Bitácora de Víktor Gómez “Valentinos para compartir noticias, actos y novedades culturales, escrituras, encuentros literarios, presentaciones de libros, crítica y reseñas y otras varias curiosidades.
Todo se dirige a la afirmación, pero se embebe en la indiferencia. Todo tropieza en mí, y yo tropiezo en todo. Camino por lugares que se me ofrecen como alambradas, y que me desgarran como amapolas. Salgo de casa, piso los minutos, recorro la piel: es una hoguera helada, cuyos espejismos incorporan matices de antracita o sugieren hipótesis de suicidio. Hago otros hallazgos en este camino desolado: un puñado de relatos, que describen mi desvalimiento, a los que me empeño en llamar poemas; el flagelo de la serotonina; la pesadumbre de ser alguien. Y me sujeto las manos como si fueran a echar a volar [de hecho, vuelan: se alejan de mí, surcan espacios que aún no he bautizado, se extravían en la vastedad de lo cercano. Las manos recuerdan. Por fin, se funden con el lápiz que sostienen]. Todo puja, aun lo carente de fuerza para ascender: lo que no puede brotar. Discrepo del desorden: hablo. Escupo sueños: me desangro. Abrazo al viento, a lo ininteligible, a la tristeza: me abrazo a mí. - - - Fragmento del último poema del libro, XXXI Bajo la piel, los días - - - -
--- El próximo jueves, 3 de marzo, a las 20.00 h., presentaré mi último poemario, Bajo la piel, los días (Calambur, 2010), en la Librería Primado de Valencia, acompañado por el poeta y amigo Víktor Gómez. Será un gran placer para mí: por la difusión que me permita hacer del libro; por ser mi primera lectura poética en la ciudad; y, sobre todo, porque quizá me dé ocasión de ver a los amigos. Si os apetece y no tenéis nada mejor que hacer, me encantaría compartir ese momento con vosotros.
Nuevo número, el cuarto, de la revista "La casa transparente": aquí. Allí pueden leerse, por ejemplo, estos cuatro poemas prospectivos de Daniel Bellón o este poema de Forugh Farrokhzad, entre otras muchas cosas. - - -
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Conoceréis el deseo y entonces temeréis el fin de la tierra.”
Laura Casielles
El deseo habita la fractura
Memoria del futuro Recuerdo proyectado Ansiedad habitada De peces anarquistas Ajenos a las fronteras De trebolinas desinquietas Que nacen donde quieren Sin respetar parterres ni veredas
Y esta frágil sombra apenas se la roza Nos eriza la piel Nos agarra a la tierra con la furia del hambre
El deseo Que nos fractura
y nos sostiene
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Daniel Bellón
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El siguiente poema pertenece a la cuarta parte de COLTÁN, “Más alla (hay monstruos)”, que es una coleción de poemas que tratan de alongarse a este futuro continuo en el que nos movemos. La mayor parte de lo que vislumbran gusta poco, la verdad, pero también sabemos que no hay un futuro sino múltiples potenciales, a veces ni siquiera contradictorios… y en alguno de ellos tal vez se pueda descansar un poco. Son, pues, poemas prospectivos, y, por tanto, sujetos al vértigo.
Un verdadero poeta habría de quedarse escribiendo siempre en su habitación, porque si sale de ella es capaz de destruir el mundo.
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María Antonia Ortega, poeta y abogada
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. . . . MARÍA ANTONIA ORTEGA, (Madrid 1954), licenciada en derecho, trabaja como abogada criminalista. Ha publicado: Epica de la soledad, (1988); La viña de oro,(1989); Descenso al cielo, (1991); El espía de Dios, (1994); Sí, Antología poética oLa existencia larvada,(1998); Junio López –Poema dramático- (1999) La virgen de la cárcel y de losprostíbulos,(2000); Lapobreza dorada,(2003);Poema alemán,(2003). Su obra ha sido seleccionada en varias antologías. Forma parte del consejo de redacción de la Revista Rey Lagarto, y colabora en otras publicaciones periódicas. Realiza estudios de Filosofía en la UNED - . . .
