ÁFRICA URGE: ISMAËL LO, JAMMU AFRICA

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DE AQUÍ o de allí...
nosotros somos los hijos de África
y aunque el cielo nos caiga encima,
lucharemos por la paz
Así que pido la paz en África
porque la prosperidad sólo llegará
a África con la paz


Extranjero, yo te ruego
cualesquiera que sean tu fortuna y tu situación...
no te olvides de África.





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Afrika a a a Afrika mon Afrique 
Sama gent gi maa ngi ñaan Yalla wonma ko bala may ñibbi barsaq 
Ma ne bes du ñakk ci bes yi Afrika don benn reew 
D'ici ou d'ailleurs nous somm' des enfants d'Afrique 
Mêm' si le ciel tombait luttons pour la paix 
Kon jammu Afrika moom lay ñaan 
Mané jammu Afrika mooy suñu natange 
Afrika a a a Afrika a a 
Afrika a a a Afrika mon Afrique 

Yow mi nekka bittim reew man mi Lô maa ngi lay ñaan 
Ak loo fa meun ta am ak noo fa meun ta mel bul fatte Afrika 
Ici ou ailleurs la paix prix du bonheur 
Mêm' si le ciel pleurait luttons pour nos frères 
Kon jammu Afrika moom lay ñaan 
Mané jammu Afrika mooy suñu natange 
Afrika a a a Afrika a a 
Afrika a a a Afrika mon Afrique 

Onon bibbe Afrika ngimode, ngimode liggo-den leydi men 
Ngaccen hasi daagal yoo Alla suren e musibaadi 
Yoo Alla addu jam to Ruanda 
Yoo Alla addu jam to Burundi 
Yoo Alla addu jam to Casamans 
Lawol Mbignona yee 

Nota: Los dos primeros párrafos están escritos en Wolof, y el último en Pulaar.

Novedad: LA BICICLETA DEL PANADERO (Ed. Calambur, 2012) de JUAN CARLOS MESTRE

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POEMA UNO

le dije las sillas se hacen insoportables cuando están vacías sobre todo me dijo después de los entierros sobre todo después de los casamientos cuando se van los invitados tienes razón le dije un martillo es un hermetismo en mangas de camisa que entra en la sala de lectura dando voces dispuesto a abrir lo que sea no es para tanto dijo él ningún libro abre lo suficiente la boca como para enredarse en una investigación policial no te creas le dije yo se han dado casos en francia y al sur de la polonia ocupada ya pero no aquí dijo él donde la cobardía y las gabardinas abarrotan los percheros en cuanto caen dos gotas

los poemas dijo él se han convertido en escaparates de los almacenes de moda yo hice una mueca él me miró como quien no quiere la cosa pero pretende decir te he atrapado mangante creías que bastaba con quitarte la camisa de fuerza e irte a robar gallinas entre los escombros del público no le dije ni se me hubiera ocurrido las lágrimas me han vuelto mediocre y el prestigio de los textos dramáticos han desencajado la burla de los autómatas obligados a trabajar en el elenco de los asuntos humanos

bueno me dijo él los sacos están ahí empieza a transportarlos cuando quieras no sé si podré le dije me respondió eso es asunto tuyo ya pero cómo voy a poder hacerlo yo solo a mí no me vengas con esas me respondió huraño qué iba a decirle no me tocaba más que callar el camino a la infancia era largo y cuanto antes empezara mejor pensé para mis adentros ya la doctrina del academicismo había hecho en mí estragos mentales y las monjas embarazadas con la información divina me ofrecían un puesto en su fábrica

me dijo las conveniencias están reñidas con lo buenamente así que allá tú no entiendo lo que quieres decirme no te lo voy a repetir para un actor fracasar es terminar en el carromato de un circo junto a la jaula de cebras en el mejor de los casos ahora me entiendes no del todo le dije me siento un apóstata atravesando un paisaje de sillas vacías comienza cuando quieras dijo él bueno dije yo en el circo no importa tanto el maquillaje exagerado haz lo que quieras me respondió careces de sentido común y amor propio eso es verdad respondí

