JUAN FELIPE GUZMAN: Poesía de intensidad transversal

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En el blog de Arturo Borra se pueden leer poemas de Juan Felipe Guzman. Este joven poeta, observador meticuloso y sensible y lento traductor de signos y símbolos, consigue con su poesía calar en la parte de la piedra que no se ve y por donde reverdece la vida, moho casi invisible, que nos puede hacer resbalar en un momento de gracia, para caernos de la realidad hacia el lado inextricable de lo real. Admiro su sutileza y también su insurrecta palabra. Sin necesidad de exageraciones, grandes efectismos, tejemaneje de sensiblería o busqueda de reconocimiento en el grito aterrador. Una lección para mí, de mesura y contundencia. Un reto, de relectura y transversal diálogo. Podría decirse que es un gran conversador. El otro día tomamos unas cañas y escucho paciente y amable mis peroratas. Y cuando le dejaba hablar, escuetamente decía lo justo. Algo más propio de un maestro zen que de un alumno de comunicación audiovisual con sensibilidad crítica y compromiso social.

Dos poemas de Juan Felipe Guzman aquí

Víktor Gómez

PAPEL DE CHINA

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Es de papel de china lo que llevas en el rostro
Lo único que creo es que no te has vestido de gala
Las posadas ya empiezan hoy
Y de palos van a tener que darte, si no cruzas la ciudad cantando
¡Ya se va la rama con pelos de alambre, porque en esta casa están muertos de hambre.!

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Caza en la noche de serpiente el cascabel
que anuncia que no se pierde la carnada
Es pronto para asegurarnos cómo se ha vestido el depredador
Puede venir de muchas formas, solo a repetido disfraz una vez
Cuando se paro el Sol.
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Los pájaros han vuelto a dormir dos veces en el mismo día
Regresan confundidos
De lo noche que se ha hecho
Minutos después han vuelto a trinar
A ellos les ha tocado dos noches en un solo día
Trece años después no sobrevive ni uno
Sólo al albatros se le hizo noche de día
Volando
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Corrígeme si es preciso y desde hoy
Ten en cuenta que lo que te digo ha existido
Patrañas

Juan Felipe Guzman

Lucía Boscá Gómez: coherencia y rotura

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Hoy entendí

que me estoy muriendo
para poder cuidarte

desde lo más profundo de ti mismo.

Sabes del color de nieve
del vestido blanco recién lavado,
que colgado perfuma
de limpio
el jardín. El perro lo mira moverse
a uno y otro lado, a un lado y a otro,
acompañando al viento.
El mirlo anida enfrente mientras
te acurrucas con adopción de fuego.
Aunque no estás.
El vestido blanco, mi cuerpo desnudo:
tómanos en palabras de abrigo
para que no mienta cuando escriba
que estuviste.

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¿Cómo hablar
------------------ ahora
de la nieve y su frío
si no queda
-------------------- aquí
ni un pedazo de cielo
desde donde caer?

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Escarcha grisácea, espera,

remolino en acto de justicia:

eso eres.

Y cantas, precisamente ahora, con

las palmas abiertas de llanto y nieve.

Así vives: confundiéndote

con lo que ofreces.

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Lucía Boscá Gómez

Jirones de luz

(Inédito)

JORGE ENRIQUE ADOUM: reinventar la ciudad

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“Me voy a inventar una ciudad. Es preciso
fundar un nombre, apenas vísperas
de una capital, como una predicción.
(Yo podría llamarla Imaginada, Abandonada,
Nada.) Solamente un sonido que nadie oye
Útil para establecer la propiedad
Sobre la duración de los resucitados”.

(del “Prólogo: Fundación de la ciudad”)

Jorge E. Adoum (Ambato, 1926 Ecuador)

ROCIO CERON: LA BELLEZA DE NO PENSAR

La poeta mexicana Rocío Cerón lee en el III Encuentro Latinoamericano de Poesía Actual Poquita Fe. En la Universidad Diego Portales, el 10 de octubre del 2008. En vivo desde "El Voyeur de la Poesía" para "La Belleza de No Pensar".

Dura 5 minutos. Vale la pena.

CRISTINA PERI ROSSI: la mujer, poseída por un rapto de palabras

EVOHÉ (1971)

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¿Qué es lo que quiere, esa poeta?

*

Cansada de mujeres

de historias terribles que ellas me contaban

cansada de la piel,

de sus estremecimientos y solicitudes,

como una ermitaña,

me refugie en las palabras.

