasó las etiquetas del realismo sucio para espaciar un estrecho y anginoso pasillo de poéticas peninsulares agotadas y previsibles). Pero que nadie se confunda. Estos generosos y corajudos poetas son sin otro epíteto o cliché, sencillamente, POETAS. Y por donde pasa la poesía peninsular, sin duda, aunque algunos que podrían no quieran reconocerlo. Dejé dos muestras mínimas pero suficientes de su escritura arriba. E invito a visitar sus blogs, porque desde ellos se abren las venas de la tradición otra. La no subvencionada. La imprescindible.

Víktor Gómez

Sus Blogs:

http://elalamadisponible.blogspot.com/



http://www.davidgonzalezpoeta.com/



http://enlatierradegoliat.blogspot.com/



http://davidgonzalezpoeta.blogspot.com/



JAVIR GIL: Poesía en lentitud y precisión

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lamento del sapo por stanley hook
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juan gelman escribió un poema sobre el sapo de stanley hook,
un sapo íntimo mortal y moral y coral
stanley hook dejó solo a su sapo,
voló, se voló de melody spring
y, así, el sapo se quedó solo.
melody spring no lloró la muerte de stanley hook
el sapo sí, lloró y lloró
sobre la tierra, húmeda de llanto, de su mano
y recordó: «no hacía tanto stanley hook me amaba,
oh pedazo esmeralda, decía el lindo stanley».
melody spring, un jueves de noche y el hondo lamento
de un sapo caballito cantor de la humedad
que volvió a tener miedo a la lluvia

--------------------- Javier Gil Martín
http://ciudaddelhombre.blogspot.com

FUNDACION INQUIETUDES: Tomás Segovia y los sonetos votivos en edición al cuidado de Javier Gil


------------------------------------------ Tomás Segovia


----------------------------- Javier Gil Martin



------------------------------------- Carlos Piera





Fundación Inquietudes se constituye para dar respuesta a dos necesidades fundamentales: la búsqueda constante de nuevas formas de participación ciudadana y la integración en todos los niveles, como medio para construir una realidad mejor.



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La fundación nace con un espíritu joven, internacionalista, democrático, crítico, activo y solidario, con el objetivo de crear una estructura de carácter internacional capaz de impulsar y coordinar iniciativas, proyectos y actividades de la sociedad civil para la sociedad civil y trabajar en los procesos de integración europeo e iberoamericano.



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Su sede principal está en Madrid, puerta estratégica de comunicación entre la Unión Europea e Iberoamérica. La fundación cuenta con una sede en Argentina y próximamente se constituirán sedes en Chile y Panamá.
La fundación realiza, entre otras, las siguientes actividades:




Trabaja por el reforzamiento y la construcción de identidades comunes, como la europea y la iberoamericana.
Fomenta la inquietud y la participación activa de los jóvenes en todos los ámbitos de la sociedad.
Crea redes de jóvenes capaces de articular proyectos académicos, políticos sociales y emprendedores.
Promociona los valores de igualdad, tolerancia, respeto de los derechos humanos y unidad en la diversidad.
Organiza cumbres y encuentros; genera espacios de debate y foros de discusión que impulsen la integración en todos los niveles: local, nacional, regional e internacional.









--------------------------- Sede en Madrid de la F. Inquietudes
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Colección de poesía iberoamericana:

Instrucciones para abrir una caja fuerte


La colección Instrucciones para abrir una caja fuerte es la apuesta por la poesía de Fundación Inquietudes. Se trata de una colección de poesía iberoamericana que reunirá obras de autores esenciales para captar el pulso de la poesía escrita en lengua española.


Número 1 (en preparación): Sonetos votivos de Tomás Segovia

Fecha de publicación aproximada: septiembre de 2008.


Con el apoyo de: Institució Alfons el Magnánim y Universidad Politécnica de Valencia.


Sinopsis


Una cuidada edición, revisada por el autor, que recopila el conjunto de sonetos amorosos - eróticos (sonetos votivos) publicados hasta la fecha por el poeta Tomás Segovia.

Será la primera vez que los sonetos votivos, momento cumbre de la poesía amorosa contemporánea en lengua española, aparezcan reunidos como libro en España. La compilación cuenta con una nota introductoria del poeta Carlos Piera.

Tomás Segovia (Valencia, 1927)



Ha publicado numerosos libros (prosa, poesía y ensayo) por los que ha recibido importantes premios, entre los que destacan el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo (2000) y el XV Premio Juan Rulfo de Literatura Latinoamericana y del Caribe (2005).
Entre sus obras destacan, en poesía, Anagnórisis (1967), Figuras y secuencias (1979) Cantata a solas (1985), y Fiel imagen (1997); en el género del ensayo, Contracorrientes (1973), Poética y profética (1986) y Alegatorio (1997); y traducciones de Victor Hugo, André Bretón, Gerald de Nerval y Rainer Marie Rilke entre otros.



Carlos Piera (Madrid, 1942),



Reconocido poeta y lingüísta, es uno de los principales conocedores de la obra de Tomás Segovia, y reivindicó su poesía cuando la obra del poeta aún no era muy conocida en España. Escribió el prólogo para la edición de Poesía de Tomás Segovia, publicada por Galaxia Gutemberg - Círculo de lectores.



Tres sonetos votivos



I


Si te busco y te sueño y te persigo,

y deseo tu cuerpo de tal suerte

que tan sólo aborrezco ya la muerte

porque no me podré acostar contigo;



si tantos sueños lúbricos abrigo;

si ardiente, y sin pudor, y en celo, y fuerte

te quiero ver, dejándome morderte

el pecho, el muslo, el sensitivo ombligo;



si quiero que conmigo, enloquecida,

goces tanto que estés avergonzada,

no es sólo por codicia de tus prendas:


es para que conmigo, en esta vida,

compartas la impureza, y que manchada,

pero conmovedora, al fin me entiendas




II



¿Qué sabes tú, qué sabes tú apartada

injustamente en tu crüel pureza;

tú sin vicio, sin culpa, sin bajeza,

y sólo yo lascivo y sin coartada?


Rompe ya esa inocencia enmascarada,

no dejes que en mí solo el mal escueza;

que responda a la vez de mi flaqueza

y de que tú seas hembra y encarnada;


que tengas tetas para ser mordidas,

lengua que dar y nalgas para asidas

y un sexo que violar entre las piernas.


No hay más minas del Bien que las cavernas

del Mal profundas; y comprende, amada,

que o te acuestas conmigo o no eres nada.




