LEOPOLDO MARIA PANERO: TODO O NADA

El poeta Leopoldo María Panero en la película "El Desencanto" de Jaime Chávarri (1976)

I puede ser todo o nada



II locura en familia



III el desencanto (discusión hilarante entre michi y juan luis panero)




IV juan luis panero: yo adoro el bizantismo

BAUDELAIRE un 14 de febrero: DELPHINE

Videopoesía realizada por Nacho Comeras basándose en una versión interpretada por Damien Saez del poema de Baudelaire "DELPHINE". Traducido por Patricia.

MARCOS CANTELI (I): DEL RIGOR Y LA LIBERTAD

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Inauguro este acercamiento al trabajo, poesía y nomadeo intelectual del Poeta Marcos Canteli. Desde el vértigo hacia adonde todavía no hay escritura, su palabra se constituye en avanzadilla. Para su periplo prescinde del lastre y pesadez de las normas rígidas y carcelarias de una sintaxis y técnica literaria convencional, estabularia, previsible. Viene desde la tradición otra de poetas como Celan, Cher, Brecht, Kerouac, Rimbaud, Ashbery, Holan, Gonzalo Rojas, Eduardo Milán, Méndez Rubio, etc., .
En ese río fronterizo bucea. Leerle conlleva el riesgo de caída. Y la suerte, el don, de descubrir que lo esencial es invisible, que en el fondo hay más huellas que en la superficie, que la poesía es un ejercicio de riesgo, una inconclusa aventura del 'rigor y la libertad' (parafraseándole, con perdón). Empezamos, pues, este osar a lo abierto:

Víktor Gómez

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MARCOS CANTELI (Bimenes, Asturias, 1974) ha publicado los siguientes libros de poesía: Reunión (Barcelona: Icaria, 1999), enjambre (Madrid: Bartleby Editores, 2003) y su sombrío (Barcelona: DVD Ediciones, 2005), libro por el que obtuvo el XXXI Premio de Poesía Ciudad de Burgos. Ha traducido el libro Pedazos del poeta norteamericano Robert Creeley (Madrid: Bartleby Editores, 2005) y el Libro de jaikus de Jack Kerouac (Madrid: Bartleby Editores, 2007). Fue miembro del consejo de redacción de la revista Solaria y de la colección Nómadas de poesía.

En la actualidad, termina su doctorado en Duke University

y coordina la revista electrónica de escritura & poéticas http://www.7de7.net/

y el blog http://dandolavoz.blogspot.com/

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17 de poética

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ahora,

recinto, membrana, pelaje, vértigo, raíz, humedad, coordenada, alcancía, pespunte, apunte, mierda, favor, hueco, vínculo, quién, tésera

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en Durham, 28 de noviembre, 2006

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núcleos de resistencia

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pase lo que pase / almanaque, labor de brasas / necesidad, azar/ organismos, no mejunje [] de estos pájaros, el músculo de destierro de mi lengua, que al abrir los ojos también se oye [] la lengua en el aire, en la tablilla

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¿y cómo?

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acude al cansancio de los primeros pájaros la lengua [] afora la celda rota, y ahí me encuentro en el alambre en el lienzo carpeta de herrumbres, en la metamorfosis fosforescente, en esa floración (mi memoria cuando deja de ser apoyo) que es un árbol de culpa [] apetece aquella virguería de la tormenta de hielo [] sólo alusiva, pero en el fondo nunca así

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Marcos Canteli
2 poemas del libro catálogo de incesantes (inédito)

LAURA GIORDANI: DESPUES DE LA NOCHE, EL MIEDO Y LA IRA

A mi padre

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Va a haber que trabajar

limpiar huesitos/

que no hagan

negocio con la sombra desapareciendo

/dejándose ir a la tierra puesta

sobre los huesitos del corazón/

compañeros denme valor.
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Juan Gelman, 1979

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¿Qué lecciones aprendes
en esas aulas:
física elemental,
electricidad,
conductividad del agua,
aceleración de las partículas
más oscuras del alma?
¿Qué aprende el hombre
sobre el hombre?
Aprendes con otros a desaparecer
con otros tan rotos, empapados,
aprenden de ese extraño poder
que los desintegra en el aire,
quizás aprenden a desligarse de su sombra.
A los que te buscamos
no nos alcanzará una vida
para aprender a perdonar.

