ENRIQUE FALCON: Para un tiempo herido (1998-2008)

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En la Libreria Primado, por gentileza de Miguel Morata, tendremos la oportunidad de celebrar el cierre de curso con las lecturas y comentarios de Enrique Falcón en la presentación de su libro "PARA UN TIEMPO HERIDO. (1998-2008)".

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Ver esta entrevista al poeta, que no tiene desperdicio:

http://unacopacon.blogspot.com/2008/06/una-copa-conenrique-falcn.html

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Y para saber más del poeta:

Sobre "La marcha de 150.000.000":http://marchade150000000.blogsome.com/ Descargarse libros de EF:http://marchade150000000.googlepages.com/homeySelección de poemas y semblanzas críticas acerca de EF, en:http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/falcon/y"Once poetas críticos en la poesía española reciente": http://once.blogsome.com/

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LA PRESENTACION "PARA UN TIEMPO HERIDO"

Comenzará a las 19:30 h. con una breve introducción de Víktor Gómez para seguir con una selección de los 30 poemas que componen esta antología cuidadosamente editada por Ediciones Amargord.

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Después del recital, celebrando el cierre de actividades culturales en Libreria Primado hasta septiembre, cenaremos juntos, muy cerca y económico. Reservar confirmando asistencia al correo:

viktormari@gmail.com antes del miércoles a las 19:00 h.

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A partir de las 12 de la noche pasaremos por Café Cultural El Dorado, en calle Alzira, 25 - 46007 - VALENCIA, a tomar la penúltima copa.

http://eldorado.bitacoras.com/eldorado.valencia@gmail.com

RENE CHAR: otra vez esa música extraña: La palabra en el archipiélago

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Jaime Franco. Gran inquisidor. 2002.

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HOMBRE PAJARO MUERTO Y BISONTE MORIBUNDO





Largo cuerpo que tuvo el entusiasmo exigente,
Ahora perpendicular al bruto herido.

¡Oh, sacrificado sin entrañas!
Sacrificado por aquella que fue todo y, reconciliada,
muere;
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Él, bailarín de abismo, espíritu, siempre redivivo,
Pájaro y fruto perverso de magias cruelmente
salvado.











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JOVEN CABALLO DE CRIN VAPOROSA



¡Qué bello eres, primavera, caballo,
tus crines criban el cielo,
Tú, espuma que cubre las cañas!
Todo el amor cabe en tu pecho
De la dama blanca de África
a la Magdalena en el espejo,
el ídolo que combate, la gracia que medita.

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Traducción de Javier Zugarrondo

René Char

"La palabra en archipiélago"

1952-1960

JORGE RIECHMANN: el empeño de vivir hasta el fondo

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Quizá lo que diferencie a un poeta sea la calidad de su atención, el empeño de vivir hasta el fondo, el trabajo de elaboración - consciente o inconsciente - de sus vivencias. Está siempre de servicio, hasta durante el sueño (algunas escuelas poéticas dirían que sobre todo durante el sueño). En cierto sentido vive hacia el poema: pero como esta actitud, la más de las veces, no es fruto de un esfuerzo voluntario sino más bien de un hábito adquirido, la cosa no resulta tan agotadora como podría parecer. Vive así hacia el poema: pero el poema llega, cuaja, cristaliza, se escribe cuando el quiere (o sea, en cualquier momento del día o de la noche, incluyendo la ducha, la duermevela y el autobús). La experiencia del puñado de versos, o a veces el poema entero, escritos a vuelapluma como recogiendo un dictado es tan conocida que no vale la pena detenerse en ella. No hay ahí ninguna comunicación numinosa: estamos recogiendo el fruto de lo que nuestra atención y curiosidad sembró durante aquel vivir hacia el poema.

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De manera que el disciplinado trabajo diario - el sentido de: levantarse a las siete y sentarse delante del ordenador - me sirve para escribir ensayo sobre ecología o sobre política, pero no para escribir poesía (que anoto en cuadernos que siempre llevo conmigo, y soy incapaz de escribir directamente al ordenador).

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Jorge Riechmann respondiendo a Noemí Montetes a la pregunta - ¿ Crees únicamente en el trabajo diario o le otorgas algún papel a la denostada inspiración cuando encaras el folio/la pantalla en blanco?

RECITAL DE POLIMNIOS 222 EN RADIO CITY

El Taller de Poesía "POLIMNIA 222 tiene el gusto de presentar el próximo día 20 de junio del 2008

Recital Poético-Gastronómico en Radio City a las 20,30

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en el que una hecatombe de gourmets de la palabra presentarán sus manjares y sus recetas contra el aburrimiento, la indolencia, el pasmo y la desesperanza con buenas dósis de hierbas aromáticas, especias dulces y picantes así como caldos de autor y postres de ingenio y ternura.
Elena Escribano, Jesús GE, Fede, Berna, Mª José, Mila, Román, Gloria, Amalia, Ignacio...