*

Las mujeres vienen de lejos,

a consolar a los poetas

de la decepción de las palabras.

*

Las palabras vienen desde lejos,

a consolarnos de la decepción de las mujeres.

*

TEOREMA

Los poetas aman las palabras

y las mujeres aman a los poetas

con lo cual queda demostrado

que las mujeres se aman a sí mismas.

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LINGÜÍSTICA

Las mujeres, son palabras de una lengua antigua

y olvidada.

Las palabras, son mujeres disolutas.

*

Era ciego, y como la única realidad es el lenguaje,

no veía una mujer por ningún lado.

*

Los ciegos no pueden amar a las mujeres

porque no ven las palabras, bajo las que ellas andan

disfrazadas.

*

Tenía un disfraz de frase bonita.

-Mujer- le dije-, quiero conocer el contenido.

Peron ninguna de las palabras con que ella se había vestido

estaba en el diccionario.

*

Una vez que la hube amado,

ella quedó henchida de palabras.

Una vez que la hube pronunciado,

quedó preñada de sonidos.

*

En fuga las palabras, quedó la mujer desnuda.

*

La mujer pronunciada y la palabra poseída.

*

La mujer, raptada por un tropel de palabras en fuga.

*

La mujer, poseída de un rapto de palabras.

La palabra y tú húmedas de mí.

*

La mujer poseída por la poesía

*

Debajo de la ropa

mil pueblos oscuros

sublevándose

acechan el la tarea cotidiana

de crear y destruir

*

Cuando los pueblecitos que tienes bajo la ropa

se sublevan

y cargan todos sobre mí.

DIASPORA (1973)

Podría escribir los versos más tristes esta noche,

si los versos solucionaran la cosa.

LINGÜÍSTICA GENERAL (1979)

I

El poeta no escribe sobre las cosas,

sino sobre el nombre de las cosas.

VI

Escribimos porque los objetos de los que queremos hablar

no están

XXIII

El poema es, sí, una combinación de palabras,

pero su armonía no depende

-solo-

de la naturaleza del sonido y de los timbres

ni del espacio vacío que desplaza,

depende, también,

de la nostalgia de infinito que despierte

y de la clase de revelación que sugiera.

CRISTINA PERI ROSSI

HECTOR VIEL TEMPERLEY: ¿el último poeta místico?

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El libro de un trepanado. El que escribió ese poema no existe más (...) ¿Quién carajo armó todo esto? No tengo ni idea (...) lo que yo tengo que ver con el efecto de ese libro es muy poco. No soy el autor de ese como de Crawl. -- Hospital Británico es algo que estaba en el aire. Yo no hice más que encontrarlo.

Viel Temperley

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------------------------ Héctor Viel temperley
---------------------------- foto: Selene Garcia

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Hospital Británico

(fragmento)
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Tengo la cabeza vendada. Permanezco en el pecho de la Luz horas y horas. Soy feliz. Me han sacado del mundo.

Mi madre es la risa, la libertad, el verano.

A veinte cuadras de aquí yace muriéndose.

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Aquí besa mi paz, ve a su hijo cambiado, se prepara -en Tu llanto— para comenzar todo de nuevo.

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Hector Viel Temperley, poeta argentino (Buenos Aires 1933-1987?) que me descubre el poeta y comunicador audiovisual Juan Felipe Guzman, tiene una vida extraña, una poesía de la desposesión atravesada por la trepanación que sufrió el autor y que deviene en ese fenómeno irreductible e irrenunciable que se mueve entre la precisión y el misterio y que pocas veces se da en los textos y libros. Hablamos de Poesía. Del descentramiento de una Palabra que emerge en la dactilografía del poeta. Y no se deja apresar por los límites del canon o la industria cultural. ¿El último poeta místico?.

GARY SNYDER: el poeta de sangre liviana

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"Para escalar estas cumbres venideras
una palabra para ti, para
ti y tus hijos:

permanezcan juntos
aprendan de las flores
anden livianos."

Gary Snyder

Ver más, aquí

"No hay nada en la naturaleza humana o en las condiciones necesarias de las organizaciones sociales humanas que exija en su fondo que una cultura sea contradictoria, represiva y productora de una humanidad violenta y frustrada."

(Extracto de un texto de 1969 sobre Budismo socialmente comprometido)

Gary Snyder (San Francisco 1930)

eco-poeta de la Generación Beat