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LAURA GIORDANI

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http://lauragiordani.blogspot.com/

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* El campo de exterminio “La Ribera” en la ciudad de Córdoba, Argentina, era conocido en la jerga de los represores como “La Escuelita”; La Perla, el centro más grande y nefasto de la provincia, era “La Universidad”.

RAUL NUÑEZ, EL POETA REAL (I): Artículo 'In memoriam' de Alfons Cervera

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RAÚL NÚÑEZ:

------------------ LA VOCACIÓN INVISIBLE DE LA SUPERVIVENCIA
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Se murió una noche, de madrugada ya, y Juan Carlos me llamó para que fuéramos a recoger lo que quedaba en su casa del Carmen. En Turia también me dijeron que Raúl se había muerto. Y luego, con Ana, Merche, con la gente que le quería aunque no lo hubiera visto mucho en los últimos años, acudimos a ver cómo se despedía para siempre por una boca de fuego sin oraciones de ninguna clase. No dijimos poemas, ni palabras secas, no dijimos nada aquel mediodía de mayo en que Raúl Núñez se iba igual de silencioso que había llegado a mi casa de Valencia unos años antes.

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Luego anduvo por más casas, con más gente, y Laia, mi hija, aún me recuerda alguna vez cómo Raúl se metía en el cuarto a dormir con un vaso de vino en vez de leche para tranquilizar sus sueños de derrota. Y es que a Raúl los sueños le daban igual. Porque los sueños se olvidan. Como se olvida casi todo, el amor, el odio y el desprecio, la muerte, lo que sea. En su última e inédita novela, "Fuera de combate", un personaje le pregunta a otro si sueña mucho y la respuesta es contundente: "sí, pero siempre me olvido lo que he soñado". La madrugada del 7 al 8 de mayo de 1996 se murió Raúl en una clínica de Valencia y Juan Carlos me dijo que fuéramos a recoger lo suyo a su piso del Carmen.

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Hace cinco años ya de todo eso. Y allí estaba su territorio de la desolación, la tranquilidad oscura de sus paredes viejas, un televisor nuevo que parecía antiguo, dos o tres libros de Onetti, alguno de Juan Marsé. Casi nada suyo: desde luego libros suyos ninguno. Ni de los amigos: ni míos, ni de Juan Madrid, ni de nadie. Sólo el aire de una presencia invisible que le duró toda la vida. En una estantería había cartas, recortes de periódicos con sus relatos, fotografías familiares, algún contrato editorial pasado de fecha, polvo. Y esa novela inédita que se titula "Fuera de combate". Una historia escrita ya desde la fragilidad última, desde las pesadas escaleras de su casa del Carmen, donde la luz más clara era la del cartel a colorines de una fábrica de turrones.

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Hice con otros amigos intentos de editar sus poemas, la novela última. Fue difícil. Pero ahí sigo, en el empeño. Con Juan Madrid, con Francesc Betriu, con Juan Marsé, con Joaquín Sabina, con algunos amigos de Valencia. Queremos una edición digna, un homenaje a su memoria, no la voluntad miserable de salir del paso publicando los papeles de un amigo muerto. Los sacaremos un día. Seguro. Los poemas están ahí, dispuestos ya para entrar en la imprenta. A la novela le falta alguna página, es frágil en algunos tramos: pero tiene la fuerza implacable de un superviviente que no se cansa de serlo. Juan Carlos me lo dijo: a él le hubiera gustado que te llevaras sus cosas. Y las tengo ahí, en esa carpeta de donde saco sus recortes, las fotografías, sus cuentos antiguos de Play Boy y otras revistas. Recuerdo la nota que envié a los medios de comunicación: "En la madrugada del 7 al 8 de mayo ha muerto en Valencia el escritor argentino Raúl Núñez". Parece que fue ayer y se cumplen esta semana cinco años.

