JORGE RIECHMANN: NO ESCRIBIR desde el reconocimiento

«las formas, con su herida» Chantal Maillard

NO ESCRIBIR desde el reconocimiento

no escribir desde la parábola ni el zigzag quebrantado

no escribir desde el afecto seguro ni desde la certidumbre de lo bello

no escribir desde la elección pasada ni desde el prefigurado futuro

no escribir desde la trayectoria impecable del que asciende

no desde lo íntegro que borró las fisuras

no desde el relato que se incluye a sí mismo

no escribir desde ningún saber

escribir desde ahí Jorge Riechmann

ENRIQUE LIHN: UN MADRID SECRETO

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VOY POR LAS CALLES DE UN MADRID SECRETO

Voy por las calles de un Madrid secreto

que en mi ignorancia sólo yo conozco:

nadie que lo conoce lo ve así

ni en su ignorancia ignora lo esencial.

Ariadna —mi memoria laberíntica—

me tiende el hilo de su pobre ovillo

hecho de telarañas hilachientas.

Creo ver lo que vi: es una creencia

y de improviso, es cierto, lo estoy viendo

pero en otro lugar. Y ¿por qué en otro?

más bien todo en un sitio sin lugares

ni estables perspectivas ni, en fin, nada.

La ciudad es hermosa ciertamente

pero debo inventarla al recordarla.

No sé qué mierda estoy haciendo aquí

viejo, cansado, enfermo y pensativo.

El español con el que me parieron

padre de tantos vicios literarios

y del que no he podido liberarme

puede haberme traído a esta ciudad

para hacerme sufrir lo merecido:

un soliloquio en una lengua muerta.

Enrique Lihn

EDUARDO MILAN: LENTITUD

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Inventarse otro corazón

con ritmo lento, parece ser la idea.

Este presente será la eternidad

menos la falta, parecería el augurio.

Un corazón con falta puede andar

mucho más lento, con su seguridad

vacía. Las palabras podrían acompañar

como muletas la falta del corazón,

el gran faltado. El corazón, no yo,

es el faltado. Y las palabras sin corazón.

Es El faltado.

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.Eduardo Milán
Razón de amor, acto de fe
(Visor, 2001)

TALLERES LITERARIOS EN LIBRERIA PRIMADO: PEDRO MONTEALEGRE (Poesía) Y JORGE JUAN MARTINEZ (Narrativa)

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LOS TALLERES LITERARIOS DE LIB. PRIMADO.

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  -Ante la insistente demanda del público, y el éxito de los del año pasado, vuelven los Talleres de Primado, esta vez dos especialidades; narrativa, impartida por el escritor Jorge Juan Martínez, y poesía, por el poeta Pedro Montealegre. La duración aproximada será de 38 horas, repartidas en jornadas de dos horas y media semanales, en cuatro meses de noviembre a marzo.

  -Los que estéis interesados en obtener más información podéis consultar los archivos adjuntos, llamar por teléfono al 963616064, o bien solicitándola al mail libreprimado@hotmail.com.

   -Hacer la preinscripción ya, pues las plazas están limitadas a 15 alumnos por especialidad, para conseguir más eficacia y un tratamiento más personalizado. 

  -Convocamos a asambleas previas, sin compromiso, para informar de los contenidos y programa, y conocer a los profesores los días 18 y 20 de Octubre a las 6 de la tarde, para poesía y relatos respectivamente.

Animo.

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Miguel Morata Fortea

Librería Primado

Avenida Primado Reig, 102

tno 963616064

46010  Valencia

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Sobre el poeta y periodista chileno Pedro Montealegre, vale la pena pasar por Letras.s5.com, justo por acá y por el blog bitácora del Laura Giordani, por acullá e ir introduciéndose en su obra, cuyos últimos dos libros son realmente destacables:
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Animal escaso

Transversal


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UNA BIBLIOTECA PARA EL CENTRO DE DÍA ALBORGI, DE PATERNA

Como se dibuja a un niño

Para dibujar un niño
hay que hacerlo con cariño.
Pintarle mucho flequillo,
- que esté comiendo un barquillo -;
muchas pecas en la cara
que se note que es un pillo;
- pillo rima con flequillo
y quiere decir travieso -.
Continuemos el dibujo:
redonda cara de queso.

Como es un niño de moda,
bebe jarabe con soda.
Lleva pantalón vaquero
con un hermoso agujero;
camiseta americana
y una gorrita de pana.
Las botas de futbolista
- porque chutando es artista -.
Se ríe continuamente,
porque es muy inteligente.
Debajo del brazo un cuento
por eso está tan contento.

Para dibujar un niño
hay que hacerlo con cariño.

GLORIA FUERTES

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Los niños y niñas del centro de día y de menores Alborgí (en Paterna, Valencia, Spain) están preparando un recital estupendo, para conseguir libros y gestionar una biblioteca. Desde Kukudrulu colaboramos a tope con ellos, tanto es así que la cocodrila está afinando la voz. 

El evento será en el teatro Capri (dirección exacta en el cartel) a las 18.00. 

Tendremos también poetas invitados y música en directo,  esperamos llenar el Teatro Capri, que los chavales se pongan muy contentos y conseguir un montón de libros. La entrada será un libro (o todos los que puedas aportar)

¡están ensayando duro, venid a verlos!

LOS LIMITES DEL LENGUAJE SON LOS LÍMITES DE MI MUNDO

Los límites del lenguaje son los límites de mi mundo. No paramos de chocar con las paredes de nuestra jaula.