LA VIRGEN DE LA CÁRCEL Y DE LOS PROSTÍBULOS
La Virgen de la Cárcel y de los Prostíbulos aplastará la cabeza de la serpiente. Yo la he rezado en secreto, le he entregado mi corazón devoto, y ella me ha enseñado a buscar la pureza en donde no todos han sabido encontrarla, en la carne y en el corazón del preso, pues, ¡por los clavos de la Virgen!, no basta con la vida, también hay que escribir en carne viva.
- He oído ladrar por las noches a los perros de Carabanchel, pero jamás pude escuchar cantar a un gallo. Y vi a un Coro irlandés, que había ido a felicitar a los presos unas Navidades, y entonaba un cántico nuevo y emocionado antes de pasar el último control, mientras yo, ser discontinuo, pues cada uno de nosotros está separado de los demás como los internos de este Centro y reza a su Virgen marginal y misericordiosa, esperaba que bajase a los locutorios de abogados un cliente mío apodado Ruiseñor de Carabanchel; Carabanchel, basílica con sus grandes naves, en donde hay impotencia, dolor y marginalidad, pero rara vez crueldad.
- Pero mientras los presos invocan a su Vírgen algunos poetas fornican a estas horas con su musa. Altiva cárcel de Valdemoro. Hoy las mujeres de los reclusos tienen un vis a vis; una gitana pide a la funcionaria de ventanilla dar todavía un beso más a su novio, y ésta se lo impide. Otras jóvenes presumen de las prendas de ropa interior que llevan puestas, pues se las van a ver sus maridos durante el vis a vis. Si vinieran en otro coro de disonancias que recita una canción profana, que crea el poema en prosa.
- ¡Hasta las cárceles, las cárceles de amor se han renovado por dentro, pero no la poesía de nuestro tiempo!La Vírgen de la Cárcel y de los Prostíbulos me ha ayudado a encontrar la pureza en donde muy pocos saben buscarla, en la carne y en el corazón de los presos.
- Ah, pero a esta hora los poetas fornican con su musa. Ah, la poesía otorga sus favores, vive de sus encantos. Carabanchel, Navalcarnero, Valdemoro, altar de la Virgen de la Cárcel y de los Prostíbulos. Este poema lo escribo dentro del locutorio de abogados mientras espero que baje aquel que expendió moneda falsa. Ah, un auténtico artista, un hombre verdaderamente creativo y encantador.
- La Virgen de la Cárcel y de los Prostíbulos es la mirada del poeta: Sí, Fiat, cúmplase, hágase tu voluntad así en la tierra como en el cielo.
- Cuando esta tarde llegaba a Valdemoro alguien se acercaba detrás de mí tocando el claxon; y al aparcar delante de recepción entonces también vi que del coche que me seguía bajaban unos gitanos con una guitarra, y venían felices a cantar en la cárcel, pues hasta las cárceles se han renovado por dentro. ¿No oís a aquel crítico que se cree una verdadera autoridad en la materia como si esto fuera posible? Asegura que la poesía constituye una cuestión de estilo. ¡No Señor, la libertad del mundo tendrían que ser la poesía y los poetas, su luz! Y si no terminarán barriendo la poesía con la Gran Escoba de Ramas Secas de Retama, como un fuego que se ha convertido en cenizas, como una estrella apagada, como un planeta sin vida.
- Por querer conocer algunos lugares a los que sólo se han referido ciertos amantes, filósofos y poetas, y los santos verdaderos, huí de la sociedad, de sus conveniencias, y defraudé algunas expectativas que había depositado en mí. Y ese lugar no es otro que el templo de la Cárcel y de los Prostíbulos, la flor de loto, la belleza más pura, nacida entre el fango. Lo abandoné todo para ir a visitar ese lugar, siempre demasiado cercano.
- . . . . . . . de el poemario EL JARDÍN INVISIBLE . . . . . . . . ----- HILO CONSTANTE . . ----- El pasado es un país extranjero: allí las cosas se hacen de otra manera. . L.P. Hartley . . . . VUELVES a ser ayer, tus sucesiones. En ti la desmemoria es cobardía. . . . . . . . . . . .