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El ermitaño

El ermitaño abre la cancela y su mirada limpia la noche con la lira de las cinco serpientes. El ermitaño no dice nada, tampoco sabe proteger con palabras esa parte del firmamento en la que crecen los espinos. Los espinos dan al ermitaño consejos que han sido repetidos desde hace dos mil años: los reyes del Norte tienen la sangre fría como los lagartos, los reyes del Sur no usan camisa. La amargura y lo hermoso saben que serán un mismo pájaro hembra en la cabeza del ermitaño, Tiene paciencia, bebe granero para los climas que todavía no se han bautizado, lámparas de aceite en cada choza de lo distinto. Lo que desconoce el ermitaño lo comprende cualquier tozudo con modales si le da una patada a este párrafo. El ermitaño vive en él, dentro de él, como la carta en el sobre y el amo de las gallinas en el comedero de las matemáticas. Wittgenstein era un ermitaño y todo aquel que nunca ha visto a su padre puede ser considerado un ermitaño al leer los e-mail que se envía a sí mismo. Las avenidas de Nueva York están abarrotadas de ermitaños que oyen cada cuarto de hora las trompetas de la resurrección de Lázaro. Un ermitaño pone un frasco junto a la ventana y esas serán las aguas que han recorrido las aguas del acento. No mencionarán detalles, ni cuando aman, ni cuando se los llevan aparentemente muertos. No usan espejo ni han olido la decisión predestinada a la canela. Tampoco recuerdan a las muchachas con pelo rojo a la hora de acostarse. Desconocen los evaporadores y el ballet. Están ahí flotando en el afuera como insectos en la órbita del neón. Quién sabrá si atrapados en otro tipo de música. Sin dueño. 

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ç.

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La bicicleta 

del panadero

Juan Carlos Mestre

480 p. 2012.

ISBN 978-84-8359-238-0. 25,00 €. 

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ANÍBAL NÚÑEZ: FUSILAMENTO Y EXPLICACIÓN DE LA DERROTA

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FUSILAMIENTO

Todos –hasta la lámpara de araña–

han salido movidos

–y salvo los espejos y el abuelo

que ante la novedad quedaron firmes…

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EXPLICACIÓN DE LA DERROTA

Se sentó ante las líneas enemigas

en una mecedora, sorteaba

los disparos, sonriendo. La primera

bala la había alcanzado mortalmente

Se seguirá meciendo

hasta dejar sin munición a todos.

Aníbal Núñez

Taller del hechicero (Ed. Amarú, Colección Mar adentro, 2009) 

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OTRA POESÍA: Recital en la BIBLIOTECA PÚBLICA DE VALENCIA: Antonio Méndez Rubio, Enrique Falcón, Laura Giordani, Luci Romero, Jesús Ge, Enrique Martín, Carolina Otero y Rafael Corretcher (jueves 31 mayo 2012, a las 19 h.)

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Nest and Trees 1997 (Photo montage) Kiki Smith

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La Biblioteca Pública de Valencia con la colaboración de la Asociación Poética Caudal, en su interés por acercar a los usuarios aquellos libros que se mantienen al margen, bien por ser un género minoritario como es la poesía, bien por ser editados por editoriales independientes, ofrece desde el 2010 el punto de interés de "Otra Poesía" que cuenta con más de 120 libros adquiridos. Con voces de largas y reconocidas trayectorias como voces nuevas que irrumpen con fuerza. Todas ellas con un denominador común: encontrarse en la periferia, ese entramado cultural que se sustenta y alimenta con el esfuerzo de pequeñas editoriales, que cuentan con una visión crítica y una ilimitada energía.