V



Toda una noche para mí tenerte

sumisa a mi violencia y mi ternura;

toda una larga noche sin premura,

sin nada que nos turbe o nos alerte.


Para vencerte y vencerte y vencerte,

y para entrar a saco sin mesura

en los tesoros de tu carne pura,

hasta dejártela feliz e inerte.


Y al fin mirar con límpida mirada

tu cuerpo altivo junto a mí dormido

de grandes rosas malvas florecido,


y tu sonrisa dulce y fatigada,

cuando ya mis caricias no te quemen,

mujer ahíta de placer y semen.




JOHN BERGER: poemas de(l) otro mirar

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Photo de Cristina Salvador

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CONTADORES DE HISTORIAS





Escribiendo
acurrucados junto a la muerte
somos sus secretarios



leyendo a la luz de la vida
completamos su libro mayor



donde termina ella,
colegas míos,
empezamos nosotros, a ambos lados del cadáver,

y cuando la citamos
lo hacemos
sabiendo que la historia está a punto de acabar.





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John Berger
Páginas de la herida
Ed. Visor

martes, 24 de junio de 2008

PARA UN TIEMPO HERIDO de Enrique Falcón

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--------------........... (niños de Irak)



LOS OTROS POBLADORES (I)

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Ya han venido los niños, los
150.000.000
con sus cabelleras de risa y su pánico de luces,
ascos de vientre en las matanzas públicas y
dame a este niño con crines del secuestro oh sí los niños
vienen sembrando algas y hambres de rastrojo
con arpones infinitos en sus bocas
danzan, viento nuclear, con los heridos y
hierro de ondas-luz sobre el refugio: —dame
un niño que se sepa cumbre
y asco de pesebre, mi revolución del día.






TODOS VOSOTROS


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Para ser la mano y la protesta
que combaten con pan la bruma en un cuchillo.
Para transformar el miedo largo que nos sitia
y decir que no hay victoria
ni en los perros del amo ni en su caza del hombre.
Porque van a mirarnos los hijos del tiempo
altamente en su grito hermano decisivo
cuando estalla con la siembra su asirse a la esperanza.
Porque la vida, pese a todo, importa y con ella resistimos,
así puedas tú abrirme y escucharme:
que aquí se te invita a levantarte.
Por detrás del precipicio,
clarea urgente el canto de la espiga
desde el suelo que sois todos vosotros.


Enrique Falcón

lunes, 23 de junio de 2008

ENRIQUE FALCON: Para un tiempo herido (1998-2008)

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En la Libreria Primado, por gentileza de Miguel Morata, tendremos la oportunidad de celebrar el cierre de curso con las lecturas y comentarios de Enrique Falcón en la presentación de su libro "PARA UN TIEMPO HERIDO. (1998-2008)".

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Ver esta entrevista al poeta, que no tiene desperdicio:




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Y para saber más del poeta:


Sobre "La marcha de 150.000.000":http://marchade150000000.blogsome.com/ Descargarse libros de EF:http://marchade150000000.googlepages.com/homeySelección de poemas y semblanzas críticas acerca de EF, en:http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/falcon/y"Once poetas críticos en la poesía española reciente": http://once.blogsome.com/


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LA PRESENTACION "PARA UN TIEMPO HERIDO"


Comenzará a las 19:30 h. con una breve introducción de Víktor Gómez para seguir con una selección de los 30 poemas que componen esta antología cuidadosamente editada por Ediciones Amargord.

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Después del recital, celebrando el cierre de actividades culturales en Libreria Primado hasta septiembre, cenaremos juntos, muy cerca y económico. Reservar confirmando asistencia al correo:

viktormari@gmail.com antes del miércoles a las 19:00 h.

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A partir de las 12 de la noche pasaremos por Café Cultural El Dorado, en calle Alzira, 25 - 46007 - VALENCIA, a tomar la penúltima copa.




RENE CHAR: otra vez esa música extraña: La palabra en el archipiélago

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Jaime Franco. Gran inquisidor. 2002.

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HOMBRE PAJARO MUERTO Y BISONTE MORIBUNDO





Largo cuerpo que tuvo el entusiasmo exigente,
Ahora perpendicular al bruto herido.

¡Oh, sacrificado sin entrañas!
Sacrificado por aquella que fue todo y, reconciliada,
muere;
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Él, bailarín de abismo, espíritu, siempre redivivo,
Pájaro y fruto perverso de magias cruelmente
salvado.











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JOVEN CABALLO DE CRIN VAPOROSA



¡Qué bello eres, primavera, caballo,
tus crines criban el cielo,
Tú, espuma que cubre las cañas!
Todo el amor cabe en tu pecho
De la dama blanca de África
a la Magdalena en el espejo,
el ídolo que combate, la gracia que medita.

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Traducción de Javier Zugarrondo




René Char
"La palabra en archipiélago"
1952-1960

viernes, 20 de junio de 2008

JORGE RIECHMANN: el empeño de vivir hasta el fondo

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Quizá lo que diferencie a un poeta sea la calidad de su atención, el empeño de vivir hasta el fondo, el trabajo de elaboración - consciente o inconsciente - de sus vivencias. Está siempre de servicio, hasta durante el sueño (algunas escuelas poéticas dirían que sobre todo durante el sueño). En cierto sentido vive hacia el poema: pero como esta actitud, la más de las veces, no es fruto de un esfuerzo voluntario sino más bien de un hábito adquirido, la cosa no resulta tan agotadora como podría parecer. Vive así hacia el poema: pero el poema llega, cuaja, cristaliza, se escribe cuando el quiere (o sea, en cualquier momento del día o de la noche, incluyendo la ducha, la duermevela y el autobús). La experiencia del puñado de versos, o a veces el poema entero, escritos a vuelapluma como recogiendo un dictado es tan conocida que no vale la pena detenerse en ella. No hay ahí ninguna comunicación numinosa: estamos recogiendo el fruto de lo que nuestra atención y curiosidad sembró durante aquel vivir hacia el poema.
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De manera que el disciplinado trabajo diario - el sentido de: levantarse a las siete y sentarse delante del ordenador - me sirve para escribir ensayo sobre ecología o sobre política, pero no para escribir poesía (que anoto en cuadernos que siempre llevo conmigo, y soy incapaz de escribir directamente al ordenador).