EN LA MEMORIA . . . DETRÁS de cada paso está el propósito del paso; detrás de cada error, el mar de los sargazos de la infancia.
. . . . . . . ., . . . . . ..... ENCRUCIJADA . . .....Me contradigo siempre, la certeza es la sombra ....................................................................... de un delito. - .................................................. JUAN CARLOS MESTRE - -. - HAY una línea de sombra que divide en dos partes -jamás en equilibrio- la realidad. Un lado es invisible y lo buscan las manos y los ojos lo inventan y crean espejismos. El otro nos ofrece su desnudez airosa que abrazo y que describo sin conseguir cumplirme. Vivir es un camino que ha de andarse en secreto. - - - . . .
Pilar Blanco, poeta. Su web,aquí - y en la red: - acá
- - - poco sabría decir, cuando la palabra, ya poesía, ineludible vuelo deviene, música que acompasa la visión silenciosa del jardín prodigioso en la umbría del ser, la desnudez del secreto que confía su don sólo a la lentitud y atención del muy humilde lector abisal. . . memoria y desmemoria: entre ambos abismos, la pasión, la amapola, el invicto pétalo carmesí de la sangre berciana que inaugura el mundo y la luz. . . la locura no es mendicidad del ser, sino su no-ser abierto a la posibilidad incalculable de darse contra toda prosa, en jirones de eternidad, tan intensamente vividos que se consumen, oh ceniza de la plenitud, a cada roce con el amante. . . burlar la muerte es abrasarse en cada vínculo: el otro, la transparencia, el eco. la poesía de Pilar Blanco hace honor a su apellido... blancor inaudito que mantiene la verdad en la pureza del tiznado hasta desaparecer para que sigan bailando las notas de su trino sin más porqué ni menos cómo -inpautable morada- lo suficiente decir. . .
- - - - - - - ¿Estás seguro de la noche? ¿de tú a tú, quién al cerrar los ojos, te habla, te espera? -
Víktor Gómez
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--- "… la grata presencia de esos engendros huraños, que se convertirán más tarde en magníficos piojos, con las galas de una notable belleza, monstruos con aires de sabios." -- Conde de Lautréamont
- - - "Fuera de esta misma luz, fuera de la mente central, nosotros hacemos una morada en el aire del anochecer, en el que estar ahí juntos es suficiente." - - - - - - - "La poesía es un faisán que desaparece entre la maleza"
W. Stevens
- - - - - - - Montaña en julio - - Nosotros vivimos en una constelación de trozos y de tonos, no en un único mundo, en cosas bien dichas en música, al piano o el habla, igual que en una página de poesía... Pensadores sin pensamientos finales en un cosmos siempre incipiente, tal como, cuando escalamos un monte, Vermont de pronto queda junto. - - - - - - July Mountain - - We live in a constellation Of patches and of pitches, Not in a single world, In things said well in music, On the piano, and in speech, As in a page of poetry- Thinkers without final thoughts In an always incipient cosmos, The way, when we climb a mountain, Vermont throws itself together. - - - -
- . - - Of mere being - - The palm at the end of the mind, Beyond the last thought, rises In the bronze decor, - A gold-feathered bird Sings in the palm, without human meaning, Without human feeling, a foreing song. - You know then that it is not the reason That makes us happy or unhappy. The bird sings. Its feathers shine. - The palm stands on the edge of space. The wind moves slowly in the branches. The bird's fire-fangled feather dangle down. - - - - - - - - - Del mero ser - - La palmera al final de la mente, pasado el último pensamiento, se eleva en la decoración de bronce, - un pájaro de dorado plumaje en la palmera canta, sin significado humano, sin sentimiento humano, un extranjero son. - Sabes entonces que él no es la razón que nos hace felices o infelices. Canta el pájaro. Sus plumas brillan. - La palmera se alza al borde del espacio. El viento pasa lento por las ramas. El plumaje del pájaro, forjado a fuego, queda colgando. - . - - - Poemas extractados del libro editado por Lumen en enero 2010, cuyas versiones en castellano corren a cargo de Daniel Aguirre. - Más sobre Wallace Stevens en el blog de Sopa de poetes, acá. - - acullá
