ALICIA MARTINEZ: POESIA CON TRANSMEMORIA (del amor y el coraje de recordar)

Alicia Martinez es periodista, poeta, esposa, madre, convecina, lectora, anfitriona en El Dorado de poetas y artistas, conversadora de parques infantiles, adalid del teatro vivo, pero con todo y más es una mujer hoy que se situa en la vorágine con humildad, honestidad y hermanamiento. Tres haches que en su vaivén hacen de su vida un imán al que los hierros (como un servidor) nos sentimos arrastrados a escuchar y compartir tiempo y persona. Este poema, a su abuelo, propone una memoria simbólica que hurgue en la raíz de lo que somos, de lo que podremos ser y venimos siendo. Se escribió por una "corazonada", muy propia de Alicia y no es un texto cerrado ni definitivo. En su ahora lo transcribo de su blog, pero como la misma vida, como la memoria misma, es fácil que siga perfeccionandose, buscando su forma, su ser entre los seres vivos (estén ausentes, presentes o por venir) que se ama.

Hoy le comentaba leyendo un poema de Begoña Abad De La Parte que la poesía escrita por mujeres viene siendo interesantísima y vital para entender y situarse en la escritura de nuestro tiempo, porque las mujeres viven y escriben sin renunciar a lo íntimo, a lo afectivo, a lo familiar. Y porque tienen siete veces más dificultad para publicar o ser reconocidas (aún todavía) por lo que sus obras suelen ser más sucintas, esenciales, auténticas (en la no reiteración de lo ya escrito). No es norma ni ley, más bien una impresión que tengo y leyendo este poema de Ali Mar, constato en mí como lector. Y es desde las ilusiones reencontradas desde donde me situo frente a la poesía alimartinezeña...

V. G.

La acequia de chocolate


------------------------ a mi abuelo Bernardo
------------------------ por contármelo todo

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Corrían ajenos a sus pantalones cortos grises
saltando el peligro reclamado de besos y zurcidos
Los veranos eran dulces en la sierra de Carlet
Griterío, cántico de pájaros
Apenas cien centímetros del suelo
El herrero le despidió con mano ruda
De nervios afilados y quemados

Allá iba la chiquillería
Gorjeo de niños alejados
Vuelta la esquina
Ya no quedan de esos
La libertad de los niños ha sido sacrificada

Todos sabían adónde iban: hacía calor
Olía el aire a chocolate nuevo
Era un verano de miel
Y ellos eran libres
La fábrica de chocolate bañaba el campo
De olores y sueños de domingo en la plaza
Salía el agua a borbotones
-Ese aroma, ese ruido, ese recuerdo endulzado-
Teñía de marrón el agua de la acequia
Corriendo llegaban, corriendo se zambullían
Y corriendo salían perseguidos de ira y garrote.
Una vez un niño se ahogó.
Era muy pequeñito.
“Pero volvimos al día siguiente. Siempre volvíamos”

Alicia Martinez

DAVID FRANCO MONTHIEL: LA PALABRA... DADA

La palabra

Ellos escriben aunque nadie los lea

Escriben en las paredes de la mina

Escriben con sus lámparas de carburo

Escriben bajo la noche profunda

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Escrituras, Juan Gelman

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LA PALABRA

abriendo canales en la piel muerta
de los días en silencio.
La palabra,una quilla de luz
un destello en la vastedad oscura
de los informes, de las actas.
La palabra útil como la luz
del casco del minero,
esa mancha
que señala dónde hay que picar,
dónde golpear.

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DAVID FRANCO MONTHIEL

COSAS DE AMIGOS: entre Julio Obeso y Víktor Gómez

"JULIO OBESO RECITA A BECKETT"




Todo el trabajo de maquetación es del poeta Julio Obeso.
La impronta, el texto, es de un servidor.

Ya tiene tiempo. Y no, no será un poema, pero como impronta es un texto que sigo suscribiendo hoy. Letra a letra, compañero del alma, compañero.

Poetas contra la dictadura: En favor de Ernesto cardenal

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"Yo he repartido papeletas clandestinas,
gritado: VIVA LA LIBERTAD! en plena calle
desafiando a los guardias armados.
Yo participé en la rebelión de abril:
pero palidezco cuando paso por tu casa
y tu sola mirada me hace temblar."

Ernesto Cardenal

"Uno se despierta con cañonazos /en la mañana de aviones. / Pareciera que fuera revolución: / pero es el cumpleaños del tirano". Ernesto Cardenal

El poeta nicaraguense Ernesto Cardenal injustamente perseguido:

¿Cómo puede un gobierno sandinista acusar a un sacerdote que fue la voz de los pobres en Nicaragua, y emblema cultural de América Latina?

Seguir en http://www.kaosenlared.net/noticia/solidaridad-ernesto-cardenal

Desde http://poetascontraladictadura.blogspot.com/ leo:

"repudio a este acto contra Ernesto Cardenal de quienes de sandinistas ya no tienen nada y ni al taco del zapato le llegan al gran poeta, al gran humanista, al gran religioso".