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Jorge Riechmann respondiendo a Noemí Montetes a la pregunta - ¿ Crees únicamente en el trabajo diario o le otorgas algún papel a la denostada inspiración cuando encaras el folio/la pantalla en blanco?

jueves, 19 de junio de 2008

RECITAL DE POLIMNIOS 222 EN RADIO CITY

El Taller de Poesía "POLIMNIA 222 tiene el gusto de presentar el próximo día 20 de junio del 2008

Recital Poético-Gastronómico en Radio City a las 20,30

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en el que una hecatombe de gourmets de la palabra presentarán sus manjares y sus recetas contra el aburrimiento, la indolencia, el pasmo y la desesperanza con buenas dósis de hierbas aromáticas, especias dulces y picantes así como caldos de autor y postres de ingenio y ternura.
Elena Escribano, Jesús GE, Fede, Berna, Mª José, Mila, Román, Gloria, Amalia, Ignacio...





CON LAS MANOS EN LA MUSA

-------- -recital poético-gastronómico-

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1. PRÓLOGO. CAFÉ. Federico
2. INTRODUCCIÓN. Elena Escribano.
3. EL DESAYUNO. L.A. De Cuenca. Elena Escribano.
4. ODA A LA ALCACHOFA. Neruda Amalia Mtez.
5. LOS MENÚS. Paco Bolea.
6. HAIKUS. Mila & Ferrán.
7. ROMANCE DE CLARA SANTONJA. Ana Mª
8. “Plato fuerte” : la carne. Berna Díaz
9. TE BEBO. J. A. Valente Federico.
10 BERENJENAS CON QUESO. Baltasar de Alcázar Jesús GE.
11. MÁS CARNAZA. Ignacio Docavo
12. LA PÓCIMA. Gloria de Frutos.
13. FRUTA FRUGAL. Mª José
14. NO ME LAS ENSEÑES MÁS. Jesús GE.
15. MORDISCO DEL AZAR. Mª José.
16. CHOCOLATE AMARGO. Federico.
17. LA MERIENDA. Elena Escribano.
18. EPÍLOGO. CANCIÓN CUBANA. Cabrera Infante Jesús GE.
19. CIERRE Y DESPEDIDA. "Y RÍASE LA GENTE". Todos.

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NOTA: Faltan por incluir los poemas de Francisco Serrano, David Barberá, Guillermo Dorado y Laura Febré, que se ubicarán donde corresponda en función del tema del poema.

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EL DESAYUNO
(Luis Alberto de Cuenca)


Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
"Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno".

martes, 17 de junio de 2008

RAFAEL SARAVIA: Lo epistolar y la calma en lo desprovisto de esencias

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Rafael Saravia, poeta leonés, presentó hoy su poemario "Desprovisto de esencias" y es desde la imprecisión de las intuiciones y una observación efímera que me pareció un poeta serenamente apasionado, cabal hasta rozar el vértice de lo abisal, intimista y cordial, cercano, sencillo e irreductible en pinceladas cortas y gruesas. Elena Escribano (coordinadora del Taller de Poesía Polimnia 222, poeta y lectora intensísima) apuntó orientaciones para ese diálogo poético con libros y personajes históricos, sin desmigar el pan, abríó por el costado ese manjar singular.
Y con ese manjar de palabras antiguas y nuevas, Rafael nos acompañó por un poemario de referencias y juegos entrelazados.
"Desprovisto de esencias" nos propone un itinerario no lineal, quizá más bien un caminar por trochas que se entrecruzan en un bosque siempre inacabado, que guarda su mejor tesoro para el retorno, para la relectura.
Raíz existencialista y vuelo en el amor que tensan al ser y permiten en cartas ligeras y a medialuz, entrever quienes son los muchos que habitan el decir preciso y sobrio, hermoso y contundente, provocador y nada convencional del "yo" poético en su coral correspondencia.

El poemario no se lee de una o dos veces. No llega, atraviesa. No sabe, presiente y cuenta, desde una madurez intuitiva, aquello que no podremos evitar, aquello desde lo que hemos ido avanzando, más deprisa y por buen camino. Y deja la mejor parte al lector. Es respetuoso y mejora en la morosa lectura del solitario. Un respirar contra la tristeza y la desesperanza, respirar hondo, nos hermana con las palabras que liberan y sonrien en una complicidad amorosa con lo suficiente.

Invito a que en el verano que se nos avecina se regalen un encuentro con estos amigos imposibles y veraces, Kannafani, Sancho Panza, San Mäel, Gagarin o Bergson. Se sorprenderan de lo que tienen que decirles, casi en un susurro de otra música y el libre (con)sentir.


Víktor Gómez






Poética



Generar conciencia... o por lo menos no olvidar la propia, ese es el camino de la poesía; si bien no entiendo la confrontación entre estetas y concienciados, veo un oprobio desvincular el poema del poeta, y el poeta del mundo que revierte su ración de sueño y realidad. Coincido con Groh en definir (si acaso se puede) no la poesía, sino “mi” poesía como la capacidad de observación y de descubrimiento de cualquier cosa. Man Ray dijo en su día que hay cinco minutos memorables en cada película, hay que saberlos encontrar; ahí ando, buscando los cinco minutos de cada día.


Rafael Saravia

(extractado de las afinidades selectivas)









Carta de R. Bergson a Selène Soresnal


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-------- Te abrías en el cielo
a modo de puntual herida;
supurabas antílopes blancos
y lucías... siempre lucías.















-------------- Escuchen:
-------Por cuanto no acierto a expresar y padezco,
hago de mi atadura un lastre,
y de vuestra ignorancia,
mi culpa sometida a penitencia











Para leer más, tres bloggers muy veraces, documentados y generosos dicen:

lunes, 16 de junio de 2008

JESUS ALLER: RECUERDA

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CAMINO


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Si la vida es un viaje, no lo dudes,
mejor cuanto más lejos.
Pero al final resulta lo más hondo
el latir de un recuerdo.
Cansados del camino, descubrimos
que todo ha sido un juego,
que tras el horizonte sólo hallamos
lo que llevamos dentro.
Si todo es un regreso,
¿por qué tenemos miedo?

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Jesús Aller (Gijón, 1956) es profesor de Geología en la Universidad de Oviedo y escritor. En esta última faceta es autor de los libros Poesía (1980-1990), Asía, alma y laberinto (2002), Recuerda (2004) y Subhuti (2006), los tres últimos publicados por la editorial gijonesa Llibros del Pexe. Artículos suyos publicados en Rebelión, aquí: http://www.rebelion.org/autores.php?id=72


GILBERTO OWEN: El naufragio y Simbad el varado

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Simbad El Varado

Hoy me quito la máscara y me miras vacío
y ves en mis paredes los trozos de papel no desteñido
donde habitaban tus retratos,
y arriba ves las cicatrices de sus clavos.
De aquel rincón manaba el chorro de los ecos,
aquí abría su puerta a dos fantasmas el espejo,
allí crujió la grávida cama de los suplicios,
por allá entraba el sol a redimirnos.

