ARTURO BORRA: Un poema en prosa

Prosa profana

Lo milagroso –si
es que hay auténtico milagro en esta prosa profana- no
es que la vida persista con sus ruinas y su rutina a cuestas: su disparo en la nuca/
la agonía sin sepultura en el oprobio diario incluso de las plegarias
(orando a unos ángeles venideros).



Lo milagroso no es que abra mis ojos repletos de madrugada y estés a mi lado respirando tu penúltimo sueño. Tampoco que los siglos sigan abriéndose surco sobre un tiempo sonoro de derrotas/ y los sepultados se aferren a los hilos deshilachados que les permitan subir al cielo –si es que hay cielo en la cuadrícula donde rezamos a nuestros muertos-. Ni siquiera

que sigas batiéndote en retirada entre las sábanas/ con tu desafío a la noche despierta. O que haya comunión y no sólo lejanía. No es que la sangre se derrame sobre el cáliz

de los abatidos/ que el incendio no se propague sobre todos los altares –y lloren las estatuas/ y bailen las vírgenes y no haya –o siga sin haber- milagro.

No es que haya aire –algo antes del crepúsculo donde combaten dioses y humanos

ni tampoco

que crezcan las lápidas y las lapidaciones/ los templos y los destiempos/ las tumbas en la lluvia/ o vos dándote la vuelta para respirar todavía la noche sobre la que escribo para volver a creer.


Lo milagroso –digo: si es que hay milagro- es que a pesar de las omisiones y los pronósticos/ a pesar de los catecismos y las liturgias solemnes/ la belleza no sea un milagro contra todas las evidencias.

Feliz año nuevo,
Arturo

http://arturoborra.blogspot.com

RAFAEL CAMARASA nos felicita el año con un poema inédito

TAMIZ









Hoy ha llovido. El río viene con ramas y hojas,

con pequeños tallos de arbustos que arrancó la tormenta.

Meto la mano en el agua y, contra mi palma,

se agolpan algunos despojos.

El río es todo.

El tapiz impuro que queda y la transparencia que se va,

y si sabes eso, ya es algo:

hay dedos que huyen de su hojarasca.

A veces no basta una vida para aprender

en qué punto hacer un dique con la mano.

Pero aún quedan horas de luz para intentar

abrir los dedos lo justo,

y que se estanquen las hojas

y que el agua pase al otro lado,

y moje las manos que, no sabes cuándo,

se hundirán en ti como en un río.

La vida secreta (Inédito) 2008

MATAR por NADAR (Gaza, dic-2008)

Víctimas de la última ofensiva israeli (Navidad. Dic-2008)

Son más de 360 muertos ya.

"No habrá paz entre los pueblos mientras no haya paz entre las religiones."
Hans Kung

I


SOMOS nadie.
Matar por nadar. Nada ensanchada
a bombazos.


¿Quién defina hoy lo justo y lo perverso
en qué idioma inocente hablará?

Ni los huérfanos conocen aún
las ávidas lápidas de la miseria
Ni los tanques por doquier saciaron
con fuego su viril prepotencia.

Somos nadie.
Matar para nadear los nadies.

A dos meses de elecciones
la campaña está abierta
sobre un cementerio móvil y ensanchable.


II

Kadima, doberman a salario bushermanastro,
tus fauces son una cueva de sátrapas
y sanguijuelas... Impune y genocida maquínica
en la red de conspiraciones y desinformadoras
estrategias:


¿No hay bloqueo?
¿No hay sanción?
¿No hay denuncia?
¿No hay consecuencias?
¿No hay descrédito?
¿No hay expulsión?
¿No hay crisis de moral?
¿No hay manifestaciones?
¿No hay recogida de firmas?
¿No hay quién exiga,
basta ya,
un alto a la violencia criminal
y al terrorismo de estado?

Nietos del Holocausto: ¿a dónde mirar ahora?.

