EDUARDO DARNAUCHANS: SONATINA (De "El Ángel azul, 2006)

He cantado tanta muerte y muertos de mi costado, y a manera de inventario, trescientas cruces de palo. Expulsé los desamores, el olvido y otras dudas. Y con lámparas heladas he desmembrado la luna. Pero también fui testigo del horror de mis hermanos. De mi juventud herida en tiempo de los tiranos...

Tiranos y dictadores, doctores de la picana, maestros de las dolores, no tendrán nunca un mañana... Humillados y ofendidos, ya vamos por nuestro día. Je me souviens. Yo me acuerdo. Cómo olvidar los rituales, los puntapiés, los insultos, mis queridos oficiales. Porque ningún general de cívicos militares será recordado nunca, sólo desprecio y vinagre...

EMILY DICKINSON: Naturaleza es lo que vemos (versión V.G.)

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Nature is what we see—

The Hill—the Afternoon—

Squirrel—Eclipse—the Bumble bee—

Nay—Nature is Heaven—

Nature is what we hear—

The Bobolink—the Sea—

Thunder—the Cricket—

Nay—Nature is Harmony—

Nature is what we know—

Yet have no art to say—

So impotent Our Wisdom is

To her Simplicity.

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Emily Dickinson

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Naturaleza es lo que vemos

el monte− la tarde−

la ardilla−

el eclipse− el abejorro−

Más – es Naturaleza el Cielo−

es Naturaleza lo escuchado−

el mirlo− el mar−

el trueno− el grillo−

Más –es Naturaleza la Armonía−

Naturaleza es lo que conocemos−

Aún no tenemos arte para decir−

así de impotente es nuestro Saber

para su simplicidad.

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(versión de Víktor Gómez)

EMILY DICKINSON: Esta es mi carta al Mundo (versión V.G.)

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Una Carta es una alegría de la Tierra− denegada a los Dioses

E.D.

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This is my letter to the World

That never wrote to Me –

The simple News that Nature told –

With tender Majesty

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Her Message is committed

to Hands I cannot see –

for love of Her – Sweet – countrymen

Judge tenderly – of Me

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Emily Dickinson

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Esta es mi carta al Mundo

que nunca Me escribió

sencillas Noticias que la Naturaleza trazó

con lene Majestad

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Su Mensaje se confió

a Manos que no vi

por amor a ella – Dulces − convecinos

Sin saña Juzgad Me

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(versión de Víktor Gómez)

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MIGUEL MULA en NUEVA REVISTA DE POLITICA, ARTE Y CULTURA, ESPECIAL: 22 ESCRITORES DEL SIGLO XXI

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Frescura
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In Memoriam, para Alfonso

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En tu viento ya estaba la sombra, todo el mar;
la frescura fue el mal, hijo, que te hizo ser
eternamente puro vacío recordado
en cuerpo de tiniebla. No alcanzaste la luz.
Misteriosa la vida que principia en la muerte,
y poderosa,
------------ más que vientos, mares y sombras.






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Mis padres quisieron que naciera en Águilas, de donde son casi todos mis antepasados. La luz brillantísima de su mar, de sus montañas calcinadas, su cielo absoluto, me acompañan por donde quiera que vaya y me hablan cada día, como el vértigo de haber nadado por lo hondo, lejos de la playa, o el de haber buceado entre las rocas, a pleno pulmón desnudo. Sin eso nada soy. Como nada soy sin el amor, que debí descubrir allí, al mismo tiempo que la muerte, siendo muy niño, o sin el pasmo de mirar por la ventana al mundo, de hurgar en el corazón, de reconocer a los amigos, de conversar con uno mismo.
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Miguel Mula (1969, Águilas - Murcia)
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Para Nueva Revista de política, cultura y arte nº 131 en su número extraordinario "22 escritores españoles del siglo XXI" diciembre 2010, que expone una selección de 15 poetas y 7 narradores del presente panorama nacional, no a título de antología sino de muestra de algunas voces de singular aportación y solventes letras. Tanto los poemas Frescura y El príncipe bastardo, como la exposición que el propio autor hace de sí mismo se han extraido de éste número especial de Nueva Revista.
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El principe bastardo
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Porque también
tú eres el animal que no existe
en la guarida del ser,
la amapola en el vaso
y la rabia indecible del príncipe bastardo.
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Miguel Mula
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ANNA AJMATOVA: ... por mi atormentada garganta Por la que gritan cien millones de voces

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Y en la habitación del poeta
se turnan el miedo y la musa
mientras avanza una noche
que no conoce amanecer

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Sin verdugo y sin cadalso
no se es poeta en la tierra
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Anna Ajmatova
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CARLOS PIERA: La decadencia de la metamorfosis

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Esta mezcla de Edad Media y Disneylandia es un asalto a la imaginación, que es la cosa más seria que tenemos, y todas las transnacionales del mundo son incapaces de producirnos en cadena. Nuestras quejas quiméricas, nuestras desganas y vértigos, nuestros dengues arrojadizos o reaccionarios son, como el famoso opio del pueblo, un síntoma de irreductibilidad. Puede que lo consigan sus portavoces, los intelectuales, pero no es posible que toda la gente pueda, por toda la eternidad, apartar la mirada de la metamorfosis.

Carlos Piera, Poeta (Madrid 1942)

La decadencia de la metamorfosis

(Contrariedades del sujeto, Visor, 1993)