Iba la voz sonámbula del pecho combo al pecho,
sin tenerse a clamar en el desierto;
ahora la ves, quemada y sin audiencia,
esparcir sus cenizas por la arena.

Iba la luz jugando de tus dientes a mis ojos,
su llamarada negra te subía de los hombros,
se desmayaba en sus deliquios en tus manos,
su clavel ululaba en mi arrebato.

Ahora es el desvelo con su gota de agua
y su cuenta de endrinas ovejas descarriadas,
porque no viven ya en mi carne
los seis sentidos mágicos de antes,
por mi razón, sin guerra, entumecida,
y el despecho de oírte: "Siempre seré tu amiga",
para decirme así que ya no existo,
que viste tras la máscara y me hallaste vacío.




EL NAUFRAGIO


Esta mañana te sorprendo con el rostro tan desnudo que temblamos;
sin más que un aire de haber sido y sólo estar, ahora,
un aire que te cuelga de los ojos y los dientes,
correveidile colibrí, estático
dentro del halo de su movimiento.
Y no hablas. No hables,
que no tienes ya voz de adivinanza
y acaso te he perdido con saberte,
y acaso estás aquí, de pronto inmóvil,
tierra que me acogió de noche náufrago
y que al alba descubro isla desierta y árida;
y me voy por tu orilla, pensativo, y no encuentro
el litoral ni el nombre que te deseaba en la tormenta.

Esta mañana me consume en su rescoldo la conciencia de mis llagas;
sin ella no creería en la escalera inaccesible de la noche
ni en su hermoso guardián insobornable:
aquí me hirió su mano, aquí su sueño,
en Emel su sonrisa, en luz su poesía,
su desamor me agobia en tu mirada.
Y luché contra el mar toda la noche,
desde Homero hasta Joseph Conrad,
para llegar a tu rostro desierto
y en su arena leer que nada espere,
que no espere misterio, que no espere.

Con la mañana derogaron las estrellas sus señales y sus leyes
y es inútil que el cartógrafo dibuje ríos secos en la palma de la mano.






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Gilberto Owen, (1904-1952). Fue un escritor mexicano, originario de Rosario, Sinaloa.

Ocupó cargos diplomáticos diversos. Fue autor de Desvelo (1923, editado de manera póstuma), La llama fría (1925), Novela como nube (1926), Línea (1930) y Perseo vencido (1948). Nació el 13 de mayo de 1904 en el pueblo sinaloense de Rosario, de donde partió, con su madre, Margarita Estrada, y su media hermana, a Toluca, capital del Estado de México. Tras estudiar en el Instituto Científico y Literario de esta ciudad, se trasladó a México para continuar sus estudios en la Escuela Nacional Preparatoria mientras trabajaba en la oficina de la presidencia. En las aulas preparatorias conoció a Jorge Cuesta y juntos frecuentaron los círculos literarios de la capital, principalmente el de Enrique González Martínez, al lado de otros jóvenes escritores como Xavier Villaurrutia, Salvador Novo y Jaime Torres Bodet. Bajo la influencia simbolista de González Martínez y Juan Ramón Jiménez, Owen y Villaurrutia escribieron sus primeros libros de poemas --Desvelo yme la poesía mexicana como colaboradores de la revista La Falange --que dirigía Tojrres Bodet--, Ulises y la que dio nombre y directriz a su grupo, Contemporáneos (1928-1931) [vid. Los contemporáneos], dirigida por el propio Torres Bodet y Bernardo Ortiz de Montellano. En 1925 Owen escribió La llama fría, publicada en el diario El Universal, la primera de las novelas líricas con las que el grupo experimentó la prosa poética, en un franco desafío a la estética realista que comenzaba a imponer la novela de la Revolución mexicana. (Fuente: wikipedia)

ARTURO BORRA: el extraño ejercicio de pensar y vivir

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"Nunca se es suficientemente crítico y también hay que cuestionar nuestros cuestionamientos. No existe tal cosa como el “exceso de crítica”, porque impugnar o descalificar un texto no tiene nada que ver con la crítica. Ser suficientemente crítico significa que somos capaces de desmontar la autoridad del que habla. Que nos guste o no un poema es una contingencia, un accidente de nuestra biografía.

El error es parte central del conocimiento. Disponemos del «poder de revocación» -por usar una expresión de G. Bachelard- y es ese poder, la crítica de la crítica, lo que nos lanza a una progresión al infinito. Antes que una ilusoria soberanía, debemos aprender a trasformarnos en la crítica dialógica, a habitar una morada inconclusa."




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Un fragmento "De poesía y poetas: la otra lengua" Arturo Borra

Leer completo en:

Blog de ensayos literarios de Arturo Borra

http://arturoborra-ensayos.blogspot.com/

domingo, 15 de junio de 2008

CINCO BLOGS QUE ARDEN

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I. Un blog que ayuda a moverse en la espesura del presente:

http://blogs.que.es/ilusiones-perdidas/posts

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II. Un blog que apuesta por poesía en resistencia:

http://elalmadisponible.blogspot.com/


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III. Un blog que propone mirar América Latina con rigor:

http://kolumnaokupa.blogsome.com/

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IV. Un blog que dinamiza crítica y contracrítica:

http://criticadepoesia.blogspot.com/


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V. Un blog de una poeta que une la inteligencia, el sentimiento, la generosidad y la palabra comprometida:

http://lauragiordani.blogspot.com/


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Por estos blogs vale la pena pasearse. Vaya que sí.
No son todos los buenos conocidos ya, pero son suficiente.

Víktor Gómez

DAVID ELOY RODRIGUEZ: juglar contra la aldea de la globalización

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MENCIÓN DE LA BATALLA

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Vivir haciéndose poema.
Vivir deshaciéndose en poemas.
Convertir la vida en esa búsqueda,
en ese oficio,
lucha que camina por pobrezas y pérdidas.
Y que no importe.
Que a casi nadie le importe.
Y que, sin embargo y pese a todo,
merezca la pena.


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VOY, FRACASO Y VUELVO

Vencer es perder con otros
y amar el viaje.


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El poema es la erección del ahorcado.
Demasiado tarde y para nadie. Pero ahí.