Recital OTRA POESÍA:

Antonio Méndez Rubio
Enrique Falcón
Laura Giordani
Luci Romero
Jesús Ge
Enrique Martín
Carolina Otero
Rafa Correcher

Será el próximo 31 de mayo a las 19.00 horas. 

Biblioteca Pública de Valencia. 

C/ Hospital, 12. Valencia.

CARLOS VITALE: POESÍA TRAS LA POESÍA

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El poeta argentino Carlos Vitale en el IX Festival Internacional de Poesía Moncayo, Homenaje a José Antonio Labordeta, organizado por la editorial Olifante ( http://www.olifante.com )

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Ver blog de Carlos Vitale

EDUARDO MILAN: PA-USA (A NICANOR VELEZ): DOS POEMAS

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Sin duda, Nicanor Vélez, poeta y director de la Colección de Poesía que publica la editorial Galaxia Gutenberg, gran lector y promotor de la mejor poesía publicada en castellano, esencial en su escritura, como en la amistad, fue amigo del poeta Eduardo Milan, con el que le unía una sensibilidad y honestidad política, crítica, cultural y poética, amistad desde dos singularidades bien definidas, autónomas, deliberativas.

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De Eduardo Milán, dijo Nicanor:
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Milán con un golpe de verso, con un giro verbal nos devuelve, también de golpe, a lo palpable inmediato, a lo más real de lo palpable. En su poesía todo es un continuo movimiento o un ir de identidad en identidad, pues no olvidemos que para él el poema, más que un objeto, es una búsqueda sin eludir lo oscuro: «Una escritura sin temer lo oscuro / porque oscuro, el silencio de la piedra, / el resplandor sin palabras, haría un lugar / para el canto».

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A Nicanor Velez

ERIZO constreñido al aire

disponible a la púa, a la coraza

para quien se acerque –va lo que va

viene lo que viene– la excepción

materializada del Estado animal

–cuando no es poema la cosa

se pone fea, concentrada,

alerta, salto latente, de lanza

una tribu replegada al mismo tiempo–

que no regula sino la necesidad

interés, no –sólo que no se vive

a la espera de que venga el mar a patear nido

  

DIGNIDAD del jodido

que se salva por la dignidad

escarabajo, no por el trabajo

una mujer de cincuenta y pico

jaula a la izquierda, canario

pote a la derecha, geranios

“lo mejor es que trabaja todo el día” –piensa

desde la ventana semiabierta con postigo

verde al verte, entrado en años

entrando por el aro de fuego

hechizada sociedad de cuerpos nuevos

hasta el fondo, montoncito de ceniza

cierra hacia adentro el postigo verde

la maceta afuera, geranios

EDUARDO MILAN,

dos poemas pertenecientes a

DISENSO (FCE, 2010)

incluidos en la sección PA-USA,

dedicada a Nicanor Vélez

JAVIER LOSTALÉ: UNA ENTREVISTA SUSTANCIAL SOBRE LA VIDA, LA POLÍTICA Y LA INDIGNACIÓN.

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Javier Lostalé es un poeta español que ha publicado varios libros y desarrolla su actividad profesional en Radio Nacional de España, donde ha presentado el programa cultural El ojo crítico y ha codirigido La estación Azul (Radio 3) Pertenece a la Academia Castellano-Leonesa de Poesía y fue galardonada en 1995 con el Premio Nacional al Fomento de la Lectura a través de los Medios de Comunicación. Además es colaborador y crítico en varias revistas y promueve la lectura en institutos y bibliotecas públicas.

CARLOS VITALE: EL TRIUNFO DE LA MUERTE (Confabulaciones, 1986-1990)

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Non c'è di dolcezza che possa uguagliare la Morte.

Dino Campana

EL TRIUNFO DE LA MUERTE

1

Alguien lloraba

en el Camposanto de Pisa.

Sin embargo, las tumbas vacías de los muertos

guardaban la escoria de los vivos.

La muerte siempre triunfa.

Silencio del Camposanto y fuera.

En alguna parte alguien llora.

