sábado, 6 de diciembre de 2008

ARTURO BORRA: diálogo en critica y contracrítica sobre la capacidad deliberativa y la voluntad de saber leer.

Agunas opiniones sobre el libro "Para no ver el fondo" en Adisson de Witt:

José:

Este libro tiene un pequeño problema: es aburridísimo. Se puede intentar comenzar por delante, por atrás, por en medio, da igual, no hay mortal, amigos aparte, que sea capaz de leer dos poemas seguidos. La poesía aburrido no es poesía, es un ejercicio lingüístico sin más interés.

María:

De todas formas, Jordi, ni aplicándole crema dilatadora consigo encontrar algo de emoción en este libro. Más bien me deja fría. Hay un pose intelectualoide que impregna todo el texto, y los mecanismos retóricos aparecen completamente forzados, poco naturales. Si a eso añadimos la repetición constante del mismo poema en una y otra página, se entiende el aburrimiento y la ausencia de poesía. Creo que lo suyo es más el ensayo. Como poeta, y salvo para amigos incondicionales tipo Viktor y demás, apenas tiene voz.

Shelley:

No sé, no sé. Coincido bastante con las opiniones de este foro en cuanto a que se trata de un poeta acartonado, y que utiliza un léxico gastado. No propiamente un mal poeta, pero sí libresco, apolillado, enfermo de lecturas, pretencioso. Un caso parecido, más joven, sería el de Juan Carlos Abril. No sé si estaréis de acuerdo.



-------------- De-liberar, oleo sobre tela








Merece la pena esta reflexión sobre la lectura y el deliberar que nos propone Arturo Borra, superando la estulticia del insulto o la insuficiencia de las descalificaciones indocumentadas. Se suma a otras voces, como la de Rattenferingen, que prefieren el argumentar solvente antes que las opiniones irrecurrentes o los abrumadores impulsos negativos o eufóricos.


Creo que vale para aproximarse a cualquier autor, desde Gamoneda a Virgilio, desde Safo a Eduardo Milan, y por supuesto para el trabajo en marcha de Antonio Méndez Rubio, cuyo poemario "Para no ver el fondo" acaba de ser expuesto a crítica y contracrítica en uno de los mejores blogs culturales en lengua castellana, del colectivo anónimo Adisson de Witt. Ver LA CRÍTICA y los comentarios completos AQUI. Y puestos a valorar, para el Colectivo AdW, mi valoración hasta hoy es de: 7,5/10. Su trabajo invita a reflexionar, aporta una base técnica y analítica muy solvente, cuya única grieta a mi modo de ver sería una mayor implicación en las lecturas desde lo anímico y vivencial (sumergirse en lo abisal que requería Valente), que complemente su racionalista y científica "mathesis" de la parte más formalmente filológica. Por lo demás son buenos moderadores y trabajan con seriedad y minuciosidad los libros, algo menos agunos de los contextos. De ellos aprendo mucho y estoy en deuda de gratitud por la cantidad de información que nos facilitan para abordar los textos. Y aquí, la propuesta de actitud intelectiva y dialógica del poeta argentino Arturo Borra:





Arturo Borra:

Decía Nietzsche que a veces hay que saber callar; no es ésta la ocasión, cuando la mala generalidad y el cinismo disimulan diferencias evidentes (tanto a nivel ético-político como a nivel estético y filosófico) entre prácticas poéticas que coexisten en España de forma conflictiva. La verdad es que no me interesa entrar en una polémica por momentos virulenta e irrelevante. Al fin y al cabo, este juego de máscaras (anónimas) desnuda: muestra la red de pasiones que mueve el campo poético, incluyendo las pasiones más primarias y patéticas como la envidia, los celos, la ira, el odio..., de las que resultan los insultos e injurias más inverosímiles, cuando no la caída en un nivel de ignorancia abrumadora y reveladora. El anonimato, a pesar de requerir el ocultamiento de la identidad nominal, la devela (en otro nivel): muestra un ámbito cargado de prejuicios, de antagonismos egocéntricos, de disputas de autoridad y recelos “profesionales”, incluyendo intrigas y difamaciones. Y todo eso está manifiesto. Los nombres, a esta altura, son de segundo orden, aunque muestran una cobardía absoluta en el peor de los casos y un cierto derecho a la reserva en otros (que aunque no justifico comprendo por la baja capacidad de tolerancia de la crítica en este campo habitado por una “muchedumbre de seres excepcionales” como señaló irónicamente W. Gombrowicz en su manifiesto Contra los poetas). Y es verdad: da vergüenza ajena...En otro plano, y puesto que toda crítica está sujeta a crítica, creo que la noción de “objetividad” que domina aquí –partiendo por ese sujeto colectivo que firma aquí- tiene, desde mi perspectiva, demasiados presupuestos epistemológicos más que rebatibles; por ejemplo, la idea de que la objetividad es supresión de la subjetividad o de que un sujeto no implicado tendría más posibilidades de ser objetivo que alguien próximo a aquel del que se habla. Precisamente, la condición de posibilidad de cierta objetividad está en el conocimiento previo (como proceso simbólico con-validable), y eso presupone la intervención de un sujeto capaz de descentrarse para dar lugar a una confrontación intersubjetiva crítica. También habría que señalar que la objetividad tiene condiciones políticas de existencia..., pero todo ello llevaría lejos del centro de interés presente. En cualquier caso, ser amigo o no de alguien carece de importancia cuando se es capaz de discernir entre calidad estética y calidad humana. En esto, pienso que hay un cierto prejuicio o dogma referente a lo que ha de entenderse por objetividad. La poética de A.M. no necesita defensores –ni menos que menos, una defensa corporativa-, a condición de que se la lea con detención... pero más básicamente, a condición de que se la lea... En ese sentido, pienso que la labor de crítica colectiva de ustedes -los Addison- es positiva, aun cuando en este caso tengo algunas diferencias significativas. Entre otras cuestiones, por algunas asunciones epistemológicas que realizan, por el tipo de análisis (más formal que formacional) que se pone en juego y por interpretar la “autorrestricción” como signo de debilidad cuando me parece que no lo es necesariamente. Lo decía en el campo del psicoanálisis Lacan: la rigurosa exclusión de ciertos recursos que están a la mano puede constituir un campo de fortaleza, porque exige un trabajo no de purificación sino de selección crítica de los puntos significantes sobre los que ha de gravitar un discurso. En eso, también acordarían otros tantos teóricos: no hay poética relevante que no presuponga una reflexión sobre el lenguaje, para el caso, dislocado. Como sea, no es preciso compartir completamente los puntos de vista de ustedes (los autores de este blog) para reconocer un trabajo valioso y necesario en estos tiempos de extrema cordialidad homicida. Pero el problema central, para mí, ya ha sido puesto de manifiesto por Ratt y Víktor: el nivel de descalificación radical (autoritaria y acrítica) que hacen algunos participantes de un poeta que, interese o no, guste o no, es indiscutible en su condición de tal. Al menos a mí, esa descalificación me impide centrarme en una discusión específica sobre la poética de A.M., de lo más interesante, profunda y promisoria que se insinúa en el contexto español actual. Es ahí donde se hacen evidentes –o así me parece a mí- los límites del anonimato: jaquean el proyecto crítico que aquí intentan cimentar. Y aunque no tengo ninguna esperanza de cambiar la opinión (en ocasiones, sorprendentemente poco informada) de estos anónimos polemistas, me parece fundamental la remisión a las prácticas poéticas concretas (y más en general vitales) en las que cada uno participa y dejarse de tonterías del tipo “forma parte de un grupo” -¿quién no?-, o “cita a sus amigos que también lo citan” (lo cual se refuta en el más elemental nivel de lectura de sus trabajos teóricos, ajustados a específicos criterios de pertinencia), o incluso traer a la palestra la sacrosanta acusación de “marxista”, como si estar situado en un cierto horizonte político (para el caso, de una izquierda que no tiene nada que ver con el totalitarismo a lo Stalin, Mao o Pol Pot, por mencionar algunos casos) ya fuera motivo de insulto. Como sea, pienso que un debate interesante deriva otra vez en polémica-espectáculo, a lo lucha libre, sonora y vacía, como no sea por los argumentados comentarios de V., R. y algún que otro suelto (que no comparto pero respeto). Aunque también defiendo la idea de Voltaire mencionada por Rat. (a quien no conozco), me parecería un error grave confundir disenso o desacuerdo con mera impugnación o difamación -que es lo que está primando en esta entrada-, confusión contra la que deberíamos luchar. Ojalá que esa tendencia no se convierta en norma... porque sería también el momento de un naufragio.En cualquier caso, un giro argumental no nos vendría mal a nadie. Aprenderíamos a ejercer un pluralismo crítico cada vez más herido de muerte.

