READY, de MARÍA SALGADO. PRESENTACIONES EN MADRID 9 y 23 de mayo 2012

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: hace cinco años, una noche de agosto de 2006, empecé a escribir un texto con la intención de que se convirtiera en mi primer libro, nada menos. Era una ambición democrática. Arrebato me había prometido publicarlo en 09. Ahora es 012 y aquí está, se llama ready:http://globorapido.blogspot.com.es/p/ready.html 

: ready es mi primer libro. Estoy segura de que el dato no resulta nada relevante a la hora de leerlo porque un texto dice sin necesidad de su autorx. A la hora de escribirlo sí que contó, y mucho. Y es que no sé si logré levantar un mundo, pero creo que en alguna de las partes y contradicciones de ready se encuentra el hueco - y el placer - donde quiero seguir escribiendo

el libro se consigue en varias librerías /  también puede comprarse por correo

se pueden descargar algunos textos del libro en la web de Contrabando: aquí

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lo presento el miércoles 9 de mayo a las 9 en la galería Cruce (doctor Fourquet 5, Antón Martín) 

el recital hará un colgado del libro: colgará el texto de una cuerda para que le ocurran toda clase de sucesos (viento, tocamientos, visiones y miramientos) y así el libro aprenda cuatro cosas de la vida

se trata de hacer por desplegar todas las dimensiones del lenguaje que he sido capaz de investigar todos estos años (memoria, voz, papel, sonido, ruido, melodrama) para componer  otra lectura del libro, otra forma por desforme. Obras y reformas. Dura una hora - como el libro -  aviso que es denso y agotador, puro desgaste, pero tiene flow: http://globorapido.blogspot.com.es/p/colgado-de-ready.html 

: en medio del colgado hago una pieza con el músico José Luis Maire. Va a ser una improvisación analógica de sintetizadores y voz. El resultado ocurre cada vez, de forma variable y violenta. El otro día pensamos que el coso quizás pueda llamarse "rap electroacústico" porque el ritmo lo da la voz, pero el sonido viene de la electricidad. Porque hay loops y temas, combinación de palabras. Y hay reto /recuerdo esa línea de la Mala: sin reputación no hay respeto/  La voz textualiza el sonido y el sonido envuelve la voz. Después todo cruje, se tritura

: quién sabe. Nos la jugamos. En eso consiste perder para tener, no comprar lo que se quiere; no poseer lo que se desea, en eso consiste el sueño de ready. Es un problema motor lo que aquí nos ha traído. Lleguemos ahora hasta el final

: y todo este ambicioso plan tiene, como todo plan que se precie, fallas. Agujeritos. Por eso, entre otras cosas, invito a quien quiera discutirlas a venir el día 23 de mayo a Arrebato Libros (La Palma 21, Tribunal) a las 19:30 para conversar. Ese día no habrá una autor al uso, ni un presentador que acapare toda la interpretación. Habrá lectorxs del libro-libro y lectorxs del recital-libro. Se trata de buscar una igualdad entre quienes quieran ir a hablar. Y también una discusión. Por qué no. Eso es celebrar un libro, pienso yo. Y yo tengo muchas ganas de celebrar este. Y tengo muchas ganas de que vengas a celebrarlo conmigo

: también tengo ganas de mayo / de que en mayo todo tome otra forma 

un abrazo enorme enorme, 

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María Salgado

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RECITAL POESÍA LAURA GIORDANI, ENRIQUE MARTÍN Y PEDRO VERDEJO

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"Poesía que no cede a la hipnosis”

recital de los poetas

Enrique Martín, Laura Giordani y Pedro L. Verdejo

Martes 8 de mayo de 2012

20.00 horas

Aulas Seminario de la Nau (C/ Universitat; Valencia)

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Intervendrán:

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* Enrique Martín Corrales (autor del libro El camino hacia la herida, Varadero, 2011)

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* Laura Giordani (autora de Noche sin clausura, Amargord, 2012)

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* Pedro L. Verdejo (autor de Crisis sistémica, Germanía, 2012)

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En plena crisis de sistema, en mitad de tantas evidencias acumuladas de exclusión social e inculcación de los derechos, el poeta Jorge Riechmann se pregunta en 2012: “¿Para qué poesía, con la que está cayendo?”.

