POESIA BOLIVIANA EN EL FESTIVAL DE MEDELLIN

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En el Festival de Medellin también los poetas bolivianos dejaron su voz. Y fueron:

Leonardo García Pabón, Marcelo Arduz Ruiz, Blanca Weithüchter, Eduardo Mitre, Pedro Shimose, Juan Carlos Orihuela, Humberto Quino, Martha Gantier, Mónica Velásquez, María Soledad Quiroga.

De manera arbitraria dejo una sucinta muestra de su coraje, talento y fuerza expresiva, fruto de una cultura milenaria y de un presente oprimido que unge oleos de poesía para una esperanza no arrodillada, no vencida.

Víktor Gómez

Leonardo García Pabón (Bolivia, 1953)

De Del oscuro sol del invierno

(Fragmento)

V

Al fin de una vida baldía, después de tantos seres queridos enterrados sin justicia, no del dolor vienen estos murmullos sino del impreciso nido del miedo.

Lo que no limpió la sangre o la espada se llevó los ojos de mi padre y me dejó una mirada de tinieblas y temblores.

Leonardo García Pabón es poeta, crítico, guionista y realizador cinematográfico. Obra: Paso cerrado (1979), Discurso de tu imagen y tu presencia (1982), Río subterráneo (1984) y Agua, palabras, arena (1988).

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Marcelo Arduz Ruiz (Bolivia, 1954)

1
Abres la puerta : Entran los montes lejanos Y el sol con campos en flor.

2
Un rayo de sol Se posa en mi dedo Aleteando cual mariposa.

3
Pende de árbol en árbol Una cinta azul para inaugurar El más bello de los días.

4
Como manantial Mana un árbol De sus raíces

5
La madrugada encantada Desata el agua del río y tiende las verdes colinas

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Marcelo Arduz Ruiz. Ha publicado entre otros, los siguientes libros: Estrellas en el día (1977), Bolívar del Ande (1980), Tras el vidrio del cielo (1983), La tierra en uno (1985), Quinze antipoemas de amor e desenhos (1989), Intihuyphipacha (1991), y Hojas solares (1993).

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Blanca Wiethüchter (Bolivia, 1947)
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Poemas inéditos para PROMETEO
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Huesos de un día
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Como un amante el miedo vuelve. Mansa se esconde en la huesa de una voz para buscar las palabras precisas que harán crecer el árbol en la frente en claro olvido de sus miserias.

*
No persigo la imagen reflejada en el agua sí la dicha del pez en el mar que desconoce la embestida del reflejo de la imagen que regresa.

*
¿Y si es niebla la piedra que arrastra al subsuelo de los huesos?

*
Cuando el día se torna del lado perverso está lejos el mar y la piedra la sola como un pájaro en su nido me sueña amando.

*
Cuando mi animal duerme desaparecen los ruidos del deseo. Cautivo el vuelo del día me hace pensar que soy hueso a pesar de ser ceniza.

*
Fatigar el cuerpo hasta llegar al silencio ahí está esa otra arrodillada pidiendo la palabra.

*
Oir la noche es oir las olas lamer con furia las voces y callar.

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Blanca Wiethüchter ha publicado los libros de poemas: Asistir Al Tiempo (1975), Travesía (1978), Noviembre 79 (1979), Madera Viva y Arbol Difunto (1982), Territorial (1983), En Los Negros Labios Encantados (1989), El Verde no es un Color (1992), El Rigor de la Llama (1994), La Lagarta (1995), Sayariy (1995) y Qantatai (1996), y los libros de relatos Memoria Solicitada (1989), En el aire de navegación de las montañas (1992) y A manera de Prólogo (1993).

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También ha publicado libros de ensayo, entre los que destacamos La Estructura de lo Imaginario en la Obra Poética de Jaime Saenz (1976). Ha trabajado el teatro y en algunas producciones de video.