Gracias y un saludo,
Arturo Borra

jueves, 4 de diciembre de 2008

Pedro Montealegre: El hijo de todos (II)

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Y vuelves a un poemario, cuya lectura no se agota. "El hijo de todos" quiere hablar, se mueve, nos reconduce a una escucha activa, a un mirar no convenido de antemano, a lo imprevisible. Y ves que nace en cada poema, con el reencuentro, nuevos cauces y otras músicas. Así, Pedro Montealegre posibilita desde su escritura el cuestionamiento del sentido cerrado de un mensaje poético, la certeza sobre lo que hemos experimentado y lo que el propio texto sugiere experimentar. Una gestación, una posibilidad, un reencuentro que la palabra vida, desde otra piel, con otros instrumentos más finos que el martillo, la fotocopiadora, los catecismos.

Víktor Gómez
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Concepción


Tu ovario me entiende en la curvatura de su anémona.

Y te vas palpando el bronce. Y ese látigo en tu espalda

no te llevará ningún sol. Y te diré que eres perro,

y quedarás sin caverna, sin presión de caverna:

tal vez el bautismo recordándose por sangre.

Lo mismo que el barro, o quitarse las escamas,

o quitarse la menguante: cada día menos luna,

porque igual es menos hombre.
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Pedro Montealegre,
poeta chileno
"El hijo de todos"
Colección Planeta clandestino 39

lunes, 1 de diciembre de 2008

RAFAEL CAMARASA: FEOS o las posibilidades del narrar lo real (I)




MASACRE

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El niño, decidido a atajar el penalti, se coloca en el cen-tro
de la portería que con dos piedras han improvisado
en la calle. Para motivarse, se dice que ese balón es una
mortífera bomba serbia que sólo él, un orgulloso
musulmán de Sarajevo, puede desactivar. De no hacer-lo,
cientos de personas que viven en las casas cercanas
volaran por los aires. Tras unos segundos de guerra fría
en los que él y el muchacho que va a lanzar se miran a
los ojos, se tira a la derecha y ve cómo el balón se cuela
por el otro lado, en medio de una explosión que los
demás no oyen. El goleador corre ahora alborozado
como si huyese de la onda expansiva. El pequeño guar-dameta,
tendido en el suelo boca abajo, tiene miedo
de levantarse y encontrar otra vez las aceras repletas de
cadáveres.

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LA AMENAZA FANTASMA


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En pleno vuelo, cerca de las Siete Lunas de Krim, R2-D2
soldaba fuera de la nave unos desperfectos del fuse-laje.
Luke Skywalker le reprochó por enésima vez desde
el puesto de mandos que era demasiado lento en su tra-bajo.

—¡Debí cambiarte por aquel androide de última
generación que me ofrecieron en el planeta Cicely!
—le espetó a través de la radio.

El robot emitió un agudo sonido de engranajes y
dejó que las palabras del caballero Jedi se perdieran en
el espacio. Fue rápido en procesar que lo importante es
lo que menos importaba a los humanos. Así que fingió
acelerar, cuando en verdad contaba asteroides.


Rafael Camarasa
(Feos, editorial Denes, 2008)

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Rafael Camarasa, es poeta y narrador. Para mí, hacer bien el antioficio, con rigor, de escribir de lo real que acontece, con un lenguaje preciso, con unas historias vivas (invisibilizadas por el canon hegemónico de una culturilla que pretender distraer en el sentido más triste del término de lo importante) me revuelve y enciende el ánimo, no solo lector, sino vital, de acción, entendiendo como tal pensar y actuar.