Contra la resignación y la desesperanza, rebelándose contra la hipnosis, voz de protesta frente a la injusticia, la poesía -palabra empoderada en manos de la gente- por supuesto tiene tanto que decir. Tanto que hacer.

Este martes tendremos ocasión de constatar esto, presentando la poderosa voz de tres poetas (de tres generaciones diferentes) que, desde claves y registros diversos, y desde Valencia, han querido alzar su poesía contra la hipnosis y el letargo con que este sistema en que vivimos nos va adormeciendo en mitad de la tormenta.

Enrique Martín Corrales (nacido en

Villajoyosa en 1992), autor del poemario

El camino hacia la herida:

HUELGA GENERAL

Me declaro en huelga general,

en tristísima negociación con

el abandono,

las niñitas de los parques,

y los ancianos que visten sin uñas.

-Lo

juro-

Me declaro en huelga general,

suspendo mis obligaciones,

hasta próximo aviso,

como árbol en lista de demolición

-concluyo:

a partir de ahora,

(amenazo)

no llamen a la puerta

estaré (mos)

GRITANDO. Lo juro.

Pedro L. Verdejo (nacido en Valencia

en 1975), autor de Crisis sistémica:

YACIMIENTOS

Un Mugabe de platino entre

los seis millones de mugabes,

hambrientos hijos de Mugabe

reclaman tierras a Mugabe

los hijos de los terratenientes

europeos reclaman tierras

a los hijos de Mugabe

los seis millones de hambrientos

comen esquirlas de platino

de ZIMPLANTS

una compañía IMPLANTS

come hijos de Mugabe

regurgita Mugabes de platino

hasta el centro de Sudáfrica

respeta los derechos de la gente

a morder esquirlas de platino

a plantar sangre de platino

aún en contra

de las sanciones promovidas

por sus hermanas multinacionales.

Laura Giordani (Nacida en Córdoba,

Argentina, en 1964), autora del libro

Materia oscura:

ESTA PALABRA

deberá volverse contra sí misma,

malherirse en la aspereza

de las lenguas, hacerse topo,

niño, cobrar tu estatura,

volverse raquítica, lesa,

abrir aún más sus vocales para

para recibir de lleno la indigencia.

Esta palabra deberá aprender a

desaparecer,

volverse transparente y

diáfana como vientre

para decir el desplome inaudible de tus

bosques,

la alegría maltratada de los patios,

tu primavera que viene

con las rodillas lastimadas.

Decir cómo tiembla la hierba

antes de recibir tu sombra.

Para decirte al menos con la misma

constancia del olvido

para que se escuche alto tu caída:

ese crujido terrible de todos los huesos

que se desploman para vertebrar este

poema.

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NOVEDAD: UN CIELO AVARO DE ESPLENDOR, DE JENARO TALENS

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Un cielo avaro de esplendor es el último poemario publicado por el poeta, ensayista, traductor, crítico, profesor y apasionado investigador cultural Jenaro Taléns Carmona en la muy cuidada Colección de poesía de la editorial Salto de página. 

Sobre el libro, merece leer la crítica de Tua Blesa, acá, de donde extraigo:

 Uno de los poemas lo declara a modo de principio de escritura: “Decir sólo las huellas que el dolor inscribe, sin melancolía”. 

No era de esperar otra cosa de Jenaro Talens (Tarifa, Cádiz, 1946), pues en su ya extensa obra poética, una de las sobresalientes del período contemporáneo, ha mostrado ser un poeta moderno que no se deja atrapar por las trampas de los sentimientos, lo que no quiere decir, claro está, que no se hagan presentes en sus poemas. 