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Martha Gantier (Bolivia, 1957)

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Potosí

De tanto esperarteacurrucada entre las mantasde mis dioses rotosme crecieron ciudadescon ojos de vicuña.
Extraños hombresentraron a mi cuerpo,en mi cielo nacieronestrelllas mestizasy mis lágrimasbrincaron al yunque de herreros blancos.
Ninguna sangre tuya,ninguna sed,ni siquiera la del karkanchoasoman a la margen de mi río.
Un aliento de copagiraempaña mis calles
Ay! De tanto esperarte.

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Los retratos

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En cada piedrahay el rostro de algún diosy el más allá está frente a nosotroscada guijarro es el verso frustrado de los que ya se fueron,en cada montañahay un amor eternizado.
eso ya lo sabían esos indios de plumas coloridas.

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Elejía de Juckumary
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La memoria de la piedra
Silencio dolorosoaroma de ausencia,hueso muerto piel marchita,cántaros heridos,oscuridad de tumbasen sus vientres.Ayer la piedra tenía olfatohoy el olfato tiene una piedrapolvo huérfano asomaa la memoria del granitocuchillos de silencioatraviezan el asfaltose retuerse el alquitrán,a medio díael calorle recuerda a la gravaque un día fue piedray escuchó el paso de guanacos y vicuñasde guerreros y tal vezel silbido de algún juglar enamorado.

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Mónica Velásquez Guzmán (Bolivia)

Cerrada la cicatriz

el día de los triángulos

con raíces en la tierranació una niña luna

para llenar el hueco de un nombre

Magdalena.
Desvestida de niñez

desnuda en su nuevo cuerpo

con el alma aún de juguete

con los sueños curiosos de humedad

cambia de piel como de nombre

oculta en sí misma

su infancia, la primera muerte.
Desde un sobre blanco

caen en tinta china

las Magdalenas que fuiste

Magdalena juego de carrusel

Magdalena autorretrato

Magdalena bajo tus ojos

las lágrimas bailan

para verte

---------------- morir.

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Siete conjuros contra la tristeza

Podría ahora vender tu cuerpo al peor postor

vigilar personalmente que se empapen tus sábanas

y que gires y grites y gimas toda la noche

entre piernas inclementes abrirte ante mil extraños

encargarme de que te guste hasta que lo implores

pasarte por la piel los que demoran el latido,

----- los que llegan pronto,

----- los que tienen miedo

----- los que se van

podría llenarte de lentejuelas y escotes de esquina

darte un disfraz, una lengua insaciable, unas manos que aprieten

una paciencia terca de los dedos en tus nervios

un líquido inundando cada tanto tu vientre hambriento

podría mandarte quien te sacie

entonces, tal vez, se te iría el horror a lo vulnerable.

*

Ahora mismo podría meterte en los banquetes,

a gotas, diluido caramelo rozando tus labios

entibiando dulce tu garganta feroz

despacio, un picante apenas dirigido a los lacrimales del ardor

equilibrar cilantros y canela

mientras toman su tiempo las cerezas que endulzan la carne

cubren tu escalofrío las sopas invernales

mientras la frescura de lechugas y toronjas abiertas...

un litro de naranjas para la contorsión de la lengua

medallones de pavo y dátiles de lejanías

soya a granel, tibia manzana en su crocante envoltura

el hambre cubierta por capas

-más – pedirías –golosa

todas las cantidades multiplicaría por tu solo pedir

más de todo hasta cubrir el cuerpo, el cuarto, el mundo

más relojes y más anillos y más a todas horas,

entonces, tal vez, se te iría el vacío.

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Mónica Velásquez Bolivia, 1972. Licenciada en Letras por la Universidad Mayor de San Andrés en Bolivia y doctora en literatura hispanoamericana por El Colegio de México, México, 2004. Actualmente es docente de la Universidad Mayor de San Andrés y la Universidad Católica Boliviana. Ha publicado los poemarios: Tres nombres para un lugar, 1995; Fronteras de doble filo, 1998 y El viento que doblega en los naufragios, 2004. Y, como compiladora, la Antología de poesía boliviana del siglo XX: Ordenar la danza, 2004. Además de varios ensayos de crítica y teoría literaria.

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