Feos es una apuesta a todo o nada. En palabras del autor:


Se trata de un libro de relatos que surge de un cita de Paul auster, que tomé de una entrevista antigua, que dice que todos los que escribimos tenemos alguna tara. No le falta razón. Y son de esas taras, imperfecciones, fealdades del ser humano -no sólo de los escritores- de las que habla el libro. Todos somos, de alguna manera, feos. Si no tuviésemos carencias quizá no habría arte. Es por la necesidad de cubrir, rellenar, arreglar, compensar nuestra fealdad y la que nos rodea, por lo que escribimos. Las historias del libro están llenos de feos. Los guapos o no existen, o son imbéciles. En el libro, de lo que hablo, en definitiva, es del ser humano.


Va contra la línea publicitada de "lo importante es sentirse joven, guapo, exitoso". En un despliegue de balazos narrativos el autor agujerea la realidad. Nos deja ver otros modos de palpar la vida gracias a su matizadora lectura de los detalles y escrutadora reflexión sobre las apariencias y lo que subyace, aportando dósis de ficción fílmica bajo la sapiencial relectura que apropia la experiencia cinéfila al diario discernir entre lo alienante y lo digno, entre lo maquínico productivo y lo creativo-liberalizador (léase "La amenaza fantasma"), pongo por ejemplo.


Es muy de agradecer que tanto las historias como la manera de abordarlas sean tan originales, sintéticas, sugerentes, variadas, emotivas, sustanciales. Podemos leer con autonomía cada breve relato y recorrer un universo de lugares, situaciones y propuestas que se apoyan en el humor negro como en la anécdota con sorpresa o en la minuciosa descripción de una escena surrealista y no por ello menos real, menos reconocible (léase "masacre").

Es pues una indagación serena, madura, lenta, no dógmática ni banal de nuestra condición humana, de sus muchos pliegues y repliegues, de sus incoherencias, miedos, fracasos, bondades, obsesiones, ternuras y despropositos. Y que nos reconcilia con esa gran mayoria de personas que ni se parecen a George Clooney ni se contornean como Shakira ni son tan televisivamente encumbrados como la panda de frikis de Gran Hermano.

Un libro, Feos, en el que me siento a gusto, desde el que miro, me miro, admiro lo suficiente y lo terrible de nuestras disimuladas vidas extraordinarias. La fuerza expresiva y contundencia de cada relato invita a la siguiente lectura, que lejos de repetir asunto, aparece como a través de la maquina teletransportadora de Star Trek en otro lugar. Feos refleja nuestros ahoras y nos empareja a otros ahoras por los que transitar es parte de ese "conocete a tí mismo" que ya nos propusieran en el principio de nuestra cultura mediterranea desde el frontispicio del Templo de Delfos y que añadida la cita con la que empieza el libro, de Charles Bukowski gana significación:


—¿Por qué estropeas tu belleza? —pregunté—. ¿Por qué no
aceptas vivir con ella sin más?

—Porque la gente cree que es todo lo que tengo. La belleza
no es nada. La belleza no permanece. No sabes la suerte
que tienes siendo feo, porque si le agradas a alguien sabes
que es por otra cosa.

—Vale —dije—, tengo mucha suerte.

—No quiero decir que seas feo. Sólo que la gente cree que lo
eres. Tienes una cara fascinante.

CHARLES BUKOWSKI

FEOS tiene un recorrido amplio y sanador por mi tiempo personal y colectivo. Para ejemplo, ver AQUI.


Víktor Gómez














EL VIENTO
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Lucía tiene doce años y se niega a aceptar que su calvicie
ha sido una erosión en vano. Le consuela creer que
el viento se ha ido llevando sus cabellos, y que ahora se
enredan con el mástil del castillo de Disneylandia,
habitan en el fondo de ese mar lleno de surfistas que ve
en su serie de televisión favorita o se posan sobre la
ropa de un príncipe que no conoce, destinado a ser el
amor de su vida. «La quimioterapia no ha funcionado»,
le dijo el médico a su madre con la sinceridad que le
había pedido. Ella escuchó detrás de la puerta: «el
desenlace es inminente».
Hace tres semanas que espera. Si la debilidad le
permite levantarse de la cama, abre la ventana y deja
que el viento se deslice por su cabeza desnuda, de
camino a esos lugares que soñó conquistar de otro
modo, cuando su cabellera era negra y abundante y
su cuerpo menos transparente. Países de Nunca
Jamás que esta tarde, aunque el dolor es intenso y ni
tres soles en la habitación la iluminarían lo suficien-te,
se obstina en creer que ha visitado con cada cabe-llo
perdido.