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Sobre esta obra, la propia editorial sugiere:
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Un cielo avaro de esplendor representa, en la larga y compleja trayectoria poética de Jenaro Talens, una privilegiada metáfora del conflicto esencial que de modo constante ha atravesado su escritura: el ser-en-el-mundo. La voz poemática que habla en sus páginas busca aprehender, sin coartadas y sin subterfugios, el latido y la respiración de la existencia con un lenguaje cada vez más nítido y despojado de toda sentimentalidad superflua. Es una voz consciente de su desvalimiento y su fragilidad. No obstante, al enfrentarse con la experiencia traumática de la temporalidad y la muerte, rechaza la tentación elegíaca para cantar el valor irrenunciable de la vida y la voluntad de vivirla como lo que es, una parte tan sólo del ciclo natural de la materia.

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Dos poemas de Jenaro Taléns extractados del libro
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EL PAJARO DE LA RESURRECCIÓN

Como una lengua que se deslizase sobre la superficie de la piel con la lentitud con que una gota de rocío se diluye en el alba, la arena de la playa se incrusta con esfuerzo en la espuma del mar, semejante al sonido de los peces cuando alcanzan el fondo. No te detengas, peregrino. Recuerda al viejo griego que decía «vestí de luto azul y quedé solo» y busca, al otro lado de los muros, donde comienza el cerco de lo inhabitable, eso que algunos llaman realidad.

NIÑO QUE CORRE CON LOBOS

(Palabras para Matías en el otoño mexicano de Guadalajara)

Huyo de una mirada que ahora sé que no es mía. Con ella, sin embargo, gocé los fastos de la primavera y bebí de una luz donde aún, improbable, persevero. No era la herrumbre al uso ni la desnudez del otoño lo que me esperaba al otro lado del jardín, pues sólo quien remonta por el cauce puede encontrar la huella de un origen y son las brumas las que borran el destello de unos años vividos en cascada. Si algo aprendí de un cielo avaro de esplendor, fue el poder de los sueños amablemente infieles. Por eso tus dos ojos, hoy recién florecidos, me devuelven un estremecimiento muy antiguo que hace tiempo olvidé, la certidumbre de que otras son las aguas que corren bajo el mismo río y han sembrado en mi casa la alegre combustión de la pureza.

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EL PLAZO, DE OLGA MUÑOZ

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En la Colección ONCE de poesía y pensamiento crítico (Ediciones Amargord), el tercer libro es El Plazo, de la poeta Olga Muñoz. La intensidad, la intimidad, la universalidad, el estupor, la meta-motivación, el deseo, la hospitalidad, la palabra, el poeta, la memoria, la infancia, el mundo, los daños, la espesura del presente, el temblor del hueso, la música de sentido, el cuerpo, los sufrimientos, la luz, el polvo, el barranco, la vacuidad de las casas, de los seres, la familiaridad de los ausentes, la búsqueda, el archivo, la resemantización de la ahoridad, los sueños, el secreto, la libertad, El plazo... 

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Víktor Gómez
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1.

Sólo llega la luz a algunas zonas. La mayoría sigue en penumbra, esperando la retirada de esta sombra cicatera que impide verlo todo. Constato la presencia dura, bajo el almohadón, del hueso. Se trata de un sostén mínimo que cede bajo un cielo sin color. Tantas capas de aire sobre nuestros pobres hombros.

La duda se extiende como una mancha viscosa, su transparencia insiste en engañar al ojo. Resulta agotador eliminarla y además los dedos no responden.

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2.

El plazo ha sido finalmente concedido. Se atendieron nuestros ruegos y sin duda hay que hacer algo: mover las manos, arrodillarse, morir. La pureza que exigimos se ha vuelto insoportable, y así lo comentamos en voz baja.

Los críos revolotean al lado. Cualquiera diría que esto es imposible, imposible el gesto que arrastra la línea. Mas seguimos encontrando hueco en un rincón de casa cerca de la ropa apilada. El silencio o el pájaro, no queda otra salida ya para esta respiración salvaje.

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3.

Nos hemos reunido alrededor del niño, con la esperanza de un resplandor antes cerrado. Somos tres y levantamos palabras incómodas con los brazos, sobre nuestras cabezas, en un esfuerzo enorme. Alguien muy cerca habla otro idioma y curiosamente lo entendemos. No hay sorpresas en esa lengua que manejamos como si fuera propia, que hemos hecho propia.