2

Ahora que definitivamente no podrás contestarme

la espera se convierte en su propio botín.

Frágil, el día universal

volvió vana la precoz indignación.

Sólo la muerte es sólida.

3

Materias impuras

de un incierto dominio.

¿Qué claridad asoma

de su opaca presencia?

¿En su fluir existe

lo que velado pasa?

No hay belleza superflua.

4

Al filo dice madre de esperanza.

La generosa maldad de los oficios

no abandona a su servidor más encumbrado.

Nupcias de silencio llamadas

a heroicas ceremonias de nobleza.

Feliz del que quiere creer y cree.

Esta victoria es una trampa.

5

El ojo avanza y la mano no llega.

En medio, la costumbre de las cosas

la sombra de una luz extranjera.

No acierta el viajero a recordar

su desvelada imagen y el cansado espejo.

El ojo es el fracaso de la mano.

Su ojo es una luz extranjera.

6

Un colorido manto de sombrillas

protege el sueño de plenitud de la especie.

Cuerpos al sol en la tarde de agosto.

¿La tierra o el aire? ¿Los gusanos o el fuego?

Abusos de la imaginación en un mar de arena y carne.

Extensa mancha de horizontal destreza

que en la quietud encuentra su prodigio.

La ausencia es el milagro que repite.

7

La humillación

es el signo de los tiempos.

Para una voz lejana

un recuerdo presente.

Fragmentos de una máscara

que el azar reconstruye.

Temblor y oscuro afán.

Fiesta vedada.

8

Simultáneamente se vive en las ventanas.

Las mujeres se entregan a un futuro cercano

y el verano no encierra más que escasos deberes.

No será éste tampoco el día revelado.

Una mediocridad febril sustenta los objetos

en su reiterada formulación pasiva.

Ese que grita sólo pide un movimiento verdadero.

Sabores de espuma en un cuarto vacío.

9

Vagaba por la casa con ambición furtiva.

Una prisión doméstica bastaba

para hacer muros de huesos compartidos.

Temeroso escondía sus motivos de tregua

y callado esperaba las virtudes ajenas.

Nunca sabré quién era en realidad.

No distingo ni su voz que en este instante me habla.

Una parte de ignorancia y una parte de desdicha.

10

Una noche conjunta vimos

la cara del horror imperfecto.

¿De qué exilio volvía

a disiparse ante un gesto

de la desolación severa?

Con la gravedad de un cadáver hastiado

anfibio mostraba la boca rigurosa.

Venga ahora la luz.

Ya llegará el tiempo de mirar lo oscuro.

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Carlos Vitale, El triunfo de la muerte (extractado de aquí)

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Blog del poeta Carlos Vitale

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Blog del traductor Carlos Vitale

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JUAN CARLOS MESTRE: NEGRAS TORMENTAS. POESÍA Y SINDICALISMO

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Hay que salirse definitivamente del surco, hay que empezar a pensar como nos enseñó Michel Foucault, no desde la víspera, sino desde el día siguiente. Porque a la poesía, si algo le queda todavía en la sociedad contemporánea  por ser es la de constituirse en un acto de legítima defensa contra la soberbia obstinación del poder para mentir. Y los Medios, el discurso del poder, está hecho esencialmente para una cosa, para mentir. Y entonces la poesía no puede entrar, y no entra, afortunadamente, en los discursos de orden; porque la poesía, si algo es, es desobediencia a la preceptiva. No podemos estar reclamando un lugar donde no queremos estar y al que además pretendemos dinamitar y destruir.  La poesía, tal vez, esto lo digo sin ninguna autoridad, son de aquellos que han renunciado a ejercer todo tipo de autoridad artística sobre los demás. En mi caso ha sido muy fácil, porque nunca la he tenido. Pero la poesía, tal vez sea la conciencia de algo de lo que no podemos tener conciencia de ninguna otra manera, por lo que no hay poemas fáciles y poemas difíciles, hay exactamente poemas, cajas de herramientas al servicio de la conciencia de los hombres. La poesía, tal vez sea la teoría menos humillante de la historia, y por tanto algo que está vinculado con el lenguaje de la delicadeza humana, y el lenguaje de la lenguaje de la delicadeza humana no es el lenguaje de la información ni es el lenguaje persuasivo de los discursos políticos que pretenden convencer a las masas.  