CON LAS MANOS EN LA MUSA

-------- -recital poético-gastronómico-

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1. PRÓLOGO. CAFÉ. Federico
2. INTRODUCCIÓN. Elena Escribano.
3. EL DESAYUNO. L.A. De Cuenca. Elena Escribano.
4. ODA A LA ALCACHOFA. Neruda Amalia Mtez.
5. LOS MENÚS. Paco Bolea.
6. HAIKUS. Mila & Ferrán.
7. ROMANCE DE CLARA SANTONJA. Ana Mª
8. “Plato fuerte” : la carne. Berna Díaz
9. TE BEBO. J. A. Valente Federico.
10 BERENJENAS CON QUESO. Baltasar de Alcázar Jesús GE.
11. MÁS CARNAZA. Ignacio Docavo
12. LA PÓCIMA. Gloria de Frutos.
13. FRUTA FRUGAL. Mª José
14. NO ME LAS ENSEÑES MÁS. Jesús GE.
15. MORDISCO DEL AZAR. Mª José.
16. CHOCOLATE AMARGO. Federico.
17. LA MERIENDA. Elena Escribano.
18. EPÍLOGO. CANCIÓN CUBANA. Cabrera Infante Jesús GE.
19. CIERRE Y DESPEDIDA. "Y RÍASE LA GENTE". Todos.

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NOTA: Faltan por incluir los poemas de Francisco Serrano, David Barberá, Guillermo Dorado y Laura Febré, que se ubicarán donde corresponda en función del tema del poema.

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EL DESAYUNO

(Luis Alberto de Cuenca)

Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
"Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno".

RAFAEL SARAVIA: Lo epistolar y la calma en lo desprovisto de esencias

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Rafael Saravia, poeta leonés, presentó hoy su poemario "Desprovisto de esencias" y es desde la imprecisión de las intuiciones y una observación efímera que me pareció un poeta serenamente apasionado, cabal hasta rozar el vértice de lo abisal, intimista y cordial, cercano, sencillo e irreductible en pinceladas cortas y gruesas. Elena Escribano (coordinadora del Taller de Poesía Polimnia 222, poeta y lectora intensísima) apuntó orientaciones para ese diálogo poético con libros y personajes históricos, sin desmigar el pan, abríó por el costado ese manjar singular.
Y con ese manjar de palabras antiguas y nuevas, Rafael nos acompañó por un poemario de referencias y juegos entrelazados.
"Desprovisto de esencias" nos propone un itinerario no lineal, quizá más bien un caminar por trochas que se entrecruzan en un bosque siempre inacabado, que guarda su mejor tesoro para el retorno, para la relectura.
Raíz existencialista y vuelo en el amor que tensan al ser y permiten en cartas ligeras y a medialuz, entrever quienes son los muchos que habitan el decir preciso y sobrio, hermoso y contundente, provocador y nada convencional del "yo" poético en su coral correspondencia.

El poemario no se lee de una o dos veces. No llega, atraviesa. No sabe, presiente y cuenta, desde una madurez intuitiva, aquello que no podremos evitar, aquello desde lo que hemos ido avanzando, más deprisa y por buen camino. Y deja la mejor parte al lector. Es respetuoso y mejora en la morosa lectura del solitario. Un respirar contra la tristeza y la desesperanza, respirar hondo, nos hermana con las palabras que liberan y sonrien en una complicidad amorosa con lo suficiente.

Invito a que en el verano que se nos avecina se regalen un encuentro con estos amigos imposibles y veraces, Kannafani, Sancho Panza, San Mäel, Gagarin o Bergson. Se sorprenderan de lo que tienen que decirles, casi en un susurro de otra música y el libre (con)sentir.

Víktor Gómez

Poética



Generar conciencia... o por lo menos no olvidar la propia, ese es el camino de la poesía; si bien no entiendo la confrontación entre estetas y concienciados, veo un oprobio desvincular el poema del poeta, y el poeta del mundo que revierte su ración de sueño y realidad. Coincido con Groh en definir (si acaso se puede) no la poesía, sino “mi” poesía como la capacidad de observación y de descubrimiento de cualquier cosa. Man Ray dijo en su día que hay cinco minutos memorables en cada película, hay que saberlos encontrar; ahí ando, buscando los cinco minutos de cada día.


Rafael Saravia

(extractado de las afinidades selectivas)

Carta de R. Bergson a Selène Soresnal

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-------- Te abrías en el cielo

a modo de puntual herida;

supurabas antílopes blancos

y lucías... siempre lucías.

-------------- Escuchen:

-------Por cuanto no acierto a expresar y padezco,

hago de mi atadura un lastre,

y de vuestra ignorancia,

mi culpa sometida a penitencia

Para leer más, tres bloggers muy veraces, documentados y generosos dicen:

http://islakokotero.blogsome.com/2008/04/15/27-a-desprovisto-de-esencias-segundo-poemario-de-rafael-saravia-inminente/

http://bacovicious.blogspot.com/2008/05/desprovisto-de-esencias-nuevo-poemario.html

http://dionisioblasco.blogspot.com/2008/05/deprovisto-de-esencias-por-rafael.html

JESUS ALLER: RECUERDA

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CAMINO

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Si la vida es un viaje, no lo dudes,
mejor cuanto más lejos.
Pero al final resulta lo más hondo
el latir de un recuerdo.
Cansados del camino, descubrimos
que todo ha sido un juego,
que tras el horizonte sólo hallamos
lo que llevamos dentro.
Si todo es un regreso,
¿por qué tenemos miedo?