—¡Qué bonita es Disneylandia! —le dice a su
madre, a la que ha contado sus fábulas sobre el viento.

La mujer, sentada junto a la cama, le pone la mano
en la mejilla y comprueba que tiene fiebre. Las medici-nas
ya no le hacen efecto, y la temperatura sube y baja
a su antojo. Con un pañuelo que mantiene tibio en el
escote, le enjuga el sudor de la frente. Luego le sonríe
con todo el cariño que puede, mientras se muerde el
labio por dentro hasta hacerse sangre. Para que no la
vea, se vuelve hacia la ventana y se detiene en el visillo
que agita el aire. Al recordar las historias de su hija,
tiene un pensamiento para el ratón Mickey y el océano
Pacífico; para Lucía vestida de novia en el imposible
día de su boda. Lugares y cosas a los que, definitiva-
mente, sólo llegará con mentiras como la del viento.

—¡Qué bonita es! —vuelve a decir la niña con el
rostro empapado en sudor—, ¡no puedes ni imaginarlo!
Temblorosa, la mujer le acaricia la calva como si le
atusase el cabello y de nuevo se muerde el labio. Un
momento después, la sangre ya se mezcla con su saliva.

—Duerme, cariño —le susurra, tratando de disimular
la angustia.
En la habitación, además del visillo, ondea la cabellera
de Lucía. Y la madre, en su adulta ignorancia, cree
que la pequeña delira.

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Rafael Camarasa
"Feos"

Editorial Denes
Calabria narrativa

Premio Alhóndiga de Narrativa Breve
XVII Premios Otoño Villa de Chiva
Edición 2006












domingo, 30 de noviembre de 2008

CESAR SIMON: Arco romano

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ARCO ROMANO

En medio de las viñas se levanta.
Testimonio de un tiempo, ya es el tiempo.
Permanece, si llueve, solitario;
y solitario cuando quema el sol.
Divide el mundo en dos, insiste y calla.
Cerrado, pero abierto al hermetismo
de la interrogación que no se extingue.
Y es excesivo para explicitarlo.
¿Conclusión? Irreal planteamiento.

El arco es como yo, que no concluyo.
Porque fui contra el cielo como el arco:

de vacío a vacío en la belleza,
de la nada a la nada entre la luz.

César Simón
(Valencia, 1932-1997)
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sábado, 29 de noviembre de 2008

ANTONIO MENDEZ RUBIO: la última presa



---------------- Chema Madoz (fotografo)






No hay más.

Ceniza sin aire,

palabra.



Tú eres la última

presa.


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Antonio Méndez Rubio



Poesía visual desde Córdoba

Cartel del reciente encuentro del Centro de Poesía Visual.


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NURIA MOYA, del Centro de Poesía Visual de Peñarroya-Pueblonuevo nos ofrece este breve pero heterodoxo y feraz montaje con muchos poemas visuales, de gran calidad y potencia expresiva y comunicativa. Desde la cordobesa Revista Grisú, bravas y afiladas propuestas para remirar el mundo y ese irresuelto conflicto entre poesía y poder.

Y viene con la valiosa recomendación de El Cangrejo pistolero. Por algo será.
Ver aquí.








Javier Krahe: Un breve video y una canción

ESTA NO ES LA VIDA PRIVADA DE JAVIER KRAHE



Y UNA CANCION:


TABERNA

En la tabernalas sombras alzan vasos de sombra,
las sombras beben sombras de vino,
las sombras tienen sed, sed y más sed.

Sed de justicia y sed de mal,
sed de caricias, sed de abismo,
sed de belleza y sed de tempestad.

Sed y más sed es la cuestión
en la taberna de Platón.

En la tabernalas sombras pagan, venga, otra ronda,
ronda de chistes, ronda de quejas,
ronda de sombras, sed, sed y más sed.

Sed de aventura y sed de piel,
sed de sentido, sed de todo,
sed de existencia y sed de eternidad.

Sed y más sed es la cuestiónen la taberna de Platón.