(.../...)


Un perro. No puede mentir. No puede ser sincero. Un perro puede esperar a su dueño, pero ¿por qué no puede esperar a que alguien llegue con él? ¿Es por qué no tiene lenguaje? 


(.../...)


imaginar un lenguaje es imaginar un modo de vida.


WITTGENSTEIN EN CAMBRIDGE







Fragmentos doblados al español de la película "Wittgenstein" de Derek Jarman (publicaciones en http://jesuspalomar.bubok.com/)

MIGUEL ÁNGEL CURIEL: LOS SUMERGIDOS (y una lectura de aproximación)

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He preferido hablar de cosas imposibles

porque de las cosas posibles sabemos ya demasiado.

Silvio Rodríguez

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Hoy se ha presentado en Valencia el nuevo poemario de Miguel Ángel Curiel y dejo aquí unas palabras, ligeras y fugaces, sobre una aproximación que fue recientemente mi lectura del libro. Para nada agotan ni sustituyen otras posibles lecturas. Mi recomendación es leer morosamente sus páginas. Y espaciar el retorno. Volver cuando el sí y el no, hayan dejado en el espesor del presente un suficiente pasadizo. La relectura (hoy volví, después de dos meses y medio) trae consigo el acontecimiento.
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Víktor Gómez


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En La nube habitada, Antxo Pastor, nos deja una selección magnífica del libro Los sumergidos,
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acá
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UN PUENTE

Tiembla un puente.

Como tú.

Tiembla

y nunca se parte.

Debemos temblar

para no rompernos.

Ser más allá

de nosotros.

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Miguel Ángel Curiel

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PRESENTACION DE LOS SUMERGIDOS

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Por Víktor Gómez
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"En los niveles más bajos,
la señal más oscura."


M. A. Curiel

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ANTES que una palabra sumergida, lo que deviene del dictum de Miguel Ángel Curiel es una aérea palabra. Vencida al aire, expirada como un beso, una lágrima, un si. Otra cosa sería preguntarse o preguntarle al poetizar de Los sumergidos por su origen, su errar, ese nomadeo subacuático de piedra lanzada al mar, piedra animada, carnal, como lo son los que en verdad son hijos del daño, esos que aman contra los pronósticos y las glorias, desde lo irrefrenable, lo imposible, lo posible verdadero. ¿Existe poesía que no sea de una sola desnudez, amorosa, política y espiritual? ¿qué permite al poema, una vez expulsado del blanco de la hoja, habitar la memoria, transformar al lector y ser a su vez herida de salud en otro ser? ¿es la poesía anticipación de lo pasado y vivencia de lo por venir? ¿será el amor –capital de lo irracional− la fuerza de voluntad que se expresa sin las ataduras de la conciencia de la tribu, como el exorcismo de tanta realidad sin sentido? Este preguntarse o preguntar quiere eludir lo grandilocuente y también o sentencioso. Será un no saber natural, un temblor, no un estadio de magnimidad, menos aún de poder.
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No es el amor sino un impoder. Así se advierte frente a sus contrarios, el tiempo que no se detiene, la distancia que no se reduce, lo social que no se somete, la superficie que no lo respeta. Los sumergidos es un libro de amor y de insurrección. “Oscuridad y nieve” leemos en un poema.  Instintivamente, desde otros libros anteriores hasta este singular y rebelde por demás, leo en la poética, en todos y cada uno de los poemas de Curiel una voluntad y un silencio. Tensan el arco y lo que sale disparado es la vida del lector. La voluntad de Los sumergidos es la de amar la vida, defenderla de la violencia antinatural y exponerla en la pureza de las aguas sumergidas tanto como en las embarradas orillas de lo cerval. La nostalgia domina en este libro gran parte del cuerpo. Porque la poesía de Curiel es un cuerpo resuelto en “oscuridad y nieve” que se deja caminar sólo por quienes no temen sumergirse. El silencio es un habla difícil. Guardaremos ese secreto, ese dilema. Se quiebra la boca que quiere decir lo que no se ha vivido, así como se impone la afonía cuando queremos leer por otros lo que sólo ellos pueden leer.
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Antes de acabar este acompañamiento, decir dos cosas sin importancia. Que yo también “me puse el pan en la oreja y oí pájaros”. Los pájaros de la amistad vuelven en cada lectura, permanecen en cada impertinencia del amante frente a la mercantilización de ”la belleza y la justicia” (así definió Gamoneda la poesía en su discurso de recepción del Premio Cervantes) y que esa amistad, la última, que emana del vínculo umbilical de los amantes, tiene vuelo aquí y ahora, entre vosotros y el libro. Y la segunda cuestión, una deuda de oscuridad, me obliga a constatar que no existe poesía difícil y poesía fácil, poesía clara o poesía oscura. Sólo existe buena poesía y el resto. La buena poesía es un ejercicio de veracidad y creatividad que no admite sistemas, prebendas, cánones o taxonomías (pero exige un lector atento, moroso, reincidente). Es hija de la libertad, se disciplina en la soledad sonora y se extraña en el presente, porque su atemporidad la aleja de lo previsible. Si la vida es compleja y denso el ahora nuestro de cada día, ¿cómo puede ser una palabra, un espacio, un acontecimiento, un encuentro, en el que el libro y tú, dialogáis, sin tapujos? 



"Cada palabra es un nudo 
de misericordia que se cierra 
sobre sí mismo"
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M. A. Curiel

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Gracias a todas y todos por la asistencia. Disfruten de la lectura y su retorno más sabroso aún.

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