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(fragmento, continúa en el vídeo)  

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Juan Carlos Mestre
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creo que la tarea de la poesía es una tarea relacionada con lo invisible, no con la presencia. Y que la primera obligación de un poeta es la de borrarse, y la de borrarse de esos espacios de comunicación donde la indiferenciación hace que sea lo mismo un par de botas usadas que un Shakespeare.

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(otro fragmento de la exposición de J. C. Mestre)

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PEDRO CASARIEGO CÓRDOBA: LA RISA DE DIOS (EDICIONES TANSOLVILLE, 2006)

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Nuestras palabras
nos impiden hablar.
Parecía imposible.
Nuestras propias palabras.
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(N.0.)
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La letra herida 
sangraba tinta china
sin un quejido.
Las gotas de sangre
bajaban la pared sur
hacia el centro de la Tierra.
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(N.22.)
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Mi barbilla señaló
al autor del chillido
..... a un diminuto unicornio
..... a quien había asustado
..... a la araña venezolana.
Las crines del unicornio
relucían de terror.
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(N.23.)
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El unicornio
..... cuyo cuerno
..... temblaba sin cesar
hablaba con el acento del D.L.R.
por lo que el misterio del grito
se mantenía en pie.
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(N.24.)
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Manos de Hierro
Markowitz
se puso su flexible
para disimular su nerviosismo.
Las cabezas descubiertas
.......explicó
son las pistas de aterrizaje
de los sombreros de mujer.
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(N.25.)
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2 manchas mecánicas
muy sucias y audaces
se acercaron al unicornio
y tocaron
los 100 estremecimientos
de su cuerpo blanco.
Cuando volvieron a su sitio
el unicornio quedó mudo.
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(N.26.) 
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Había enmudecido
para siempre
........ el unicornio
obra
........... como el resto de las máquinas
de alguno
de los científicos salvajes
que inventan inventos
entre los bulevares
5 y 6.
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(N.27.)
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La risa de Dios, en edición trilingüe (español, francés, inglés), publicado en la Colección "Tansolville" de Poesía, es uno de los cuatro libros publicados de Pedro Casariego a cargo del poeta-editor-artesano Eduardo Fraile. 

La cuidada edición del 2006, consta de 333 ejemplares, numerados a mano del 1 al 333, más 29 no venales señalados con las letras del abecedario. 

Adquirí este libro y La canción de Van Horne en una librería de Valladolid, en la calle Librería, nº 13, que es atendida por Enrique Señorans Martín, A PIE DE PÁGINA.

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Obligada gratitud a Eloísa Otero, Rafael Saravia, Ildefonso Rodríguez con Isabel (Cova), cuyo acogimiento y conversaciones en León (y Valladolid, para acudir a una cita con Lo solo del animal, de Olvido García Valdés) fueron inmejorables. Hermosísimo momentum con la familia Gamoneda. Me deslumbró Amelia, que no conocía apenas. Antonio y Angelines, una vez más, delicada y honestamente, muy grandes. Reencontrarme con Julio Obeso, Antonio Merallo y Ricardo Potchar con Juana, gozoso aprendizaje. Queda esta huella, la poesía antiliteraria de Pedro, como vínculo. 

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Pedro Casariego Córdoba nació en Madrid el 16 de julio de 1955, y decidió dejarnos wl 8 de enero de 1993.

Profesó la creencia de que el artista verdadero es el artista interior, el que crea dentro de sí, pero una misma necesidad expresiva, que él consideraba como debilidad, le llevo a escribir poesía durante más de una década, después fue pintor.