David Eloy Rodríguez
(Cáceres, 1976)

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ISABEL PEREZ MONTALBAN: El frío proletario

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NOCTURNO DE BARRIO

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Las putas de mi barrio llevan
en pleno invierno las piernas desnudas,
y sugieren promesas y tarifas
con el mismo carmín de ciénaga en los labios.
Cultivan en la voz la misma gripe
y en las cuadras del alba tienen sitio.
Se detienen los coches, tiburones oscuros,
como si dentro no estuviera nadie.
Y ellas se acercan, ángeles y turbias,
con el andar ciprés de un niño expósito,
con la sábana sucia en la mirada
y los brazos supervivientes
de las agujas y el granizo.
No hay bastante dinero que salde la intemperie
en los altos tacones de la noche petróleo,
ni ese rumor del óxido y las ratas
que suena igual que grillos roncos
o que los ejes de aquella carreta
en la canción de Atahualpa Yupanqui.


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COLONIA

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Reconoce mi cuerpo,
su latitud de feudo en el expolio,
los estambres del pubis con escarcha.
Ese territorio ocupado
por rostros forasteros y carruajes,
por nómadas palabras que extraen la riqueza
que debiera ser mía. Me vacía
este imperio ladrón de los idiomas:
su escritura, el murmullo al pronunciar
los nombres de primates que he perdido.
Porque cuando terminan los recursos
el amante abandona sus dominios,
prepara su regreso a la metrópoli.

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Isabel Pérez Montalban
De El frío proletario
(Litoral, El Agua en la Boca, Málaga, 2002)

sábado, 14 de junio de 2008

CESAR SIMON: Detrás del estupor

Salvando las distancias, del estoico César Simón y del sereno Javier Gil, intuyo una armonía secreta, una pertinaz y no urgente conversación que nos revela con el lenguaje desnudo de artificios todo lo precioso, preciso y misterioso que aguarda en lo cotidiano.

Las lecturas nunca son inocentes, siempre quieren decir, aunque no sepamos cómo encajar en el estupor del presente palabras que no caducan, verdades que no se dejan amaestrar ni pervertir.
Del poemario "Estupor final" comparto tres breves poemas.

Víktor Gómez


Cullera (Valencia), noviembre 2007. Amigos de 13 Trenes. Foto de: Dsole
http://momentosdeundia.blogspot.com/2007_11_01_archive.html



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CARAVANAS


Hubiera querido ser aquel enano
pordioseando en las caravanas.
Podrían haberlo muerto de un puntapié.

Yo estoy detrás de su estupor,
idiocía fraterna de julio
que se inflama de azul sobre los árboles


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PROSEGUIR



pero de pronto soplan los vientos
sobre la pared del aprisco,
y viene el emigrar,
el estupor del charco,
el gran azul del frío


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VIENTOS


Sé que meditas. Pero ven,
saca la testa del rebozo
de oscuras lanas y arpilleras.
Mira esa leve sombra, oye el portazo
-sobre el desnudo- de los vientos.



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César Simón
(Estupor final, 1977 Lindes, Cuadernos de Poesía)

viernes, 13 de junio de 2008

OLIVERIO GIRONDO: la no lección que no acaba

EL PURO NO




.

ATARDECER




Atardecer

Íbamos entre cardos,
por la huella.
La vaca me seguía.
No quise detenerme,
darme vuelta.
La tarde, resignada,
se moría.
Íbamos entre cardos,
por la huella.
Su sombra se mezclaba
con la mía.
Yo miraba los campos,
también ella.
La vaca resignada,...
se moría.

Oliverio Girondo

.



¡AZOTADME!






Oliverio Girondo, poeta argentino nació en Bs. As. en 1891. miembro del "ultraísmo" en la vanguardia poética del grupo Martín Fierro, "los de Florida" junto a Jorge L Borges, Raúl González Tuñón y Leopoldo Marechal. Década del 20. Murió en BsAs en 1967.

¡AZOTADME!

Aquí estoy,
¡Azotadme!
Merezco que me azoten.

No lamí la rompiente,
la sombra de las vacas,
las espinas,
la lluvia;
con fervor,
durante años;
descalzo,
estremecido,
absorto,
iluminado.

No me postré ante el barro,
ante el misterio intacto
del polen,
de la calma,
del gusano,
del pasto;
por timidez,
por miedo,
por pudor,
por cansancio.

No adoré los pesebres,
las ventanas heridas,
los ojos de los burros,
los manzanos,
el alba;
sin restricción,
de hinojos,
entregado,
desnudo,
con los poros erectos,
con los brazos al viento,
delirante,
sombrío;
en comunión de espanto,
de humildad,
de ignorancia,
como hubiera deseado...

¡como hubiera deseado!

Oliverio Girondo

GONZALO ROJAS: Poesía del otro amar

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Poeta chileno nacido en Lebú, Arauco, en 1917.
Estudió Derecho y Literatura en el Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile. Fue profesor de Estética Literaria y Jefe del Departamento de Castellano en la Universidad de Concepción. Ejerció la docencia en Utah, EE.UU., Alemania y Venezuela. Organizó a partir de 1958 los famosos Congresos de Escritores en Concepción, reuniendo lo más selecto de la literatura latinoamericana. Fue diplomático en China y Cuba. Perteneció al grupo surrealista reunido en torno a la Revista Mandrágora, 1938 - 1943.
Ha recibido numerosos premios internacionales entre los que se cuentan: Premio Sociedad de Escritores de Chile por «Poesía Inédita» 1946, Premio Reina Sofía de poesía de España, Premio Octavio Paz de México y José Hernández de Argentina, además del Premio Nacional de Literatura de Chile en 1992 y del Premio Cervantes de Literatura 2003.





¿QUÉ SE AMA CUANDO SE AMA?

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida
o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué
es eso: amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes,
o este sol colorado que es mi sangre furiosa
cuando entro en ella hasta las últimas raíces?

¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,
repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces
de eternidad visible?

Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra
de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar
trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,
a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.

Gonzalo Rojas

ROCIOS SILVA SANTISTEBAN: Entrevista en Salamanca (I)

Entrevista realizada el 6 de mayo del 2008 en Salamanca, España.
Nos visitó Rocio Silva para exponer una ponencia sobre la poesía de Blanca Varela. Por fortuna, esta entrevista nos aproxima la palabra, el sentir inteligente y el pensar sentiente de una poeta peruana suficiente y decisiva para entender lo real en América Latina y en la poesía de no ficción. Tengan paciencia, que será muy aprovechable este tiempo de escucha.