El pequeño se aquieta y la mujer entera nos mira, nos ve vivir porque a eso ha venido. Sale de ella la voz como una cinta índigo que nos abraza. Algunos detalles: el pelo rojizo de ambas, los ojos duros de todas y las jóvenes con nuestros fuegos artificiales.

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Olga Muñoz, del poemario El Plazo
(Colección ONCE, Ed. Amargord, 2012, en prensa)
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GAETANO LONGO: RESPONSABILIDADES MÍNIMAS (vídeo del autor y texto en edición bilingüe italiano-castellano)

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GAETANO LONGO

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Gaetano Longo nació en Trieste, Italia, en 1964. Ex reportero de guerra, es poeta, novelista, traductor y periodista. Actualmente colabora con las páginas culturales de diarios, revistas y televisiones italianas y extranjeras.) Libros de poemas: Lo Scacco Matto (1990); Atmosfera di Tatuaggio (1994); Diario di un pagano (1997); y Paesaggi senza ritorno (1999). Y también los libros, ha publicado: Graffiti, Paesaggi senza ritorno y Tempi e contrattempi. Dirige dos colecciones de poesía contemporánea y tiene el cargo de Co-director Artístico del «Premio Internacional Trieste-Poesía». Ha antologizado y traducido tres antologías de poesía cubana contemporánea, y algunos volúmenes de autores brasileños. Algunos de sus poemas han sido traducidos al español, griego, macedonio, serbio-croata, portugués, maltés, inglés, francés, catalán y japonés. La obra poética de Longo ha recibido algunos reconocimientos nacionales y extranjeros, entre ellos el Premio Sandro Penna, en 1995. En 1999, publicó su primera novela: Libero. Storie di un oste triestino. La traducción al castellano del poema que proponemos hoy corre a cargo del poeta Carlos Vitale, y está extractado de su blog.

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Memoria del Festival Internacional de Poesía de Medellín. En un rapto de humor poético, el italiano Gaetano Longo nos cuenta la historia, no contada, antes del Niño Jesús y los tres Reyes Magos.

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RESPONSABILIDADES MÍNIMAS 

Los tres Reyes Magos
nunca llegaron a su destino
El soberano de color
fue linchado
en los enfrentamientos raciales
que enardecieron el Imperio
en aquellos años
El segundo huyó con el oro a Sudamérica
donde montó un negocio de armas
con los militares golpistas
El último fue arrestado en el aeropuerto
de Belén
por tráfico de divisas
Para encubrir sus embrollos
alguien volvió con la falsa noticia
de que había nacido un niño

RESPONSABILITÀ MINIME 

I tre Re Magi
non giunsero mai a destinazione
Il sovrano di colore
fu linciato
negli scontri razziali
che infiammarono l'Impero
di quegl'anni
Il secondo fuggì con l'oro in Sudamerica
dove iniziò un affare di armi
con i militari golpisti
L'ultimo fu arrestato all'aeroporto 
di Betlemme
per traffico di valuta pregiata
Per coprire i loro imbrogli
qualcuno tornò con la falsa notizia
che un bimbo era nato

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LA PLEGARIA DE UN LABRADOR (VÍCTOR JARA) POR QUILAPAYÚN (1980)

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La plegaria a un labrador:


Levántate y mira la montaña,
de donde viene el viento, el sol y el agua.
Tú, que manejas el curso de los ríos,
tú, que sembraste el vuelo de tu alma.


Levántate y mírate las manos.
Para crecer estréchala a tu hermano,
juntos iremos unidos en la sangre.
Hoy es el tiempo que puede ser mañana.


Líbranos de aquél que nos domina en la miseria.
Tráenos tu reino de justicia e igualdad.
Sopla como el viento la flor de la quebrada.
Limpia como el fuego el cañón de mi fusil.


Hágase por fin tu voluntad aquí en la tierra.
Danos tu fuerza y tu valor al combatir.
Sopla como el viento la flor de la quebrada.
Limpia como el fuego el cañón de mi fusil.