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Además de varias decenas de poemas independientes, construyó 6 libros completos cuya característica singular, común a todos ellos, es que sus textos van relacionándose argumentalmente a través de la lectura, más que como las piezas de un puzzle quizá como las figuras de colores de un caleidoscopio. 

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(de la solapa derecha del libro)

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CHANTAL MAILLARD: UNA REFLEXIÓN SOBRE LA MEMORIA (Barcelona, Lectura el13 de mayo 2012)

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Es en singular como nos recordamos...

Perejaume invita a Chantal Maillard a hablar sobre el recuerdo, la memoria en la Poderosa (un antiguo espacio industrial del Raval).

Barcelona: Domingo 13 de Mayo de 2012

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Otra memoria a los muertos... Visitaciones, Permanecer, De pie...

Perejaume invita a Chantal Maillard a hablar sobre el recuerdo, la memoria en la Poderosa (un antiguo espacio industrial del Raval).

Barcelona: Domingo 13 de Mayo de 2012

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Gracias a Sopa de poetes, que tan están atentos están a lo bueno.

LEÓN FELIX BATISTA: LA SOLVENCIA Y LA CADUCIDAD

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“los percibo como el coágulo del 
óvulo de un trueno cada vez con 
cicatrices, inaccesibles en sus rami- 
fijaciones, contagiándome de lodo 
y anarquía”
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León Félix Batista
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presentación de su libro "Caducidad" en librería Iberoamericana, Madrid 11.05.2012 www.amargordediciones.com

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La solvencia de Caducidad y la caducidad de la invisibilización de la palabra sin amo, sin servidumbre, sin otra ley que la libertad creativa y la autenticidad vital de ser poeta, por mucho que les moleste a los gerentes de la mercancía cultural masiva, a los copistas de fórmulas mágicas y a los aspirantes a podium en el 'star sistem' o las ruletas de la fortuna. La solvencia, la solidez de una escritura a prueba de etiquetajes, taxonomías, restricciones o interpretaciones presentidas y neutralizantes. Escritura fuera de género, de límites acomodaticios, de a prioris... Caducidad es la manera que tiene un poeta de compartir su más íntima experiencia de vida, pensamiento, intuición, temblor, inquietud, insurrección y autonomía... 

 
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El  muy recomendable libro CADUCIDAD (Amargord ediciones, colección trasatlántica, 2012) nos llevó a conocer en Valencia al poeta dominicano León Felix Batista. Y conocerle, escucharle, nos llevo a seguir profundizando en su solvente, rigurosa, exigente obra. Y ello nos condujo a su blog, que recomiendo encarecidamente.
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http://www.leonfelixbatista.blogspot.com.es/
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Y es muy recomendable la lectura en profundidad y aproximación crítica que hace el doctor Victor Manuel Silva Echeto a CADUCIDAD en Tendencias Literarias: Los derrames de la palabra.

MARIANNE LARSE, POEMAS Y VÍDEO FESTIVAL DE MEDELLIN, 2002

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Memoria Audiovisual del Festival Internacional de Poesía de Medellín. Marianne Larsen nació en Kalundborg, Dinamarca, en 1951. Poeta, narradora y traductora del chino. Realizó estudios de Literatura y de Chino en la Universidad de Copenhague. Libros de poesía publicados: Koncentrationer (Poemas y prosa, 1971) Fællessprog (1975); Handlinger (1976); Hinandens Kræfter (1980); Der er et håb i mit hoved (1981); Chance for at dance (1995); Memorabilia (2001); Tilskuerens øjeblik (2003); Par i disede haver (2004); Stjerne for en frafalden (2006), Særskilte stillinger (2008); Hvis en morgen en hittevoksen (2010), y Sig mig et underjordisk træ med vindens udtale: Et blues-digt, 2011. Sus poemas han sido publicados en Inglaterra, Suecia y Australia. Ha recibido más de una decena de premios por su obra.