III. Epílogo incómodo:

Algunos acabaron el año y el siglo aplastados como insectos un día navideño. El buque 'Dignity' con ayuda humanitaria a la zona en conflicto ha sido atacado por la armada israeli.
Con todo el poderío y respaldo del Estado del Norte que de autodenomina Estados Unidos de América y del lobby judio ultraconservador la matanza está servida. Nada nuevo bajo el sol, salvo una indignante, descorazonadora y demencial heredad del pueblo perseguido y machacado durante siglos... No existe la neutralidad. Así que callar, mirar para otro lado, no darse por implicados parece insuficiente, hoy más que nunca frente a lo que se avecina.

Por vía de Angel Petisme y su blog llego a este análisis acertado y esclarecedor para poder seguir las noticias que en la prensa tan ferazmente aparecen. Ver AQUI EL SIGNO DE LOS TIEMPOS de Isaac Gonzáles Toribio.

DIÁLOGO CON LAURA GIORDANI

El árbol llorar su altura

junto al pájaro derribado.

Laura Giordani

"Más que nunca, ese imposible"

Eduardo Milan

La incomunicación; no es sequía.

nosotras aquí vimos un espejo frío

reflejando lo espectante. O un eco gris.

Una gracia: embarazo y realidad:

linde. Lo posible no

posibilita ahora el habla.

Pero el ave canta

y su desplazar lo sentido

al árbol y la roca

no es habla, no es sino un imposible verso.

Lo imposible es esperanza.

Más que nunca,

piel protegiendo al hueso,

pluma por pluma, -ese imposible-,

sobre lo blanco; concavidad ebúrnea,

lo invicto.

Lo invicto aún no nacido; no está callado:

late.

Esperamos nosotras, todavía,

la piedra y una huella húmeda;

lo liviano:

las aguas sumergidas, su rumor de pájaro.

Víktor Gómez

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No bastará con la poesía; habrá que tener además los huesos livianos de los pájaros.

L.G.

Laura Giordani, poeta argentina afincada en Alzira,
con un imprescindible y selecto blog, aquí.
Hoy conversavamos sobre esos tiempos
de sequía, de imposibilidad de escritura.
Después recibí un hermoso texto, Karuna

*Karuna es un vocablo sánscrito que se traduce
como acción compasiva o acción emprendida
para disminuir el sufrimiento ajeno.

Y por fin, la impronta. El decir balbuciendo
sin espacio aún ni distancia para que sea
otra cosa que una continuidad en la conversa
y la complicidad, un diálogo abierto, un merodeo
sobre la escritura, el amor y la justicia
que empieza por reconocer nuestros límites
y asumir nuestra vocación en la coherencia
y en la disciplina a la que mueve la compasión.
Con este texto deseo para todos lo suficiente.
Y un 2009 generoso, deliberativo, desnudo
en lo político y creativo en lo poético que atienda
a las esperanzas y afanes de cada una y uno
en leal ejercicio de conciencia y dactilográfico
testimonio del mundo, el presente y lo real.

Vuestro Víktor

MAURICE BLANCHOT: El paso (no) más allá

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Injertado en todo habla: lo neutro.

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Todo ha de borrarse, todo se borrará. Escribir tiene lugar y tiene su lugar de acuerdo con la exigencia infinita del borrarse.

Maurice Blanchot

El paso (no) más allá

Maurice Blanchot (27 de septiembre de 1907 – †20 de febrero de 2003) fue un escritor, crítico literario e intelectual francés.
Blanchot nació en Quain (Saône-et-Loire). Estudió filosofía en la Universidad de Estrasburgo y trabó amistad con Emmanuel Levinas. Murió en Yvelines. (extractado de wikipedia).

Jaques Derrida leyó en el funeral de su amigo Maurice, esto.
En Letras Libres, ver.

En el paso (no) más allá, la escritura es el gran asunto, entre el vivir y el desvivir, entre la muerte y su inevitable camino de ida desde la existencia, aun a veces silenciosa, de un habla incontenible e interrogadora.

Víktor Gómez

Peter Ciccariello "Rene offering his heartto the god of vanitas"

Escribir como cuestión de escribir, cuestión que sustenta la cuestión, no te permite ya aquella relación con el ser -entendido, en primer lugar; como tradición, orden, certeza, verdad, toda forma de arraigo- que recibiste un día del pasado del mundo, ámbito que estabas llamado a regir a fin de fortalecer tu "Yo", aunque éste estaba como fisurado, desde el día en que el cielo se abrió a su vacío.