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La memoria es frágil, ya se sabe. Recordamos sólo lo que nos da la gana recordar. Y la memoria de Raúl Núñez es a veces poco grata. Quería a la gente y de pronto la despreciaba hasta la rabia. A veces hizo daño porque miraba el mundo desde el ángulo más oscuro. Pero se le quería. Por su invisibilidad, por sus vasos compartidos de vino barato, por esa voz que le salía arrastrada hacia adentro más que hacia fuera. Por lo que fuera: era imposible no querer a Raúl Núñez. Escribió relatos impresionantes al lado de otros que le daban de comer un rato. Novelas débiles y otras que llenan ellas solas una estantería entera: como "Sinatra". Amaba los libros de Carver, de Onetti y Juan Marsé, los de Juan Madrid y las canciones en cassette de Sabina. Quería vivir como si vivir no fuera imposible en sus noches de insomnio calmadas por el valium. Pero escribía siempre, lento como andan las tortugas, con fuerzas escasas, pero las historias no paraban de bullirle en la cabeza. Poco a poco se fue haciendo invisible, ya les digo. Siempre lo fue, más o menos. Pero poco a poco se fue evaporando como los hilos negros del vino clausurado con tapón de plástico: sin ruido, sólo el clic imperceptible al abrir la botella de a litro, sólo eso, casi nada.

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Esta semana, entre el lunes y el martes más o menos, se murió Raúl por última vez. Pero a mi casa vuelve mucho, a mis libros, a los suyos traducidos al francés y al inglés, a sus dedicatorias para Marce y Laia, a esa letra temblorosa que siempre dibujaba en las páginas que encabezan aquellas dedicatorias. Cinco años han pasado desde que llamaron Juan Carlos y la gente de Turia. Se había muerto Raúl Núñez. Bueno: eso dijeron.

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Hoy sigue aquí, en estas páginas. Y seguro que vosotros estáis palpando su recuerdo.

Alfons Cervera

En la página web de Victoria Carmona se puede leer una recopilación de artículos de Raúl Nuñez difíciles de encontrar en otros sitios.

John Ashbery: La historia de amor y Desconocer la ley no es escusa

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John Ashbery (Rochester, N. Y., 1927) es un poeta difícil, un resuelto renovador, que arriesga, osado y pertinaz, con 'feroz y esceptica ironía' que dijera Jordi Doce, a salirse de la carrera y de la carretera que marcan la oficialidad, el consenso, la esperada y convencional tribu lectora. Y no es que no exista una tradición desde la que irrumpe Ashbery con fuerza y magisterio, pero es una tradición que nunca se dejó encasillar en estereotipos ni fijarse en un punto o discurso, sino más bien librar una continua batalla con el lenguaje, para desasirse de las cadenas lógicas, de la manipulación del sentido y la inercia de la masa teledirigida.
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Su caótico periplo creativo es ordenado, aunque las cuerdas que sujetan sean invisibles a nuestros ojos poco entrenados a ver, sólo preparados para mirar.
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Desde la transculturalidad y superación del expresionismo abstracto, Ashbery es Ashbery y nada puede sustituir una lenta y nada confiada lectura de su obra. Basten dos poemas, para iniciarse...