Juan Gelman

La Ed. Baile del Sol, este jueves 11-S en Libreria Primado

Miguel Morata, el imprescindible librero de Valencia, inicia el curso con la presentacíón en Valencia de la Editorial Canaria BAILE DEL SOL. Desde sus inicios en el 92, este colectivo cultural ha ido demostrando que el trabajo serio en literatura permite la continuidad y fidelización de un público lector de lo más variado y exigente. En palabras de los propios Tito y Ángeles:

Por un lado, dar una oportunidad de publicación a escritores noveles. Y por otro, trabajar para que la escritura de los autores canarios, sea tomada en consideración sin que se tenga en cuenta “dónde” se escribe, sino “lo que se cuenta”. Todo ello sin olvidar, que en nuestro catálogo, la puerta de la literatura universal, sigue abierta y cada vez son más los autores de otras latitudes los que se van incorporando. América, Oceanía, África y Europa ya se dan la mano en él.
Somos una editorial abierta, inquieta e independiente.




Ver la excelente reseña con poemas incluidos de la presentación este jueves 11 de septiembre de los poemarios de ENRIQUE FALCON, DANIEL BELLON, ARMANDO RIVERO, SAFRIKA Y UBERTO STABILE en éste aproximar orillas entre canarios y poetas levantinos aquí, en el blog de la Lib. Primado y acudid a la Av. Primado Reig, 102, sobre las 19:30 h.

1 Valdrá la pena.

2 Seguro que si

3 Valer la pena

4 y descubrir nuevas voces

5 también

BAILE DEL SOL: ACERCANDO ORILLAS (I)

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"Poesía: cosa de poetas. Nunca más que ahora"

Eduardo Milán

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La editorial Baile del Sol, que viene cubriendo un hueco en el panorama peninsular e insular para dar a conocer poesía no desde el canon, sino desde la intemperie y el riesgo de la creatividad e insumisión a los sistemas politicoculturales dominantes, ha iniciado de un tiempo para acá, la aproximación de la poesía canaria a la España peninsular, presentando a su vez a poetas vivos y con una proyección o trabajo serios, fecundos, interpeladores y de gran calidad estética junto a poetas al margen, poetas de conciencia, poetas neovanguardistas, poetas insurrectos, poetas sociales, poetas del realismo sucio, poetas neosurrealistas, poetas inclasificables con energía y letra tan impactantes como sensibles y agrietadoras de la realidad aparente (siguiendo a Juarroz). Este próximo viernes, en El Café de las Horas, sobre las 19:30 h. se realizará un recital sin fronteras.

Destaco a los poetas Daniel Bellón y Armando Rivero, canarios, por lo inusual de su visita y lo contundente, bello y zarandeador de tu poesía.

A más, Quique Falcón, Uberto Stabile, Arturo Borra, Laura Giordani, Antonio Martinez i Ferrer, Nacho Messeguer y Viktor Gomez.





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Fronteras

Muy lejos
Del sueño anarquista de los peces
Bajante la costa la frontera
Es una alimaña que no duerme
Y acumula restos entre los arrecifes

Mis vecinos
Encuevados de miedo
La aplauden

Daniel Bellón

Lengua de signos, 2003

Errantes

----------------- En un principio éramos, después vagamos, nos prestaron habitaciones y apellidos. El dinero nos duró Agosto nos costó septiembre y en diciembre éramos dos tumbas que no se hablaban.

---------------- El tiempo con su tristeza nos convierte en duendes, como esa estrella que no termina de consumirse, como ese invierno que permite nuestro odio, como el después de tantas segundas cosas.

--------------- Que una vieja prostituta sin labios nos leyera los ojos y de paso las manos, sin ser cíngara ni cirujana sólo demonio, en la trastienda de un mercado de animales, eso pudo haber sido un aviso.

Armando Rivero

El huésped del Hotel Calcomanía

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(oyes una botas que se arrastran
hueles unas ropas y su hedor pasa
bajándole la cabeza a las plantas del hall)

... / ...

apagada la tele, mirar por la puerta: queda solo ese gran pasillo iluminado y su línea que se pierde hacia los ascensores.

(oyen una respiración agitada y brusca
y gente que se revuelve por las escaleras
pistola en mano y con ganas de bronca)

y nadie de pronto nada de pronto: la luz acallando el silencio cegador nunca más quieto un pasillo y las puertas de las habitaciones, tan macizas como la madrugada.

(.../...)

es el huésped inútil que gira y atrás deja su paso indeciso y su errar doblado un pequeño burgués que cuidaba su mínima fortuna cómo si fuera más suya que sus huesos.

lleva en la mano medio vaso de aguardiente y sus dientes brillan en la saliva verde de un crudo botín antes enterrado que puesto en manos de su criminal pasión.

cuando se presenta balbucea un nombre que pudiera ser de acullá tras media botella de furioso tedio pero que seguramente es de un por allí (agreste umbral) renegado y furioso con el euro.

¿éste sucio dios de las hojas de cálculo cómo no se retira de su vocinglera impertinencia ahora que su rotura de bolsillos es muda como el vacío de la calle que transita?

no está muerto, está muerta su resurrección porque ha salido por la puerta de emergencias atropellando a la abuelita y al botones senegalés. no esta vivo. es un huésped en un lugar equivocado.

una despiadada pensatez enciende los televisores de ciento quince habitaciones. herejes los que elevan la voz por encima de la sintonía.

(bajo, en el sótano, hay una mancha

de vísceras y desaparecidos negros

que el serrín y la penumbra -anémica

de osadía- con ilegítima limpidez niegan

Más abajo, corren las aguas fecales con

papeles de un extranjero y sus trabas)

y?

De ordinario, esta historia hubiese tenido título y final

pero como la realidad aparente, éste capítulo repetido

en otras cadenas es solo un par(en)tesis entre
----------- publicidad y publicidad.