sábado, 8 de octubre de 2011

PABLO DE ROKHA: YO SOY EL FRACASO TOTAL DEL MUNDO






YO SOY COMO EL FRACASO TOTAL DEL MUNDO,

OH PUEBLOS! 

EL CANTO FRENTE A FRENTE AL MISMO SATANAS

DIALOGA CON LA CIENCIA TREMENDA DE LOS MUERTOS

Y MI DOLOR CHORREA DE SANGRE LA CIUDAD.

AÚN MIS DIAS SON RESTOS DE ENORMES MUEBLES VIEJOS.

ANOCHE DIOS LLORABA ENTRE MUNDOS QUE VAN ASI, 

MI NIÑA, SOLOS. Y TÚ DICES TE QUIERO!  CUANDO HABLAS

CON TU PABLO, SIN OIRME JAMÁS.



miércoles, 5 de octubre de 2011

JUAN SOROS: MASORÉTICA DE LA NOCHE

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Masorética de la Noche
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Cuando el hombre duerme
su alma habla al ángel.
Maimónides
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Construir la huida al enigma:
Componer vocales, huesos
Con sonata de sueño, con
Canción de carne culpada.
Excluye todo consuelo, tu mensajero:
Alas abatidas, voces
Ascienden al recinto de la sombra.
Alas, vacío, nada.
(Silencio)
Alas.

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.......................... ((Juan Soros))

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Juan Soros, nació en Santiago de Chile en 1975. Es Ingeniero Civil Industrial de la Pontificia Universidad Católica, tiene un Diploma en Estudios Griegos en la Universidad de Chile y es candidato a doctor por la Facultad de Filología de la Universidad Complutense de Madrid.
En el año 2000 recibe el premio de poesía en los Juegos Literarios Gabriela Mistral de la Ilustre Municipalidad de Santiago. En 2002 publica su primer libro, Tanatorio. Sus poemas se han publicado en diversas antologías en formato de libro y CD entre las que destaca Cantares, nuevas voces de la poesía chilena, editada por Raúl Zurita en 2004. En 2005 recibe el premio del Consejo Nacional del Libro y la Lectura de Chile por su segundo libro, Cineraria, del género Poesía en la categoría de Obra Inédita, de próxima publicación.
Actualmente reside en Madrid donde cursa el Master en Estudios Literarios e investiga su tesis doctoral apoyado por una beca del Consejo Nacional del Libro y la Lectura de Chile.
Dirige las colecciones Trasanlántica y Port Bou en Ediciones Amargord.
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este poema esta extraído de un lugar SECRETO y maravilloso: 
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http://laliteraturadelpobre.files.wordpress.com/2008/05/zctz-memoria.pdf
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POESIA SAHARAUI: EL POETA NÓMADA MAHMOUDAN HAWAD



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Memoria del Festival Internacional de Poesía de Medellín. El poeta nómada saharahuí Mahmoudan Hawad lee un fragmento de su extenso poema bebedores de brasas, explosivo canto que describe el desgarramiento y la dura condición de los pueblos que habitan y luchan en el desierto por una nueva existencia. Texto leído en el IX Festival Internacional de Poesía de Medellín (1999), que convoca y organioza anualmente la revista Prometeo. Mahmoudan Hawad nació en 1950 y es originario del macizo del Aire en el Sahara Central. Pertenece a la tribu tuareg de los nómades Ikaskazen. Desde muy joven entró en contacto con grupos de sufíes itinerantes. Ha residido en monasterios sufíes en Egipto y Libia, y en los campamentos nómades alrededor de Bagdad. Actualmente trabaja sobre la relación entre lenguaje, grafismo y espacio, continuando sus investigaciones sobre la cosmogonía tuareg, dominios que en su obra aparecen estrechamente ligados. Aparte de dos novelas, Hawad ha publicado las selecciones poéticas y de caligrafías: Caravana de la sed (1985), Cantos de la sed y de extravío (1987), y Testamento nómada (1989).
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martes, 4 de octubre de 2011

RAFAEL CADENAS. POESIA Y EXILIO

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AÑOS
de enterrar
cartillas,
himnos,
celdas,
anulando
el militante extravío
en un abandono
del que trata de emerger
un hombre
sin cargas.
A prueba de espejismos.
EL exilado deplora las patrias. Rehúye divisiones. Se encamina
hacia el instante. Comienza a ver. Cuanto lo rodea recobra su
fuerza. Las cosas se avivan de día en día. Se adhiere a su cuerpo
buscando el molde antiguo. Se reconoce enigma. Despide la irrealidad.
Ve su cara en el estanque y la olvida.