Lectura de poemas en el 12 Festival Internacional de Poesía de Medellín, en el Teatro Pablo Tobón Uribe, en junio de 2002.

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Fábula

En la mañana cuando la gente despierta en las aisladas celdas de sus casas,

las bocas repletas de un sabor extraño a canto de libertad, el vacío también despierta.

Tan pronto como está allí el vacío desea que la gente desaparezca

afuera en el hueco de las maquinarias

que los aguardan para laborar el día entero.

El vacío espera disfrutar para sí mismo la posesión

de todas las casas de aislamiento.

Invisible y tenso el vacío simplemente espera.

Cuando está seguro de que todas las madres y padres y niños salieron

Aparece de sopetón como un fantasma y se dedica a husmear en toda cosa.

Nadie se alcanza a imaginar lo que es un vacío perverso

cuando se apodera de las casas aisladas de la gente.

Husmea cartas y aparadores. Se viste

con toda suerte de ropas y a si mismo se refleja en toda clase de espejos.

El vacío todo lo maneja con la imagen de sí mismo. La gente odia al vacío

y el vacío odia a la gente. El tiempo que deben compartir es miseria.

Ambas partes tragan su disgusto por la otra.

El vacío se traga su disgusto por la gente

porque siempre habrá en frente una nueva y feliz mañana libre

de gente, que desaparece para ir a trabajar. Cómo es posible que la gente se trague

su disgusto por el vacío, si en cambio no existe una nueva mañana libre

del vacío que los espera en las factorías. Eso es cierto,

pero en las factorías la gente aprenderá a unir sus manos, y cuando

la gente una sus manos el vacío simplemente se evaporará entre el aire.

Las gentes hablan siempre de reunirse para desterrar al vacío

de allí de donde viven y trabajan.

Traducción de Rafael Patiño

Lengua

Silencio en la orilla. Semejante a un vibrante

movimiento bajo el agua, un enorme verbo.

Interacciones, intercambio incesante entre

palabras llenas y vacías para nuevos tiempos,

puntos de vista, nuevas dimensiones.

Aragon me enseñó a ver los verbos como algo

fundamentalmente móvil en el tiempo que, como

el espacio, hacen mayor su exterior para poder

respirar; y los verbos espaciales parecen danzar,

se escriben a sí mismos más allá de la longitud de

todas las lenguas del mundo, y con el tiempo se

vuelven más dulces y más sutiles, como cuerpos

que aman ser comprendidos. Las guerras del

hombre no son dulces. El fin del silencio en la

orilla. Las voces que sollozan desde antaño. Las gaviotas.

Traducción de Vicente Selles y Eduard Aguilar.

En el mundo

La mujer trajo al niño al mundo.

Lo dejó estar allí en su cochecito un par de horas.

Desde la cocina no quitó ojo durante todo el tiempo

de lo que le pasaba al niño allí en el mundo.

Estallaban guerras.

Los cuatro elementos fueron transformados en dinero.

Se desarrollaban especies de existencias venenosas.

Florecía el terrorismo de Estado.

Había una bomba debajo del cochecito.

El niño gritó.

Se había despertado.

La mujer se precipitó a hacer algo.

Traducción de Francisco J. Úriz

Marianne Larsen nació en Kalundborg, Dinamarca, en 1951. Realizó estudios de Literatura y de Chino en la Universidad de Copenhague. Trabajó en diversas fábricas y como enfermera. Es una de las poetas comprometidas más importantes de su país. También es narradora y traductora de Lu Xun. Libros de poesía publicados: Koncentrationer (Poemas y prosa, 1971) Fællessprog (1975); Handlinger (1976); Hinandens Kræfter (1980); Der er et håb i mit hoved (1981); Chance for at dance (1995) y Memorabilia (2001). Sus poemas han sido publicados en Inglaterra, Suecia y Australia. Ha recibido más de una decena de premios por su obra.

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