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Jesús Aller (Gijón, 1956) es profesor de Geología en la Universidad de Oviedo y escritor. En esta última faceta es autor de los libros Poesía (1980-1990), Asía, alma y laberinto (2002), Recuerda (2004) y Subhuti (2006), los tres últimos publicados por la editorial gijonesa Llibros del Pexe. Artículos suyos publicados en Rebelión, aquí: http://www.rebelion.org/autores.php?id=72

GILBERTO OWEN: El naufragio y Simbad el varado

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Simbad El Varado

Hoy me quito la máscara y me miras vacío
y ves en mis paredes los trozos de papel no desteñido
donde habitaban tus retratos,
y arriba ves las cicatrices de sus clavos.
De aquel rincón manaba el chorro de los ecos,
aquí abría su puerta a dos fantasmas el espejo,
allí crujió la grávida cama de los suplicios,
por allá entraba el sol a redimirnos.

Iba la voz sonámbula del pecho combo al pecho,
sin tenerse a clamar en el desierto;
ahora la ves, quemada y sin audiencia,
esparcir sus cenizas por la arena.

Iba la luz jugando de tus dientes a mis ojos,
su llamarada negra te subía de los hombros,
se desmayaba en sus deliquios en tus manos,
su clavel ululaba en mi arrebato.

Ahora es el desvelo con su gota de agua
y su cuenta de endrinas ovejas descarriadas,
porque no viven ya en mi carne
los seis sentidos mágicos de antes,
por mi razón, sin guerra, entumecida,
y el despecho de oírte: "Siempre seré tu amiga",
para decirme así que ya no existo,
que viste tras la máscara y me hallaste vacío.




EL NAUFRAGIO

Esta mañana te sorprendo con el rostro tan desnudo que temblamos;
sin más que un aire de haber sido y sólo estar, ahora,
un aire que te cuelga de los ojos y los dientes,
correveidile colibrí, estático
dentro del halo de su movimiento.
Y no hablas. No hables,
que no tienes ya voz de adivinanza
y acaso te he perdido con saberte,
y acaso estás aquí, de pronto inmóvil,
tierra que me acogió de noche náufrago
y que al alba descubro isla desierta y árida;
y me voy por tu orilla, pensativo, y no encuentro
el litoral ni el nombre que te deseaba en la tormenta.

Esta mañana me consume en su rescoldo la conciencia de mis llagas;
sin ella no creería en la escalera inaccesible de la noche
ni en su hermoso guardián insobornable:
aquí me hirió su mano, aquí su sueño,
en Emel su sonrisa, en luz su poesía,
su desamor me agobia en tu mirada.
Y luché contra el mar toda la noche,
desde Homero hasta Joseph Conrad,
para llegar a tu rostro desierto
y en su arena leer que nada espere,
que no espere misterio, que no espere.

Con la mañana derogaron las estrellas sus señales y sus leyes
y es inútil que el cartógrafo dibuje ríos secos en la palma de la mano.

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Gilberto Owen, (1904-1952). Fue un escritor mexicano, originario de Rosario, Sinaloa.

Ocupó cargos diplomáticos diversos. Fue autor de Desvelo (1923, editado de manera póstuma), La llama fría (1925), Novela como nube (1926), Línea (1930) y Perseo vencido (1948). Nació el 13 de mayo de 1904 en el pueblo sinaloense de Rosario, de donde partió, con su madre, Margarita Estrada, y su media hermana, a Toluca, capital del Estado de México. Tras estudiar en el Instituto Científico y Literario de esta ciudad, se trasladó a México para continuar sus estudios en la Escuela Nacional Preparatoria mientras trabajaba en la oficina de la presidencia. En las aulas preparatorias conoció a Jorge Cuesta y juntos frecuentaron los círculos literarios de la capital, principalmente el de Enrique González Martínez, al lado de otros jóvenes escritores como Xavier Villaurrutia, Salvador Novo y Jaime Torres Bodet. Bajo la influencia simbolista de González Martínez y Juan Ramón Jiménez, Owen y Villaurrutia escribieron sus primeros libros de poemas --Desvelo yme la poesía mexicana como colaboradores de la revista La Falange --que dirigía Tojrres Bodet--, Ulises y la que dio nombre y directriz a su grupo, Contemporáneos (1928-1931) [vid. Los contemporáneos], dirigida por el propio Torres Bodet y Bernardo Ortiz de Montellano. En 1925 Owen escribió La llama fría, publicada en el diario El Universal, la primera de las novelas líricas con las que el grupo experimentó la prosa poética, en un franco desafío a la estética realista que comenzaba a imponer la novela de la Revolución mexicana. (Fuente: wikipedia)