Rafael Cadenas
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Y LA MUERTE NO TENDRÁ SEÑORÍO. DYLAN THOMAS (Trad. Santiago Auseron)

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Con sóĺo dieciocho años, en 1933, cuando aún no alternaba la vida provinciana de su Swansea (Gales) natal con frecuentes escapadas de delirio etílico a Londres, Dylan Thomas publica uno de sus poemas más celebrados. En él ya están presentes el arrojo y la crudeza de la expresión, la redondez musical y la temática obsesiva (“el significado cósmico de la anatomía humana”, dicho con sus propias palabras) que caracterizan toda su obra. La conciencia precoz del desgarro se equilibra con la afirmación incondicional del amor más allá del dolor y la muerte, que es la idea central del poema. El resto aparente de inocencia, entusiasmo o cinismo juveniles que pudiera preservar dicha afirmación, la terquedad del estribillo de minero ebrio con que se opone a la fatalidad enemiga, adquieren dimensiones de lucidez visionaria, comparable a la de un pensador antiguo o un primitivo chamán. 
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Santiago Auseron
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Y LA MUERTE NO TENDRÁ SEÑORÍO
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Y la muerte no tendrá señorío.
Los muertos desnudos serán uno
Con el hombre del viento y la luna del Oeste;
Cuando descarnados y limpios hasta el hueso sus huesos se dispersen,
Tendrán estrellas por codo y pie;
Aunque enloquezcan serán cuerdos,
Aunque se hundan en el mar resucitarán de nuevo;
Aunque se pierdan los amantes, no se perderá el amor;
Y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Los largamente tendidos bajo las envolturas del mar
No morirán a la intemperie;
Aun retorcidos en el potro, mientras ceden sus tendones
Amarrados a una rueda, ellos no se romperán;
La fe en sus manos ha de partirse en dos
Y los han de atravesar males unicornes;
Escindidos los extremos, ellos no se quebrarán;
Y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Nunca más gritarán las gaviotas en su oído,
Ni rugirá el rompiente de las olas en la orilla;
Donde alentó una flor nunca más una flor
Podrá elevar su rostro a los golpes de la lluvia;
Aunque estén locas y muertas como clavos,
Las cabezas de los personajes martillean entre las margaritas;
Estallan bajo el sol hasta que el sol se apague,
Y la muerte no tendrá señorío.
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Extractado del artículo de Santiago Auseron
Tres poemas de Dylan Thomas,
publicado en  La Huella sonora.
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lunes, 3 de octubre de 2011

ENRIQUE LIHN: PORQUE ESCRIBÍ

Enrique Lihn (Santiago, 3 de septiembre, 1929 - Santiago, 10 de
julio, 1988) es alguien de quien uno debiera escuchar hablar mucho mas seguido, puesto que el fue poseedor de grandes intuiciones, pero bien, algunos poetas terminan convirtiendose en postales, así que quizás el desconocimiento general no sea una cosa tan mala despues de todo!
Este es uno de sus poemas mas célebres en el cual Lihn duda acerca de la utilidad de su oficio de poeta y de la poesía misma, dejando entrever através de este proceso, lo que ésta puede llegar a mostrar y desatar.

(el cuadro al final de la presentación es del pintor realista Jean-François Millet)

http://es.wikipedia.org/wiki/Enrique_Lihn











"PORQUE ESCRIBI"
ENRIQUE LIHN
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Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.


Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.


Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria-.




Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces.
De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.


La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudaran
de mi existencia real
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.


En su origen el río es una veta de agua
-allí, por un momento, siquiera, en esa altura-
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.


Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos psicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,


porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.


Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.


Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.

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