Bitácora de Víktor Gómez “Valentinos para compartir noticias, actos y novedades culturales, escrituras, encuentros literarios, presentaciones de libros, crítica y reseñas y otras varias curiosidades.
los humedales ¿Qué constancia / es esa que no deja rastro? Antonio Méndez Rubio
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Huérfanos aún
1.
Huérfanos que la zarza retrasa niños en la perdida tarde sin niños noticias de otra ciudad escombrada y de la pérdida oscilando sin vértigo en lo más alto de los acantilados.
¿Qué he visto qué no recuerdo y me hace huérfano en el daño de estos niños sin mí?
Carlo Frabetti tiene una serena capacidad de escucha y un diálogo claro, ameno, a veces inquietante, siempre generador de nuevas preguntas, o de las preguntas de siempre expuestas bajo una sagaz y curiosa intuición.
En la Libreria Primado nos asombró y zarandeó un sábado de abril. Me llevé 3 libros suyos, dos infantiles para mis hijos (y para mí, no voy a negarlo) y un hibrys de reflexión, narrativa y poesía que aborda el binomio amor-amistad para desenmascarar los topicazos y reordenar sus relaciones de equivalencia, singularidad, complementación y correspondencia. Cita suya es:
"La amistad, realista y pudorosa, se quita la máscara con más facilidad que la ropa".
La primera razón es la bondad, o el amor, y su hija es la belleza, y el fruto de su unión es la certeza, y las tres juntas son la trinidad
de los paganos, la felicidad del que ama sin apego, la riqueza de aquel cuyo palacio es su cabeza y su único tesoro es la amistad.
Porque si los deseos son antojos, y sus objetos, sombras o despojos, como Sócrates dijo y dijo Buda,
no hay más belleza que la de los ojos, no hay más certeza que la de la duda, no hay más amor que la amistad desnuda.
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Carlo Frabetti
es italiano (Bolonia, 1945), pero reside en España y escribe habitualmente en castellano. Escritor y matemático, miembro de la Academia de Ciencias de Nueva York, cultiva asiduamente la divulgación científica y la literatura infantil. Ha publicado más de treinta libros, muchos de ellos para niños y jóvenes. Su novela infantil La magia más poderosa (Alfaguara, 1994) ha sido traducida a varios idiomas y ha superado los cien mil ejemplares. También ha creado, escrito o dirigido numerosos programas de televisión, como La Bola de Cristal, Ni a Tontas ni a Locas, Tendencias y El Duende del Globo, y ha estrenado varias obras de teatro. Su novela El gran juego ha ganado, en 1998, el Premio Jaén de Literatura Infantil. Los jardines cifrados (2.ª edición 2004) es su primera novela para adultos. Lengua de Trapo también ha publicado su novela La Ciudad Rosa y Roja.
Ah, que tú escapes en el instante en el que ya habías alcanzado tu definición mejor. Ah, mi amiga, que tú no quieras creer las preguntas de esa estrella recién cortada, que va mojando sus puntas en otra estrella enemiga.
Ah, si pudiera ser cierto que a la hora del baño, cuando en una misma agua discursiva se bañan el inmóvil paisaje y los animales más finos: antílopes, serpientes de pasos breves, de pasos evaporados parecen entre sueños, sin ansias levantar los más extensos cabellos y el agua más recordada. Ah, mi amiga, si en el puro mármol de los adioses hubieras dejado la estatua que nos podía acompañar, pues el viento, el viento gracioso, se extiende como un gato para dejarse definir.
JOSE LEZAMA LIMA
"La luz es el primer animal visible de lo invisible" Lezama Lima
La poeta canaria SONIA BETANCORT, lee a LEZAMA LIMA:
"DOBLE NOCHE"
La noche no logra terminar, malhumorada permanece, adormeciendo a los gatos y a las hojas. Estar aprisionada entre dos globos de luces y mantener, como una cabellera que se esparce infinitamente, el oscuro capote de su misterio. La noche nos agarra un pie, nos clava en un árbol, cuando abrimos los ojos ya no podemos ver al gato dormido. El gato está escarbando la tierra, ha fabricado un agujero húmedo. Lo acariciamos con rapidez, pero ha tenido tiempo para tapar el agujero. Hace trampa y esconde de nuevo a la noche.
Pregunta: -- En un poema de Cuaderno salvaje decía que la poesía había sido su lazarillo, que ella le había guiado en la vida.
Respuesta: -- Sí. Decía: ‘Pero fue el lazarillo de este ciego’. Yo he andado siempre ciego, dando tumbos, pero ella me ha guiado hasta aquí, hasta este presente en el que estamos hablando, dentro de la vida, dentro de la jaula. Y aquí sigo tranquilo, persiguiendo, esperando.
En Babelia, El País: http://www.elpais.es/suple/babelia/articulo.html?d_date=20020601&xref=20020601elpbabese_2&type=Tes&anchor=elpbabsem
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Per me si va tra la perduta gente DANTE -- -- La poesía susurró muy bajo: «Forma da a tu vivir pero aeriforme». Y a su engaño accedí, con el conforme estuve al ver fantasma mi trabajo.
En cualquier cruce pregunté a destajo y me repuso el verso como enorme serpiente. Le atendí. Justo es que hoy forme con la perduta gente donde encajo.
Por poeta me odié pues viví en vilo. Supuse que volé, mas tuve un hilo que ató mis alas. Fue febril talego
la poesía que cargué en mi vida. Me arrojó de la luz de amanecida pero fue el lazarillo de este ciego.
Imbécil Sociedad Brutal Nosopoética ---- Dejad a los vivales que nos entieRREN.
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POESÍA
¡El dolor del dolor de parir sin dolor!
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Francisco Pino
Valladolid (1910-2002). Un defensor -a riesgo voluntario de olvido y del silencio- de la vanguardia como ese claro decir que da cuenta de la realidad del lenguaje poético frente a la lírica realista del sistema previsible y previsor de enunciados dirigidos a la cultura masiva. Un poeta antipoder que se anticipó a lo que presumiblemente se nos viene en las nuevas hornadas de poesía latinoamericana (Ver: "Pulir huesos" antología que Eduardo Milán ofrece a traves de Galaxia Gutenberg-Círculo de Lectores) y española más críticas, independientes y perturbadores. Desvarío, juego, criptica escritura, la sintáxis y la tipografía en rebelión, ironía, lo imposible, transmundar, descentrar y extrañarse. Ese no lugar que ningún fascismo puede aceptar o engullir. A lo sumo, negar, ocultar, desoír, escatimar, acallar, desterrar... ¿pero cómo desterrar el poema de un poeta que ya es un exiliado voluntario?
Si ya se escribe desde otros márgenes, ¿cómo expulsar?. A lo más, quemar sus libros o no dejar cantar su canto del autillo.
'No hay nada inocente en el arte' se dijo en su momento, que es siempre ahora.
Francisco Pino, pues, es la voz que en el punto de desaparecer, resurge. Y cuando parece silenciada, por una grieta impensable se cuela, como alfiler de luz. Porque al final, algún lector en su errancia, abre un pequeño boquete, posibilita una mínima grieta. Todavía.