I




II

ROCIO SILVA SANTISTEBAN: Entrevista II

Sigue la entrevista en Salamanca a la poeta Rocío Silva Santisteban


III




IV






Rocío Silva Satisteban estudió Derecho y Ciencias Políticas, Diplomada en Estudios de Género y Magíster en Literatura Peruana.
Ha publicado varios libros de poesía como
“Asuntos Circunstanciales”;
“Ese Oficio no me Gusta”;
“Mariposa Negra” entre otros.
Turbulencia es el último libro de la poeta que fuera presentado el último 26 de enero en el Jazzone.
Diecisiete poemas expresan una etapa de su vida. Son los encuentros y desencuentros del amor que van dando forman a los versos.

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"Al parecer, en esta sociedad de postrimerías del racionalismo y la reflexividad, sólo los héroes y las heroínas aman, porque blandir la espada de la utopía del amor es ganarle una batalla al miedo, a la parálisis y a la cobardía."
Rocío Silva


jueves, 12 de junio de 2008

VIRNA TEIXEIRA: una neuróloga Poeta

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Que quizá
sea hora de mirar lo inverosímil y no creerse lo visto.
Que quizá
en el presente la historia este sucediendo, invisible y
verosímil
en otras orillas, por otras lenguas: exilio o recodo de mudez
rota en cantos.

Víktor Gómez


CONVERSACION

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entre sombras de
árboles, la noche
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hierba, donde
pesadas
las palabras
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se desmoronan, como
frutos
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pequeñas equimosis
bajo
las pulpas

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CONVERSA
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entre sombras de / árvores / a noite // relva, onde / pesadas as / palavras // desabam, como / frutos // pequenas equimoses / sob as / polpas

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Virna Teixeira, neuróloga, poeta y traductora.
Fortaleza, 1971, aparece en la antología "CAOS PORTATIL" que incluye Poesía contemporánea del Brasil bao la selección de Camila de Valle y Cecilia Pavón, siendo ésta última también quien traduce al castellano. Edición bilingüe que vió la luz en el 2007 gracias al proyecto de "El billar de Lucrecia" que coordina la poeta y agitadora cultural Rocío Cerón desde México.
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En internet se la puede seguir en su blog:

http://papelderascunho.net

y en la página:

http://www.escritorassuicidas.com.br/virna_teixeira.htm

miércoles, 11 de junio de 2008

LA ASAMBLEA CONTRA BOLOGNA INVITA A MOVILIZARSE

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Hagámonos preguntas...
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El envés es un tanto peligroso,
nadie sabe lo que respira a sus espaldas.
El envés suele ser caprichoso y taciturno.
------------------------------- Por eso es tan difícil de acunar.
El forro que recubre aquella tarde
-------------------------- Es parecido al ala de una mariposa.
¿Quién iba a imaginar el desperdicio que vivía
en el moho de aquel recuerdo jadeante?


Francisca Aguirre
(Nanas para dormir desperdicios)

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Seguimos deliberativamente apostando por una sociedad que sea capaz de mantener una vida universitaria generadora de buenos ciudadanos con capacidades profesionales y juicio crítico, no meros instrumentos del sistema de mercado. ¿Quién dará el envés a quién? ¿La CEOE a la Universidad? ¿El capital a la cultura? ¿Los guijarros a la fina piel del huérfano? ¿Quién recordará qué cuándo seamos todos, dentro y afuera, piezas de un mecano en manos de un invisible K?

Así, La Asamblea de Bologna, invita:

Víktor Gómez







¿Cómo es posible que en la era de la comunicación falte comunicación?Como leí en no recuerdo bien que artículo, doscientos estudiantes haciendo botellón es noticia, sin embargo doscientos estudiantes encerrados en la Universidad de Madrid y mil protestando en la calle por un plan impuesto no lo es.
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¿Cómo es posible que en la era de las democracias no exista democracia? La universidad aprueba sus planes de estudios para el año 2009-2010 (Plan Bolonia) sin realizar una consulta a sus estudiantes, sin plantearse la idea de hacer un referendum. Nos dicen que estamos ante el plan de estudios más importante y ni siquiera se han planteado hacer un referendum. Los estudiantes somos la base de la estructura universitaria. Creo recordar que somos 35 mil estudiantes en la Universitat de València y nuestra fuerza en los órganos de decisiones es inútil y meramente simbólica.
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Lo que sí es posible es que en la era de la globalización, el capitalismo y la mercantilización penetre en los organismos públicos.
Por todo ello hacemos un llamamiento a toda la población, y en especial a la comunidad universitaria, para que en la siguiente aprobación de los grados universitarios en la facultad de filología acudamos todos a informarnos y a exigir una universidad democrática que permita a sus estudiantes tomar decisiones.

En cuanto sepamos la fecha lo diremos.


Muchas gracias por todo.
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La assemblea contra Bolonya
http://assembleacontrabolonya.blogspot.com/

martes, 10 de junio de 2008

LA ASAMBLEA CONTRA BOLOGNA INFORMA

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Hoy recibo este mensaje y lo comparto con todos.
Es muy preocupante el asalto e intento de manipulación que el Sistema Neoliberal (empresas privadas a la cabeza) quiere imponer a las Universidades en España.
Muy preocupante. Avanzan, avanzan, avanzan.
La Asamblea Contra Bologna está resistiendo, pero hace falta una participación ciudadana masiva. No solo los universitarios. No solo los profesores. No solo los
padres. No solo las asociaciones de los barrios. Sino la mayoria de la población.
Porque es un asunto grave, muy grave.


Víktor Gómez



diez de junio del 2008

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Hola a todos de nuevo.Volvemos a hacer ruido. Y es que el silencio nos aburre y nos destruye. La escasez de información que llega nos asusta.


El viernes pasado se aprobaron todos los grados en la facultad de historia. Se aprobaron con el voto en contra de TODOS los representantes de los estudiantes que estaban en la sala y con TODOS los estudiantes que acudimos para representarnos a nosotros mismos.Esta es la universidad que tenemos: Nos silenciaron, nos intentaron echar, nos negaron el votaron.


En unos pocos días (todavía por confirmar) se aprobarán los grados de la facultad de filología traducción y comunicación y volveremos a plantarnos ante profesores y decanos.


Seguiremos informando (ya que los medios de comunicación no lo hacen).