Levántate y mírate las manos.
Para crecer estréchala a tu hermano,
juntos iremos unidos en la sangre,
ahora y en la hora de nuestra muerte.
Amén. Amén. Amén. 
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Víctor Jara
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PEDRO MONTEALEGRE, HOSPITAL (2012, inédito)

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Hospital

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Punto. Fin. La vena azul de la sien. La vena hinchada y llena de vocablos. Acumular cuadernos, repetir y repetir, hojas blancas sin número ni día. Arder con el termómetro en el sobaco. Cantar arriba parias de la tierra. Porque no me llamo Pedro. No tengo 36. No me llamo. Tengo bastantes años menos, un libro de poemas sin publicar. Hago guardia en el instituto. Hace frío. Vino un policía. Me pateó en la nuca. Entre varias culpas, me agradan las palabras pompa y boato. Ya lo he dicho. Acumular cuadernos, hojas blancas. Los necesitaré un día para cuando nos lo quiten todo y me los guarde enrollados secretamente en el culo. Soy dado a la enfermedad. Quizás muera. En la escasez y en la penuria, ¿podré encontrar un lápiz? Estoy cada vez más solo. Lo único que me afirma es el amor. Porque no me llamo Pedro. No tengo 36. La vena de la sien a veces me late como una mariposa.

2

La vanidad y su pequeño hilo de aceite. Creo que invento cosas, hincho el pecho y me sale un gorrión aleteando de los testículos, una flema transparente parecida a una medusa. No es extravagancia. Es simplemente mirar. Cuando deserto y me harto de paracetamol o antibióticos me imagino que son gajos de una mandarina, creo que invento cosas nuevas, viene un libro reptando, se ríe de mí, me quedo con el epigastrio y el esternón a dos manos. El problema es el mal. Creo que invento. El error se tuerce en las uñas mientras escribo. No me traiciono al decir mesa a mesa, silla a silla, hombre enfermo a hombre. Ojalá hubiera nieve. Pero seca. Hielo de aislapol como si alguien moliera los dientes de un caballo. Tengo la imaginación por los suelos. Escribo como todo el mundo. No hay trabajo. No es el escapismo de Houdini. Creo que invento cosas pero la muerte husmea. Afuera de mi cueva hay aire puro. No me gusta la atadura en la pronunciación de ese negro. Es mentira, afuera la cola de desahuciados camina hacia el final. Escribo como todos. No hay trabajo. Un índice en mi pecho traza una cruz con pomada de mentol.

Pedro Montealegre 

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 Pedro Montealegre (Santiago de Chile, 1975) es periodista. Cursa el doctorado en Lengua y Literatura Hispánicas y forma parte de la Unión de Escritores del País Valenciano. Reside en Valencia desde el año 2001. Ha publicado los libros Santos Subrogantes (Ediciones de la Universidad Austral de Chile, 1998); La Palabra Rabia (Editorial Denes, Valencia, 2005), El Hijo de Todos (Ediciones del 4 de Agosto, 2006) y Animal escaso (Ediciones idea, 2010). Aparece en diversas antologías americas y españolas, siendo en País imaginario (Ed. Amargord, 2012) su proxima colaboración. Es una de las principales voces de la poesía actual por su rigor creativo, intensidad y autonomía estilística y una irrenunciable capacidad crítica y desprogramada de intereses grupales, generacionales o de pertenencia tribal-literaria. Su apuesta por una escritura en solitario ha posibilitado una imparable y solvente consecución de escritos, no contaminados ni sumidos al dictado de la lógica o racionalidad domesticada, desafiando las modas, los géneros literarios, los límites normativos y exponiendo una briosa capacidad de exploración de lo irracional, lo musical, escapando de los aprioris, los cánones dominantes, la cultura masiva y de producción mercantil. Su modo de indisciplinarse lingüisticamente, de ejercer una libre reelaboración de las gramáticas creativas y los poemas irresumibles llevan un sello muy personal, del que queda constancia en este texto, Hospital, de reciente elaboración y que sacude las venas del capitalismo salvaje, al poner en evidencia las falsedades de su moralina y prejuicios frente a la enfermedad, la muerte, el trabajo o la dignidad del ser humano.   

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Publica en el blog:http://montealegrepedro.blogspot.com/ 

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