En vano trataré de representarme a aquel que yo no era y que, sin quererlo, empezaba a escribir, escribiendo (y entonces a sabiendas) de tal modo que el puro producto de no hacer nada se introducía en el mundo y en su mundo. Esto ocurría "por la noche". De día, estaban los actos del día, las frases cotidianas, la escritura cotidiana, algunas afirmaciones, valores, costumbres, nada de importancia y, no obstante, algo que era preciso confusamente denominar la vida. La certeza de que al escribir ponía precisamente entre paréntesis dicha certeza, incluso la certeza de sí mismo como sujeto de escribir, le condujo lenta pero inmediatamente a un espacio vacío cuyo vacío (el cero tachado, heráldico) no impedía en absoluto las vueltas y las revueltas de un recorrido muy largo.

Maurice Blanchot

El paso (no) más allá

Que la poesía es Palabra Itinerante (I)

Que la poesía es Palabra Itinerante lo descubre uno (con)viviendo. Leer es vivir, al menos leer poesía. Porque la poesía no es literatura, sino un mirar vivo, una vida que mira y canta, desde la extrañeza, desde la compasión, desde el caminar incesante.

En la inteligencia poética que algunas personas han desarrollado podemos advertir la sutileza de sus hallazgos, la capacidad de ahondar en cada palabra y caminarla. David Eloy en un poema sencillo y nada simple juega con dos hermosas y poco atendidas palabras. Hospitalidad y risa. Que en la relectura de éste poema tengais la posibilidad de ser como niños, de ver con ojos nuevos, de abrir el corazón por los ojos y dejarle bombear por los abrazos. Que de la mezcla genuina e ingenua de esta palabra itinerante y vuestra curiosidad broten pájaros sobre el árbol comunitario que los caudales de la poesía y la acción vienen alimentando. Que la mezcla de verso y sueño, de la ternura y realidad, nos dejen pensar dinámicamente en un año por venir más acogedor, menos ciego. Y que sea la aventura del leer, sin solución de continuidad, parte de nuestra cotidiana aventura de ser, entre la gente y el silencio, humanamente libertarios, fraternos, pacíficos, ecuánimes. En una ciudad de tres millones de habitantes o en una aldea de once. Un escucha requiere. Una escucha siempre en movimiento. Una escucha atenta, ese dialogar lento: la poesía es Palabra Itinerante.

Víktor Gómez

"Se llama hospitalidad al acto de dar hospedaje y más concretamente a la virtud que se ejercita con peregrinos, menesterosos y desvalidos, recogiéndolos y prestándoles la debida asistencia en sus necesidades." (wikipedia, ver más aquí)

"La risa es la reacción biológica de los humanos a momentos o situaciones de humor: una expresión externa de diversión. La risa se puede clasificar en función de duración y de su tono: desde la risita nerviosa, caquino, carcajada, risotada, cascabeleo, risa malvada, hipido." (wikipedia, ver más aquí )

HOSPITALIDAD

La risa huele a raíz y a cielo despejado,

sabe todo lo que saben las luciernagas,

la risa hace volar las cometas graves

del sueño en voz alta, desmandadas.

La risa es una comarca sin gobierno,

un barco cuya tripulación es el olvido.

Hay lugares sin daño. Allí

somos grumetes de barcos de papel

que construimos en la infancia.

Allí se verifica que el mundo

tiene dimensiones de verano,

el mismo tacto que la música.

En una casa enorme con todas

las puertas abiertas hubo

una pausa, una paz, un acuerdo,

un manojo de alegrías juntas.

Fuímos todos entonces madera

del mismo árbol que nadie,

nunca, conseguira talar.

David Eloy

Asombros

Editor César Sastre

Col. Carne y sueño

ANNA AJMATOVA: Voz última de la poeta desde Комарово

NOCHEBUENA (24 de diciembre)

Último día en Roma

El cierre de un ciclo reciente

es tan difícil para el corazón,

he abandonado muchos hábitos en la vida

y ya casi nada me hace falta.

Creo que los pinos de komarovo

hablan en su propia lengua

y como primaveras aisladas

se yerguen en los charcos, bebiéndose el cielo.

Anna Ajmatova