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La asamblea contra Bologna (Valencia)

http://assembleacontrabolonya.blogspot.com/

BLOGGERS EN VALENCIA, MARTES 10 JUNIO EN CAFE-LITERARIO EL DORADO

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LOS BLOGGERS YA CONTAMOS COMO MEDIO
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Por Alicia Martinez, periodista, blogger, poeta, animadora cultural

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Últimamente veo como se extiende la iniciativa -todavía está muy lejos de ser costumbre - de convocar a los bloggers especializados a presentaciones, estrenos de cine, e incluso ruedas de prensa - que, como su propio nombre indica, son para periodistas. La gran difusión que se consigue, y, al mismo tiempo, el matiz que se le imprime a un acontecimiento si éste pasa a formar parte de los intereses de los bloggers y de la blogosfera como medio de difusión viral y moderno, ha convencido a los especialistas en márketing de las bondades de trasladar al universo blog que su idea es buena. Por ahora, estas convocatorias a bloggers están muy especializadas. Es decir, a Rita Barberá no se le va a ocurrir hacer algo así para presentar la Fórmula 1 o para inaugurar el nuevo servicio de bicis gratis (No sabe lo que se pierde), pero sí a los organizadores de festivales y jornadas culturales, a las productoras de cine y, sobre todo a las empresas tecnológicas, ya que son los bloggers sus principales consumidores y obtener buena prensa entre ellos allana la penetración en el mercado.Bueno, todo este preámbulo sirve para introducir la iniciativa que han tenido los organizadores del Festival Emergències, desde la Universitat de València, de contar con los bloggers para su rueda de prensa. La convocatoria oficial, a la que he tenido acceso aunque todavía no se ha difundido, reza textualmente
CONVOCATORIA A PERIODISTAS Y BLOGGERS,
lo cual está muy bien ¿Qué quieren que les diga?El festival promete ahondar en la discusión teatral.

No sólo es un festival al que se acude a ver lo que está produciendo la gente más joven de Valencia (aquellos que nacieron en los 80, entre los cuales ya no me cuento), es sobre todo un planteamiento discursivo y de debate en el que artistas, público, críticos y académicos comparten espacio para discutir sobre la poética del lenguaje, de la escena, el nuevo arte...Es un espacio de participación, al más puro estilo blog, en el que se busca producir un singular diálogo entre todos los agentes de un espectáculo. ¡Muy bien! Y, para empezar en esta línea, qué mejor que organizar una buena tertulia en la que, como dijo Hormigos algo más abajo en este blog y en otro contexto, "fumar como un carretero y tomarme unas cervezas con mi mujer en la mesa de la cocina mientras pelamos con crueldad y humor salvaje a todo el que se mueva".Bien, tratemos que sea algo más constructivo y en lugar de con la mujer de Hormigos, con todos nosotros en el bar El Dorado (calle Alzira, 25-Valencia) el martes a partir de las 19:30. Primero se celebrará la rueda de prensa para periodistas y bloggers, repito (¡Qué cansina estoy!) y luego la tertulia. Habrá DJ del festival y una performance, o al menos lo intentaremos.

Para quien quiera saber más del festival os dejo estos enlaces:

http://eldorado.bitacoras.com/

http://www.emergencies.es

Mapa para encontrar El Dorado

lunes, 9 de junio de 2008

ELENA ESCRIBANO recitará en el Café Sant Jaume a partir de las 20,30 h

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Elena Escribano con alumnos del Taller de Polimnia en el 2006



Esta semana podemos escuchar poemas del trasunto amoroso y vital que ocupa y preocupa a medio mundo sobre su mitad otra y que de manera tan intensa como pormenorizada recorre el poema de Elena, Reincidencias. Escrito con fuego y hielo. Escrito desde la imparable necesidad de comprender los avatares, las huellas y el estupor que invaden en su recorrido el amor y su apozada sombra, una mujer reune los fragmentos de vida, pasión, pérdida que marcan un empeño por ser para el otro, de salvar al otro del infierno, de no aceptar hasta el final, las dos caras de una moneda caída al fondo de lo imposible. Poesía desde el amor, desde la entrega, desde el lenguaje que horada, desde los silencios que anticipan espacios para la relectura. Esto será viable el próximo miércoles, de la voz de la poeta. Una voz que tiembla desde sí, con las palabras que nos agenciamos y compartimos. Extrañeza que es vivir, autenticidad del misterio y la precisión que es la poética intimista elevada a Palabra común.


Víktor Gómez


Elena Escribano y Antonio Cabrera en la presentación del poemario ganador de la edición Premio Gerardo Diego 2006 por su libro "Reincidencias".





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Próximo miércoles 11 de junio, en el Café Sant Jaume (C/ Caballeros, 51) a las 20,30 horas, para todos aquellos que os acudir al recital que ofrecerá al personal asistente ELENA ESCRIBANO ALEMAN, con poemas de su libro REINCIDENCIAS que en este blog ya podéis localizar por la etiqueta de la poeta.



Para leer de esta poeta también en el blog de Ana Mª Espinosa:



http://pintandoversoslibro.blogspot.com/2007/11/elena-escribanoreincidencias.html



Y también en el de Naufragio en los bares:



http://arteenlascalles.blogspot.com/2008/05/elena-escribano.html






Y más en éste blog, con el poema que más me cautiva de "Reincidencias":


http://poemasyotrascanalladas.blogspot.com/

ANGEL PETISME: El cielo de Bagdad

Videoclip grabado en Irak en febrero de 2003, poco antes de que comenzase la invasión, con la canción que compuso Ángel Petisme el 17 de enero de 1991, fecha de la primer ataque sobre Bagdad en la Primera Guerra del Golfo. Realizado por Ángel Petisme.Se incluye en su disco-libro y dvd Éxitos secretos.





Y MAS:


LOS NINOTS DE BAGDAD *

¿Cómo te mirarían los niños de Bagdad
una noche de sábado al volver a tu casa
y colgar tu móvil en el cargador?
Hay pozos de sangre ardiendo en sus pupilas…

¿Qué te dirían los niños de Bagdad
al enchufar tu cepillo de dientes automático
y descubrirte frente al espejo una nueva cana?
Huele el viento a tambores de orina,
tienen miedo las cunas, las tumbas,
los colchones de esta ciudad…

¿Han visto la nieve alguna vez
los ninots de Bagdad por la televisión?
¿Qué dirás a tus nietos
de este aullido del siglo XXI,
de este banquete de la muerte,
cuando el sol de tu sombrero se quebrante,
y los oigas reír y gritar por el pasillo:
“Abuelo, abuelo
otra vez te has dejado en el vaso la dentadura..Ja, ja, ja.”
¿Qué les dirás cuando no sueñe el móvil
pues todos tus amigos se fueron al otro barrio?
¿Cómo explicarás esta chapuza de la humanidad?
¿Una batallita más?¿Un pedo contenido?

¿Saben los niños de Bagdad, -tú ya sí-
que el mañana es un crimen,
una estéril salmodia del caos?