Víktor Gómez

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'(Poetry) is a present perfecting, a satisfaction
in the irremediable poverty of life'
Wallace Stevens, Opus Posthumous

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La historia de amor
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por John Ashbery
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Lo vimos venir desde siempre,
luego ya estaba aquí, en línea
con el paseo de aquel día. Para entonces, éramos nosotros
los que habíamos desaparecido, en el túnel de un libro.
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Despertando en la madrugada, nos unimos al flujo
de las noticias de mañana. ¿Por qué no? A diferencia
de algunos otros, no tenemos nada que pedir
o que tomar prestado. No somos sino piezas de sólida geometría:
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cilindros o romboides. Cierta satisfacción
nos ha sido otorgada. Sí, claro, siempre volvemos
a por más... Es parte del aspecto "humano"
del desfile. Y existen regiones más oscuras
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perfiladas, que habría que explorar alguna vez.
Por ahora nos basta con que el día se haya acabado.
Trajo su carga de frescura, la dejó caer
y se marchó. En cuanto a nosotros, seguimos aquí, ¿no es cierto? ~
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— Versión de Jordi DoceEste poema apareció recientemente en las páginas de The London Review of Booksbajo el título de "The Love Interest".

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DESCONOCER LA LEY NO ES EXCUSA

John Ashbery

Nos advirtieron de las arañas y la hambruna ocasional.

Fuimos en coche al centro para ver a nuestros vecinos. Ninguno estaba en casa.

Nos acurrucamos en jardines creados por el municipio,

rememoramos otros lugares diferentes:

pero ¿lo eran? ¿Acaso no lo conocimos todo antes?

En viñedos donde el himno de la abeja anega la monotonía,

dormimos buscando la paz, sumándonos a la gran estampida.

Él vino hacia mí.

Todo era como había sido,

salvo por el peso del presente,

que saboteó el pacto que hicimos con el cielo.

En verdad no había motivo para la alegría,

ni necesidad, tampoco, de volver atrás.

Estábamos perdidos con sólo estar de pie,

escuchando el zumbido de los cables en lo alto.

Lloramos la defunción de esa meritocracia que, salvaje, vibrante,

había preservado la comida en la mesa y la leche en el vaso.

Con estilo chapucero, barriobajero,

regresamos al cristal de roca original en que él se había convertido,

todo nos parecía inquietud, todo eran miedos.

Descendimos con cuidado

hasta el escalón más bajo. Allí puedes lamentarte y respirar,

enjuagar tus posesiones en el frío manantial.

Guárdate tan sólo de los osos y lobos que lo rondan

y de la sombra que llega cuando esperas el alba.

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(Poema traducido por Jiménez Heffernan del próximo libro de Ashbery, Where I Shall Wander)

ELIAS NADINO, XAVIER VILLAURRUTIA, ROSARIO CASTELLANOS, JOSE EMILIO PACHECO Y CARMEN BOULLOSA: Cinco Poetas Mexicanos

Huascar Taborga, Acuarelista mexicano

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I

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Elías Nandino (1900-1993)

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CRIMEN

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¡Qué puñalada

le ha propinado el viento

a la granada!


De Espiral, 1928


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II

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Xavier Villaurrutia (1903-1950)

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AMOR CONDUSSE NOI AD UNA MORTE
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Amar es una angustia, una pregunta,
una suspensa y luminosa duda;
es un querer saber todo lo tuyo
y a la vez un temor de al fin saberlo.
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Amar es reconstruir, cuando te alejas,
tus pasos, tus silencios, tus palabras,
y pretender seguir tu pensamiento
cuando a mi lado, al fin inmóvil, callas.
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Amar es una cólera secreta,
una helada y diabólica soberbia.
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Amar es no dormir cuando en mi lecho
sueñas entre mis brazos que te ciñen,
y odiar el sueño en que, bajo tu frente,
acaso en otros brazos te abandonas.
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Amar es escuchar sobre tu pecho,
hasta colmar la oreja codiciosa,
el rumor de tu sangre y la marea
de tu respiración acompasada.
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Amar es absorber tu joven savia
y juntar nuestras bocas en un cauce
hasta que de la brisa de tu aliento
se impregnen para siempre mis entrañas.
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Amar es una envidia verde y muda,
una sutil y lúcida avaricia.
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Amar es provocar el dulce instante
en que tu piel busca mi piel despierta;
saciar a un tiempo la avidez nocturna
y morir otra vez la misma muerte
provisional, desgarradora, oscura.
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Amar es una sed, la de la llaga
que arde sin consumirse ni cerrarse,
y el hambre de una boca atormentada
que pide más y más y no se sacia.
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Amar es una insólita lujuria
y una gula voraz, siempre desierta.
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Pero amar es también cerrar los ojos,
dejar que el sueño invada nuestro cuerpo
como un río de olvido y de tinieblas,
y navegar sin rumbo, a la deriva:
porque amar es, al fin, una indolencia.
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Canto a la primavera y otros poemas, 1948
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III