Nadie los indultó la noche de San José.
Ardieron como fallas, como antorchas humanas.
Ardían los posters de sus ídolos:
Figo, Ronaldo, Raúl, Roberto Carlos…
Ardían los collares, las palmeras
y los trajes de novia de sus madres.

Mientras los perros aullaban a la galaxia
cientos de pájaros, aturdidos por la explosión,
llovían fulminados y yertos.
Y la pintura de los coches se levantaba
y los dátiles eran lágrimas de ámbar.



* En un canal de televisión retransmitían las fallas en directo, en los demás todos esperábamos con el corazón en un puño que aquella locura escrita y anunciada se frenase como Josué detuvo el sol ante los enemigos.

(Del libro El cielo de Bagdad (Diario y poemas del viaje a Iraq), Ángel Petisme. Editorial Xordica, 2004)

domingo, 8 de junio de 2008

ANA PEREZ CAÑAMARES: Palabras muy concretas

La violencia no es revolucionaria, dijo Marcos Ana en Valencia, este año. Pero si un querer en la permanencia leal y arriesgada de darse y compartir sin resistencia, sin reservas, sin trampas, sin usura o manipulación. Es revolucionario el cariño que crece con los años y contra la erosión del roce. Antes que hacer llaga, llega a unir de tal manera que desde dos libertades se está juntos por vocación de una felidad comunicativa, dialógica, en el placer del otro, en la prueba de ser uno en la medida que concilia lo ajeno a su deseo de equilibrio, conocimiento y logro vital. ¿Qué que estoy diciendo?. Quizá poco. Leed este poema de Ana a Manuel. Y morded el labio hasta enrojecerlo. Qué verdad. Ese sentir no presentido, que se inaugura sin subordinación a los directorios contemporáneos, a la telenovelística educación sentimental, a lo ya sentido que nos inculcan desde lo impersonal una cultura del placer egocéntrico y el utilitarismo sentimental. Hay poetas, hay poemas, que sí. Si son originarios de amor. Antes que originales, su valor y permanencia, su altura les viene por el lugar desde el que nacen y desde el que hablan. Son originarios de lo suficiente. Así lo leo y aprendo y agradezco en estos dos poetas de la fiabilidad y coherencia.

Víktor Gómez



2006, imagen del día nupcial, friends & lovers

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(en el cumpleaños de Manuel)


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Necesitaba conocer a alguien
y, a pesar de conocerlo, amarlo.
Que el amor no fuera pantalla, venda
sino colchón, techo, agua fría en la cara.
Droga del día después.
Palabras muy concretas:
¿qué te apetece comer mañana?

Ana Pérez Cañamares

sábado, 7 de junio de 2008

LA LECCION NO APROVECHADA DE LOPE DE VEGA

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A Juan Piña, 1621

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En justa de poetas
¿jüez queréis hacerme?
Ingrato sois a amor de tantos años.


(.../....)

pero por no leer concetos vanos
en versos chabacanos:
que no hay cosa más digna de desprecio
que un hablador en prosa, en verso un necio.

Lope de Vega


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Lope de Vega:
- A Juan Piña (1921): http://artespoeticas.librodenotas.com/artes/1570/a-juan-pina-1621

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viernes, 6 de junio de 2008

ROBERTO BOLAÑO: La otra poesía chilena

Siempre recuerdo una frase de Cortázar: es preferible ser un suicida que ser un zombi. No me atrae nada del suicidio. Pero reconozco en él la libertad soberana, la posibilidad de ser uno mismo quien escriba o intente escribir la última línea. Por supuesto, me refiero al suicida, no al asesino. No me inspira ningún respeto Hitler pegándose un tiro, ni los pobres jóvenes cargados de explosivos que se hacen estallar a las puertas de una sinagoga. Salvador Allende o Gabriel Ferrater, que dijo que vivir más allá de los cincuenta años no tenía sentido, y cuando cumplió cincuenta se suicidó. O Rodrigo Lira, el mejor poeta chileno de mi generación, que algunos dicen que se suicidó para protestar contra la subida del pan. Todos esos suicidios empedoclianos, que dejan preguntas pero que también dejan muchas respuestas, sólo que no las sabemos leer.
Roberto Bolaño.

(extraido de una entrevista en la revista Clarín, 2002)






¿Usted es chileno, español o mexicano?

-Soy latinoamericano.

¿Qué es la patria para usted?
-Lamento darte una respuesta más bien cursi. Mi única patria son mis dos hijos, Lautaro y Alexandra. Y tal vez, pero en segundo plano, algunos instantes, algunas calles, algunos rostros o escenas o libros que están dentro de mí y que algún día olvidaré, que es lo mejor que uno puede hacer con la patria.

¿Qué es la literatura chilena?
-Probablemente las pesadillas del poeta más resentido y gris y acaso el más cobarde de los poetas chilenos: Carlos Pezoa Véliz, muerto a principios del siglo XX, y autor de sólo dos poemas memorables, pero, eso sí, verdaderamente memorables, y que nos sigue soñando y sufriendo. Es posible que Pezoa Véliz aún no haya muerto y esté agonizando y que su último minuto sea un minuto bastante largo, ¿no?, y todos estemos dentro de él. O al menos que todos los chilenos estemos dentro de él.


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¿El mundo tiene remedio?
-El mundo está vivo y nada vivo tiene remedio y ésa es nuestra suerte.

¿Usted tiene esperanzas, en qué, en quiénes?

-Mi querida Maristain, vuelve usted a empujarme a los potreros de la cursilería, que son mis potreros natales. Yo tengo esperanza en los niños. En los niños y en los guerreros. En los niños que follan como niños y en los guerreros que combaten como valientes. ¿Por qué? Me remito a la lápida de Borges, como diría el ínclito Gervasio Montenegro, de la Academia (como Pérez Reverte, fíjese usted) y no hablemos más de este asunto.

(extracto de la entrevista que le realizara Mónica Maristain a Bolaño y publicada en Club de Lectura intitulada "Confesiones de un detective salvage")




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LOS ARTILLEROS

En este poema los artilleros están juntos.
Blancos sus rotros, las manos
entrelazando sus cuerpos o en los bolsillos.
Algunos tienen los ojos cerrados o miran al suelo.
Los otros te consideran.
Ojos que el tiempo ha vaciado. Vuelven
hacia ellos después de este intervalo.
El reencuentro sólo les devuelve
la certidumbre de su unión.
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Roberto Bolaño
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(Los perros románticos. Ed. Acantilado.)

Si se quiere, compleméntese la lectura aquí:

http://blogs.que.es/http-viktorgomez-que-es-/2008/6/7/roberto-bolano-poema-verdadero-y-anecdota-epistolar-