Rosario Castellanos (1925-1974)

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LO COTIDIANO
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Para el amor no hay cielo, amor, sólo este día;
este cabello triste que se cae
cuando te estás peinando ante el espejo.
Esos túneles largos
que se atraviesan con jadeo y asfixia,
las paredes sin ojos,
el hueco que resuena
de alguna voz oculta y sin sentido.
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Para el amor no hay tregua, amor. La noche
no se vuelve, de pronto, respirable.
Y cuando un astro rompe sus cadenas
y lo ves zigzaguear, loco, y perderse,
no por ello la ley suelta sus garfios.
El encuentro es a oscuras. En el beso se mezcla
el sabor de las lágrimas.
Y en el abrazo ciñes
el recuerdo de aquella orfandad, de aquella muerte.
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Lívida luz, 1960

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V


José Emilio Pacheco (1939)
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ALTA TRAICIÓN

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No amo mi Patria. Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal) daría la vida
por diez lugares suyos, cierta gente,
puertos, bosques de pinos, fortalezas,
una ciudad deshecha, gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas (y tres o cuatro ríos).
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No me preguntes cómo pasa el tiempo, 1969
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V
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Carmen Boullosa (1954)

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CARTA AL LOBO
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Querido Lobo:
Llego aquí después de cruzar el mar abierto del bosque,
el mar vegetal que habitas,
el abierto de ira en la oscuridad y en la luz que lo cruza a
hurtadillas,
en su densa, inhabitable noche de aullidos que impera
incluso de día o en el silencio,
mar de resmas de hojas
que caen y caen y crecen y brotan, todo al mismo tiempo,
de yerbas entrelazadas,
de mareas de pájaros,
de oleadas de animales ocultos.
Llegué aquí cruzando el puente que une al mundo temeroso
con tu casa,
este lugar inhóspito,
inhóspito porque está la mar de habitado,
habitado como el mar.
En todo hay traición porque todo está vivo...
Por ejemplo, aquello, si desde aquí parece una sombra,
¿hacia dónde caminará cuando despierte?
Como fiera atacará cuando pase junto a él,
cuando furioso conteste al sonido de mis pasos.
Así todo lo que veo.
En todo hay traición
...era el camino, lobo,
la ruta que me lleva a ti...
Escucha mi delgada voz, tan cerca.
Ya estoy aquí.
Escoge de lo que traje
lo que te plazca.
Casi no puedes mirarlo,
insignificante como es,
perdido en la espesura que habitas.
Estoy aquí para ofrecerte mi cuello,
mi frágil cuello de virgen,
un trozo pálido de carne con poco, muy poco que roerle,
tenlo, tenlo.
¡Apresura tu ataque!
¿Te deleitarás con el banquete?
(No puedo, no tengo hacia dónde escapar
y no sé si al clavarme los dientes
me mirarás a los ojos).
Reconociéndome presa
y convencida de que no hay mayor grandeza que la del
cuello de virgen entregándose a ti,
ni mayor bondad que aquella inscrita en tu doloroso,
lento,
interminable
y cruel
amoroso ataque,
cierro esta carta.
Sinceramente tuya,
Carmen.
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Poetas de una generación 1950-1959,1988